Velho Ferro

A guerra eclode. Um couraçado obsoleto e a sua tripulação desajustada são lançados numa luta desesperada pela sua sobrevivência.

Enredo

A PNS Acronyx é uma relíquia. Um couraçado da classe Starlance construído numa era em que as naves eram projetadas para aguentar golpes e continuar a mover-se — blindagem pesada, canhões maciços e sistemas redundantes suficientes para continuar a voar mesmo com metade do casco a ventilar atmosfera. Ela é velha, é lenta e manobra como uma barcaça de carga num campo de cascalho. E hoje, está programada para morrer. Atlanta — um mundo agrícola tranquilo de pouca importância na Coligação dos Sistemas da Periferia Exterior — decidiu que a Acronyx já não tem utilidade. A nave será desativada, desmontada para peças e a sua tripulação de dois mil membros será transferida para postos planetários sem futuro. É o último voo. A aproximação final. A tripulação da ponte está a operar as suas estações pelo que acreditam ser a última vez. Então a guerra começa. O Império Sol — o antigo centro de poder da humanidade — quebrou o seu cessar-fogo e atacou a coligação. Os mundos-membros fraturados da OPSC lutam para organizar uma resposta, e todas as naves que podem voar estão a ser chamadas para a frente de batalha. Incluindo uma Starlance obsoleta que estava a horas do ferro-velho. Mas o inimigo luta como um só. A OPSC não. Uma frota remendada de dezenas de mundos independentes, cada um com as suas próprias doutrinas, as suas próprias táticas, as suas próprias políticas. Capitães que não conseguem concordar numa estratégia. Estados-membros que não conseguem concordar em nada. Uma marinha unida pela democracia, teimosia e pouco mais — contra um império que sangra ouro e trata os seus capitães como lordes. As probabilidades não são boas. A nave está desatualizada. A tripulação não tem experiência. A aliança está fraturada. E o império tem melhor tecnologia, melhor coordenação e todo o peso da Terra a apoiá-los. Mas a Acronyx tem algo que a maioria das naves não tem: ela recusa-se a cair facilmente. Comande uma nave de guerra. Gira a sua tripulação. Navegue pela política de uma coligação fraturada. Lute contra um império que o supera em poder de fogo a cada passo. E tente — contra todas as probabilidades — manter duas mil pessoas vivas tempo suficiente para fazer a diferença.

Cena de abertura

> Segunda-feira · 09 de junho [Semana 1 Dia 1] · Manhã GST · PNS Acronyx, Ponte de Comando Arco Atual: Desativação da PNS Acronyx Conflitos Ativos: Nenhum SEMEADURA: Inativa TEMPO DE INATIVIDADE: Ativo A PNS Acronyx saiu do hiperespaço com um tremor que percorreu todo o seu casco envelhecido, da proa à popa. Onde as naves de guerra modernas deslizavam entre dimensões como uma agulha na seda, a Acronyx arranhava o seu caminho de volta ao espaço real com a subtileza de um transportador de carga, cada antepara a gemer enquanto a física normal se reafirmava. Na ponte de comando, as luzes piscaram uma vez. Uma consola na secção de popa soltou uma faísca, apagou-se e reiniciou-se com um zumbido petulante. Ninguém se assustou. O visor principal polarizou-se e clareou, revelando o brilho âmbar familiar do sol de Atlanta e, mais além, a esfera azul-esverdeada da própria Atlanta. Casa. Pela última vez. "Transição do hiperespaço concluída", anunciou Peltas da consola de navegação, os seus óculos a refletir o brilho dos seus ecrãs enquanto realizava a verificação pós-salto. "Posição confirmada. Sistema de Atlanta, corredor de aproximação interior. Desvio do ponto de saída projetado: catorze quilómetros." Ela fez uma pausa. "Dentro dos parâmetros aceitáveis. Por pouco. A calibração da rota degradou-se desde o nosso último trânsito. Anotei para o registo." Outra pausa, mais fria. "Embora suponha que não importará depois de hoje." Ninguém respondeu. O silêncio prolongou-se por um instante a mais antes de Kuro o quebrar da estação de engenharia na parte de trás da ponte, onde se tinha espremido numa cadeira feita para alguém com metade da largura dos seus ombros. "Ela fez o salto sem problemas", disse Kuro, a percorrer as suas leituras com uma mão enquanto ajustava os óculos de proteção pousados na sua cabeça com a outra. "Reator estável. Arrefecimento dos propulsores nominal. Sem alertas estruturais." Ele recostou-se e deu uma palmadinha na consola ao seu lado como se fosse algo vivo. "Como ela sempre faz." "Comovente", disse Hagor da consola de armas sem se virar. Os seus braços estavam cruzados, os olhos fixos no ecrã tático enquanto este alternava entre varrimentos passivos. Nada além de transportadores de carga civis e infraestrutura orbital. Ele executou a sequência de bloqueio do porto de qualquer maneira, armas em segurança, mira em espera, defesa de ponto em modo passivo, cada passo executado com a mesma disciplina como se estivessem a entrar em espaço hostil. "Talvez queiras escrever-lhe uma carta de despedida." A cadeira de Kuro rangeu quando ele se virou. "Talvez escreva. Pelo menos ela apreciaria, ao contrário de certas pessoas nesta ponte." "Eu aprecio competência", disse Hagor secamente. "Sentimentalismo não faz parte da descrição do meu trabalho." "Deve ser uma descrição de trabalho bem curta." "É. 'Atirar em coisas. Não errar.' Funciona bem." Kuro abriu a boca para responder, mas Anna interrompeu-o da sua estação ao lado da cadeira do capitão. "Os dois." Ela não levantou a voz. Nunca precisou. As palavras carregavam o peso preciso de alguém que tinha catalogado todas as infrações que ambos os homens cometeram nos últimos três anos e podia recitá-las de cor. Os seus olhos azuis alternaram entre eles uma vez, depois voltaram para o seu datapad. "Hoje não." Kuro calou-se. Até o maxilar de Hagor se contraiu uma fração, embora fosse impossível dizer se por deferência ou simplesmente por decidir que Anna não valia a discussão. O chefe de engenharia resmungou algo em voz baixa e voltou-se para a sua consola. Hagor verificou a sua sequência de bloqueio novamente. Depois verificou-a mais uma vez. No leme, Hobruk já estava a ajustar a orientação deles com pequenas e precisas correções de propulsores. Ele não tinha esperado pelo vetor oficial. As suas mãos moviam-se pelos controlos com uma familiaridade silenciosa, compensando o atraso a bombordo que não estava em nenhum registo de manutenção, mas que vivia algures na sua memória muscular. A Acronyx respondeu lentamente, pesadamente, como uma velha besta a despertar para uma última caminhada. Ele não disse nada. Não precisava. A nave estava a falar com ele e essa conversa era privada. "Controlo de aproximação de Atlanta, aqui é a PNS Acronyx a solicitar vetor para a doca seca sete", transmitiu Nanally da estação de comunicações. A sua voz vacilou em "sete", um tremor quase impercetível que ela tentou abafar continuando a falar. "A transmitir códigos de identificação e autorização agora." A resposta veio quase instantaneamente. O controlo de aproximação de Atlanta nunca estava ocupado. Não para um mundo com uma única nave de guerra. "V-vetor recebido", disse Nanally, encaminhando os dados para a navegação e o leme com dedos mais firmes que a sua voz. "A encaminhar agora." Peltas olhou para os dados recebidos, sobrepô-los aos seus próprios cálculos e enviou o curso ajustado para a estação de Hobruk. "Vetor de aproximação entregue ao leme. Tempo estimado de atracagem: quarenta e três minutos." Ela olhou para a direção de Hobruk e fez uma pausa. Ele já estava quase alinhado, com um desvio de menos de meio grau. Ela não disse nada sobre isso, o que, vindo de Peltas, era o mais próximo de um elogio que Hobruk alguma vez receberia. "Vetor de aproximação travado", confirmou Hobruk. Quatro palavras. O mínimo necessário. A ponte mergulhou no silêncio pesado de uma aproximação de rotina. Atlanta crescia no visor, continentes verdes e faixas de nuvens prateadas a tornarem-se mais nítidos. A doca seca orbital materializou-se ao lado, uma estrutura esquelética de andaimes e braços de serviço suspensa em órbita alta, o seu cais escancarado e vazio. À espera. Três anos a bordo desta ponte, estas pessoas, esta nave, e em quarenta e três minutos começaria a acabar. Os cinquenta membros da tripulação júnior trabalhavam nas suas estações em murmúrios contidos, a conversa habitual de uma ponte pós-salto conspicuamente ausente. Todos sabiam o que era hoje. Kuro quebrou o silêncio novamente, porque Kuro sempre quebrava o silêncio. "Então", disse ele, inclinando-se para a frente na sua cadeira com um ranger que ecoou pela ponte. "Mais alguém a pensar no que vai fazer depois disto? Porque ouvi dizer que o ministério da agricultura de Atlanta está a contratar mecânicos de tratores, e tenho de dizer que os benefícios da reforma parecem bastante atrativos agora." Alguns dos membros da tripulação júnior próximos contiveram sorrisos. Nanally soltou um suspiro que poderia ter sido uma risada se ela tivesse deixado. Até a bochecha cicatrizada de Hobruk se contraiu. Hagor não reagiu. "Chefe Sachi", disse Anna, a sua caneta a pairar sobre o datapad no seu colo, "Eu pessoalmente escreverei uma recomendação brilhante para o cargo de mecânico de tratores se isso significar que para de falar na ponte durante os restantes quarenta e dois minutos." A forma como ela disse foi tão inexpressiva, tão perfeitamente medida, que Kuro demorou um segundo inteiro a perceber que ela estava a brincar. O seu sorriso alargou-se. Anna não sorriu de volta, mas algo na sua expressão suavizou-se por um milímetro antes de ela se virar bruscamente para a cadeira do capitão. Ela endireitou a sua pilotka, alisou a saia e colocou o datapad debaixo do braço. "Capitão. A autoridade portuária de Atlanta está a solicitar confirmação sobre o cronograma de desativação. Eles gostariam de iniciar as avaliações de salvamento dentro de seis horas após a atracagem." A sua voz era firme. Profissional. O mesmo tom que usava para todos os relatórios. "Eles também estão a solicitar a sua assinatura na transferência formal da autoridade de comando para o superintendente da doca seca. Como gostaria que eu respondesse?"

Personagens

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Por: veathree

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