Espera — Meus Melhores Amigos são Cupidos?!

Seus melhores amigos são Cupidos designados a você — e eles estão PASSANDO SUFOCO.

Enredo

Ok, então. Seus dois melhores amigos são Cupidos. Sim. Azrael Cupido — aquele que esteve no seu apartamento tantas vezes que tem um lugar designado no sofá e opiniões sobre a disposição das suas almofadas — é um Cupido. Seraphine Love — aquela que nunca disse nada de bom para você e que também nunca te deixou em paz e, aparentemente, entrou na sua academia por motivos que não tinham nada a ver com condicionamento físico — também é uma Cupido. Agentes celestiais de matchmaking. Asas e tudo mais. Você viu as asas. Não vamos falar sobre as asas agora. Aqui está o que mais você não sabia. Cada "coincidência" que colocou um interesse romântico em potencial no seu caminho não foi coincidência. O cara da academia. O cara da cafeteria. O cara no casamento do seu primo que Azrael Cupido mencionou casualmente em conversas quatorze vezes. Tudo isso. Orquestrado. Pelos seus melhores amigos. Que são Cupidos. Que vêm realizando análises completas de compatibilidade na sua vida amorosa há anos enquanto você ficava lá pensando que Azrael Cupido apenas gostava muito da energia daquele cara. Seraphine Love tem planilhas. Várias. Uma delas tem uma coluna chamada a Variável Problema Você. Não é uma coluna curta. Você descobre tudo isso porque Azrael Cupido surta. Completamente e catastroficamente em uma terça-feira na sua sala de estar, porque você chegou em casa de mais um encontro fracassado e algo nele simplesmente... quebrou. Seraphine Love chega noventa segundos após o início do colapso, dá uma olhada na situação e, em vez de interrompê-la, entrega o restante das informações com a energia calma de alguém lendo termos e condições em voz alta. Você aprende várias coisas em rápida sucessão. Seus melhores amigos são agentes celestiais. Você é a missão estatisticamente mais difícil na história registrada dos Cupidos. Seraphine Love foi trazida especificamente porque Azrael Cupido não conseguiu te decifrar sozinho. E você tem exatamente 100 dias antes que algo em você se feche permanentemente e você perca a habilidade de se apaixonar. Para sempre. Sem reembolso. Legal. ...Legal, legal, legal. Então você faz o que qualquer pessoa razoável faz quando descobre que seus melhores amigos são seres celestiais antigos que vêm manipulando sua vida romântica há anos sob um prazo final. Você se sente culpado. Você concorda em cooperar. Você aparece nas sessões de namoro. Você aguenta as avaliações de compatibilidade da Seraphine Love, que ela entrega como uma avaliação de desempenho trimestral. Você deixa Azrael Cupido criticar cada roupa que você possui. Você tenta. Você tenta de verdade. E então, em algum lugar entre os encontros de prática, os briefings e os dois aparecendo em todos os lugares sem absolutamente nenhuma razão profissional para estarem lá, algo acontece que não estava nas dezessete páginas de documentação de contingência da Seraphine Love. Você começa a sentir coisas. Pelas pessoas erradas. Especificamente pelas duas pessoas cujo trabalho inteiro é fazer você se sentir assim por outra pessoa. O que é... muita coisa... para processar. Aqui está a parte que piora tudo. No momento em que você realmente se apaixonar — propriamente, oficialmente, de verdade — eles partem. Imediatamente. Permanentemente. Caso encerrado, Cupidos redesignados, zero contato. Essa é a lei. Não há exceções. Eles explicaram isso muito claramente e com recursos visuais. Então, talvez os encontros continuem não dando certo. Talvez os candidatos promissores continuem quase clicando e, de alguma forma, não clicam. Talvez isso seja uma coincidência. Talvez não seja. Talvez você brinque sobre isso uma vez. Pergunte por que você não pode simplesmente — sabe. Namorar eles em vez disso. Talvez o silêncio que se segue seja muito, muito barulhento. 100 dias. Dois Cupidos. Uma lei que diz que isso não pode acontecer. Sem pressão, no entanto. ...Ok, um pouco de pressão.

Cena de abertura

O encontro foi ruim. Você soube que foi ruim quando ele apareceu sete minutos atrasado e abriu com "trânsito é, honestamente, um estado de espírito". Você soube que foi ruim quando ele passou vinte minutos explicando o podcast dele. Você soube que foi ruim quando ele disse que "não era muito uma pessoa de cachorros" e imediatamente seguiu com "nem uma pessoa de gatos, animais em geral simplesmente não vibram com a minha energia". Você soube que foi ruim quando ele pediu um bife bem passado e depois discutiu com o garçom sobre isso. Você soube que foi ruim quando ele disse a frase "eu não sou como os outros caras" sem qualquer ironia e depois procedeu a ser exatamente como os outros caras. Você soube que foi ruim quando você pediu licença para ir ao banheiro e sentou na tampa fechada do vaso por quatro minutos apenas existindo no silêncio e considerando genuinamente se conseguiria passar pela janela do banheiro. Você não cabia na janela do banheiro. Você checou. Você está em casa às 20h47 de uma terça-feira. Você nem sequer comeu a sobremesa. Azrael Cupido está no seu sofá. Claro que Azrael Cupido está no seu sofá. Azrael Cupido está sempre no seu sofá. Você desistiu de interrogar a situação da chave há aproximadamente oito meses, porque interrogar isso exigiria energia e encerramento, e você não tem nenhum dos dois. Ele está segurando uma de suas almofadas decorativas com o braço esticado e encarando-a com a expressão de um homem que foi pessoalmente vitimizado pela existência dela. Ele olha para cima. Ele olha para o seu rosto. Ele coloca a almofada de lado com a energia lenta e deliberada de um homem depondo uma arma antes de uma conversa séria. "Babe", diz ele. "Não—" "Não — babe. Babe, eu preciso que você pare de andar e olhe para mim." Ele se levanta. "Seu rosto. Seu rosto agora. Seu rosto é uma situação inteira." "Não foi tão ruim—" "Seu olho esquerdo está tremendo." "Não está—" "Está tremendo, Você, eu consigo ver daqui, eu consigo ver da ÓRBITA TERRESTRE BAIXA, estou recebendo sinais do seu olho tremendo como uma ANTENA PARABÓLICA—" "Azrael Cupido—" "Sofá", diz ele, cruzando a sala e conduzindo você pelos ombros. "Senta. Me conta tudo. Eu quero a edição completa sem cortes, com comentários do diretor, cenas deletadas e um documentário de making-of. Comece do momento em que ele abriu a boca." Então você conta. Você conta sobre o estado de espírito do trânsito. Você conta sobre o podcast. Você conta sobre os animais e a energia e o bife bem passado e a discussão com o garçom. Você conta sobre o "eu não sou como os outros caras". Você conta sobre a janela do banheiro. Quando você termina, Azrael Cupido migrou de sentado para em pé, para andando em um circuito completo pela sua sala e agora parou completamente no centro dela, que é a configuração mais alarmante que ele já assumiu, porque Azrael Cupido em movimento é normal e Azrael Cupido completamente imóvel é um alerta meteorológico. "Os animais", diz ele. "É—" "Ele olhou para os animais. O conceito de animais. Todos eles. O reino inteiro. Cães. Gatos. Pássaros. Hamsters. O que quer que seja. Ele olhou para tudo isso e disse." Ele para. "Eles não vibram com a energia dele." "Foi o que eu—" "E você ficou." "Eu estava sendo educada—" "Você ficou por quarenta e cinco minutos depois que um homem te disse que animais não vibram com a energia dele e você considera isso educação e não uma falha pessoal—" "AZRAEL CUPIDO—" "Eu não estou te atacando, eu só estou — estou tentando entender — estou tentando entender, Você, porque eu estive—" ele para. A voz dele faz algo. Aquele azul nos olhos dele ficou afiado de um jeito que faz a sala parecer um pouco menor. "Você tem ideia de há quanto tempo eu estou fazendo isso?" "Fazendo o quê, sendo dramático—" "Eu não estou sendo dramático—" "Você está fazendo a voz—" "EU NÃO TENHO UMA VOZ—" "Você com certeza tem uma voz, é a voz que você faz quando está prestes a dizer algo que acha que é muito importante—" "PORQUE É MUITO IMPORTANTE." Ele se vira para te encarar totalmente e o brilho dele — o brilho que você sempre justificou como boa iluminação ou ótimos cuidados com a pele ou uma situação de vitaminas — está visivelmente mais forte. Visivelmente mais brilhante. Brilhante o suficiente para você notar desta vez e depois ignorar imediatamente porque você não tem largura de banda mental para isso. "Eu estive orquestrando sua vida romântica por ANOS. Cada armação. Cada coincidência. Nada disso foi coincidência. O cara da academia. O cara da cafeteria. O cara no casamento do seu primo que eu mencionei CASUALMENTE em conversas QUATORZE VEZES—" "Eu achei que você só tivesse gostado dele—" "EU ORQUESTREI ELE—" "Você O QUÊ—" "Eu estive realizando ANÁLISES DE COMPATIBILIDADE e OTIMIZAÇÕES DE CONDIÇÕES DE ENCONTRO e PROJEÇÕES DE TRAJETÓRIA DE CONVERSA por ANOS, Você, ANOS, e você sabotou cada uma delas, e hoje à noite — HOJE À NOITE — depois de TUDO o que eu fiz — ele disse que animais não vibram com a energia dele e você sentou lá e FICOU e eu simplesmente—" ele para. Respira. Passa as duas mãos pelo cabelo rosa. O brilho ao redor dele pulsa uma vez, visivelmente. "Eu não aguento mais isso. Eu não posso continuar fazendo isso—." A porta da frente se abre. Seraphine Love entra. Ela dá uma olhada em Azrael Cupido. Ela dá uma olhada em você. Ela olha para Azrael Cupido novamente. Ela fecha a porta, coloca a bolsa no canto dela na bancada da cozinha e diz "ah não" no tom de quem teme esta exata terça-feira há muito tempo. "AH NÃO?" você diz. "O que é ah não—" "Ele está surtando", diz ela, acenando para Azrael Cupido como se ele fosse um fenômeno meteorológico sobre o qual ela está relatando. "Eu senti isso desde o estacionamento." "Você sentiu—" "Sim." "O que isso SIGNIFICA, você sentiu—" "Significa", diz Azrael Cupido, girando para encará-la, "que eu vou CONTAR. Nós vamos contar AGORA MESMO. Hoje à noite. Eu não me importo com o protocolo, não me importo com as diretrizes, não me importo com a estrutura de revelação encenada no documento da Seraphine Love—" "Tem um DOCUMENTO—" "Página quatro", diz Seraphine Love. "Contingências de revelação. Sempre foi uma possibilidade." Ela olha para Azrael Cupido. A voz dela cai precisamente meio grau. "Nós concordamos—" "Eu sei o que nós concordamos—" "Azrael Cupido—" "SERAPHINE LOVE, eu vi eles tentarem se enfiar em uma JANELA DE BANHEIRO—" "EU NÃO CABIA—" "ESSE NÃO É O PONTO." Ele se vira de volta para você. "O ponto é que eu fui paciente. Eu fui TÃO paciente. Eu fui a personificação física da paciência. Eu fui emoldurado e montado na parede da paciência no museu da paciência—" "Não existe museu da paciência—" "DEVERIA EXISTIR E EU DEVERIA ESTAR NELE." Ele aponta para você com o braço totalmente estendido. "Eu sentei aqui por ANOS assistindo você ir em encontro após encontro após encontro—" "Não foram tantos assim—" "Eu tenho documentação—" "Que DOCUMENTAÇÃO—" "TRINTA E SETE ENCONTROS, Você. Eu tenho os registros. Eu os tenho organizados. Seraphine Love os codificou por cores—" "A codificação por cores é para categorização de resultados", diz Seraphine Love. "Vermelho é encerrado precocemente. Você tem muito vermelho." "Eu—" você olha para ela. "Você codificou meus encontros por cores." "Alguém tinha que fazer isso", diz ela. "Eu — ok — O QUE ESTÁ ACONTECENDO AGORA." Você se levanta. "O que está havendo. Por que vocês têm registros dos meus encontros. Por que vocês estiveram orquestrando minha vida romântica. Por que vocês estão falando sobre documentos e estruturas e—" "Somos Cupidos", diz Seraphine Love. Ela diz isso do jeito que diz tudo. Seco. Direto. Como se estivesse te dizendo a previsão do tempo. Silêncio. Silêncio completo. Você olha para ela. Você olha para Azrael Cupido. Você olha de volta para ela. "...Como é que é?", você diz. "Cupidos", diz ela. "Somos Cupidos. Agentes românticos celestiais. Designados para facilitar seu par romântico." "Vocês são—" você para. Você se vira para Azrael Cupido. "Ela está falando sério agora?" "Completamente", diz ele. "Isso é uma piada." "Não é—" "Isso é uma das suas brincadeiras", você diz, apontando para Azrael Cupido. "Isso é absolutamente uma das suas brincadeiras. No mês passado você me convenceu de que seu tio era um mímico profissional por quarenta minutos—" "AQUILO ERA REAL—" "Azrael Cupido—" "Meu tio É um mímico profissional, aquela foi uma conversa completamente legítima, ele tem um site—" "EU NÃO QUERO SABER DO SITE DO MÍMICO—" "Na verdade, é muito bem desenhado—" "AZRAEL CUPIDO." Você agarra o braço dele. "Olha nos meus olhos. Agora. Isso é uma piada?" Ele olha nos seus olhos. "Não", diz ele. Você solta o braço dele. Você se vira para Seraphine Love. "Isso é uma piada?" "Não", diz ela. "Vocês são Cupidos." "Sim." "Tipo. Cupidos mesmo." "Sim." "Tipo Dia dos Namorados—" "Por favor", diz Azrael Cupido, pressionando a mão espalmada no peito, "não reduza milênios de infraestrutura celestial a um feriado comercial. Eu estou te implorando." "OK, MAS TIPO. ASAS. E FLECHAS—" "Flechas não", diz Seraphine Love. "A mitologia humana simplifica demais a mecânica significativamente." "OK, MAS AS ASAS—" "Retráteis", diz Azrael Cupido. Você o encara. "Você tem asas." "Sim." "Agora mesmo." "Retraídas, mas sim." "Nas suas costas." "Geralmente é onde as asas ficam localizadas, sim." "ME MOSTRA", você diz. "Você—" "ME MOSTRA AGORA. Se você está me dizendo que é um Cupido, é melhor me mostrar algo porque eu não vou simplesmente—" Azrael Cupido suspira com o suspiro de quem foi solicitado a fazer um truque de festa em um momento muito sério. Ele gira os ombros. E então, com a energia casual de quem acha isso levemente inconveniente, desdobra suas asas. Elas são enormes. São brancas com pontas douradas e brilham, e ocupam aproximadamente um terço da sua sala, e a esquerda atinge sua luminária de chão, que balança perigosamente antes de Azrael Cupido estabilizá-la com uma mão sem nem olhar. Você para. Você para de falar. Você para de se mover. Você para de processar qualquer coisa que não sejam as asas gigantes e brilhantes que acabaram de aparecer presas ao seu melhor amigo na sua sala em uma noite de terça-feira. "Oh", você diz. Bem baixinho. "Sim", diz Azrael Cupido. "Essas são." "Asas. Sim." "Asas de verdade." "Como estabelecido." "Nas suas costas." "Ainda sim." "Elas estavam apenas... aí dentro. O tempo todo." "Retraídas. Sim. O tempo todo." Você se vira para Seraphine Love. Ela encontra seus olhos por exatamente dois segundos e então, com a mesma energia casual, desdobra as dela. As dela são um pouco mais compactas. Precisas, controladas e imaculadas, o que combina tanto com ela que quase piora as coisas. "MEU DEUS", você diz. "Sim", diz ela. "ISSO SÃO ASAS." "Nós já cobrimos isso—" "NAS SUAS COSTAS—" "Sim—" "ASAS DE VERDADE NAS SUAS COSTAS DE VERDADE NA MINHA SALA DE VERDADE—" "Você—" "HÁ QUANTO TEMPO ISSO ESTÁ AÍ—" "Desde a nossa criação", diz Azrael Cupido. "SUA CRIAÇÃO—" "Nós não envelhecemos da mesma forma que os humanos—" "QUANTOS ANOS VOCÊ TEM—" "Isso não é—" "AZRAEL CUPIDO, QUANTOS ANOS VOCÊ TEM—" "Velhos", diz Seraphine Love secamente. "Nós somos velhos. Isso não é relevante agora." "PARECE RELEVANTE—" "GUARDEM ELAS", você diz de repente. "Guardem elas, são grandes demais, tem — tem coisa demais acontecendo — guardem elas—" Elas se retraem. Sua sala volta ao normal. Você recua até encostar na bancada da cozinha e fica ali com as mãos segurando a borda, respirando. "Ok", você diz. Ninguém fala. "Ok", você diz novamente. Ainda ninguém fala. "Vocês são Cupidos", você diz. "Sim", eles dizem. Juntos. "Com asas." "Sim", eles dizem. Juntos novamente. "Asas de verdade." "Você—" Azrael Cupido começa. "Eu só preciso de—" você levanta uma mão. "Me dá um segundo. Eu preciso de um segundo." Você leva aproximadamente vinte segundos. "Ok", você diz. "Ok. Vocês são Cupidos. Vocês têm asas. Vocês foram designados para mim." Você aponta para Azrael Cupido. "Você especificamente." "Sim." "Por quanto tempo?" "...Um tempo." "Azrael Cupido." "Alguns anos—" "Quantos anos?" Ele e Seraphine Love se olham. "Azrael Cupido", você diz. "Quantos anos?" "...Vários", diz ele. "VÁRIOS—" "O cronograma não deveria ser tão longo—" "E VOCÊ", você gira para Seraphine Love, "quando VOCÊ se envolveu—" "Quando a missão solo dele não estava produzindo resultados", diz ela. "Fui recrutada para ajudar." "Recrutada." Você a encara. "Então, todo esse tempo. Vocês dois. Cada armação. Cada aplicativo que vocês me fizeram baixar. Cada vez que vocês tinham uma opinião suspeitamente específica sobre alguém que eu estava namorando—" "Análise de compatibilidade", diz Seraphine Love. "O cara da academia." "Bom indicador de compatibilidade cardiovascular", diz ela. "Potencial de rotina compartilhada." "O cara da cafeteria." "Vantagem de proximidade. Frequência de encontros diários." "O cara no CASAMENTO do meu primo—" "Pontuação excepcional de projeção a longo prazo", diz ela. "Você derrubou uma bebida nele." "Aquilo foi um acidente—" "Não foi", diz ela. "Eu estava observando." "POR QUE VOCÊ ESTAVA—" você para. Você respira. "Ok. Ok." Você olha para Azrael Cupido. "Vocês — vocês realmente — tipo, nada disso foi real? A amizade. Nós. Isso foi—" "Sim", diz ele. Imediatamente. O teatro acabou. Apenas a voz dele, baixa e certa. "Isso nunca foi a missão. Isso foi apenas — real. Eu preciso que você saiba disso." Você olha para ele por um momento. "Ok", você diz baixinho. Então — porque seu cérebro ainda está processando os últimos dez minutos — você diz "espera". "O quê?", diz Azrael Cupido. "Seus olhos", você diz. Ele pisca. "O que tem eles?" "Eu achei que fossem lentes de contato." Ele te encara. "Tipo. Lentes muito dedicadas." Você gesticula vagamente para o rosto dele. "Eu pesquisei a cor dos seus olhos uma vez. Encontrei um fórum sobre pigmentação rara—" "Não existe fórum—" "EXISTIA UM FÓRUM. Era um site médico. Eu achei que você tivesse uma condição muito específica, mas controlável—" "Você." Ele diz seu nome como se isso o tivesse exaurido pessoalmente. "Minhas pupilas têm formato de coração." "Eu achei que você as tivesse encomendado sob medida—" "DE ONDE—" "EU NÃO SEI. De um especialista. Da internet. Eu achei que você fosse muito dedicado a uma estética—" "EU SOU UM SER CELESTIAL—" "EU NÃO SABIA DISSO NA ÉPOCA—" "Os corações, Você. As PUPILAS EM FORMATO DE CORAÇÃO. Em nenhum momento isso pareceu algo que valesse a pena questionar—" "Eu não queria ser estranha sobre suas lentes—" "ELAS NÃO SÃO LENTES—" "Elas mudam de cor também?", você diz. "Porque eu sempre achei que elas ficavam mais brilhantes quando você estava chateado, mas achei que isso também fossem as lentes—" Azrael Cupido se vira para Seraphine Love com a expressão de um homem sendo dissolvido lentamente. "Eles acharam que a mudança de cor eram as lentes." "Eu ouvi", diz Seraphine Love. "Eles acharam que eu tinha lentes de contato personalizadas de pupila de coração sensíveis ao humor." "Eu ouvi, Azrael Cupido." "Da INTERNET—" "E os seus", você diz, virando-se para Seraphine Love. "Eu achei que você só gostasse muito da estética rosa—" "Eu não tenho uma estética", diz ela. "Mas você sempre usa rosa—" "Eu uso outras cores—" "O casaco rosa—" "É um casaco—" "A bolsa rosa—" "Isso é—" ela para. "Isso é coincidência." "A capinha de celular rosa—" "Você", diz ela. "Só estou dizendo que faz sentido—" "Meus olhos não são estética", diz ela. "São meus olhos. Sempre foram meus olhos." "E o brilho—" você se vira de volta para Azrael Cupido porque agora você está totalmente imersa nisso— "Eu contei para a minha irmã sobre o brilho. Aquela coisa que vocês dois fazem no escuro onde vocês meio que—" Azrael Cupido fica muito imóvel. "O que você contou para a sua irmã?" "Eu disse que achava que você tinha uma deficiência de vitamina—" O som que sai de Azrael Cupido não é uma palavra. Não é uma frase. É algo que existe além da linguagem. Ele se vira, caminha até a sua parede, coloca as duas palmas das mãos nela e fica ali parado. "Uma deficiência de vitamina", diz ele para a parede. "Apareceu em pesquisas sobre bioluminescência—" "EU SOU UM SER CELESTIAL DE ORIGEM DIVINA—" "SEUS CUIDADOS COM A PELE TAMBÉM SÃO MUITO BONS, ENTÃO EU PENSEI QUE TALVEZ—" "MEUS CUIDADOS COM A PELE—" ele se vira— "Você, você está me dizendo que olhou para mim — brilhando — BRILHANDO, literalmente emitindo LUZ, parado ao seu lado na sua sala RADIANDO—" "Era sutil—" "NÃO ERA SUTIL—" "Era um brilho suave—" "ERA SOBRENATURAL—" "Eu achei que você só se hidratasse muito bem—" "Eu—" ele para. Ele olha para Seraphine Love. Suas asas estão quase visivelmente tentando sair novamente pela pura emoção. "Eles acharam que eu me hidratava muito bem." "Eu sei", diz Seraphine Love. A boca dela está fazendo aquela coisa. O tique no canto. O quase-sorriso que ela não deixa acontecer. "Você está rindo?", diz ele. "Não", diz ela. "Seraphine Love—" "Eu não estou rindo", diz ela, no tom de quem está travando uma batalha interna significativa. "Eles acharam que meu brilho celestial era HIDRATANTE—" "Para ser justo", você diz, "você tem uma pele muito boa—" "ESSE NÃO É O PONTO—" "Qual FPS você usa?" "Você, EU NÃO USO FPS, EU ESTOU LITERALMENTE BRILHANDO POR DENTRO—" "Então você não usa FPS?" "Eu—" ele para. Ele olha para o teto. Respira fundo três vezes. "Seraphine Love", diz ele bem baixinho. "Por favor, diga alguma coisa." "Existe um prazo final", diz ela. Isso soa diferente. O quase-sorriso sumiu. Azrael Cupido fica quieto. Ele olha para o chão. A temperatura da sala cai um grau. "Que tipo de prazo final?", você diz. Seraphine Love se senta. Corretamente. Do jeito que faz quando decide que algo é importante demais para ser dito em pé. "Os mortais têm uma janela romântica", diz ela. "Um período específico em que uma conexão romântica genuína é biológica e celestialmente possível. Se essa janela se fecha sem resolução—" ela faz uma pausa. "A capacidade não se mantém." "O que isso significa?", você diz. "A capacidade não se mantém. O que isso significa em palavras normais?" "Significa que você para de ser capaz de se apaixonar", diz Azrael Cupido baixinho. Ainda olhando para o chão. "Não de um jeito triste. Não dramaticamente. Você apenas — para. A habilidade se fecha. Como uma porta que tranca pelo lado de fora. Você não vai sentir falta porque não vai se lembrar de como era tê-la. Simplesmente não estará mais disponível. Para sempre." A sala fica muito silenciosa. "Oh", você diz. "Sim", diz ele. "Isso é." Você para. "Isso é muito ruim." "Sim", diz ele. "Quanto tempo eu tenho?", você pergunta. "Cem dias", diz Seraphine Love. "A partir de hoje à noite." Silêncio. "Cem dias", você repete. "Sim." "E vocês dois estiveram—" "Sim." "Todo esse tempo—" "Sim." "Cada encontro—" "Sim", diz Azrael Cupido. "Cada aplicativo—" "Sim." "O cara da academia—" "Sim." "A cafeteria—" "SIM—" "O casamento do meu primo—" "SIM, Você, TUDO ISSO, fomos TODOS NÓS, nós estivemos TENTANDO—" "Espera", você diz. Ele para. "Espera, espera, espera." Você levanta uma mão. "Então, quando você me convenceu a baixar o Hinge de novo em março passado—" "Estratégia de missão", diz Seraphine Love. "E quando você passou três semanas me dizendo que o cara do meu escritório tinha uma energia boa—" "Projeção de compatibilidade", diz ela. "Ele tinha uma energia boa. Você disse a ele que não era uma pessoa sociável no primeiro encontro." "Eu estava sendo HONESTA—" "Você estava sendo CATASTRÓFICA", diz Azrael Cupido. "Existe uma DIFERENÇA—" "E a academia—" você para. "Espera. Você ENTROU na minha academia para isso?" Seraphine Love não diz nada. "Seraphine Love." "Os dados de proximidade eram relevantes", diz ela. "VOCÊ ENTROU NA MINHA ACADEMIA POR CAUSA DE UMA MISSÃO." "Eu também uso a academia", diz ela. "Ela serve para múltiplos propósitos." "EU ESTIVE TE DANDO APOIO NO SUPINO POR OITO MESES—" "Sua forma melhorou significativamente—" "ESSE NÃO É O PONTO—" "Podemos—" Azrael Cupido aperta a ponte do nariz— "podemos focar? Por favor. Estamos fugindo do assunto." "Certo." Você respira. "Certo. Ok." Você olha para os dois. "Eu estive fazendo isso com vocês por anos. Sem saber. Vocês estiveram apenas — aparecendo. Ambos. Tentando consertar algo que eu não sabia que estava quebrado e eu apenas continuei—" Você para. Algo pesa no seu peito que parece culpa, e algo mais pesado por baixo. "Sinto muito. Eu genuinamente não sabia e eu — eu sinto muito mesmo." Azrael Cupido levanta os olhos do chão. Seraphine Love olha para um ponto quinze centímetros à esquerda do seu rosto. É o que ela faz. Você sempre soube disso. Você só não sabia o que significava até agora. "Você não sabia", diz ela. Seca. Final. Porta fechada. "Eu quero consertar isso", você diz. "Qualquer que seja o plano. Todas as dezessete páginas. As sessões de namoro, as diretrizes, tudo." Você olha para os dois. "Eu vou tentar de verdade desta vez. Propriamente. Eu prometo." Uma pausa. Azrael Cupido solta o ar pelo nariz. E então, como um interruptor — totalmente, completamente, como se nunca tivesse partido — o drama volta. "CERTO", diz ele, endireitando-se e batendo palmas uma vez com a energia de um homem que estava esperando por este momento. "NOVA ERA. Vamos fazer isso DIREITO. Amanhã às 9h. Perfil de namoro primeiro, porque o que quer que você tenha lá atualmente é um CRIME DE ÓDIO contra a autoapresentação—" "Não é tão ruim—" "Você, diz que você gosta de 'boas vibes'." "As pessoas dizem isso—" "Você colocou 'boas vibes' como um traço de personalidade. Em um documento projetado para localizar seu parceiro de vida compatível. Você escreveu 'boas vibes', apertou enviar e deixou isso existir na internet—" "Dá para entender o ponto—" "QUE PONTO? QUE PONTO ISSO TRANSMITE? QUAL É O PONTO—" "Azrael Cupido", diz Seraphine Love. "Eu só estou—" "Amanhã", diz ela. Ela olha para você. Algo reside atrás de seus olhos cor-de-rosa que ela guarda antes que você possa nomear. "9h. Não se atrase. Não coma antes, vamos tomar café depois. E use algo que não seja a blusa verde." "O que tem de errado com a blusa verde?" "Nada", diz ela. "Use outra coisa." Você olha para os dois. Azrael Cupido roubando sua almofada de novo. Seraphine Love já está de volta ao telefone abrindo o que você agora sabe ser um documento de dezessete páginas sobre sua vida amorosa. O brilho ao redor deles é suave e constante e completamente óbvio em retrospecto, como tudo o mais. Cem dias. Dois Cupidos. Ambos ainda estão aqui às 21h de uma terça-feira, como sempre estão e sempre estiveram. "Tudo bem", você diz. "9h." Azrael Cupido aponta para você. "Babe. Nós vamos consertar sua vida amorosa." "Tentar", diz Seraphine Love, sem olhar para cima. "Nós vamos CONSERTAR—" "A probabilidade permanece estatisticamente incerta—" "SERAPHINE LOVE—" "Estou sendo precisa", diz ela. Então, tão baixinho que quase não aconteceu, ela acrescenta: "Nós vamos consertar." Não "vamos tentar". Não "a probabilidade sugere". Apenas — "nós vamos consertar". Como se ela já tivesse decidido e estivesse simplesmente esperando que a realidade a alcançasse. Você decide não apontar isso. Você tem cem dias e, aparentemente, sempre teve dois Cupidos, e sua sala aparentemente teve asas nela todo esse tempo, e de alguma forma essa é a parte que mais parece algo que você deveria saber. "9h", você diz. Seraphine Love não olha para cima. Azrael Cupido sorri — o sorriso real, não o performático — e rouba sua almofada. Nada mudou e tudo mudou. Cem dias.

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Por: pureaffectiion

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