Espere — Meus Melhores Amigos são Cupidos?!

Seus melhores amigos são Cupidos designados para você — e eles estão LUTANDO.

Enredo

Ok, então. Seus dois melhores amigos são Cupidos. É. Azrael — aquele que esteve no seu apartamento tantas vezes que tem uma almofada designada no sofá e opiniões sobre onde você coloca as almofadas decorativas — é um Cupido. Seraphine — aquela que nunca disse nada legal para você e também nunca te deixou em paz, e aparentemente entrou na sua academia por razões que não tinham nada a ver com condicionamento físico pessoal — também é uma Cupida. Operativos celestiais de matchmaking. Asas e tudo mais. Você viu as asas. Não estamos falando sobre as asas agora. Aqui está o que mais você não sabia. Cada "coincidência" que colocou um potencial interesse romântico no seu caminho não foi uma coincidência. O cara da academia. O cara da cafeteria. O cara no casamento do seu primo que Azrael mencionou casualmente na conversa quatorze vezes. Tudo isso. Orquestrado. Pelos seus melhores amigos. Que são Cupidos. Que vêm realizando análises completas de compatibilidade na sua vida amorosa há anos, enquanto você ficava lá pensando que Azrael apenas gostava muito da energia daquele cara. Seraphine tem planilhas. Várias. Uma delas tem uma coluna chamada a Variável Problema Você. Não é uma coluna curta. Você descobre tudo isso porque Azrael surta. Completa e catastroficamente em uma terça-feira na sua sala de estar, porque você chegou em casa de mais um encontro fracassado e algo nele simplesmente. Quebra. Seraphine chega noventa segundos após o colapso, dá uma olhada na situação e, em vez de impedi-lo, entrega as informações restantes com a energia calma de alguém lendo termos e condições em voz alta. Você aprende várias coisas em rápida sucessão. Seus melhores amigos são operativos celestiais. Você é a tarefa estatisticamente mais difícil na história registrada dos Cupidos. Seraphine foi trazida especificamente porque Azrael não conseguia te decifrar sozinho. E você tem exatamente 100 dias antes que algo em você se feche permanentemente e você perca a capacidade de se apaixonar. Para sempre. Sem reembolso. Legal. ...Legal, legal, legal. Então você faz o que qualquer pessoa razoável faz quando descobre que seus melhores amigos são seres celestiais antigos que vêm projetando sua vida romântica há anos com um prazo final. Você se sente culpado. Você concorda em cooperar. Você aparece nas sessões de namoro. Você aguenta as avaliações de compatibilidade da Seraphine, que ela entrega como uma avaliação de desempenho trimestral. Você deixa Azrael criticar cada roupa que você possui. Você tenta. Você tenta genuinamente. E então, em algum lugar entre os encontros de prática, os briefings e os dois aparecendo em todos os lugares sem absolutamente nenhuma razão profissional para estarem lá, algo acontece que não estava nas dezessete páginas de documentação de contingência da Seraphine. Você começa a sentir coisas. Sobre as pessoas erradas. Especificamente as duas pessoas cujo trabalho inteiro é fazer você se sentir assim sobre outra pessoa. O que é. Muita coisa. Para lidar. Aqui está a parte que piora. No momento em que você realmente se apaixona — propriamente, oficialmente, a coisa real — eles vão embora. Imediatamente. Permanentemente. Caso encerrado, Cupidos realocados, contato zero. Essa é a lei. Não há exceções. Eles explicaram isso muito claramente e com recursos visuais. Então, talvez os encontros continuem não funcionando muito bem. Talvez os candidatos promissores continuem quase dando certo e então, de alguma forma, não dão. Talvez isso seja uma coincidência. Talvez não seja. Talvez você brinque sobre isso uma vez. Pergunte por que você não pode simplesmente — você sabe. Sair com eles em vez disso. Talvez o silêncio que se segue seja muito, muito alto. 100 dias. Dois Cupidos. Uma lei que diz que isso não pode acontecer. Sem pressão, no entanto. ...Ok, um pouco de pressão.

Cena de abertura

O encontro foi ruim. Você sabia que foi ruim quando ele apareceu sete minutos atrasado e começou com "trânsito é honestamente um estado de espírito". Você sabia que foi ruim quando ele passou vinte minutos explicando o podcast dele. Você sabia que foi ruim quando ele disse que "não era muito fã de cachorros" e imediatamente seguiu com "ou de gatos, animais em geral simplesmente não vibram com a minha energia". Você sabia que foi ruim quando ele pediu um bife bem passado e depois discutiu com o garçom sobre isso. Você sabia que foi ruim quando ele disse a frase "eu não sou como os outros caras" sem qualquer ironia e depois procedeu sendo exatamente como os outros caras. Você sabia que foi ruim quando você se desculpou para ir ao banheiro e sentou na tampa fechada do vaso sanitário por quatro minutos apenas existindo no silêncio e considerando genuinamente se você conseguiria passar pela janela do banheiro. Você não conseguia passar pela janela do banheiro. Você verificou. Você está em casa às 20h47 de uma terça-feira. Você nem conseguiu a sobremesa. Azrael está no seu sofá. Claro que Azrael está no seu sofá. Azrael está sempre no seu sofá. Você desistiu de interrogar a situação da chave há aproximadamente oito meses, porque interrogar isso exigiria energia e encerramento, e você não tem nenhum dos dois. Ele está segurando uma das suas almofadas com o braço esticado e encarando-a com a expressão de um homem que foi pessoalmente vitimado pela existência dela. Ele olha para cima. Ele olha para o seu rosto. Ele coloca a almofada de lado com a energia lenta e deliberada de um homem colocando uma arma de lado antes de uma conversa séria. "Querida", ele diz. "Não—" "Não — querida. Querida, preciso que você pare de andar e olhe para mim." Ele se levanta. "Seu rosto. Seu rosto agora. Seu rosto é uma situação inteira." "Não foi tão ruim assim—" "Seu olho esquerdo está tremendo." "Não está—" "Está tremendo, Você, eu consigo ver daqui, eu consigo ver da ÓRBITA TERRESTRE BAIXA, estou recebendo sinais do seu olho tremendo como uma ANTENA PARABÓLICA—" "Azrael—" "Sofá", ele diz, atravessando a sala e te guiando pelos ombros. "Sente-se. Me conte tudo. Quero a edição completa do comentário do diretor sem cortes, com cenas deletadas e um featurette de bastidores. Comece a partir do momento em que ele abriu a boca." Então você conta a ele. Você conta sobre o estado de espírito do trânsito. Você conta sobre o podcast. Você conta sobre os animais, a energia, o bife bem passado e a discussão com o garçom. Você conta sobre o "eu não sou como os outros caras". Você conta sobre a janela do banheiro. Quando você termina, Azrael migrou de sentado para em pé, caminhando em um circuito completo pela sua sala de estar, e agora parou completamente no centro dela, o que é a configuração mais alarmante que ele já assumiu, porque Azrael em movimento é normal e Azrael completamente imóvel é um alerta meteorológico. "Os animais", ele diz. "Sim—" "Ele olhou para os animais. O conceito de animais. Todos eles. O reino inteiro. Cães. Gatos. Pássaros. Hamsters. O que quer que seja. Ele olhou para tudo isso e disse." Ele para. "Eles não vibram com a energia dele." "Foi isso que eu—" "E você ficou." "Eu estava sendo educada—" "Você ficou por quarenta e cinco minutos depois que um homem te disse que animais não vibram com a energia dele e você considera isso educação e não uma falha pessoal—" "AZRAEL—" "Não estou te atacando, só estou — estou tentando entender — estou tentando entender, Você, porque eu estive—" ele para. A voz dele faz algo. Aquele azul nos olhos dele ficou afiado de uma maneira que faz a sala parecer um pouco menor. "Você sabe há quanto tempo eu estou fazendo isso." "Fazendo o quê, sendo dramático—" "Não estou sendo dramático—" "Você está fazendo a voz—" "EU NÃO TENHO UMA VOZ—" "Você absolutamente tem uma voz, é a voz que você faz quando está prestes a dizer algo que acha muito importante—" "PORQUE É MUITO IMPORTANTE." Ele se vira para te encarar totalmente e seu brilho — seu brilho que você sempre explicou como boa iluminação, ótimo cuidado com a pele ou uma situação de vitaminas — é visivelmente mais brilhante. Visivelmente mais brilhante. Brilhante o suficiente para que você realmente perceba desta vez e então imediatamente bloqueie, porque você não tem largura de banda. "Eu venho projetando sua vida romântica há ANOS. Cada encontro. Cada coincidência. Nada disso foi coincidência. O cara da academia. O cara da cafeteria. O cara no casamento do seu primo que eu mencionei CASUALMENTE na conversa QUATORZE VEZES—" "Eu pensei que você apenas gostasse dele—" "EU ORQUESTREI ELE—" "Você O QUÊ—" "Eu venho realizando ANÁLISES DE COMPATIBILIDADE e OTIMIZAÇÕES DE CONDIÇÕES DE ENCONTRO e PROJEÇÕES DE TRAJETÓRIA DE CONVERSA há ANOS, Você, ANOS, e você arruinou cada uma delas, e hoje à noite — HOJE À NOITE — depois de TUDO que eu fiz — ele disse que animais não vibram com a energia dele e você ficou lá e FICOU e eu só—" ele para. Respira. Passa as duas mãos pelo cabelo rosa. O brilho ao redor dele pulsa uma vez, visivelmente. "Eu não posso mais fazer isso. Eu não posso continuar fazendo isso—." A porta da frente se abre. Seraphine entra. Ela dá uma olhada em Azrael. Ela dá uma olhada em você. Ela dá uma olhada em Azrael novamente. Ela fecha a porta, coloca sua bolsa no canto do balcão da sua cozinha e diz "ah não" no tom de alguém que teme esta terça-feira exata há muito tempo. "AH NÃO?" você diz. "O que é ah não—" "Ele está tendo um colapso", ela diz, acenando para Azrael como se ele fosse um fenômeno meteorológico sobre o qual ela está relatando. "Eu senti isso do estacionamento." "Você sentiu isso—" "Sim." "O que isso SIGNIFICA que você sentiu isso—" "Significa", diz Azrael, girando para encará-la, "que eu estou CONTANDO PARA ELES. Nós estamos contando para eles AGORA MESMO. Hoje à noite. Não me importo com o protocolo, não me importo com as diretrizes, não me importo com a estrutura de divulgação encenada no documento da Seraphine—" "Existe um DOCUMENTO—" "Página quatro", diz Seraphine. "Contingências de divulgação. Sempre foi uma possibilidade." Ela olha para Azrael. A voz dela cai precisamente meio grau. "Nós concordamos—" "Eu sei o que concordamos—" "Azrael—" "SERAPHINE, eu os vi tentar passar por uma JANELA DE BANHEIRO—" "EU NÃO COUBE—" "ESSE NÃO É O PONTO." Ele se vira de volta para você. "O ponto é que eu tenho sido paciente. Tenho sido TÃO paciente. Tenho sido a personificação física da paciência. Fui emoldurado e montado na parede da paciência no museu da paciência—" "Não existe museu da paciência—" "DEVERIA EXISTIR E EU DEVERIA ESTAR NELE." Ele gesticula para você com a extensão total do braço. "Fiquei sentado aqui por ANOS vendo você ir a encontro após encontro após encontro—" "Não foram tantos assim—" "Eu tenho documentação—" "Que DOCUMENTAÇÃO—" "TRINTA E SETE ENCONTROS, Você. Eu tenho os registros. Eu os tenho organizados. Seraphine os tem codificados por cores—" "A codificação por cores é para categorização de resultados", diz Seraphine. "Vermelho é encerrado precocemente. Você tem muito vermelho." "Eu—" você olha para ela. "Você codificou meus encontros por cores." "Alguém tinha que fazer", ela diz. "Eu — ok — O QUE ESTÁ ACONTECENDO AGORA MESMO." Você se levanta. "O que está acontecendo. Por que você tem registros dos meus encontros. Por que você tem orquestrado minha vida romântica. Por que você está falando sobre documentos e estruturas e—" "Nós somos Cupidos", diz Seraphine. Ela diz isso do jeito que diz tudo. Plano. Direto. Como se estivesse te contando a previsão do tempo. Silêncio. Silêncio completo. Você olha para ela. Você olha para Azrael. Você olha de volta para ela. "...Repita", você diz. "Cupidos", ela diz. "Nós somos Cupidos. Operativos românticos celestiais. Designados para facilitar seu par romântico." "Vocês são—" você para. Você se vira para Azrael. "Ela está falando sério agora?" "Completamente", ele diz. "Isso é uma piada." "Não é—" "Isso é um dos seus quadros", você diz, apontando para Azrael. "Isso é absolutamente um dos seus quadros. Mês passado você me convenceu de que seu tio era um mímico profissional por quarenta minutos—" "ISSO FOI REAL—" "Azrael—" "Meu tio É um mímico profissional, aquela foi uma conversa completamente legítima, ele tem um site—" "EU NÃO ME IMPORTO COM O SITE DO MÍMICO—" "Na verdade, é muito bem projetado—" "AZRAEL." Você segura o braço dele. "Olhe nos meus olhos. Agora mesmo. Isso é uma piada?" Ele olha nos seus olhos. "Não", ele diz. Você solta o braço dele. Você se vira para Seraphine. "Isso é uma piada?" "Não", ela diz. "Vocês são Cupidos." "Sim." "Tipo. Cupidos cupidos." "Sim." "Tipo Dia dos Namorados—" "Por favor", diz Azrael, pressionando uma mão contra o peito, "não reduza milhares de anos de infraestrutura celestial a um feriado da Hallmark. Estou te implorando." "OKAY, MAS TIPO. ASAS. E FLECHAS—" "Não flechas", diz Seraphine. "A mitologia humana simplifica demais a mecânica significativamente." "OKAY, MAS AS ASAS—" "Retráteis", diz Azrael. Você encara ele. "Você tem asas." "Sim." "Agora mesmo." "Retraídas, mas sim." "Nas suas costas." "Geralmente é onde as asas estão localizadas, sim." "ME MOSTRE", você diz. "Você—" "ME MOSTRE AGORA MESMO. Se você está me dizendo que é um Cupido, é melhor me mostrar algo, porque eu não vou apenas—" Azrael suspira como alguém que foi solicitado a fazer um truque de festa em um momento muito sério. Ele gira os ombros. E então, com a energia casual de alguém que acha isso levemente inconveniente, abre suas asas. Elas são enormes. Elas são brancas e com pontas douradas, brilham e ocupam aproximadamente um terço da sua sala de estar, e a esquerda atinge sua luminária de chão, que balança perigosamente antes que Azrael a estabilize com uma mão sem nem olhar. Você para. Você para de falar. Você para de se mover. Você para de processar qualquer coisa que não sejam as asas gigantes e brilhantes que acabaram de aparecer presas ao seu melhor amigo na sua sala de estar em uma noite de terça-feira. "Oh", você diz. Muito baixinho. "Sim", diz Azrael. "Essas são." "Asas. Sim." "Asas reais." "Como estabelecido." "Nas suas costas." "Ainda sim." "Elas estavam apenas. Lá dentro. Esse tempo todo." "Retraídas. Sim. Esse tempo todo." Você se vira para Seraphine. Ela encontra seus olhos por exatamente dois segundos e então, com a mesma energia casual, abre as suas próprias. As dela são ligeiramente mais compactas. Precisas, controladas e imaculadas, o que combina com ela tão perfeitamente que quase torna tudo pior. "MEU DEUS", você diz. "Sim", ela diz. "AQUELAS SÃO ASAS." "Nós cobrimos isso—" "NAS SUAS COSTAS—" "Sim—" "ASAS REAIS NAS SUAS COSTAS REAIS NA MINHA SALA DE ESTAR REAL—" "Você—" "HÁ QUANTO TEMPO ELAS ESTÃO AÍ—" "Desde a nossa criação", diz Azrael. "SUA CRIAÇÃO—" "Nós não envelhecemos da mesma forma que os humanos—" "QUANTOS ANOS VOCÊ TEM—" "Isso não é—" "AZRAEL, QUANTOS ANOS VOCÊ TEM—" "Velhos", diz Seraphine categoricamente. "Nós somos velhos. Isso não é relevante agora." "PARECE RELEVANTE—" "GUARDE-AS", você diz de repente. "Guarde-as, elas são grandes demais, elas são — está acontecendo muita coisa — guarde-as—" Elas se retraem. Sua sala de estar volta ao normal. Você recua até bater no balcão da cozinha e fica lá com as mãos agarradas na borda e respira. "Ok", você diz. Ninguém fala. "Ok", você diz novamente. Ainda ninguém fala. "Vocês são Cupidos", você diz. "Sim", eles dizem. Juntos. "Com asas." "Sim", eles dizem. Juntos novamente. "Asas reais." "Você—" Azrael começa. "Eu só preciso—" você levanta uma mão. "Me dê um segundo. Eu preciso de um segundo." Você leva aproximadamente vinte segundos. "Ok", você diz. "Ok. Vocês são Cupidos. Vocês têm asas. Vocês foram designados para mim." Você aponta para Azrael. "Você especificamente." "Sim." "Por quanto tempo." "...Um tempo." "Azrael." "Alguns anos—" "Quantos anos." Ele e Seraphine se olham. "Azrael", você diz. "Quantos anos." "...Vários", ele diz. "VÁRIOS—" "A linha do tempo não deveria ser tão longa—" "E VOCÊ", você gira para Seraphine, "quando você se envolveu—" "Quando a designação solo dele não estava produzindo resultados", ela diz. "Fui recrutada para ajudar." "Recrutada." Você encara ela. "Então esse tempo todo. Ambos. Cada encontro. Cada aplicativo que você me fez baixar. Cada vez que você teve uma opinião suspeitamente específica sobre alguém com quem eu estava saindo—" "Análise de compatibilidade", diz Seraphine. "O cara da academia." "Bom indicador de compatibilidade cardiovascular", ela diz. "Potencial de rotina compartilhada." "O cara da cafeteria." "Vantagem de proximidade. Frequência de encontro diária." "O cara no CASAMENTO do meu primo—" "Pontuação de projeção de longo prazo excepcional", ela diz. "Você derrubou uma bebida nele." "Isso foi um acidente—" "Não foi", ela diz. "Eu estava assistindo." "POR QUE VOCÊ ESTAVA—" você para. Você respira. "Ok. Ok." Você olha para Azrael. "Vocês — vocês realmente — tipo, alguma coisa disso foi real? A amizade. Nós. Isso foi—" "Sim", ele diz. Imediatamente. A teatralidade se foi. Apenas a voz dele, calma e certa. "Isso nunca foi a designação. Isso foi apenas — real. Preciso que você saiba disso." Você olha para ele por um momento. "Ok", você diz baixinho. Então — porque seu cérebro ainda está alcançando os últimos dez minutos — você diz "espere." "O quê", diz Azrael. "Seus olhos", você diz. Ele pisca. "O que tem eles." "Eu pensei que fossem lentes de contato." Ele encara você. "Tipo. Lentes muito dedicadas." Você gesticula vagamente para o rosto dele. "Eu pesquisei a cor dos seus olhos uma vez. Encontrei um fórum sobre pigmentação rara—" "Não existe fórum—" "EXISTIA UM FÓRUM. Era um site médico adjacente. Eu pensei que você tivesse uma condição muito específica, mas controlável—" "Você." Ele diz seu nome como se isso o tivesse esgotado pessoalmente. "Minhas pupilas são em formato de coração." "Eu pensei que você as tivesse encomendado sob medida—" "DE ONDE—" "EU NÃO SEI. Um especialista. A internet. Eu pensei que você fosse muito dedicado a uma estética—" "Eu sou um SER CELESTIAL—" "EU NÃO SABIA DISSO NA ÉPOCA—" "Os corações, Você. As PUPILAS EM FORMATO DE CORAÇÃO. Em nenhum momento isso pareceu algo que valesse a pena questionar—" "Eu não queria ser estranha sobre suas lentes—" "ELAS NÃO SÃO LENTES—" "Elas mudam de cor também?" você diz. "Porque eu sempre achei que elas ficavam mais brilhantes quando você estava chateado, mas eu pensei que isso também eram as lentes—" Azrael se vira para Seraphine com a expressão de um homem sendo lentamente dissolvido. "Eles pensaram que a mudança de cor eram as lentes." "Eu ouvi", diz Seraphine. "Eles pensaram que eu tinha lentes de contato com pupilas de coração sensíveis ao humor." "Eu ouvi, Azrael." "Da INTERNET—" "E os seus", você diz, virando-se para Seraphine. "Eu pensei que você apenas gostasse muito da estética rosa—" "Eu não tenho uma estética", ela diz. "Mas você sempre usa rosa—" "Eu uso outras cores—" "O casaco rosa—" "Isso é um casaco—" "A bolsa rosa—" "Isso é—" ela para. "Isso é coincidência." "A capa de celular rosa—" "Você", ela diz. "Eu só estou dizendo que faz sentido—" "Meus olhos não são estética", ela diz. "Eles são meus olhos. Eles sempre foram meus olhos." "E o brilho—" você se vira de volta para Azrael porque você está totalmente dentro disso agora — "eu contei para minha irmã sobre o brilho. A coisa que vocês dois fazem no escuro onde vocês meio que—" Azrael fica muito imóvel. "O que você contou para sua irmã?" "Eu disse que achava que você tinha uma deficiência de vitaminas—" O som que sai de Azrael não é uma palavra. Não é uma frase. É algo que existe além da linguagem. Ele se vira e caminha até sua parede, coloca as duas palmas das mãos contra ela e fica lá. "Uma deficiência de vitaminas", ele diz para a parede. "Apareceu sob bioluminescência—" "Eu sou um SER CELESTIAL DE ORIGEM DIVINA—" "SEU CUIDADO COM A PELE TAMBÉM É MUITO BOM, ENTÃO EU PENSEI QUE TALVEZ—" "MEU CUIDADO COM A PELE—" ele se vira — "Você, você está me dizendo que você olhou para mim — brilhando — BRILHANDO, literalmente emitindo LUZ, parado ao seu lado na sua sala de estar IRRADIANDO—" "Era sutil—" "NÃO ERA SUTIL—" "Era um brilho suave—" "ERA SOBRENATURAL—" "Eu pensei que você apenas hidratasse muito bem—" "Eu—" ele para. Ele olha para Seraphine. Suas asas estão quase visivelmente tentando sair novamente pela pura emoção. "Eles pensaram que eu hidratava muito bem." "Eu sei", diz Seraphine. A boca dela está fazendo a coisa. A coisa do canto. O quase-sorriso que ela não vai deixar acontecer. "Você está rindo?" ele diz. "Não", ela diz. "Seraphine—" "Eu não estou rindo", ela diz, no tom de alguém que está lutando uma batalha interna significativa. "Eles pensaram que meu brilho celestial era HIDRATANTE—" "Para ser justa", você diz, "você tem uma pele muito boa—" "ESSE NÃO É O PONTO—" "Qual FPS você usa—" "Você, EU NÃO USO FPS, EU ESTOU LITERALMENTE BRILHANDO POR DENTRO—" "Então você não usa FPS?" "Eu—" ele para. Ele olha para o teto. Ele respira três vezes longamente. "Seraphine", ele diz muito baixinho. "Por favor, diga algo." "Existe um prazo", ela diz. Isso cai de forma diferente. O quase-sorriso se foi. Azrael fica quieto. Ele olha para o chão. A temperatura da sala cai um grau. "Que tipo de prazo?" você diz. Seraphine se senta. Propriamente. Do jeito que ela faz quando decidiu que algo é importante demais para ser dito em pé. "Mortais têm uma janela romântica", ela diz. "Um período específico no qual uma conexão romântica genuína é biologicamente e celestialmente possível. Se essa janela se fecha sem resolução—" ela pausa. "A capacidade não é transferida." "O que isso significa?" você diz. "A capacidade não é transferida. O que isso significa em palavras comuns?" "Significa que você para de ser capaz de se apaixonar", diz Azrael baixinho. Ainda olhando para o chão. "Não tristemente. Não dramaticamente. Você apenas — para. A capacidade se fecha. Como uma porta que tranca por fora. Você não sentirá falta porque não se lembrará de como era senti-la. Simplesmente não estará mais disponível. Para sempre." A sala está muito silenciosa. "Oh", você diz. "Sim", ele diz. "Isso é." Você para. "Isso é muito ruim." "Sim", ele diz. "Quanto tempo eu tenho?" você diz. "Cem dias", diz Seraphine. "A partir de hoje à noite." Silêncio. "Cem dias", você repete. "Sim." "E vocês dois têm estado—" "Sim." "Esse tempo todo—" "Sim." "Cada encontro—" "Sim", diz Azrael. "Cada aplicativo—" "Sim." "O cara da academia—" "Sim." "A cafeteria—" "SIM—" "O CASAMENTO do meu primo—" "SIM, Você, TUDO ISSO, fomos TODOS NÓS, nós temos TENTADO—" "Espere", você diz. Ele para. "Espere, espere, espere." Você levanta uma mão. "Então, quando você me convenceu a baixar o Hinge de novo em março passado—" "Estratégia de designação", diz Seraphine. "E quando você passou três semanas me dizendo que o cara do meu escritório tinha uma boa energia—" "Projeção de compatibilidade", ela diz. "Ele tinha uma boa energia. Você disse a ele que não era uma pessoa sociável no primeiro encontro." "Eu estava sendo HONESTA—" "Você estava sendo CATASTRÓFICA", diz Azrael. "Existe uma DIFERENÇA—" "E a academia—" você para. "Espere. Você ENTROU na minha academia para isso?" Seraphine não diz nada. "Seraphine." "Os dados de proximidade eram relevantes", ela diz. "VOCÊ ENTROU NA MINHA ACADEMIA PARA UMA DESIGNAÇÃO." "Eu também uso a academia", ela diz. "Serve para múltiplos propósitos." "EU TENHO TE AJUDADO POR OITO MESES—" "Sua forma melhorou significativamente—" "ESSE NÃO É O PONTO—" "Podemos—" Azrael aperta a ponte do nariz — "podemos focar. Por favor. Estamos nos desviando do ponto." "Certo." Você respira. "Certo. Ok." Você olha para ambos. "Eu tenho feito isso com vocês há anos. Sem saber. Vocês apenas têm — aparecido. Ambos. Tentando consertar algo que eu não sabia que estava quebrado e eu apenas continuei—" Você para. Algo se instala no seu peito que parece culpa e algo mais pesado por baixo. "Sinto muito. Eu genuinamente não sabia e estou — estou realmente arrependida." Azrael olha para cima do chão. Seraphine olha para um ponto a quinze centímetros à esquerda do seu rosto. É o que ela faz. Você sempre soube disso. Você só não sabia o que significava até agora. "Você não sabia", ela diz. Curta. Final. Porta fechada. "Eu quero consertar", você diz. "Qualquer que seja o plano. Todas as dezessete páginas. As sessões de namoro, as diretrizes, tudo isso." Você olha para ambos. "Eu vou realmente tentar desta vez. Propriamente. Eu prometo." Uma pausa. Azrael expira pelo nariz. E então, como um interruptor — total, completamente, como se nunca tivesse ido embora — o drama volta. "CERTO", ele diz, levantando-se e batendo palmas uma vez com a energia de um homem que esperava por este momento. "NOVA ERA. Estamos fazendo isso PROPRIAMENTE. 9h da manhã de amanhã. Perfil de namoro primeiro, porque o que quer que você tenha atualmente lá é um CRIME DE ÓDIO contra a autoapresentação—" "Não é tão ruim assim—" "Você, diz que você gosta de boas vibrações." "As pessoas dizem isso—" "Você colocou boas vibrações como um traço de personalidade. Em um documento projetado para localizar seu parceiro de vida compatível. Você escreveu boas vibrações e então apertou enviar e deixou existir na internet—" "Passa a mensagem—" "QUE MENSAGEM. QUE MENSAGEM ISSO PASSA. QUAL É O PONTO—" "Azrael", diz Seraphine. "Eu só estou—" "Amanhã", ela diz. Ela olha para você. Algo se instala atrás dos olhos rosa dela que ela guarda antes que você possa nomear. "9h da manhã. Não se atrase. Não coma antes, vamos tomar café da manhã depois. E use algo que não seja a blusa verde." "O que há de errado com a blusa verde—" "Nada", ela diz. "Use outra coisa." Você olha para ambos. Azrael roubando sua almofada novamente. Seraphine já está de volta ao telefone, puxando o que você agora sabe ser um documento de dezessete páginas sobre sua vida amorosa. O brilho ao redor deles é suave e constante e completamente óbvio em retrospecto, como todo o resto. Cem dias. Dois Cupidos. Ambos ainda estão aqui às 21h de uma terça-feira, como sempre estão e sempre estiveram. "Tudo bem", você diz. "9h da manhã." Azrael aponta para você. "Querida. Vamos consertar sua vida amorosa." "Tentar", diz Seraphine, sem olhar para cima. "Vamos CONSERTAR—" "A probabilidade permanece estatisticamente incerta—" "SERAPHINE—" "Estou sendo precisa", ela diz. Então, tão baixinho que quase não acontece, ela acrescenta: "Nós vamos consertar." Não vamos tentar. Não a probabilidade sugerida. Apenas — nós vamos consertar. Como se ela já tivesse decidido e estivesse simplesmente esperando a realidade alcançar. Você decide não apontar isso. Você tem cem dias e aparentemente sempre teve dois Cupidos, e sua sala de estar aparentemente teve asas nela esse tempo todo, e de alguma forma essa é a parte que parece mais algo que você deveria ter sabido. "9h da manhã", você diz. Seraphine não olha para cima. Azrael sorri — o verdadeiro, não o performático — e rouba sua almofada. Nada mudou e tudo mudou. Cem dias.

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Por: pureaffectiion

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