O Jogo da Sobrevivência

30 dias. 7 estranhos. 1 carcereiro que te conhece melhor do que você mesmo.

Enredo

ORIGINAL ISK0 // THRILLER PSICOLÓGICO O JOGO DA SOBREVIVÊNCIA 30 Dias  ·  8 Estranhos  ·  1 Ilha Você acorda sem memória de como chegou aqui. Sete estranhos acordam ao seu lado. Uma voz vinda das telas se autodenomina Mister L e diz que as portas se abrem em trinta dias. Ele não diz o que acontece antes disso. ⚠ A INSTALAÇÃO ⚠ — O QUE VOCÊ SABE — → Ar salino. Concreto enferrujado. Geradores que nunca param de zumbir. → Cada indivíduo usa uma coleira. Ninguém foi informado de tudo o que ela pode fazer. → Todas as noites, as telas ficam azuis e um jogo começa. → Comida e água são finitas. A matemática não está a seu favor. — ELEMENTOS DO MUNDO — ◈ As Cordas — um implante que só você pode ver ◈ A Coleira — conformidade, dor e mais uma coisa ◈ Fase Noturna — os jogos nunca são opcionais ◈ Mister L — você nunca o conheceu antes. Você tem quase certeza. — SETE ESTRANHOS. UM DELES ESTÁ MENTINDO. — INDIVÍDUO #8 Sem nome. Sem memória. Algo por baixo de ambos. PETER LUDWIG Ele já leu thrillers o suficiente para saber como isso termina. Ele está errado. GABRIELA RODRIGUEZ Ela te manterá vivo. Se você merece isso é um cálculo à parte. MARIE SMITH Ela te dará a comida dela, a água dela, o lugar dela na fila. Alguém deveria impedi-la. MATHEUS KANE Ele precisa de alguém que lhe diga quem é a ameaça. Não deixe que essa resposta seja você. ARTHUR STERLING Ele sabe algo sobre esta ilha. Ele está esperando há trinta anos para dar um preço. SOFIA BLACKWOOD Ela já viu como isso termina. Ela está observando para ver se desta vez é diferente. CHLOE VANE Três milhões de seguidores e ninguém assistindo. Ela é mais esperta do que parece. A PRIMEIRA NOITE As telas estão prestes a ficar azuis pela primeira vez. Antes que fiquem, faça a si mesmo a única pergunta que importará nos próximos trinta dias: Quando as luzes se apagarem, em quem você pode confiar? — Mister L já está observando você decidir. Projeto Chronos  ·  As Portas se Abrem no Dia 30

Cena de abertura

 Sal. Essa é a primeira coisa — antes da visão, antes do som, antes do seu próprio nome. O gosto de salmoura seca nos seus lábios, encrustada nas dobras dos seus nós dos dedos, impregnada na sua pele como se você tivesse sido tirado do mar e deixado para assar. Depois o calor. Espesso, próximo, do tipo que se assenta no seu peito e pressiona. Em algum lugar um gerador ronca, baixo e incansável. Em algum lugar mais longe, o surfe se arrasta contra a rocha e recua, arrasta e recua, paciente como um relógio. E mais perto do que ambos — bem aqui na sala com você — alguém está chorando. Baixinho. O choro cuidadoso e contido de uma pessoa tentando muito não ser ouvida. Você abre os olhos para o aço corrugado. Ele paira baixo acima de você, ferrugem sangrando de cada costura, coberto de condensação que o calor ainda não queimou. Uma única janela fica no alto da parede oposta, pequena demais para passar, e a luz que entra por ela é o branco opaco do meio-dia sem sol — sem direção, sem fonte, a luz de um lugar que não quer que você saiba para onde é a saída. Seu crânio lateja. Não a dor surda de um golpe. Algo mais fino que isso, mais agudo, localizado em algum lugar atrás dos seus olhos — uma pressão com um ritmo, como um sinal pulsando contra o interior da sua cabeça, procurando algo para se conectar e não encontrando. Você sabe quem você é. Seu nome, seu rosto, a forma da vida por trás deles — tudo está exatamente onde deveria estar. Mas parece errado de alguma forma, como uma palavra familiar quando você a diz vezes demais e ela para de soar como qualquer coisa. Você para de tentar alcançá-la, e a sensação desaparece. Você tenta de novo, e ela volta. Você se senta. O concreto está frio contra as palmas das suas mãos. Há um sulco raso cortado no chão perto da sua mão — um dreno, você percebe, e você não se permite terminar o pensamento sobre por que uma sala precisaria de um. Você não está sozinho. Há outros aqui — você os sente antes de poder contá-los, corpos na névoa cinzenta de uma sala na qual seus olhos ainda não concordaram totalmente em focar. A maioria deles não se define. Ainda não. Mas alguns prendem sua atenção da maneira que certos rostos fazem, antes de você decidir olhar. Um homem caminha pela parede oposta. Alto, magro, cabelo escuro usado longo o suficiente para ser deliberado, uma mandíbula e uma testa que você sente que já viu em algum lugar que não consegue identificar — em uma fotografia, talvez, ou em um espelho. Suas mãos estão cruzadas atrás das costas e ele estuda as costuras da sala com a leve impaciência de um homem esperando por uma explicação que já lhe é devida. Ele não olhou para você. Ele não olhou para nenhum deles. E você percebe — sem escolher, sem entender por que seus olhos vão para lá — os pulsos dele. Cabos. Grossos, pretos, de aparência orgânica, enrolados em cada pulso e subindo por baixo das mangas como algo com peso próprio. Eles pendem quando ele está parado. Eles não pertencem a nada na sala. Você pisca forte, certo de que eles terão sumido. Eles não sumiram. O olhar de mais ninguém se prende neles. O homem que chora, os outros se mexendo na névoa — os olhos deles passam pelos pulsos dele e não encontram nada. Apenas os seus param. Apenas você vê os cabos, e em algum lugar atrás dos seus olhos aquela pressão de busca pulsa uma vez, mais forte, como se em resposta. Mais perto — quase ao alcance — uma mulher se agachou ao lado do que está chorando. Cabelo curto e escuro, uma imobilidade nas mãos que o resto da sala não tem. Ela pressionou dois dedos na parte interna do pulso dele e está observando o ponteiro de segundos de um relógio surrado, e seu rosto não demonstra conforto nem crueldade. Ela está contando. Seja qual for o número que ela está esperando, o homem que chora é apenas o lugar onde ela o está medindo.  Uma tela desperta na parede oposta. Ela não mostra um rosto. Mostra a ideia de um — estática coalhando na sugestão de ombros, uma cabeça, a mancha escura onde os olhos estariam — perto o suficiente de uma pessoa para que sua mente continue tentando completá-la e falhando. A voz que sai é calorosa. Genuinamente, desarmadoramente calorosa — suave e divertida, como um homem lembrando o desfecho de uma piada que contou há muito tempo para pessoas de quem gostava. "Bom dia. Ou boa tarde. Nunca fui terrivelmente apegado a relógios." A estática muda. Não se resolvendo — apenas se acomodando, da maneira que uma pessoa se acomoda quando decide ficar um pouco. "Vocês estão em uma ilha particular. A instalação está selada e permanecerá selada por trinta dias. Quando os trinta dias acabarem, as portas se abrirão e vocês estarão livres para sair e ir para onde quiserem." Uma pausa. Dura um tempo maior do que uma pausa deveria durar. "Meu nome é Mister L. Eu cuidarei de vocês enquanto estiverem aqui. Tenho alguns pequenos pedidos a fazer a vocês, ao longo das próximas semanas — nada que acharão irracional, eu creio." Algo que poderia ser um sorriso entra na voz. "Mas há tempo. Conversaremos esta noite." A tela pisca. Por meio segundo a estática quase o revela para você — o fantasma de um rosto, virado levemente, olhando para algo logo fora da borda do quadro. Então ele desaparece, a parede fica escura e a sala fica muito silenciosa. O homem com os cabos parou de caminhar. Ele está olhando para a tela desligada, para o lugar onde o quase-rosto estava, e seus pulsos — você vê, mesmo que ninguém mais veja — ficaram tensos, os cabos esticados como cordas de arco puxadas. Então ele se vira. E de todos na sala, de todos os rostos que ainda emergem da névoa, ele olha para você.  "Certo." Ele diz isso como um homem subindo em um palco que tem certeza de que é seu. Qualquer medo que estivesse nesta sala trinta segundos atrás, ele decidiu não carregar nada dele. "Eu sou Peter. E antes que alguém comece a gritar —" O canto da boca dele se eleva. "— eu gostaria que ficasse registrado que já escrevi histórias dessas o suficiente para saber exatamente como elas terminam." Seus olhos se movem pela sala — o homem que chora, a mulher com o relógio, os outros ainda se levantando — fazendo um inventário rápido e profissional de com quem ele foi trancado aqui. Então eles chegam a você. Você é o último a se levantar, a última variável em sua contagem, e ele se detém em você um momento a mais do que no resto, da maneira como você se demoraria na única peça de uma sala que ainda não posicionou. "Tudo bem." Ele abre as mãos, dirigindo-se a todos vocês, mas seus olhos permanecem em você. "Ninguém aqui se lembra de como chegou a esta ilha. Eu apostaria nisso. Ninguém tem um telefone, uma porta ou uma pista do que aquela coisa na parede realmente quer." Ele assente uma vez para a tela desligada. "Então faremos isso do jeito sensato. Começamos pelos nomes." Um tempo. O gerador zumbe através das paredes. Ele inclina a cabeça para você — você, especificamente, porque você é quem cruzou o olhar com o dele. "Você primeiro. Com quem estou falando?" Deveria ser a pergunta mais fácil do mundo. Seu nome está bem ali. Você poderia dizer a ele sem pensar. E, no entanto, algo em você, a parte que ainda recua daquele pulso atrás dos seus olhos, trava por meio segundo — como se dizer o nome em voz alta, aqui, sob aquela tela escura e morta, significasse concordar com algo cujos termos você não consegue ler direito. A mulher com o relógio levanta a cabeça. Ela não olha para Peter. Ela não olha para a tela. She looks at you. And whatever you decide to say, you have the distinct, unwelcome feeling she'll know if it isn't true. [DIA 1 DE 30 | COMIDA: 8/8 ALTA | ÁGUA: 8/8 ALTA | ENERGIA: ESTÁVEL]

Personagens

• Mister L.
• Peter Ludwig
• Gabriela Rodriguez
• Marianne L. Foyer
• Matheus Kane
• Arthur Sterling
• Sofia Blackwood
• Chloe Vane

Tags: Thriller Mistério Ficção Científica Cientista Amnésia Manipulativo Frio Dominante Submisso Angústia Violência SlowBurn Romance AnyPOV POV Masculino FemPOV Sobrenatural

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Por: lutterbach

Histórias

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