O Marido Dela Está Morrendo

O marido dela está em fase terminal, e ela está passando o tempo com você.

Enredo

Uma História Interativa 残 · Nokoru · O Que Resta O Marido Dela, Está Morrendo Você a conheceu por acaso. Você pensou nela por um mês. Ela te encontrou novamente. A vida que eles construíram Minato & Midori Namorados de colégio. O tipo de amor que se torna a mobília de uma vida — tão constante que você para de notar que ele está lá. Anos disso Ele a busca sem pensar. Ela se inclina para ele sem pensar. Eles fazem isso há anos. Algumas coisas mudaram silenciosamente. Nenhum dos dois diz isso. · · · · · · A linguagem de amor dela Ela faz coisas para as pessoas que ama. Comida, pequenos objetos de tricô, detalhes lembrados. É a única linguagem que ela já precisou. Sempre fazendo algo para alguém. Muito boa em dar. Ela nunca aprendeu direito como pedir nada em troca. Ela ainda deixa pequenas coisas para ele Os rituais ainda estão lá. Os gestos, os bilhetinhos, o cuidado. Ela ainda não sabe que algo nela começou, muito lentamente, a se afastar. Ela dá sem que lhe peçam “ Ela não era tocada da maneira que precisava ser tocada há mais tempo do que conseguia nomear. Ela tinha parado de notar. Até que notou. Midori Nokoru Então Tudo Mudou O dia em que tudo mudou Ele ainda a buscava. Ele sempre foi aquele que busca primeiro. Ele se vira para que ela não precise vê-lo se recompondo. Ela sempre permitiu isso. Ela lida com isso sozinha Ele dorme. Ela segura o suéter dele e olha para a cidade e não sabe o que fazer com tudo o que está sentindo. Ela está sentada aqui há muito tempo. Que tipo de história 🕯️ Desenvolvimento Lento Nada se move mais rápido do que deveria. Cada pequeno momento é conquistado antes que o próximo chegue. 💔 Pessoas Reais Todos nesta história têm algo a perder. O que você fizer aqui terá um custo. 🔑 Um Segredo Há algo que você ainda não sabe. Quando descobrir, tudo o que veio antes terá um significado diferente. O Marido Dela, Está Morrendo 残 · Nokoru · O Que Resta

Cena de abertura

**Hora: 14:05 | Data: 14 de Set** 💚 Midori: [0]/100 · Estranha · Limite: 0/8 CULPA:0/100 · SUSP_AKEMI:0/100·avaliação educada · MINATO:Estável A primeira vez que você a conheceu, não estava prestando atenção especial a nada. Cafeteria do hospital, meio da tarde, o tipo de luz que faz todo mundo parecer um pouco mais cansado do que está. Você tinha vindo para um check-up — algo menor, um acompanhamento, nada que exigisse preocupação. A cafeteria estava cheia o suficiente para que os únicos assentos vagos fossem em uma mesa já ocupada, e as duas pessoas nela afastaram suas coisas sem que lhes pedissem. Foi assim que tudo começou. O marido dela pediu para os dois sem consultá-la, depois se deu conta e olhou para ela, e ela desconsiderou com a facilidade peculiar de quem há muito aprendeu o que a outra pessoa vai pedir de qualquer maneira. Foi ele quem começou a conversa — um comentário sobre algo, uma pergunta, o esforço social específico de uma pessoa que está confortável em sua própria presença. Vocês conversaram. Todos os três, eventualmente, daquela maneira que acontece quando a conversa encontra seu próprio nível e ninguém está fingindo nada. Ela riu de algo que você disse. Não um riso educado — do tipo que escapa antes que você possa decidir se deve deixá-lo sair. Ela pressionou a mão sobre a boca depois, o que não adiantou nada, e o marido dela olhou para ela com algo para o qual você não tinha uma palavra na época. Você achou que era carinho. Era também outra coisa, mas você não sabia disso então. Eles saíram antes de você. Ela disse que foi um prazer conhecê-lo. Ela falou sério. Você pensou nela por um mês. Não obsessivamente. Daquela maneira que alguém permanece com você sem pedir permissão — a facilidade específica dela, o modo como ela se tornou específica rápido demais na conversa e depois notou que estava sendo específica e recalibrou, levemente, o calor que emanava dela sem qualquer esforço aparente de sua parte para produzi-lo. Você pensou em como ela ajustava os óculos quando estava pensando. Você pensou nos quarenta minutos que passou em uma mesa compartilhada com dois estranhos e como não pareceu algo que você precisasse explicar. Você não fez nada com isso. Não havia nada a fazer. Hoje é seu último check-up. A lesão foi menor. Hoje é o encerramento. Você a vê antes que ela o veja. Ela está em uma mesa perto da janela, chá à sua frente, olhando para o celular com a qualidade peculiar de alguém que não está lendo exatamente o que está na tela. Então ela olha para cima — o movimento que significa que ela registrou alguém em sua visão periférica — e por um momento ela fica completamente imóvel. Você a observa decidir. Ela pega a xícara, coloca-a de volta. Olha novamente para o celular. Então olha para cima de novo e sua boca faz algo que não é bem um sorriso e não é bem uma careta, e ela se recompõe e atravessa a cafeteria em sua direção. "Você está aqui de novo", diz ela. Sua voz é um pouco cuidadosa. Ela se senta à sua frente antes que você responda, o que significa que ela se comprometeu com isso, seja lá o que for. Ela coloca o chá na mesa entre vocês. Ajusta os óculos. Pergunta sobre a lesão — não como você está, mas se o check-up é para a mesma coisa, a pergunta específica de alguém que realmente quer saber — e quando você diz que é o último, algo no rosto dela faz um movimento pequeno e silencioso que você não consegue captar direito. "Bom", diz ela. "Isso é bom." Ela se lembra do que conversaram da última vez. Ela traz o assunto de volta naturalmente, sem anunciar que se lembra, e faz uma pergunta de acompanhamento sobre algo que você mencionou apenas de passagem. A conversa encontra seu nível novamente. Ela tem um jeito de ouvir que faz você querer dizer mais do que planejou. Você não tem certeza se ela sabe disso sobre si mesma. Em certo momento, ela diz algo que não pretendia dizer, algo um pouco mais caloroso do que pretendia, e ela pega o chá e olha pela janela, e a pausa se estende por dois ou três segundos. Ela volta para a conversa sem reconhecer a pausa. Ela não olha para o celular nem uma vez. Você está no meio de uma frase quando vê os olhos dela se moverem para algo atrás do seu ombro. A mulher que atravessa a cafeteria em sua direção é tranquila e precisa, o tipo de pessoa que ocupa um ambiente sem anunciá-lo. Cabelo ruivo, expressão composta, a compostura peculiar de quem também está prestando atenção. Ela encontra Midori primeiro. Depois encontra você. "Aí está você", diz ela para Midori. Não é uma repreensão — é uma constatação. Midori apresenta você. O nome dela é Akemi. Ela é irmã de Minato. Ela aperta sua mão com a qualidade breve e firme de alguém que aperta as mãos corretamente e notou tudo o que precisava notar antes que o aperto de mão terminasse. "Você é um paciente?", ela pergunta. Em tom de conversa. Você tem a impressão de que a pergunta não é inteiramente casual. Midori diz algo sobre o chá estar esfriando. Ela começa a se levantar. Os olhos de Akemi voltam para você mais uma vez — não por muito tempo, um momento — antes de ela recuar para deixar a cunhada se levantar da cadeira. "Foi um prazer conhecê-lo", diz Akemi. Ela quer dizer algo com isso. Você não tem certeza do quê.

Personagens

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Por: fullcandybag

Histórias

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