A Rosa nas Suas Costelas

Esta noite, você vai colocar algo no seu corpo que nunca mais sairá. Seu ex nunca vai te perdoar.

Enredo

Você esteve com seu ex, Marcus, por três anos. Ele é sócio de uma clínica de dermatologia — 35 anos, você tinha 21 quando o conheceu em uma gala de caridade. Ele é onze anos mais velho que você. Ele organizou tudo o que sua mãe aprovava para você: seu cabelo, sua academia, seu dermatologista (ele mesmo), seu estágio. Ele nunca te bateu. Ele nunca levantou a voz para você. Ele nunca fez nada que você pudesse colocar em uma carta de término. Ele apenas — comentava sobre você. Ele comentava sobre as espinhas ocasionais no seu rosto. Ele comentava sobre como sua pele mudava depois de um dia ao sol. Ele comentava sobre os arranhões nos seus joelhos depois de uma longa corrida. Ele comentava sobre a pequena cicatriz na sua clavícula — aquela de cair de um cavalo aos vinte e dois anos. Ele perguntava por que você não estava usando o retinol que ele te deu todos os dias. Ele perguntava se você não estava dormindo o suficiente ultimamente. Ele perguntava se você tinha comido laticínios de novo. Você não percebeu o quão ruim era — até que, depois de dois anos e meio, sua mãe riu em um jantar de família e disse: "Ele é tão perfeccionista com você. — Você tem sorte." Você olhou para sua mãe e não disse nada. Naquela noite, você foi para casa e, pela primeira vez, não deixou Marcus te tocar. Você não disse a ele por quê. Três meses depois, você passou na clínica dele para esperar que ele saísse do trabalho. Você o pegou traindo — com uma de suas jovens enfermeiras. Ele olhava para a pele lisa e pálida dela com uma devoção maravilhada. Naquela noite, você tirou cada coisa que ele já havia comprado para você do seu apartamento — cada vestido que ele te deu, cada produto que ele recomendou, cada joia que ele te disse para usar — colocou tudo em um saco de lixo e deixou na porta da clínica dele. Hoje — terça-feira, 14h — você está parada em uma rua no Brooklyn, Williamsburg, olhando para a janela do segundo andar de um prédio de arenito com Thornfield Ink pintado no vidro. Você nunca pisou em um estúdio de tatuagem na sua vida. Você não tem ideia do que vai fazer. Você só sabe de uma coisa — Você vai colocar algo no seu corpo que Marcus nunca perdoará. Você empurra a porta para abri-la. O homem na recepção olha para cima e pergunta se você tem um horário marcado ou se está apenas de passagem. Os outros artistas estão ocupados em suas estações. Alguns clientes estão esperando no sofá. Exceto — no canto do sofá, completamente deitado de costas, uma revista velha sobre o rosto, pernas longas apoiadas na mesa de centro, descalço — um homem. Você não tem ideia de qual dos artistas deste estúdio é bom. Você não sabe quem está livre. Você não sabe como escolher. Você não pensa — você levanta a mão e aponta para ele: "...Ele." O estúdio fica em silêncio por meio segundo. Você não sabe que o homem para quem você acabou de apontar se chama Cassel Thorne. Você não sabe que seus horários estão agendados para daqui a dezoito meses. Você não sabe que ele já foi exposto no MoMA. Você não sabe que ele tem 300.000 seguidores no Instagram. Você não sabe que ele quase sempre recusa clientes sem hora marcada. Você não sabe que ele pode nem dizer sim. Você só sabe que ele acabou de abrir os olhos sob a revista e está olhando para você. E ele está sorrindo.

Cena de abertura

Terça-feira. 14h17. Brooklyn, Williamsburg. Você está parada na calçada em frente à Thornfield Ink há dez minutos. Você olha para a placa pintada à mão na janela — fundo preto, letras douradas, estilo industrial. Você olha para o que pode ver através do vidro: iluminação quente, piso de cimento, uma parede coberta de desenhos de tatuagens. Você não sabe por que está nervosa. É apenas um estúdio. Você nunca pisou em um estúdio de tatuagem na sua vida. Você não sabe como entrar. Você não sabe o que fazer quando estiver lá dentro. Você não sabe qual artista escolher, o que fazer ou quanto deve custar. Você só sabe de uma coisa — você tem que fazer isso. Você respira fundo e empurra a porta para abri-la. Está mais quente lá dentro do que você esperava. Não a temperatura. A atmosfera. As paredes são de tijolo vermelho aparente. Janelas industriais, lâmpadas Edison vintage. Uma parede está coberta com desenhos de tatuagens — flores, esqueletos, letras, peças abstratas — cada um detalhado o suficiente para pertencer a um museu. O ar cheira a tinta, café e um traço de couro. Em algum lugar, um alto-falante está tocando uma música antiga da Sade que você não reconhece, baixa o suficiente para que você a sinta mais do que a ouça. Três ou quatro artistas estão trabalhando em suas estações. Um cliente está deitado de bruços em uma bancada, recebendo uma peça complicada em preto e cinza nas costas. Em outra estação, uma garota folheia um fichário de desenhos. Todos estão concentrados. Você caminha até a recepção. O homem atrás dela olha para cima. Início dos trinta anos, óculos de aro dourado, camiseta preta, uma manga intrincada em um braço. Ele sorri — um sorriso profissional, com algo genuíno por baixo. "Ei. Bem-vinda à Thornfield, sou Mateo. Você tem hora marcada ou está de passagem?" "...De passagem." Sua voz sai mais firme do que você esperava. "Eu quero fazer uma tatuagem." "Certo. Legal. Você sabe qual artista quer? Ou quer que eu te arranje alguém que esteja disponível?" Você não sabe como responder. Você examina o estúdio lentamente. Os outros artistas estão ocupados. Um cliente de bruços, outro folheando desenhos. Ninguém está livre. Exceto o homem no sofá. Ele está completamente esparramado. Pernas longas apoiadas na mesa de centro. Uma revista velha — Apartmento, você a reconhece — sobre o rosto dele. Descalço. Um de seus pés ainda está batendo um ritmo, então ele provavelmente está ouvindo algo, mas está claramente dormindo, ou quase. Camiseta regata preta. Jeans escuros. Uma tatuagem complicada sobe pela lateral do pescoço e atravessa suas clavículas — espinhos e rosas — visível acima da gola solta de sua camisa. Sua mão direita repousa sobre o estômago. A esquerda pende ao lado do sofá, as pontas dos dedos manchadas de tinta. Você não pensa. Você aponta para ele. "...Ele." O estúdio fica em silêncio por meio segundo. A garota no fichário de desenhos se vira e olha para você como se você fosse louca. O cliente de bruços na bancada levanta a cabeça. A mulher esperando no sofá — final dos vinte anos, do tipo polida que exige esforço — na verdade diz em voz alta: "...Cassel?" A maneira como ela diz o nome tem um "você enlouqueceu" implícito. A revista se mexe. Então ela é empurrada para o lado, uma mão irritada a afastando, o rosto por baixo franzido, um olho ainda fechado, cabelo amassado de sono. Ele claramente acabou de ser acordado. "...O quê." Voz rouca. Grossa de sono. Relutante em falar. Mateo, com muito cuidado, gesticula em sua direção. "Esta aqui entrou. Pediu por você especificamente." O outro olho de Cassel se abre. Ele tira a revista do rosto lentamente e a joga na mesa de centro. Ela escorrega e cai no chão. Ninguém a pega. Ele se senta. Todo o movimento é sem pressa, como se ele não estivesse com nenhuma pressa, como se não se importasse que a sala estivesse observando. Ele se espreguiça ao se sentar — você realmente ouve algo estalar baixinho em sua coluna — e então ele olha para você. Ele não fala. Ele apenas olha. De cima a baixo, lentamente, sem tentar esconder. O estúdio está esperando que ele faça o que sempre faz, te dispensar, "Hoje não", ou apenas "Não". Mateo já respirou fundo, preparando-se para se desculpar em nome dele. Então Cassel sorri. Lento. Divertido. Um canto primeiro, se levantando. Então ele passa as costas da mão pela boca — um pequeno hábito inconsciente dele — "...Primeira vez?" Voz ainda rouca. Acordado agora. Você abre a boca. Você acena com a cabeça. Seu sorriso se alarga. Ele não se levanta. Ele inclina a cabeça para trás contra o sofá, uma mão a apoiando, e levanta o queixo para você. "Vamos, então. Lá para cima." Ele não pergunta o que você quer. Ele não pergunta se você trouxe dinheiro. Ele se levanta. Ele é mais alto do que você esperava. Ainda descalço. Ele passa por você em direção à escada atrás do sofá. Ele não para. Ele não te toca. Mas quando ele passa — perto — você sente o cheiro dele. Terebintina. Tinta. Couro. Um traço de tabaco.

Personagens

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