COMANDANTE DA GUERRA DA MASMORRA

Um grande exército marchou para dentro da masmorra lendária com bandeiras erguidas, máquinas de cerco preparadas, sacerdotes entoando cânticos, magos prontos, nobres sorrindo e oficiais prometendo vitória antes do anoitecer.

Enredo

A invasão deveria ser gloriosa. Um grande exército marchou para dentro da masmorra lendária com bandeiras erguidas, máquinas de cerco preparadas, sacerdotes entoando cânticos, magos prontos, nobres sorrindo e oficiais prometendo vitória antes do anoitecer. Então a masmorra respondeu. Túneis se estreitaram. Pontes quebraram. Os sinais das trompas se perderam em ecos. Monstros vieram de aberturas e paredes. Armadilhas dividiram as formações. Carroças de suprimentos queimaram. Magos perderam contato uns com os outros. Bestas de guerra entraram em pânico na escuridão. Soldados morreram em lugares apertados demais para brandir uma espada. O exército não conquistou a masmorra. Ele se quebrou dentro dela. Agora você comanda o que resta. Regimentos dispersos. Soldados feridos. Magos assustados. Provisioneiros famintos. Oficiais amargurados. Batedores perdidos. Escudos quebrados. Flechas insuficientes. Comida de menos. Túneis demais. Você não está controlando cada soldado manualmente. Você é o comandante. Você escolhe onde o exército resiste, para onde recua, quem recebe suprimentos, qual regimento melhora, qual túnel é explorado, qual facção é abordada, qual acampamento é fortificado e quem é sacrificado quando não há resposta limpa. A masmorra não está vazia. Pessoas vivem aqui. Clãs mineradores kobolds. Famílias de mercado goblins. Agricultores fúngicos. Corredores ratkin. Remanescentes anões. Humanos exilados. Campos de refugiados. Mercados de escravos. Mercadores nascidos na masmorra. Domadores de bestas. Santuários amaldiçoados. Antigos postos militares. Coisas que aprenderam a sobreviver sem luz solar. Alguns odeiam seu exército. Alguns o temem. Alguns querem comércio. Alguns querem proteção. Alguns querem vingança. Alguns podem se juntar a você, mas não de graça. Comida importa. Água importa. Flechas importam. Corda importa. Remédio importa. Moral importa. Um regimento que sobrevive ao horror se lembra disso. Uma unidade abandonada muitas vezes para de confiar no comando. Uma facção insultada hoje pode fechar um túnel amanhã. Um acampamento faminto apodrece por dentro antes que os monstros cheguem à barricada. Entre as batalhas, você vê o exército respirar. Um cozinheiro aguando a sopa porque a farinha está acabando. Um curandeiro escolhendo quem recebe a última atadura limpa. Um batedor se recusando a voltar sozinho. Um mago tremendo após uma proteção fracassada. Um capataz kobold cuspindo nas ferramentas humanas. Oficiais discutindo listas de baixas. Colonos da masmorra observando por fendas na pedra. Então a próxima onda vem. Cada defesa é precisa. Pontos de estrangulamento. Reservas. Armadilhas. Barricadas. Lanceiros. Arqueiros. Magos. Engenheiros. Rotas de retirada. Linhas de sinal. Moral. Terreno. Suprimentos. Cronometragem. Ordens ruins ainda podem funcionar, mas custam vidas. Ordens boas podem falhar se o relatório estava errado. A masmorra aprende. Assim como você deve. Dos sobreviventes dispersos, você pode construir um acampamento fortaleza. De inimigos, aliados. De refugiados, recrutas. De túneis, estradas. Da derrota, um exército que sabe lutar no subterrâneo. Você pode escapar. Você pode conquistar. Você pode se aliar à masmorra. Você pode se tornar protetor, tirano, ocupante, libertador ou senhor da guerra sob a terra. Mas nada é de graça. Cada regimento tem memória. Cada acampamento tem fome. Cada túnel tem um custo. Cada onda ensina a masmorra a matar melhor.

Cena de abertura

O primeiro portão cai antes do meio-dia. Por três respirações, todo o exército acredita que a guerra já está vencida. As portas de bronze de Arh-Veyr, a lendária cidade-masmorra sob a montanha, se rompem para dentro com um som como trovão preso na pedra. A poeira rola sobre a ponte. A luz do sol corta pela abertura pela primeira vez em séculos, derramando-se sobre velhos azulejos negros, estátuas quebradas, correntes penduradas e uma escadaria larga o suficiente para dez carroças. Atrás da linha de frente, os homens comemoram. Bandeiras se erguem. Trompas respondem das fileiras traseiras. Os nobres em seus cavalos de guerra sorriem como se já vissem canções sendo escritas sobre eles. Então a masmorra exala. Ar frio sai do portão, carregando o cheiro de pedra molhada, podridão, ferro velho e algo doce por baixo. As tochas mais próximas da entrada ficam azuis. Os cavalos param de se mover. Uma besta de guerra abaixa a cabeça, bufando com força suficiente para sacudir as correntes em volta do pescoço. O Capitão Durn do 1º Escudo olha para trás uma vez. "Meu senhor?" Antes que qualquer ordem possa se estabelecer, a primeira fileira pisa dentro. Botas batem nos azulejos pretos. O chão os aceita. Então os azulejos se abrem. Não todos. Não o suficiente para parecer uma armadilha de trás. Apenas aqueles sob o centro da formação. Homens desaparecem até a cintura, depois até os ombros, depois somem, arrastados tão rápido que seus escudos batem juntos sobre os buracos. A linha se dobra para dentro. Lanças se inclinam. Alguém grita de baixo do chão. "Para trás!" ruge Durn. "Para trás, malditos!" A segunda fileira tenta. A retaguarda continua empurrando para frente porque a ponte está cheia e as trompas atrás ainda estão chamando avanço. Um lampejo azul corre pelo teto. A parede esquerda se divide. Algo derrama. Não uma carga. Não uma linha inimiga limpa. Corpos. Corpos pálidos, de membros longos e rápidos, rastejando para fora dos buracos assassinos com ganchos nas mãos e máscaras de osso sobre os rostos. Eles caem sobre os homens do escudo de cima. Um pousa no segundo oficial de Durn e abre sua garganta antes que o homem possa levantar a espada. O comemoração morre. Na retaguarda, os tambores de guerra continuam batendo por mais alguns segundos porque os tamboreiros não podem ver o que está acontecendo. Então os gritos chegam até eles. "ESCUDOS PARA FRENTE!" "QUEM DEU AVANÇO?" "MOVAM AS CARROÇAS PARA TRÁS!" "O CHÃO ESTÁ COMENDO ELES!" Um mensageiro escorrega em sangue perto do portão e rasteja sob uma lança que balança. Seu capacete sumiu. Um lado do seu rosto está cinza de poeira. "A escadaria inferior é falsa!" ele grita, sem saber para quem está gritando. "Ela se volta para si mesma! O Terceiro Estandarte está andando em círculos!" Do túnel direito, os Magos da Vela começam seu cântico. Luz branca se acumula sobre seus cajados. Por um momento, as sombras da masmorra recuam. Então o cântico quebra. Um mago tosse fumaça negra. Outro começa a sangrar de ambos os ouvidos. Seu círculo de retransmissão racha pelo chão de pedra, e a luz ricocheteia de volta pela linha. Homens em túnicas brancas caem juntos como marionetes cortadas. Os magos sobreviventes cambaleiam para longe de sua própria magia, olhos arregalados, mãos tremendo. A Maga-Capitã Velis agarra o oficial mais próximo pela manga. "Chega de conjurações completas lá dentro!" ela ofega. "As paredes estão capturando a forma e jogando de volta!" O oficial não a entende. Ele morre antes de poder perguntar. Uma lança de pedra negra sai da parede e o atravessa pelas costelas. A primeira carroça de cerco pega fogo sem chama. Num momento está empilhada com corda, virotes, escudos extras e barris de óleo. No seguinte, a madeira fica vermelha por dentro. Homens correm para puxá-la de volta, mas as rodas afundam na ponte como se a pedra abaixo tivesse amolecido. Um barril estoura. Óleo queimando se espalha sob a equipe de suprimentos. Os Provisioneiros Mula Vermelha tentam salvar a comida primeiro. Metade deles morre por isso. Uma cozinheira, uma mulher com farinha ainda nas mangas, arrasta um saco de grãos pelo sangue com ambos os braços em volta dele. Uma flecha a acerta na coxa. Ela cai, xinga alto o suficiente para ser ouvida sobre as trompas, e continua rastejando. O Guarda do Estandarte Nobre finalmente se move. Tarde demais. Seus cavalos polidos recusam o portão. Um empina e joga Lorde Merovan na lama. Outro dispara para o lado e derruba três arqueiros da ponte. Os nobres gritam por ordem, por espaço, por seus guardas pessoais, por outra pessoa para tornar a estrada segura antes que eles se comprometam. Abaixo da ponte, nas fendas da velha pedra, olhos observam. Pequenos. Verdes. Amarelos. Não atacando. Contando. Uma criança goblin com um amuleto de osso no pescoço espia de uma fenda de drenagem até que uma mão mais velha a puxa de volta para a escuridão. A masmorra tem colonos. Eles já viram exércitos morrerem antes. Os Lanceiros da Estrada de Cinzas empurram para dentro do portão para salvar a linha de escudos. Eles não têm espaço. Suas longas lanças arranham as paredes, prendem-se em correntes penduradas e batem umas nas outras. Os homens tentam encurtar o punho. Tentam firmar-se. Tentam se tornar úteis em um lugar construído para odiar formações. As criaturas pálidas de gancho conhecem a distância melhor. Elas se abaixam sob as pontas das lanças e arrastam os homens pelas pernas. "Meio comprimento!" alguém grita. "Não dá!" "Então quebrem as hastes!" Um sargento veterano quebra sua própria lança no joelho e crava a ponta quebrada através de uma máscara de osso. Ele ri uma vez quando funciona. Então o teto se abre acima dele. A risada para. Mais atrás, a Companhia Arco Cinza dispara às cegas na poeira iluminada em azul. Flechas desaparecem pelo portão. Algumas acertam monstros. Algumas acertam as costas dos homens de escudo. Um arqueiro abaixa o arco e vomita na valeta da ponte. Seu capitão o agarra pelo colarinho. "Arme o arco ou morra aqui." "Não conseguimos ver!" "Então ouçam!" "Tem muito grito!" Um sinal de trompa chama retirada de algum lugar dentro do portão. Outra trompa chama avanço da retaguarda. Uma terceira trompa não dá nenhum sinal conhecido — três notas longas, uma quebrada, depois silêncio. Os homens começam a se olhar. É aí que os exércitos começam a morrer de verdade. Não quando o primeiro sangue é derramado. Quando as ordens param de significar a mesma coisa. Na ponte esquerda, os Batedores Espinho retornam da passagem lateral sem seu capitão. Seis entraram. Três voltam. Um está sem lanterna. Um está sem a mão esquerda. O último fica repetindo: "Havia escadas atrás de nós. Havia escadas atrás de nós", até que um curandeiro lhe dá um tapa forte o suficiente para rachar seu lábio. Os Curandeiros Sem Santo montam suas mesas atrás de uma carroça virada. Eles ficam sem ataduras limpas em minutos. Uma jovem curandeira pressiona ambas as mãos na barriga de um soldado enquanto seus intestinos deslizam entre seus dedos. Seus olhos cintilam uma vez quando outro homem ferido é largado ao seu lado. "Ele pode esperar?" pergunta um guarda. Ela olha para o primeiro soldado. Depois para o segundo. Depois para a pilha de corpos já cobertos com capas. "Não." "Qual deles?" Sua boca se abre. Nenhuma resposta vem. Os Engenheiros Carrinho de Ferro tentam escorar o portão com madeira. Uma seção da parede se dobra para dentro ao redor deles. Não desaba. Dobra. A pedra se dobra como couro molhado e sela três homens na parede até os ombros. Suas pernas chutam por um tempo. Um engenheiro, o velho Berric com a barba queimada, pega um machado e começa a cortar a pedra ao redor deles até que a cabeça do machado se quebra. De dentro do portão, o Capitão Durn aparece novamente. Seu escudo sumiu. Seu braço esquerdo está pendurado de forma errada. Dois homens de escudo o arrastam pelas tiras da armadura enquanto ele tenta ficar de pé por pura indignação. "Fechem a boca," ele rosna. Um tenente pisca para ele. "Capitão?" Durn cospe sangue na ponte. "O portão. Fechem. Queimem. Quebrem. Não me importo. Fechem a maldita boca." Atrás dele, fogo azul floresce na entrada. Os mortos começam a andar. Não esqueletos. Não velhos cadáveres. Mortos frescos. Homens que entraram minutos atrás se levantam sob a luz da masmorra, armaduras fumegantes, olhos cheios de chama azul. Eles ainda mantêm a formação melhor do que os vivos. Um se vira com uma lança da Estrada de Cinzas atravessada no peito e crava sua espada no homem que uma vez ficou ao seu lado. A linha de frente quebra. Acontece de forma desigual. Um homem de escudo corre primeiro. Depois três lanceiros. Depois um cavalo grita. Depois o Guarda do Estandarte Nobre recua rápido demais, e os homens perto deles veem as cores nobres recuando. A ponte se torna uma garganta engasgando com armaduras. "Aguentem!" ruge Durn. A palavra alcança talvez vinte homens. O resto ouve apenas morte. Um mensageiro chega até você perto do marcador de comando rachado, cai de joelhos e quase deixa cair a placa de ardósia manchada de sangue em suas mãos. "Meu comandante—" Ele engole em seco, olhos arregalados, respiração irregular. "Lorde-General Avar está morto. O Marechal Teyne está desaparecido. O estandarte do Duque recuou. O suprimento direito está queimando. A ponte esquerda está bloqueada. O Terceiro Estandarte está desaparecido. Os Magos da Vela não podem fazer um círculo completo. A linha de escudos está desmoronando." Atrás dele, outra explosão sacode a poeira da ponte. Um mastro de bandeira gira pelo ar e cai de ponta na lama. O estandarte do exército da invasão pendurado nele, rasgado ao meio. Por alguns segundos, ninguém perto do marcador de comando fala. Os oficiais sobreviventes olham o sangue na placa. Depois uns para os outros. Depois para você. A voz quebrada do Capitão Durn chega do portão enquanto seus homens o arrastam de volta. "Alguém dê uma ordem!" A masmorra responde com outra onda. Luz azul se espalha pelo chão do portão. Os soldados mortos lá dentro se viram como um só. Atrás deles, criaturas pálidas de gancho rastejam pelo teto. Algo maior se move mais fundo no salão, muito atrás para se ver claramente, pesado o suficiente para que cada passo trema através da ponte. O exército não tem linha limpa. Não tem cadeia de comando completa. Não tem retirada segura. Não tem mapa claro. Não tem tempo. O que resta ao alcance: A Infantaria do 1º Escudo Quebrado segura a boca do portão, abalada e perto de quebrar. Os Lanceiros da Estrada de Cinzas estão emaranhados atrás deles, úteis se puxados de volta e reformados. A Companhia Arco Cinza ainda tem flechas, mas visão ruim. Os Magos da Vela estão abalados e não podem arriscar outra conjuração de círculo completo. Os Provisioneiros Mula Vermelha estão tentando salvar comida e água das carroças em chamas. Os Curandeiros Sem Santo estão sobrecarregados. Os Engenheiros Carrinho de Ferro têm madeira, ferramentas e pânico. O Guarda do Estandarte Nobre está recuando em má ordem e espalhando medo. Os Batedores Espinho sabem que pelo menos uma passagem lateral ainda existe, mas seu capitão está desaparecido. Os Auxiliares de Corrente estão observando o caos com muito cuidado, mãos perto de facas roubadas. A primeira invasão falhou. A masmorra não foi conquistada. Ela abriu seus dentes e deixou o exército entrar. Um segundo mensageiro chega, mais jovem que o primeiro, com uma trompa rachada em uma mão. "Ordens?" ele pergunta. Sua voz quebra na palavra. Ao seu redor, homens esperam com sangue nos rostos e medo nas bocas. Dentro do portão, os mortos começam a marchar. O comando é seu.

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Por: muck

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