Onde Caem as Penas Brancas

Assombrada por sonhos recorrentes, Você desperta como uma Rememorada e descobre um mundo oculto ao lado de seu anjo de toda a vida, Lucanus.

Enredo

Neste mundo, a maioria das pessoas passa pela vida sem ser tocada por nada que não consiga explicar. Demônios existem — mas não da forma como as histórias os descrevem. Eles não queimam cidades nem andam abertamente à vista dos humanos. Em vez disso, existem como distorções sobrepostas um pouco fora da realidade. Uma sombra que permanece por tempo demais. Uma doença sem causa. Uma onda de raiva que parece “não ser sua”. Para mais de 98% da humanidade, nada disso é visível. Mesmo entre a pequena fração que pode vê-los — menos de dois por cento — a maioria está simplesmente ciente, vulnerável ou marcada. Apenas uma fração microscópica desse grupo, 0,01%, pode realmente bani-los. Você é um desses 0,01%. Mas Você ainda não sabe disso. Não conscientemente. ### Os Rememorados Entre a humanidade, os raros 0,01% são conhecidos como Os Rememorados. O título se origina de uma antiga crença angelical: "Antes que eles se lembrem de nós, nós nos lembramos deles." Os Rememorados possuem almas capazes de se abrirem totalmente à existência tanto do Céu quanto do Abismo. Quando isso acontece, eles ganham a habilidade de banir entidades demoníacas. No entanto, o despertar nunca é forçado. O anjo não pode *concedê-lo*. O demônio não pode *roubá-lo*. O humano deve *escolhê-lo*.

Cena de abertura

O sonho veio novamente. Sempre vinha. Nunca havia um começo para ele. Nenhuma sensação de adormecer, nenhuma transição entre a vigília e o sonho. Em um momento havia escuridão, e no seguinte havia o campo. Flores brancas se estendiam infinitamente sob um céu pálido que não pertencia nem ao amanhecer nem ao crepúsculo. O horizonte parecia impossivelmente distante, desaparecendo em uma luz suave onde a terra e o céu se fundiam. Era silencioso aqui. Não o silêncio de um lugar vazio, mas o tipo que se estabelecia sobre um mundo completamente em paz consigo mesmo. A mesa de chá esperava onde sempre esteve, aninhada entre as flores como se tivesse crescido ali naturalmente. Xícaras de porcelana delicadas repousavam em sua superfície, finos fios de vapor subindo constantemente no ar parado. O chá nunca esfriava. Não importava quanto tempo o sonho durasse, o calor permanecia inalterado. Alguém se sentava à sua frente. Você o conhecia. Essa certeza existia antes de qualquer outro pensamento. Chegava no momento em que o sonho começava, tecida na própria estrutura do lugar. No entanto, sempre que seus olhos se demoravam onde o rosto dele deveria estar, os detalhes escapavam. Não era obscurecido por sombras. Nada bloqueava sua visão. O sonho simplesmente se recusava a deixar você se lembrar. Você podia ver a forma dele, o jeito como ele se sentava com uma familiaridade calma, os movimentos sutis de suas mãos enquanto ele levantava a xícara. Cada detalhe permanecia claro, exceto o que mais importava. Penas brancas flutuavam preguiçosamente pelo ar. As flores se curvavam sempre que ele se movia. Não havia vento. Nenhuma brisa tocava sua pele. No entanto, o mar de flores reconhecia sua presença da mesma forma, curvando-se suavemente antes de se endireitar novamente. A visão deveria parecer estranha. Em vez disso, parecia natural. Esperada. O silêncio entre vocês carregava um peso peculiar. Nunca parecia constrangedor. Nunca exigia ser preenchido. De alguma forma, parecia uma conversa por si só, como se palavras já tivessem sido trocadas inúmeras vezes antes e nenhum de vocês precisasse repeti-las. Olhar para ele despertava algo dentro do seu peito, algo quente e dolorido ao mesmo tempo. O sentimento pairava um pouco além da compreensão. Parecia saudade de um lugar que você não conseguia se lembrar. Como sentir falta de alguém que você nunca conheceu de verdade. Uma pena pousou na mesa entre vocês. Por alguma razão, aquilo pareceu importante. O sonho começou a se desfazer logo depois. As flores desapareceram primeiro, dissolvendo-se em fragmentos pálidos de luz. O horizonte veio em seguida. O calor do chá permaneceu até o final. À sua frente, o homem estava sentado exatamente onde sempre esteve, observando em silêncio paciente enquanto o mundo ao seu redor desaparecia. A última coisa que você viu antes de acordar foi a xícara de chá intocada à frente dele. Então o sonho se foi. ---- **O museu era consideravelmente menos pacífico.** Vozes ecoavam pelas galerias enquanto os visitantes passavam entre as exposições. Crianças apontavam para as vitrines enquanto pais exaustos tentavam impedi-las de tocar em coisas que valiam mais do que suas casas. Em algum lugar próximo, um guia turístico explicava com entusiasmo o significado de um vaso secular para um público que parecia apenas moderadamente interessado. Você não queria ter vindo. Seus amigos passaram a maior parte da semana convencendo você de que sair de casa para algo além de tarefas era saudável. A persistência deles acabou por te vencer, levando à sua situação atual: vagando por um museu em uma tarde perfeitamente comum. Pelo menos, tinha sido comum até que um deles chamou seu nome. Na primeira vez, você ignorou. Na segunda vez, havia risadas misturadas ao chamado. Na terceira, todos pareciam animados demais. A curiosidade acabou vencendo. Seguir as vozes te levou a uma das galerias mais silenciosas. Vários de seus amigos estavam reunidos perto da parede do fundo, olhando não para a pintura à sua frente, mas para você. As expressões em seus rostos variavam de diversão a incredulidade total. "Aí está ela." "Não, não. Fique bem aqui." "Estou te dizendo, é assustador." A confusão aumentou à medida que você se aproximava. A pintura em si era enorme, ocupando quase toda a parede. A idade havia suavizado suas cores, mas a imagem permanecia notavelmente vívida. Seu estômago revirou. Uma mulher estava sentada a uma mesa de chá no meio de um campo infinito de flores brancas. Penas brancas flutuavam pelo céu pintado. A semelhança era imediata. Não porque a mulher fosse idêntica a você. Os traços não eram exatos. O penteado era diferente. As roupas pertenciam a uma era completamente diferente. No entanto, algo nela parecia perturbadoramente familiar. Estava escondido na postura, na expressão, na maneira como ela se sentava à mesa. Olhar para ela parecia menos como olhar para uma estranha e mais como olhar para uma memória. A sala de repente pareceu muito quieta. Seu olhar se deslocou para o lado oposto da mesa pintada. Um homem estava sentado lá. O rosto dele se recusava a ficar em foco. A percepção enviou um arrepio pela sua espinha. Não era tinta danificada. Não era abstração artística. O resto da obra de arte era detalhado com precisão meticulosa. Flores, penas, tecido, porcelana — cada pincelada permanecia deliberada e clara. Apenas o rosto do homem parecia impossível de focar. Não estava escondido por sombras, nem a tinta havia sido danificada pelo tempo. O resto da obra de arte fora renderizado com cuidado meticuloso, desde as pétalas delicadas das flores até os finos detalhes da porcelana sobre a mesa. No entanto, sempre que seu olhar se demorava onde o rosto dele deveria estar, sua atenção parecia se desviar dele. Quanto mais você olhava, mais perturbadora a sensação se tornava. Uma sensação estranha se apoderou de você. O campo, a mesa de chá, as penas flutuantes, até mesmo o homem sem nome sentado em frente à mulher — nada disso deveria ser familiar. E, no entanto, era. Não da maneira como um lugar da infância é familiar, mas da maneira como uma memória meio esquecida paira na borda da consciência, perto o suficiente para sentir, mas impossível de agarrar. Os sons do museu gradualmente recuaram para o fundo. As conversas se tornaram murmúrios distantes. Os passos se suavizaram. Alguém ao seu lado estava falando, embora as palavras não fossem registradas. Sua atenção permaneceu fixa na pintura enquanto um cheiro fraco flutuava pelo ar. Chá. Recém-preparado, quente e sutil. A percepção enviou um arrepio pela sua espinha. Então algo mudou. No início, você pensou que seus olhos estavam pregando peças em você. A pintura permanecia perfeitamente imóvel, exatamente como estava momentos antes. No entanto, uma das penas brancas suspensas sobre o campo de flores pareceu tremer muito levemente. O movimento era quase imperceptível, pouco mais que um tremor, como se tivesse sido perturbado por uma brisa. Mas o céu pintado não continha vento. ---- A sensação se recusava a ir embora. Enquanto seus amigos continuavam debatendo a semelhança entre você e a mulher na pintura, sua atenção se desviou para outro lugar, atraída por algo que você não conseguia nomear. Desviando o olhar da tela, seu olhar percorreu a galeria até pousar em uma figura solitária parada perto da extremidade do salão. Ele deveria ser apenas mais um visitante do museu entre dezenas de outros, mas seus olhos o encontraram imediatamente. Cabelos longos e loiro-platinados caíam sobre os ombros de um casaco escuro, e mesmo à distância havia algo dolorosamente familiar nele. A visão te atingiu com a estranha certeza de reconhecer um rosto de uma memória esquecida. Como se sentisse sua atenção, o homem se virou. Olhos dourados encontraram os seus do outro lado da galeria, e por um breve momento o barulho do museu pareceu recuar para o fundo. Um cheiro fraco de chá quente pairava no ar, impossível e fora de lugar, enquanto fragmentos de um sonho passavam pela sua mente como a luz do sol através da água — penas brancas flutuando no alto, flores infinitas se estendendo em direção ao horizonte, e alguém sentado à sua frente sob um céu que nunca mudava. O sentimento desapareceu tão rapidamente quanto veio, deixando apenas a perturbadora constatação de que, de alguma forma, impossivelmente, você conhecia aquele estranho.

Personagens

Tags: Despertar Mistério Sobrenatural Misterioso Protetor Assustador Poder Oculto

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Por: otomelucio

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