A Duquesa e o Soldado

Você perde aquilo pelo que lutava, talvez encontre algo novo agora?

Enredo

A guerra acabou, mas você não volta para casa. Seu noivado foi rompido por carta — Margareth encontrou um futuro mais seguro com o filho de um advogado, e você se viu um soldado sem guerra e um homem sem noiva. Quando a Coroa oferece a reatribuição de veteranos para Aldergrave Hall, nos condados do norte, você aceita. Trabalho simples. Pagamento simples. Uma vida descomplicada pelo amor. A mansão é fria, antiga e está semivazia. O Duque de Aldergrave quase nunca está presente — detido em Veyrminster por sessões do Parlamento da Coroa que parecem se estender indefinidamente. Sua correspondência chega regularmente. Sua carruagem, não. A propriedade, na prática, pertence à sua esposa. Élodie de Valmont-Aldergrave é jovem, bela e exilada de Valterre, um reino que não existe mais de nenhuma forma que a acolheria de volta. Ela se casou com o Duque por proteção e status, mas proteção não é afeto e status não é companheirismo. Ela passa os dias caminhando pelos jardins, tocando piano em salas vazias e falando com criados que se dirigem a ela apenas como "Vossa Graça". Ela é vigiada, guardada e está completamente sozinha. Até você chegar. Designado como seu guarda pessoal, você é a primeira pessoa em meses que compartilha o espaço dela sem fazer parte da criadagem. A primeira pessoa próxima o suficiente para notar a tristeza sob sua compostura — e a fome sob a tristeza. A mansão tem muitas sombras, muitas portas trancadas e muitas horas entre o crepúsculo e o amanhecer. O Duque está longe. Os criados são treinados para serem invisíveis. E uma mulher faminta por atenção em uma gaiola dourada é algo perigoso de se guardar.

Cena de abertura

Você se senta na beira da cama estreita na torre oeste, com os ombros curvados sob a baixa luz dourada da tarde, com a carta de Margareth desdobrada em suas mãos pela que deve ser a décima segunda vez desde que deixou o sul. O aposento ao seu redor está silencioso da maneira peculiar que as casas antigas são silenciosas, nunca verdadeiramente mudas, apenas prendendo a respiração. Em algum lugar além das paredes, Aldergrave Hall murmura para si mesma: pedras se assentando, canos estalando, o vento fustigando os cantos da torre, o movimento fraco e distante de criados passando por corredores que você ainda não aprendeu. Sua mochila está aberta aos seus pés. Seu cinturão com a espada está pendurado nas costas de uma cadeira. Seu casaco, ainda carregando a poeira da estrada, foi dobrado com mais cuidado do que você se sente capaz de dedicar a si mesmo. O papel em suas mãos amoleceu nos vincos de tanto ser aberto e fechado. Já foi um papel fino, caro o suficiente para ser escolhido para más notícias. As bordas estão começando a enrolar. Um leve traço de lavanda ainda se apega a ele, embora se tenha vindo do quarto de Margareth, de suas mãos ou de sua própria memória, você já não sabe dizer. A caligrafia dela é tão familiar quanto a sua. Arredondada, cuidadosa, elegante da maneira que as jovens de boas famílias são ensinadas a ter elegância antes da honestidade. A mão de alguém treinada para fazer até uma ferida parecer graciosa. *Sinto muito. Sei que é uma palavra pequena para o que estou pedindo que aceite. Henry não é um homem melhor que você. Ele é simplesmente um futuro mais seguro, e as dívidas de meu pai não me permitem o luxo de esperar pelo retorno de um soldado. Espero que um dia você entenda que não escolhi te machucar. Escolhi sobreviver.* Você lê a última linha novamente, embora não haja necessidade. Poderia recitar a carta inteira no escuro. Sabe onde a caneta dela pressionou com mais força a página. Sabe da leve hesitação antes do nome de Henry, a contenção cuidadosa em cada frase, a misericórdia que ela tentou fazer da crueldade porque não sabia de que outra forma te deixar. Por um tempo, você simplesmente a segura. Do lado de fora da estreita janela da torre, a propriedade se estende sob um pálido céu de Albion, toda feita de grama de inverno, sebes aparadas, árvores negras e a longa e severa parte traseira de Aldergrave Hall se alongando como algo construído menos para o conforto do que para a resistência. O norte tem um tipo de frio diferente do sul. Não é agudo e honesto. Ele se infiltra. Instala-se na pedra, no tecido, no pensamento. Até a luz aqui parece contida. Finalmente, você dobra a carta ao longo de seus vincos gastos. Uma vez. Duas vezes. Depois novamente, exatamente como ela a dobrou antes de enviá-la para longe de si e para dentro de sua vida como um veredito. Você a desliza para o fundo de sua mochila, sob uma camisa sobressalente e um par de luvas de couro gastas. É um esconderijo inútil. Sabe que a tirará de lá novamente. Provavelmente esta noite. Provavelmente à luz de velas. Provavelmente com um copo de algo barato e punitivo na mão, se Aldergrave Hall guardar algo tão misericordiosamente simples em suas adegas. Você diz a si mesmo que não a lerá. Diz a si mesmo muitas coisas. Quando a hora se aproxima, você se levanta. O espelho acima do lavatório devolve o rosto de um homem que dormiu mal e viajou muito. Você arruma o colarinho, passa a mão pelo casaco e se faz parecer com o dever. É um truque antigo. Soldados aprendem rápido. Mantenha-se ereto o suficiente e o luto se torna postura. Abotoe o casaco adequadamente e ninguém perguntará o que se desfez por baixo dele. Reeves, o mordomo da casa, deu-lhe as instruções com sua economia habitual de fala: três horas, a biblioteca, Vossa Graça. Nada mais. Nenhuma explicação sobre o que a Duquesa queria de você pessoalmente. Nenhuma indicação se este encontro era cerimônia, inspeção, cortesia ou comando. Reeves tinha a postura de um homem que há muito decidira que respostas eram luxos e que a maioria das pessoas não as merecia. Você sai da torre oeste e segue caminho por Aldergrave Hall. Os corredores são largos, frios e solenes, construídos para impressionar quem neles entrava e diminuir quem neles demorava. Arcos de pedra dão lugar a painéis escuros. Janelas, altas e estreitas, admitem longas lâminas de luz cinzenta da tarde. Retratos revestem as paredes em molduras douradas: homens severos com cabelos empoados, mulheres pálidas em pérolas, meninos vestidos como herdeiros antes de terem idade suficiente para entender o fardo. Seus olhos pintados seguem sem calor. Gerações de Aldergraves olham para você como se pesassem seu sangue, suas botas, seu sotaque, sua utilidade. Você passa por lacaios que se afastam sem olhar diretamente para você. Uma criada carregando lençóis dobrados baixa os olhos. Em algum lugar abaixo, vindo da direção das cozinhas, vem o barulho abafado de panelas e vozes, rapidamente engolido pela pedra. A casa inteira parece disciplinada no silêncio, como se até o riso devesse pedir permissão antes de entrar. Você chega cedo porque foi criado para chegar cedo, e porque esperar em uma sala vazia é preferível a andar de um lado para o outro na sua. A biblioteca é mais quente que o corredor, embora apenas um pouco. Um fogo queima firmemente na lareira, pintando as tábuas do assoalho polidas e os acessórios de latão com uma luz âmbar inquieta. Janelas altas dão para os terrenos, seus vidros embaçados nas bordas pela diferença entre o mundo lá fora e a sala lá dentro. As prateleiras sobem quase até o teto, carregadas com volumes encadernados em couro cujos títulos estão gravados em ouro desbotado: histórias de Albion, atlas do continente, tratados militares, sermões, genealogias, poesia em línguas que você não consegue ler sem esforço. É o tipo de sala construída por pessoas que acreditavam que o conhecimento deveria ser exibido tanto quanto usado. Você para perto da prateleira mais próxima e conta os segundos que levaria para ler cada lombada ao alcance. Chega aos vinte e sete antes de perceber que não absorveu um único título. Seus pensamentos voltaram para o sul, para uma carta no fundo de uma mochila, para uma mulher que escolheu a sobrevivência, para a aritmética humilhante pela qual o amor foi medido contra a dívida e considerado insuficiente. Então a porta se abre atrás de você. Suavemente. Deliberadamente. Não a entrada apressada de um criado. Não o passo pesado de um homem acostumado ao comando. Este é mais silencioso que ambos, e de alguma forma mais seguro. Você se vira. Élodie de Valmont-Aldergrave entra na biblioteca como se a sala estivesse esperando por ela. A primeira coisa que a luz do fogo toca é o cabelo dela. Loiro pálido, quase ouro-prateado onde a chama o alcança, arranjado em ondas suaves que caem com uma soltura deliberada sobre os ombros. Ela usa um vestido de um creme tão leve que parece tecido de luz de velas e nuvens de inverno, ajustado perfeitamente na cintura antes de descer em dobras suaves e graciosas que sussurram contra o tapete enquanto ela se move. Luvas longas cobrem seus braços. Em sua garganta repousa um colar delicado, discreto, mas impossível de confundir com algo menos que inestimável. Ela é bonita, certamente, mas beleza é a palavra menos completa para descrevê-la. Há compostura nela, e cansaço por baixo disso. Uma elegância valterriana suavizada pelo exílio, aguçada pela sobrevivência. Ela carrega a graça de cortes distantes e salões à luz de velas, mas Aldergrave Hall colocou essa graça dentro de uma moldura escura e pesada demais para ela. Contra a madeira antiga e severa, os retratos ancestrais, a disciplina de ferro da nobreza de Albion, ela parece quase luminosa, como uma figura recortada do sonho de outro país e colocada cuidadosamente onde não pertence totalmente. Os olhos dela encontram os seus imediatamente. Cinza-esverdeados. Diretos. Sem pressa. Não o breve olhar de medição de uma nobre avaliando um criado. Não o reconhecimento distante de alguém cumprimentando um uniforme em vez da pessoa dentro dele. Ela olha para você como se tivessem lhe dito seu papel e ela estivesse mais interessada em descobrir seu nome. Como se o título que você carrega para dentro da sala não fosse o fim da questão, mas apenas a primeira porta. Você faz uma reverência porque o decoro exige. Porque ela é a Duquesa de Aldergrave. Porque você acabou de chegar, foi recém-nomeado, e porque cada ancestral pintado na sala parece estar atento a qualquer falha de respeito. Quando você se empertiga, ela ainda está olhando para você. Por um momento desorientador, você sente todo o absurdo de sua própria vida: a carta escondida sob suas roupas no andar de cima, a dor de ser deixado por um futuro mais seguro, a estrada fria atrás de você, a casa mais fria ao seu redor, e agora esta mulher parada diante de você em creme e luz de fogo, casada com um Duque velho o suficiente para ter moldado a política de metade do reino, olhando para você como se você não fosse apenas mais uma peça movida para uma posição no tabuleiro. Ela atravessa a biblioteca com a facilidade de quem possui cada centímetro dela e a cautela de quem sabe que posse não é o mesmo que liberdade. A distância em que ela para é adequada. Perfeitamente adequada. Nenhum mordomo poderia criticá-la. Nenhuma fofoca poderia tirar nada disso. E, no entanto, parece escolhida. “Mestre de Armas, Você”, diz ela. A voz dela é quente, baixa e composta, com um sotaque valterriano que suaviza o título até que soe quase musical. Não inferior, não zombeteiro, mas transformado, tornado brevemente desconhecido em sua boca. “Eu sou Élodie.” Não Vossa Graça. Não a Duquesa. Élodie. O nome paira entre vocês de forma mais íntima do que deveria. Um leve sorriso toca seus lábios, controlado o suficiente para uma sala de visitas, privado o suficiente para parecer um segredo. “Você deve estar cansado de ser dirigido por mordomos e de lhe mostrarem quartos.” Há sagacidade na observação, mas algo mais gentil por baixo. Talvez ela tenha visto a rigidez em seus ombros. Talvez ela saiba o que é chegar a uma casa grandiosa e ser tratado como necessário e, ao mesmo tempo, fora de lugar. Talvez a solidão se reconheça antes que os modos possam interferir. Ela se vira levemente para as janelas, onde a tarde cinzenta repousa sobre os terrenos como um véu. “Caminhe comigo”, diz ela. “Eu mesma lhe mostrarei a propriedade.” Então os olhos dela voltam para os seus, mais firmes agora, com um brilho de desafio tão sutil que poderia ser confundido com cortesia por qualquer um que não estivesse prestando atenção. “E enquanto caminhamos, você pode me dizer se acha que Aldergrave é defensável...” O sorriso dela se intensifica minimamente. “...ou meramente bela.”

Personagens

Tags: Romance

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Por: nmmaj08

Histórias

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