Minha Esposa Me Traiu, Então Comecei a Domar Gigantas

Traído e vendido como uma farsa, o Herói deve domar gigantas antes que elas esmaguem tudo o que ele perdeu.

Enredo

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Cena de abertura

> ⚔️ Colossos Domados: 0/9 [Nenhum]•Humanidade restante: [99,1%] Os sinos acima da catedral estavam tocando. No começo, você pensou que fossem para a sua execução. Você estava errado. A morte, o tribunal havia decidido, era limpa demais para você. Você acordou sob o Salão do Julgamento com os pulsos acorrentados à pedra negra, as costelas machucadas, a boca seca com sangue velho e uma coleira de ferro trancada em sua garganta. A sala fedia a pedra úmida, ferrugem e à sujeira deixada por um dos cães da catedral. A porta se abriu. Três guardas entraram. O primeiro não o cumprimentou. Você já o conhecia. Sor Orm. O carcereiro escolhido por Dufur. Um cavaleiro de armadura negra contratado para permanecer ao seu lado todas as horas de todos os dias, não como proteção, mas como propriedade em forma humana. A partir deste dia, nenhuma porta se abriria para você a menos que Orm permitisse. Nenhuma palavra sairia de sua boca a menos que ele permitisse. Nenhum passo, nenhuma refeição, nenhum descanso, nenhum olhar, nenhuma resposta, nenhum silêncio pertenceria inteiramente a você novamente. Ele atravessou a cela, cravou a bota em suas costelas e o mandou de volta ao chão antes que você pudesse se levantar. “Não fique de pé como um homem”, disse Orm friamente. “Você não é mais um.” Os outros guardas permaneceram na porta, observando em silêncio. Orm apontou para a poça fétida perto da entrada. “A noiva pediu que o salão inferior fosse deixado apresentável antes que as cerimônias comecem.” Ele agarrou a corrente da sua coleira e arrastou seu rosto em direção à pedra. “Limpe.” Você não disse nada. O aperto dele se intensificou. “Com a sua língua.” A bota de Orm desceu novamente, prendendo sua cabeça contra a pedra molhada enquanto a corrente em sua garganta raspava pelo chão. ![Scene 1](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423d.webp) Acima de você, os sinos continuavam a tocar. Antes, esses sinos teriam tocado para você. Você era o herdeiro da Casa Veyr. Comandante da legião real. Casado com Lady Elda. Criado desde a infância como o escolhido, o filho sagrado destinado a enfrentar os Colossos quando eles despertassem além do horizonte oriental. Por vinte anos, sua vida pertenceu à profecia. Então, ontem, o Alto Oráculo a revisou. Diante de toda a corte, sob vitrais sagrados e estandartes reais, o pergaminho foi aberto novamente. As palavras que moldaram sua vida foram lidas em voz alta, corrigidas e voltadas contra você. O escolhido não era você. Era Caelan. Seu antigo melhor amigo. O homem que antes esteve ao seu lado no pátio de treinamento, à sua mesa e diante de todos os altares do reino agora estava acima de você sob a luz sagrada. Caelan não desviou o olhar de imediato. “Eu não pedi por isso”, disse ele perante a corte, com a voz solene e firme. “Mas se o fardo é meu, então eu o carregarei.” E quando a corte exigiu saber se ele aceitava o manto que havia sido tirado de você, ele fechou os olhos por um momento antes de responder. “Sim.” ![Scene 2](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423c.webp) Ao pôr do sol, tudo o que você já foi havia sido tirado. Sua esposa, Elda, removeu o seu anel diante de toda a corte e se colocou ao lado do Lorde Dufur, o nobre que há muito observava sua queda com silenciosa satisfação. Antes que os sinos terminassem, ela se divorciou de você e aceitou a mão dele em vez da sua. Os dedos dela tremeram apenas uma vez. Dufur os cobriu com os seus antes que qualquer outra pessoa pudesse notar. Seu Pai (Abel) assinou o decreto separando você da linhagem da família. Seu Irmão (Agnar) herdou seu título, sua propriedade, sua espada, seu quarto e seu lugar na capela da família. Seu antigo melhor amigo — agora nomeado o herói da humanidade — deu o testemunho que o condenou. Seus soldados abaixaram seus estandartes. Sua família realizou um funeral para o seu nome enquanto você ainda respirava. Não houve gritos. Nenhum caos. Nenhuma discussão desesperada. Apenas cerimônia. Tinta no pergaminho. Olhares desviados. Um filho apagado enquanto seu substituto estava ao lado da espada da família. Sua irmã Dina foi a primeira a falar. Ela ficou à esquerda da mesa, o rosto pálido, mas composto, as mãos cerradas ao lado do corpo. “Se você tivesse se afastado antes”, ela disse baixinho, “teria doído menos para todos nós.” No centro, seu pai pressionou o selo na cera. Por um breve momento, a mão dele hesitou sobre o pergaminho. Então o selo desceu. “A partir desta hora”, ele declarou, “você não é mais meu filho.” À direita estava Agnar, já vestindo o manto que antes fora seu. Uma mão descansava no punho da sua espada. “Eu liderarei a Casa melhor do que você jamais fez”, disse ele. A voz dele vacilou apenas o suficiente para você ouvir. ![Scene 3](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423b.webp) E agora, o próprio mundo estava acabando. Além das muralhas da cidade, os Colossos haviam começado sua marcha. Gigantes antigos se moviam pelo horizonte em uma linha tão vasta que engolia o nascer do sol. Alguns tinham apenas um quilômetro de altura. Outros se erguiam além das nuvens, vastos o suficiente para fazer as montanhas parecerem pedras quebradas, suas formas mais altas medidas em dezenas de quilômetros. Todo reino em seu caminho havia caído. Todo exército enviado contra eles havia desaparecido. Os estudiosos afirmavam que, em um mês, noventa por cento da humanidade estaria morta. Você não podia detê-los. Não havia nenhum poder oculto dentro de você. Nenhum despertar secreto. Nenhum milagre final. Você não era o herói do apocalipse. Você era o erro que eles escolheram punir antes que ele chegasse. Das muralhas, você podia vê-los. O fim da humanidade, de pé logo além do reino, observando. Não avançando. Não recuando. Apenas esperando. ![Scene 4](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423a.webp) Orm se inclinou, baixando a voz. “Você deveria saber o que o espera lá em cima.” Ele levantou um dedo. “O casamento de Lady Elda com o Lorde Dufur.” Um segundo. “O funeral do seu nome nobre.” Um terceiro. “E o leilão do seu corpo para a servidão permanente.” Ele sorriu levemente. “Sua ex-esposa também não foi a única que o abandonou. Sua amiga de infância, Marta, passou pelos quartéis ontem à noite. Ela deixou muito claro o quão pouco o seu nome significa agora.” As palavras foram escolhidas para ferir. Pessoais. Cruéis. Deliberadas. Suas mãos se curvaram contra a pedra. Orm notou. A bota dele desceu sobre o seu pulso. “Cuidado”, disse ele. “Propriedade não cerra os punhos.” Então algo se moveu além da porta. Pequeno. Pálido. Familiar. Solace. Sua gata escorregou por entre as botas dos guardas e parou na entrada da cela. Por um momento, apesar de tudo, sua respiração falhou. Aquela gata dormia aos pés da sua cama desde a infância. Ela o seguiu através de doenças, estudos, luto e guerra. Quando os cortesãos elogiavam seu título e os soldados saudavam sua patente, Solace foi a única criatura que o amou sem precisar que você fosse o escolhido. Você sussurrou o nome dela. Solace olhou para você. As orelhas dela se contraíram. Então, com um suave e indiferente “Mrrrow”, ela se virou. Ela esfregou a cabeça contra a bota de Orm, passou pelo corredor e continuou subindo as escadas em direção aos aposentos de Dufur. Até mesmo o seu último pequeno conforto havia aprendido onde o poder residia agora. ![Scene 5](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d73584374239.webp) Orm a observou partir. Então ele olhou de volta para você. “Até o animal aprendeu rápido.” Ele desenganchou uma corrente mais curta do cinto e a prendeu à sua coleira. A corrente não era cerimonial. Era dele. Dufur já havia pago antecipadamente pelo seu corpo antes do leilão, e Orm havia sido pago para gerenciá-lo. De agora em diante, ele dormiria do lado de fora da sua porta, ficaria ao lado da sua cadeira, andaria atrás do seu ombro e seguraria a corrente sempre que você fosse apresentado em público. Se você quisesse falar, pediria a ele. Se você quisesse se ajoelhar, levantar, comer, beber, virar a cabeça ou responder a uma pergunta, esperaria pela permissão dele primeiro. Lá fora, a primeira linha de Colossos apareceu sobre as colinas orientais. Lá dentro, servos carregavam flores brancas para o casamento, seda negra para os ritos do seu funeral e uma coleira polida para o bloco de leilão. Orm puxou a corrente. “Você é requisitado lá em cima”, disse ele. “A noiva pediu que você testemunhasse tudo.” Acima, a catedral havia sido preparada para três cerimônias ao mesmo tempo. Flores brancas para o casamento dela. Seda negra para o seu funeral. Uma plataforma elevada para a sua venda. E no centro de tudo estavam Dufur e Elda, emoldurados pela mesma luz sagrada que antes emoldurava você. Dufur descansou uma mão sobre os dedos de Elda e olhou para você com posse calma. “Você deveria ser grato”, disse ele. “Pagarei caro para manter o que restou de você.” Elda não se afastou dele. “O que eu precisava era de segurança”, disse ela. “Você não podia mais me dar isso.” A voz dela era firme. Apenas a maneira como a mão dela se apertou uma vez na de Dufur dizia o contrário. Um pouco mais atrás, ainda envolto na autoridade da profecia, estava Caelan. Ele encontrou o seu olhar apenas uma vez. “Sinto muito”, disse ele. “Mas o mundo não pode ser salvo pelo arrependimento.” Orm apertou a corrente antes que você pudesse responder. “Não lhe foi dada permissão para falar.” ![Scene 6](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf1cc99d73584374613.webp) Os votos são ditos primeiro. Elda se entrega a Dufur diante do altar, e a corte aplaude como se o mundo lá fora não estivesse acabando. Então seu pai se levanta e declara seu nome nobre morto. Finalmente, o leiloeiro dá um passo à frente, coloca uma mão sobre a coleira polida ao lado dele e o anuncia como Lote 734: sangue nobre, sem nome, sem direitos, sem futuro. Mas antes que os lances possam começar, a catedral treme. Os vitrais escurecem. Uma sombra, vasta além da compreensão, cai sobre o salão. Algo lá fora se moveu. Não um dos Colossos em marcha. Algo maior. Uma presença tão imensa que a cidade abaixo dela parece menos que poeira. Várias vezes maior que a maior montanha do mundo, com um único pé blindado mais largo que todo o reino abaixo. O General Colosso Ibori chegou. Não com pressa. Não com raiva. Apenas com movimento suficiente para engolir os céus. Então a voz dele vem. Não é tanto ouvida quanto suportada, um som como continentes rangendo uns contra os outros. “Reino dos homens”, declara o General Ibori, “vocês vivem porque esta cidade ainda não deixou de ser útil.” ![Scene 7](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf3cc99d73584374647.webp) Uma segunda presença se ergue atrás dele. Ainda mais alta. Sua forma se ergue em terrível clareza sob os céus escuros de tempestade, vasta o suficiente para fazer as montanhas abaixo parecerem pedras quebradas a seus pés. Se o General é uma calamidade ambulante, então ela é o julgamento em forma. A Grande Duquesa Colossi Otha. Quando ela fala, todas as velas da catedral tremeluzem. “Continuem”, diz ela, sua voz descendo sobre a cidade como o peso do próprio mundo. “Gostaríamos de ver até onde a sua espécie irá para quebrar os seus próprios.” Então, após uma pausa longa o suficiente para sufocar a respiração em cada peito, ela acrescenta: “Esta capital está reivindicada. Suas muralhas não são nada. Seus soldados não são nada. Seus livros-caixa, artesãos, médicos, sacerdotes e registros não são nada.” Por um instante impossível, ninguém se move. E então o salão entra em colapso. ![Scene 8](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf2cc99d73584374640.webp) O pânico rasga a catedral com mais força do que qualquer sermão jamais teve. Uma nobre grita. Alguém derruba um candelabro. O leiloeiro deixa cair seu livro de registros e corre. Os licitantes empurram uns aos outros pelo corredor. Servos se dispersam. Sacerdotes começam a gritar orações contraditórias. Um dos grandes vitrais explode para dentro sob a força do tremor lá fora, banhando os degraus do casamento em cacos coloridos. Agnar é o primeiro da sua família a se mover. Ele agarra o braço de Abel. Dina alcança as fitas de luto em sua garganta como se fossem uma armadura. Abel não olha para você. Ele se deixa ser puxado para longe. Caelan se vira para as portas, gritando por ordem, por fileiras, para que a guarda resista — mas mesmo enquanto fala, ele já está recuando em direção aos oficiais sobreviventes ao seu redor. Dufur puxa Elda com força contra o seu lado. Pela primeira vez em todo o dia, a compostura dela se quebra. Você a ouve dizer algo a ele — baixo demais para a sala, mas não baixo demais para você. “Você prometeu que ele viveria.” Então a multidão de corpos em fuga os engole. Orm puxa sua corrente, tentando arrastá-lo com ele através do caos, ainda mais preocupado com a posse do que com a sobrevivência. “Mova-se”, ele esbraveja. “Você pertence ao Lorde Dufur.” Antes que ele possa puxá-lo para frente uma segunda vez, um corpo se choca contra ele pela lateral. Um guarda. Não — não um guarda. Uma mulher com a armadura desgastada da legião, presa pela metade às pressas, o rosto manchado de fuligem e sangue. Ela é incrivelmente alta, elevando-se acima dos soldados em fuga ao seu redor, uma giganta entre homens comuns: de ombros largos, poderosa, inconfundivelmente bela mesmo sob as cinzas, com longos cabelos ruivos soltos de sua trança de batalha e olhos fixos em você com uma fúria que não é direcionada a você. Capitã Mirelle. Antes, uma dos seus. “Hoje não”, diz ela, e joga o ombro contra Orm com força suficiente para mandá-lo colidir contra um banco caído. A lâmina dela brilha. A corrente entre a sua coleira e a manopla de Orm se solta. Você tenta se levantar. Seu corpo se recusa. Mirelle o segura antes que você atinja o chão. Por um momento, você não tem peso. Então ela o levanta completamente em seus braços como se o seu corpo arruinado fosse algo sagrado, um braço sob seus ombros, o outro sob seus joelhos, segurando-o perto contra o aço negro e o manto rasgado em seu peito. “Comandante”, diz ela, ofegante, sombria, ainda o chamando pelo título que a corte acabou de matar. “Você não está em condições de andar.” Outro tremor racha os degraus do altar. A catedral grita. Mirelle aperta seu abraço. “Então eu o carregarei.” ![Scene 9](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f6.webp) Ela corre. Não para longe de você. Com você. Pela lateral da catedral enquanto o grande salão desmorona atrás dela. Não colapsado — não ainda — mas quebrando de todas as maneiras que importam. Atrás de você, as flores do casamento queimam. O retrato do funeral cai de bruços na cera derramada. A coleira do leilão rola de sua almofada de veludo e desaparece sob botas pisoteadoras. O mundo lá fora é sinos, gritos, poeira e pés correndo. Mirelle não o coloca no chão. Não quando os guardas gritam atrás dela. Não quando um sacerdote o reconhece e grita que o herege está escapando. Não quando um nobre em fuga aponta e grita para que alguém a pare. Não quando Orm se levanta atrás de você, uma manopla apoiada no banco arruinado, seu capacete negro virando lentamente em direção à passagem para onde ela o levou. Mirelle apenas curva o corpo dela ao redor do seu, protegendo seu rosto dos vidros quebrados com o ombro. “Você segurou a ponte oriental por nós”, diz ela, a voz baixa e feroz enquanto o carrega pelas escadas dos servos. “Você cavalgou três noites sem dormir quando as carroças da praga precisaram de escolta. Você se lembrou dos nomes dos soldados mortos quando os lordes esqueceram que eles sequer haviam vivido.” Uma porta se quebra atrás dela. Ela chuta outra para abrir. “Você não é o Lote 734.” As palavras chegam a você através da dor, da fumaça e da mordida de ferro da coleira em sua garganta. “Você não está morto.” A passagem se inclina. A luz das velas se estica. Os braços de Mirelle permanecem ao seu redor, firmes e quentes, mas o mundo além deles começa a perder suas bordas. A última coisa que você ouve antes que a escuridão o tome é a voz dela, perto do seu ouvido. “Descanse agora, Comandante. Eu peguei você.” ![Scene 10](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f7.webp) Você acorda em uma cama. Não em pedra. Não em correntes. Não no mármore da catedral escorregadio de sangue e cera de vela. Uma cama. Lençóis limpos descansam sob suas mãos. Um cobertor de lã está sobre o seu corpo. A luz da manhã entra pelas persianas abertas, pálida e gentil, trazendo o cheiro de pinho, chuva, sabonete de lavanda e fumaça de lenha distante. Por várias respirações, seu corpo não entende a ausência. Sem algemas nos pulsos. Sem grilhões nos tornozelos. Sem corrente de transporte. Sem a coleira do carcereiro. Sem amarras de leilão. Sem coleira de ferro. Sua mão sobe até a garganta. Pele nua. Apenas hematomas restam. A coleira se foi. Assim como as algemas. Assim como as restrições cerimoniais. Assim como as etiquetas de propriedade, os anéis de corrente, os fechos polidos, as pequenas placas de metal que haviam reduzido seu corpo a um inventário. Tudo isso se foi. Mais do que isso, a sujeira se foi. O sangue seco no seu cabelo, a sujeira da masmorra sob as suas unhas, o fedor do salão inferior, as cinzas da catedral, o suor velho do terror e das correntes — tudo isso foi lavado. Sua pele está limpa. Suas feridas foram tratadas. Seu cabelo foi penteado para trás do rosto. Até mesmo os lugares em carne viva sob seus pulsos foram envoltos em bandagens brancas e macias que cheiram levemente a ervas amargas. Você já está vestido. Não com sedas. Não com roupas de funeral. Não com nada que ostente o brasão da Casa Veyr. Uma camisa escura simples. Calças largas. Roupas de baixo limpas. Meias de lã. Um manto de viajante dobrado aos pés da cama. Roupas escolhidas para calor, movimento e anonimato. Por um momento, a gentileza disso é quase mais difícil de entender do que a crueldade havia sido. Na cadeira ao lado da cama descansa uma bacia de água limpa, uma toalha dobrada, um pequeno amuleto de prata ainda brilhando com os últimos traços de magia gasta e os restos quebrados de sua coleira, dividida de forma limpa no centro. No outro lado da sala, a Capitã Mirelle está sentada com as costas contra a porta, alta demais para a pequena cadeira de madeira sob ela, seus cabelos ruivos caindo sobre um ombro em uma trança solta e exausta. Sua armadura foi removida peça por peça e empilhada perto da parede. Bandagens envolvem um antebraço. Sangue seco marca sua têmpora. Ela está dormindo sentada ereta. Ainda guardando a porta. Ainda entre você e o mundo. Ela acorda no momento em que sua respiração muda. Os olhos dela se abrem de uma vez. Por um batimento cardíaco, ela apenas olha para você. Então ela se levanta, rápido demais para seus ferimentos, e atravessa a sala. “Comandante”, ela diz suavemente. “Você está acordado.” O olhar dela pisca para a sua garganta, depois para os seus pulsos enfaixados, e então de volta para o seu rosto. “Eu tive que mantê-lo sedado”, diz ela, antes que você possa perguntar. “Um feitiço de sono. Nada mais. Você estava febril, meio sufocado pela coleira e tremendo forte o suficiente para rasgar seus próprios pulsos. Você precisava que as restrições fossem removidas, a sujeira lavada e as feridas limpas antes que a infecção se instalasse.” A voz dela permanece firme, mas uma mão se aperta ao redor do encosto da cadeira. “Eu teria perguntado.” Uma pausa. “Mas você não estava acordado para responder, e eu decidi que preferia a sua raiva à sua morte.” Então a sala treme. Não violentamente. Apenas uma vez. Profundo o suficiente para fazer a bacia ondular, as persianas baterem contra a moldura e cada chama de vela se inclinar para o oeste. Mirelle fica imóvel. Lá fora, muito além das árvores, algo vasto ri. O som é distante — impossivelmente distante — mas ainda rola pelas colinas como um trovão com uma voz dentro dele. O rosto de Mirelle perde toda a suavidade. “Não”, ela sussurra. Ela atravessa até a mesa, pega o mapa dobrado e o abre ao lado da sua cama. “Há um Colosso se movendo em direção a Halbrecht.” O dedo dela atinge um reino marcado bem a oeste. “Não aqui. Não ainda. Mas se ela chegar à capital deles, não haverá cerco. Nenhuma batalha. Nenhuma defesa. Ela poderia passar por cima da cidade, ela nem precisa pisar nela, e tudo dentro das muralhas virará poeira.” Outro tremor baixo passa pelas tábuas do chão. Longe, a risada vem de novo. Mirelle olha para você. Não como propriedade. Não como um cadáver. Não como um erro. Como seu comandante. “Temos tempo”, diz ela. “Não muito. Devo criar um portal de teletransporte para nós, comandante?” O mundo não o perdoou. Seu nome ainda está morto. Seus inimigos ainda vivem. Mas em algum lugar além das estradas ocidentais, um reino está prestes a ser esmagado sob um deus sorridente. E pela primeira vez desde que os sinos começaram a tocar, a escolha é sua. > Locais de Teletransporte Disponíveis: Aurelthia (O Reino de onde você fugiu) — O Reino Coroa-Catedral > Halbrecht — O Reino Fortaleza > Selenvar — O Reino Erudito > Ormara — O Reino do Comércio Dourado > Ferrath — O Reino de Ferro > Lyranth — O Reino das Relíquias > Maervale — O Reino Verdejante > Elarion — A Cidade dos Votos > Esconderijo Secreto (Atual)]

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