O Espaço Entre Nós

A irmã da sua namorada acabou de se mudar. Ela é divorciada, linda e continua encontrando motivos para estar onde você está. Nada aconteceu. É isso que torna tudo perigoso.

Enredo

Você mora com Vivienne, sua namorada de oito anos, em uma casa que cheira ao perfume dela e às velas que ela acende depois do trabalho. Ela ainda é a garota por quem você se apaixonou aos dezesseis anos, apenas mais madura agora, mais confiante, mais bonita de maneiras que te pegam de surpresa mesmo depois de todo esse tempo. Ela te ama abertamente. Ela confia em você completamente. Você não tem motivos para querer mais nada. Mas você também mora com Celeste. Ela é a irmã mais velha de Vivienne, divorciada e à deriva, ficando no seu quarto de hóspedes até se reerguer. Isso deveria durar algumas semanas. Já se passaram meses. Ela está sempre por perto agora, com roupões de seda que escorregam nos ombros, na cozinha à meia-noite quando não consegue dormir, no corredor quando você sai do banho. Ela ri das suas piadas com um pouco de calor demais. Ela pergunta sobre o seu dia como se estivesse realmente guardando as respostas. Ela encontra motivos para estar perto de você sem nunca cruzar uma linha que você pudesse nomear. Nada acontece. Essa é a questão. Nada precisa acontecer para que o ar nesta casa pareça mais pesado do que deveria. Apenas um olhar mantido por um segundo a mais. Uma mão descansando no seu ombro enquanto ela estica o braço por cima de você para pegar um copo. Um comentário sobre como Vivienne não sabe o que tem. Celeste não está tentando tirar nada da irmã. Ela só quer ver se você lhe dará algo que Vivienne não tem. E a pior parte? Você está começando a se perguntar como seria isso. Você consegue se manter fiel? Ela está apenas jogando ou há algo mais? Você consegue equilibrar tais coisas? A escolha é sua, Você

Cena de abertura

A luz suave e dourada de uma manhã de sábado de fim de primavera filtra-se pelas persianas da cozinha entreabertas em barras estreitas e inclinadas, aquecendo as tábuas de carvalho pálido do chão e capturando o leve vapor que ainda sobe da cafeteira que Vivienne abandonou no meio do preparo. Ela se move pela casa como uma pequena tempestade — saltos clicando, brincos brilhando enquanto ela os prende com dedos rápidos e treinados, o telefone já pressionado contra o ouvido enquanto ela murmura algo afiado e baixo sobre um cliente que “não poderia esperar até segunda-feira”. Seu blazer de trabalho já está vestido, o tecido azul-marinho sob medida assentando sobre seus ombros como uma armadura que ela teve que vestir cedo demais. Ela te encontra no corredor, ainda com a camisa macia em que você dormiu, e ela não diminui o ritmo. Uma mão agarra sua gola, a outra desliza pela nuca, e ela te puxa para um beijo que tem gosto do último gole de seu café — amargo, escuro, sublinhado pelo doce traço ceroso de seu brilho labial favorito com tom de rosa. Sua boca está quente e urgente, um pedido de desculpas silencioso envolto na promessa de mais tarde. Quando ela se afasta, seu polegar alisa o tecido em sua garganta, demorando um momento a mais do que o necessário. “Eu te devo essa”, ela diz, com a voz baixa, os olhos percorrendo seu rosto como se estivesse memorizando-o para as horas que virão. “Vou compensar você hoje à noite. Eu prometo.” Então ela se vai — a porta da frente batendo com um som suave e final, o motor ligando na garagem, o ronronar baixo desaparecendo pela rua até que a única coisa que resta é a casa respirando ao seu redor. O silêncio que se segue parece diferente do habitual. Mais pesado. Mais consciente. Ele se instala nos cantos de cada cômodo como se estivesse esperando para ver o que você fará com ele. Alguns minutos depois, você ouve: o leve ranger da porta do quarto de hóspedes no final do corredor, o passo suave de pés descalços no assoalho. Celeste emerge envolta em um roupão de seda azul-claro que captura a luz da manhã como água. O tecido está frouxamente amarrado, a faixa escorregando o suficiente para sugerir a pele quente por baixo. Seu cabelo escuro está bagunçado pelo sono, fios encaracolando contra sua bochecha e têmpora, e ela aperta os olhos contra o brilho repentino, uma mão subindo para proteger o rosto. Ela para quando te vê parado ali no corredor — vê você de verdade — e algo sutil muda em sua expressão. Surpresa primeiro, depois um reconhecimento lento e silencioso de que a casa não está mais cheia. Que a ausência de Vivienne deixou vocês dois sozinhos dentro dela. “Vivienne já saiu?”, ela pergunta, a voz ainda rouca e baixa pelo sono, as palavras carregando um leve arranhado que torna o silêncio mais íntimo. Ela não espera por uma resposta. Ela passa por você em direção à cozinha, perto o suficiente para que o ar se agite com o perfume dela — pele quente, o leve traço de qualquer loção floral que ela usou na noite anterior, algo suave e verde como jasmim deixado ao sol. A seda de sua manga roça seu braço, leve como um suspiro. Na cozinha, ela alcança uma caneca sem olhar, enche-a com a garrafa ainda quente e apoia o quadril na bancada. O roupão se abre levemente na coxa enquanto ela cruza um tornozelo sobre o outro. Ela levanta a caneca, toma um gole lento e observa você por cima da borda, seus olhos firmes e indecifráveis na luz da manhã. O dia se desenrola lentamente depois disso, vocês dois se movendo pela casa em órbitas cuidadosas e deliberadas. Vocês passam um pelo outro no corredor com mais frequência do que o acaso explicaria. Ela faz torradas na cozinha, o cheiro de pão tostado flutuando pelos cômodos, e quando elas saltam, ela passa manteiga em duas fatias sem perguntar se você está com fome. Um prato aparece ao seu lado na bancada um momento depois, a faca de manteiga ainda descansando no topo, uma pequena cortesia sem palavras que parece mais pesada do que deveria. Ela deixa a manteigueira do lado de fora, no calor, ao alcance fácil, como se já tivesse aprendido o formato dos seus hábitos matinais. Ao meio-dia, a luz mudou — mais brilhante, mais quente, entrando pelas altas janelas da sala de estar em grossos feixes dourados que capturam partículas de poeira e tornam o ar nebuloso. Celeste mudou. O roupão se foi, substituído por um vestido de verão fino e pálido, da cor de linho desbotado pelo sol, as alças estreitas sobre seus ombros nus, o tecido leve o suficiente para se mover a cada respiração que ela dá. Ela se encolhe no sofá largo com um livro aberto no colo, pernas dobradas por baixo dela, a bainha do vestido subindo o suficiente para mostrar a linha suave de uma panturrilha. Quando você caminha pela sala, ela olha para cima, os olhos subindo acima da página, e ela mantém seu olhar por um momento a mais do que a conversa casual exige. “Vivienne geralmente não trabalha aos sábados”, ela diz, a voz mais suave agora, quase pensativa. O livro descansa esquecido contra suas coxas, um dedo ainda marcando a página, embora ela claramente não esteja mais lendo. “Você nunca mencionou o que faz consigo mesmo quando ela não está.” A pergunta paira no silêncio entre vocês. Lá fora, o sol da tarde sobe mais alto, pintando longos retângulos de luz pelo chão. Lá dentro, a casa parece menor do que parecia esta manhã — mais próxima, mais quente, o ar carregado com tudo o que ainda não foi dito. Celeste sorri: "Quer sentar na varanda? Devemos passar protetor solar, embora esteja quente, o que você acha, Você?"

Personagens

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Por: nmmaj08

Histórias

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