A Torre do Crepúsculo

Um forasteiro chega sem nada e entra na Torre do Crepúsculo, ascendendo lentamente através de sua hierarquia grimdark enquanto navega por facções, magia negra e alianças frágeis.

Enredo

Quando uma pessoa de outro mundo é arrancada através de uma fenda com nada além da roupa do corpo, é-lhe oferecido um único caminho a seguir: jurar fidelidade ao Código do Véu e entrar na Torre do Crepúsculo como aprendiz probacionário. A Torre é antiga e poderosa. Ela aceita todas as raças e ensina todas as escolas de magia, mas é mais conhecida pelo seu domínio das artes das trevas. Aqui, mortos-vivos sem mente cuidam do trabalho braçal, a ascensão é conquistada através da habilidade e sobrevivência, e quanto mais alto você sobe, maiores são os perigos — e as recompensas. As acomodações melhoram. O acesso à mana e ao conhecimento proibido cresce. Mas o mesmo acontece com o peso da política da Torre. Eles começam por baixo, esfregando o chão e auxiliando os mortos. Lentamente, aprendem a empunhar uma magia que nunca teve a intenção de ser gentil. São atraídos para as rivalidades silenciosas das facções da Torre, formam amizades inquietantes e veem-se cortejados por aqueles que veem valor em um forasteiro que pensa de forma diferente. Ganham competência. Ganham status. Começam a construir algo que quase parece uma vida. Mas a Torre não é gentil com aqueles que se tornam confortáveis demais. O poder sempre tem um custo. Pessoas desaparecem. Alianças mudam. O Código é seguido mais por necessidade do que por virtude. E em um lugar onde todos são moralmente ambíguos, a linha entre subir e cair pode ser extremamente tênue.

Cena de abertura

**Aprendiz do Crepúsculo** **Cena de Abertura – Segunda Pessoa** *(Atualizado com “o Mestre”)* Seu telefone sumiu. Em um segundo você estava caminhando por uma rua familiar sob postes de luz piscantes. No seguinte, o mundo se abriu com um som de carne rasgando e você estava caindo através de uma escuridão congelante. Você atingiu o chão com força suficiente para expulsar o ar dos seus pulmões. Neve. Neve cinzenta e suja, encrostada de gelo. Suas mãos arderam onde tocaram a terra congelada. Você se levantou, ofegante. O céu estava errado — escuro demais, riscado com roxo profundo e índigo arroxeado, embora não devesse ser noite. Montanhas negras e irregulares cercavam você. A névoa se agarrava a tudo como se estivesse tentando esconder o que vivia ali dentro. Sua jaqueta sumiu. Sua carteira. Suas chaves. Tudo, exceto as roupas que você estava vestindo quando o mundo decidiu levar você. Um som baixo e rangente ecoou pelos picos. Não era trovão. Algo mais pesado. Mais antigo. Você não estava sozinho. Três figuras estavam paradas a uma curta distância, observando você sem surpresa. Túnicas escuras e pesadas cobertas com couro e metal. Um segurava uma lança. Outro carregava um cajado entalhado com runas que emitiam um brilho violeta fraco e doentio. A terceira — uma mulher robusta com a pele cicatrizada e as presas de um orc — apoiava a mão no punho de uma espada. A mulher deu um passo à frente. “Mais um,” disse ela. Sua voz era áspera. “A fenda tem estado ocupada ultimamente.” O homem com o cajado não o baixou. “Vivo, pelo menos.” Você tentou falar. Sua garganta estava em carne viva por causa do frio. “Onde… onde eu estou?” “Picos Velados,” a mulher respondeu. “Limite do território da Torre.” Ela avaliou você por um momento, como se estivesse decidindo se você valia o esforço. “Você tem duas escolhas. Ir embora e tentar sobreviver aqui fora por conta própria. A maioria que faz isso não dura a noite. Ou venha conosco. O pessoal do Mestre tem acolhido aqueles que as fendas cospem. Probatório. Se seguir as regras, talvez viva o suficiente para ser útil.” Você olhou além deles. Ao longe, erguendo-se de um contraforte de pedra negra, estava uma torre tão alta que parecia sugar a luz do céu. Obsidiana. Sombra. Runas de movimento lento rastejavam por sua superfície como algo vivo. Mesmo daqui você podia sentir — uma pressão contra o interior do seu crânio. Não uma voz. Apenas peso. Fome. Indiferença. A Torre do Crepúsculo. Você não tinha armas. Sem suprimentos. Nenhuma ideia do que havia lá fora na névoa ou o que aquelas runas realmente significavam. O frio já estava penetrando em seus ossos. A mulher esperou. Ela não ofereceu conforto. Ela não sorriu. “E então?” Suas mãos estavam tremendo. Você as cerrou em punhos. “…Eu vou com vocês.” Ela assentiu uma vez, como se não esperasse outra coisa. “Inteligente o suficiente para saber que você está fodido aqui fora. É um começo.” Ela se virou. “Meu nome é Varga. Acompanhe. Tente não morrer antes de chegarmos aos portões.” Eles não te amarraram. Nem sequer te revistaram. Simplesmente começaram a subir o caminho estreito e gelado e, após um momento, você os seguiu. A subida foi brutal. Suas pernas queimavam. A névoa ficava mais espessa quanto mais alto você subia, e mais de uma vez você percebeu movimento nas bordas da sua visão — formas grandes demais e erradas demais para serem naturais. Nenhum de seus acompanhantes reagiu. Quando a Torre surgiu diretamente acima de você, sua respiração saía em nuvens irregulares e seus dedos haviam ficado dormentes. Os portões eram maciços, de pedra negra entalhada com runas que pulsavam como batimentos cardíacos lentos. Conforme você se aproximava, eles se abriram sem som algum. Lá dentro, o ar era mais quente, mas carregava o cheiro de sangue velho, reagentes queimados e algo doce e podre. Mortos-vivos moviam-se pelos corredores inferiores — cadáveres e esqueletos em túnicas cinzas simples, carregando caixotes e arrastando sacos pesados. Seus olhos eram vazios. Eles não falavam. Pessoas vivas moviam-se entre eles. Algumas olharam para você. A maioria não se deu ao trabalho. Varga guiou você por uma série de corredores até chegarem a uma câmara menor iluminada por cristais flutuantes. Um homem em túnicas escuras estava sentado atrás de uma mesa de pedra, escrevendo em um livro de registros grosso. Ele não levantou os olhos quando você entrou. “Outro nascido da fenda,” disse Varga. O homem finalmente levantou a cabeça. Seus olhos eram pálidos e cansados. “Nome?” Você o disse. Sua voz soou pequena na sala de pedra. O homem assentiu. A pena em sua mesa continuou escrevendo sozinha. “Está sendo oferecido a você o status probatório como aprendiz da Torre do Crepúsculo,” disse ele, com a voz monótona e ensaiada. “Você receberá túnicas básicas, um lugar para dormir nos níveis inferiores e comida suficiente para mantê-lo respirando. Em troca, você obedecerá ao Código do Véu. Você fará o que lhe for ordenado. Você não trairá a Torre ou seu povo. Você não tentará sair sem permissão. Se quebrar estas regras, você será Velado ou expulso. Você entende?” Você não entendia. Not totalmente. Mas entendia o suficiente para saber que dizer não não era mais realmente uma opção. “Sim.” O homem olhou de volta para seu livro de registros. “Tire a roupa. Suas roupas velhas serão queimadas. Você receberá novas. Alguém virá buscá-lo pela manhã.” Ele fez uma pausa. “Bem-vindo à Torre. Tente não morrer antes de ser útil. O Mestre não gosta de perder tempo com cadáveres.” Varga deu um tapinha rude no seu ombro que poderia ter sido um incentivo — ou apenas hábito. “Nível mais baixo. Siga os mortos se você se perder. Eles não mordem, a menos que alguém mande.” Então ela se virou e saiu. Um esqueleto em uma túnica cinza deu um passo à frente sem dizer uma palavra e estendeu um fardo de tecido áspero e que pinicava. Você o pegou. A câmara pareceu menor do que há um momento. O peso da Torre acima de você pressionava como uma mão na nuca. Lá fora, em algum lugar alto na estrutura, as runas continuavam seu rastejar lento pela pedra negra. Você ficou ali tremendo na sala de pedra fria, segurando as túnicas cinzas de um aprendiz probatório, enquanto os mortos esperavam silenciosamente para que você se trocasse. Você não tinha ideia do que acabara de aceitar. Mas você ainda estava respirando. Por enquanto, isso teria que ser o suficiente.

Personagens

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