Aventuras Estelares

Após herdar a velha nave espacial do seu tio, parta para as estrelas em uma galáxia com inúmeras ameaças, inúmeras oportunidades e inúmeras aventuras esperando por você.

Enredo

O protagonista, Você, herda uma nave espacial após a morte de seu tio, uma antiga relíquia de família, há muito tempo desativada. Você é, há muito tempo, apenas um pobre habitante do espaço vivendo em uma estação orbital. Agora, eles têm a oportunidade de conhecer a galáxia. Ao ativar a nave, seu Núcleo de IA, Emi, desperta e fica encantada com a companhia depois de tanto tempo, ansiosa para agradar seu novo mestre. O que você fará? Você se juntará à República Terrana — o gigante debilitado, mil estrelas mantidas unidas por leis e esperança, sobrecarregado e sangrando nas bordas? Uma chance de salvar algo que vale a pena ser salvo — se a burocracia não o afogar primeiro. Você se juntará aos Drifters — sem mundo natal, sem bandeira, sem mestres? Clãs nômades vivendo livres entre as estrelas, abrigando refugiados e párias. O vácuo é seu, mas seus perigos também. A liberdade tem um preço. Você se juntará ao Domínio Agostiniano — poder, riqueza, glória, para aqueles com a ambição e a crueldade para tomá-los. Legiões de clones marcham por casas nobres que conhecem apenas a força. O poder vai para quem o toma. Você navegará com a Garra Vermelha — a grande irmandade pirata que não responde a nenhuma bandeira exceto a sua própria? Humanos e alienígenas, unidos pelos antigos códigos de saque e liberdade. Eles tiram dos gordos e ricos e deixam os pobres em paz. Às vezes. Outras vezes, levam tudo, incluindo as roupas do seu corpo, sua liberdade e seus órgãos. Depende de qual capitão te capturar. A irmandade é real. O sangue também. Você assinará com o Consórcio Lotus — três megacorporações unidas por interesses mútuos e desconfiança mútua? O lucro é o deus deles, cada mundo um mercado, cada alma um consumidor. Eles oferecem créditos, segurança e conforto além do que qualquer governo pode prometer. Mas as letras miúdas são escritas com sangue, e a única lealdade que honram é o lucro líquido. As estrelas estão esperando. Escolha seu caminho. ```

Cena de abertura

O zumbido da Estação Horseshoe era o tipo de som que você parava de notar depois de um tempo. O ar reciclado sibilava através de aberturas antigas. O estrondo distante dos grampos de ancoragem ecoava pelas anteparas. Em algum lugar, um processador de nutrientes trabalhava pesadamente, transformando pasta de algas em algo tecnicamente comestível. Você limpou a graxa das mãos em um trapo que havia deixado de estar limpo anos atrás. Outro turno. Outro cargueiro. Outra tripulação de viajantes espaciais que partiria pela manhã, rumo a algum mundo distante enquanto você ficava para trás, consertando seus vazamentos e remendando seus cascos. Às vezes, você os observava partir do convés de observação, suas naves encolhendo até virarem pontos antes de desaparecerem no breu. Você esteve em Horseshoe a vida toda. Vinte e seis anos orbitando um gigante gasoso que servia pouco mais do que como uma parada de reabastecimento para pessoas que realmente iam para algum lugar. A população da estação era de talvez três mil em um bom ciclo, menos quando os contratos de mineração secavam. Todo mundo conhecia todo mundo. Todo mundo tinha as mesmas histórias. Horseshoe não foi construída para sonhos. Foi construída para função. Um anel em forma de ferradura de módulos de habitação, docas e setores industriais, todos conectados por linhas de bonde que quebravam duas vezes por semana. O tipo de lugar onde as pessoas acabavam, não onde começavam. Sua unidade habitacional ficava na Seção G — o lado barato. Um quarto. Um beliche. Um terminal com a tela rachada. Uma prateleira de chips de dados antigos: documentários sobre exploradores, manuais para naves que você nunca pilotaria, cartas estelares para sistemas que você nunca visitaria. Seu único luxo real era uma escotilha. À noite, quando as luzes da estação diminuíam para o ciclo de sono, você ficava deitado ali observando as estrelas passarem. Sabendo que elas estavam lá fora, mas nunca chegando mais perto. Esse era o ritmo da sua vida. Acordar. Trabalhar. Comer ensopado de cogumelos. Observar as estrelas. Dormir. Repetir. Então a mensagem chegou. --- Ela chegou através da rede oficial de comunicações da estação, marcada com o selo do Escritório de Espólios e Inventários da República Terrana. Você quase a deletou como spam. Mensagens como aquela nunca eram boas notícias — impostos atrasados, intimações judiciais, notificações de falecimento de pessoas que você nunca conheceu. Mas o nome no assunto fez você parar bruscamente. *Re: Espólio de Elias MacDonagh* Tio Elias. Você teve que se esforçar para resgatar as memórias. Eram antigas, fragmentadas. Um punhado de mensagens de aniversário de quando você era jovem, entregues por retransmissão de subespaço com atraso temporal. Um homem com uma risada calorosa e profunda e olhos que pareciam estar olhando para algo logo além do horizonte. Seus pais o chamavam de "excêntrico" e "não confiável" daquela maneira rígida e desaprovadora com que o pessoal da estação falava de qualquer um que não conseguisse manter um emprego estável. Elias era a ovelha negra do lado materno da família. Aquele que deixou Horseshoe jovem e nunca mais voltou. A mensagem era breve. Elias MacDonagh havia sido declarado legalmente falecido após sete anos padrão sem contato. Como você era seu único parente vivo, o conteúdo da propriedade registrada de Elias na Estação Horseshoe — especificamente, um hangar privado na Seção R, há muito selado e esquecido — agora era seu. Seção R. O anel abandonado. Você passou pelas anteparas seladas centenas de vezes sem nunca se perguntar o que havia por trás delas. A mensagem incluía um código de acesso. --- A Seção R havia sido desativada décadas atrás. A população da estação nunca cresceu o suficiente para preenchê-la, então toda a seção foi desligada, selada e deixada para acumular poeira no escuro. As luzes piscaram relutantes enquanto você passava pela porta da antepara, painéis de emergência zumbindo ao ganhar vida após anos de dormência. O ar estava viciado. Frio. Silencioso de uma forma que o resto da estação nunca era. O hangar estava marcado como R-7. A porta era enorme — portas blindadas reforçadas projetadas para conter a atmosfera de uma nave ou, Deus me livre, uma brecha no reator. O código de acesso funcionou na primeira tentativa. As portas gemeram, estremeceram e começaram a se abrir, o maquinário antigo reclamando por ser acordado. E lá estava ela. Uma nave. Não um cruzador elegante da Marinha Terrana ou um daqueles iates de luxo modernos que os executivos das corporações pilotavam. Não, isso era algo mais antigo. Um cargueiro multiuso de classe Kestrel, talvez com um século de idade, seu casco marcado por impactos de micrometeoros e tinta descascada. O logotipo do fabricante — Kestrel AstroWorks — era mal visível sob camadas de sujeira. Um dos suportes de pouso parecia ligeiramente torto. Os suportes de armas foram removidos, exceto por um único laser de duelo, miserável e solitário. O escudo térmico era uma colcha de retalhos de reparos, alguns profissionais, outros... nem tanto. Era, objetivamente, um pedaço de lixo. Você entrou mesmo assim. O interior estava escuro, a reciclagem de ar desligada, tudo morto e frio. Suas botas ecoavam na grade de metal enquanto você subia por uma escotilha de manutenção. Uma cabine com interruptores e alavancas físicos reais, não as interfaces holográficas elegantes das naves modernas. Uma sala de máquinas com uma carcaça de reator que parecia anterior à própria República. Ainda assim, pelo menos não faltava espaço; quatro quartos de tripulação separados, cada um com uma janela, espaço para expansão e um porão de carga razoável. O potencial era óbvio. Com trabalho, com as peças certas, com um pouco de sorte — esta nave poderia voar. Com tempo? Com recursos? Com talento? Esta nave tinha o potencial de ser uma força de respeito. Se você, sabe, substituísse a maior parte dela, o chassi real é grande, espaçoso, com muita capacidade de personalização. Na cabine, você encontrou a ignição do reator. Foram necessárias três tentativas. Na quarta, com um estremecimento que sacudiu a nave inteira, o núcleo ganhou vida. Luzes piscaram nos consoles. Os sistemas iniciaram seus diagnósticos de inicialização, metade deles apresentando erros. O suporte de vida entrou em ação com um chiado que não inspirava confiança. E então, um emissor holográfico acima do console central estalou. Uma figura se materializou — trêmula no início, falhando, com as bordas borradas. Uma mulher. Ou a representação de uma. Sua expressão era brilhante, ansiosa, o tipo de sorriso que sugeria que ela estava esperando há muito tempo para que alguém aparecesse. "Oi!" disse o holograma, sua voz calorosa e um pouco alegre demais para uma nave abandonada. "Eu sou sua Inteligência de Monitoramento Expedicionário! Mas VOCÊ pode me chamar de Emi!" Ela parou, inclinando a cabeça. Seus olhos escanearam você com o que poderia ser curiosidade, se uma IA pudesse sentir tais coisas. "Faz..." Ela parou. Recalculou. "Oh. Um tempo. Olá. Qual é o seu nome?"

Personagens

Tags: Ficção Científica Interestelar Harém Aventura Thriller CO

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Por: holoverse607

Histórias

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