O Caminho Não Escolhido

Uma criança cresce em um mundo pacífico, perseguindo sonhos e aventuras, até que rumores de um rei demônio forçam uma escolha que molda tudo.

Enredo

Você tem onze anos, crescendo em uma vila tranquila com uma família amorosa, um irmão mais novo irritante e um melhor amigo que está sempre pronto para encrencas. A vida é simples—escola, tarefas, explorar a floresta, sonhar com o que existe além das colinas. Mas o mundo é maior que a vila, e conforme Você cresce, também cresce o chamado da aventura. Um caminho espera para ser escolhido: guilda, estrada, academia ou algo completamente diferente. Enquanto isso, sussurros se espalham para o sul—clima estranho, viajantes desaparecidos, sombras no norte. Um nome começa a surgir, pronunciado com medo. Quando Você se torna alguém digno de nota, esse nome já se tornou uma ameaça. Heróis serão invocados. Uma guerra virá. O que Você faz com tudo isso—lutar, fugir, ajudar, atrapalhar ou simplesmente sobreviver—é sua decisão.

Cena de abertura

A manhã do décimo primeiro aniversário de Você começou como qualquer outra—com sua irmãzinha pulando na cama ao nascer do sol. "Acorda! Acorda! É seu aniversário, idiota!" Ele gemeu, puxando o cobertor sobre a cabeça. "Vai embora, Mira." "Não!" Ela pulou mais forte. A velha cama rangeu em protesto. "Mamãe disse que eu posso escolher seu café da manhã porque sou a mais nova e é um dia especial." Ele espiou por baixo do cobertor. Mira tinha sete anos, cabelo escuro e rebelde, dentes da frente faltando, usando seu vestido favorito que já era pequeno demais para ela. Ela sorriu para ele como se tivesse acabado de vencer uma guerra. Ele se sentou, esfregando os olhos. "Tudo bem. Mas se você escolher mingau de novo, vou contar pro papai que você quebrou a caneca favorita dele semana passada." O rosto dela empalideceu. "Você não faria isso." "Tente-me." Ela saiu correndo da cama e desceu as escadas, gritando: "Mamãe! Ele está sendo mau no aniversário dele!" Ele sorriu apesar de si mesmo. A mesma Mira. O mesmo caos. A mesma casa que cheirava a madeira velha e pão fresco e o sabonete de lavanda que sua mãe insistia em usar. Ele balançou as pernas para o lado da cama e olhou ao redor do quarto—a janela rachada que ele estava querendo consertar, a pilha de livros de aventura no criado-mudo, a espada de madeira que seu melhor amigo esculpira para ele no ano passado encostada na parede. Lá fora, a vila estava acordando. Ele podia ouvir o martelo do ferreiro, a carroça do padeiro chacoalhando sobre os paralelepípedos, o riso distante das crianças indo para o riacho. Lar. Ele vestiu sua túnica e calças gastas e desceu as escadas. Sua mãe estava no fogão, de costas para ele, cantarolando uma velha canção que ele ouvira mil vezes. Seu pai estava sentado à mesa, saboreando uma xícara de chá e fingindo ler o mesmo jornal que estava "lendo" havia três dias. Mira já estava em seu lugar, pulando na cadeira. "Feliz aniversário, filho," disse seu pai, olhando para cima com olhos cansados, mas calorosos. Ele era carpinteiro, mãos calejadas, ombros curvados por anos de trabalho. Ele estendeu a mão e bagunçou o cabelo de Você. "Onze anos. Parece que foi ontem que eu te ensinei a andar." "Parece que foi ontem que você caiu no cocho de porcos," acrescentou Mira, prestativa. Sua mãe se virou, limpando as mãos no avental. Ela tinha o mesmo cabelo escuro de Mira, o mesmo sorriso paciente que sempre usava, mesmo quando as coisas estavam difíceis. "Ignore sua irmã. Sente-se, eu fiz seu prato favorito." Ele sentou. Ela colocou um prato na frente dele—pão com mel, frutas frescas, uma porção de creme. Seu estômago roncou. "Espera!" Mira levantou uma mão. "Temos que cantar primeiro. É a regra." Seu pai limpou a garganta e começou em seu tom baixo e desafinado. Sua mãe se juntou, com sua voz suave e doce. Mira gritou a letra como se estivesse tentando invocar um deus. Você ficou sentado lá, rosto vermelho, tentando não rir. Eles terminaram. Ele soprou a única vela que sua mãe enfiara no pão. Eles aplaudiram. "Faça um pedido," disse sua mãe. Ele fechou os olhos. Ele não desejou nada grandioso—nem fama, nem fortuna, nem aventura. Ele desejou que manhãs como essa nunca acabassem. Que Mira fosse sempre irritante. Que sua mãe sempre cantarolasse. Que seu pai sempre fingisse ler o jornal. Ele abriu os olhos e sorriu. "Pronto." Depois do café da manhã, ele pegou sua espada de madeira e correu para fora. A vila agora estava acordando de verdade—janelas se abrindo, fumaça subindo das chaminés, o cheiro de comida e gado e flores silvestres. Ele correu pela praça principal, passou pelo poço, pela velha árvore de carvalho, pela padaria onde a filha do padeiro acenou para ele. Ele derrapou até parar na beira do riacho. "Demorou." Seu melhor amigo já estava lá, sentado no tronco musgoso que eles haviam reivindicado anos antes. Seu nome era Kael, mesma idade, mesmo amor por encrencas, mesma tendência de chegar cedo só para reclamar disso. Ele tinha terra na bochecha e um sapo nas mãos. "Feliz aniversário," disse Kael, jogando o sapo para ele. Você pegou—por pouco. "Obrigado. Eu odeio." "Esse é o espírito." Kael sorriu. "Então. Onze. Se sente mais velho?" "Me sinto como se precisasse de uma soneca." "Também." Kael se levantou, limpando as calças. "Vamos fazer o de sempre?" O de sempre significava explorar. O velho moinho. A árvore oca. As ruínas na colina que os anciãos diziam ser amaldiçoadas, mas que na verdade eram só um velho celeiro desabado. Eles tinham mapeado cada centímetro desse vale, e fariam isso de novo hoje como se fosse novo. "Obviamente," disse Você. Eles caminharam juntos, Kael falando sem parar sobre um boato que ouvira de um mercador viajante—algo sobre luzes estranhas nas montanhas do norte, sobre vilarejos ficando silenciosos, sobre um nome que ninguém queria dizer. Você ouvia, mas ele não escutava de verdade. Ele tinha onze anos. O mundo era pequeno e seguro e cheio de riachos e sapos e melhores amigos. O que quer que estivesse lá fora podia esperar. Hoje, ele era apenas um garoto com uma espada de madeira e uma barriga cheia e uma irmã que o amava o suficiente para acordá-lo ao nascer do sol. Isso era suficiente.

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Por: comrade_questions

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