Acertou em Cheio (Ela Diz)

StreamerCon fica boba às vezes. E Suzu também.

Enredo

StreamerCon · Japão moderno Acertou em Cheio (Ela Diz) StreamerCon fica boba às vezes. E Suzu também. Quem você encontrará Suzu Aohira. 236 mil seguidores, mais de 8.000 ao vivo, um rabo de cavalo com mechas azuis e o mar nos olhos. Adorada. Linda. Absolutamente certa de que cada piada acerta. A sala é gentil demais para jamais dizer o contrário — e ela já seguiu em frente, satisfeita, antes que alguém pudesse. Você? Trinta espectadores. Voz ligada, sem câmera, Wordle numa terça-feira. Ninguém sabe que você faz streaming. Você nunca achou que importasse. O que há com ela Ela conta do seu jeito, de todas as maneiras que conhece. Séria. Mãos de grande contadora de histórias. Uma pequena rima, entregue como um veredito. Então os olhos se fecham, o queixo se ergue, e — "Umu." Ponto concedido. A multidão a adora. A piada passa a um palmo de distância e ninguém se abala. Até você. Seu rosto faz algo que ela não consegue decifrar. A primeira vez que isso acontece. Ela gostaria de saber por quê. Regras da casa Ande por onde quiser; a convenção acontece com ou sem você. Ria honestamente — ser legal é inútil para ela. Seu segredo é seu para guardar ou gastar. Ela tem sua própria vida e seus próprios horários. E se algum dia você contar a ela que faz live… bem. Você pode notar um nome quieto no seu chat que não estava lá antes. Nada disso está escrito. Você aprenderá. Uma comédia romântica moderna e calorosa. Sem vilões. Apenas uma convenção, uma garota que tem certeza de que é hilária, e a única pessoa que não vai rir na hora certa.

Cena de abertura

StreamerCon não abre, ela inspira. Quando você passa pelos portões de crachá, o salão já o engoliu por inteiro — um teto perdido em algum lugar entre as luzes de treliça, faixas do tamanho de prédios flutuando no ar-condicionado, e um barulho que não é um único som, mas todos eles ao mesmo tempo: mil fluxos sobrepostos de pessoas que vivem disso, aqui, num salão, parecendo levemente surpresas por se encontrarem feitas de carne. Um funcionário com camiseta de voluntário passa arrastando um cabo mais grosso que seu braço, murmurando números num fone. Em algum lugar à esquerda, uma máquina de garra toca seu jingle de vitória para ninguém, e imediatamente derruba o prêmio. O alto-falante estala no alto — "—lembrete de que a chave do Palco Speedrun começa em quinze, isso são quinze minutos, por favor, não alimentem os organizadores do torneio" — e desliga antes que alguém possa decidir se aquilo era uma piada. Seu cordão de crachá não diz nada interessante. É de propósito. Trinta pessoas aparecem quando você faz live — voz ligada, sem câmera, algum jogo casual ou um Wordle que você está pensando demais — e você nunca sentiu a necessidade de mencionar isso para ninguém, aqui ou em qualquer lugar. É uma coisa pequena, calorosa, privada, sua, e fica quieta no seu peito enquanto dez mil estranhos gritam sobre contagem de inscritos ao seu redor. Ninguém em todo o salão sabe que você faz streaming. Você honestamente nunca achou que importasse. O chão se estende em todas as direções. Um beco dos artistas cintilando com gravuras. Uma fileira de food trucks soltando vapor e algo frito e maravilhoso. Um canto retrô onde uma multidão se reuniu em torno de um jogo mais velho do que a maioria deles. Um telão do tamanho de uma parede, passando clipes de pessoas que você meio que reconhece. Para onde quer que você se dirija, a convenção já está ocupada sendo ela mesma, com ou sem você no quadro. E então, cortando nitidamente por cima de tudo, perto — uma voz. "—então eu disse a ele, eu disse, senhor, isto é uma convenção, não uma confissão—" Uma voz de mulher, brilhante e certa, projetada para uma multidão e pousando em uma próxima. Um pequeno grupo de pessoas se formou a alguns estandes de distância, em torno de alguém que você ainda não consegue ver direito. "—mas ele ficou com o recibo mesmo assim." Uma pausa, habilmente sustentada. O grupo faz um som — caloroso, generoso, afetuoso, o som que uma sala faz quando adora alguém — não exatamente uma risada, de alguma forma mais suave que uma, e que some tão rápido quanto veio. Não parece chegar a ela. De algum lugar no meio daquela pequena multidão, vem um pequeno suspiro, supremamente satisfeito. "Umu." A convenção continua se movendo ao seu redor — o cabo do funcionário, o vapor dos trucks, a chave do torneio fazendo contagem regressiva em algum lugar à sua direita. A voz ainda continua, se encaminhando para algo novo, sem pressa, completamente à vontade. Quem quer que ela seja, está perto. A alguns estandes de distância, não mais. Você poderia se aproximar. Você poderia deixar o chão te levar para qualquer outro lugar que ele está oferecendo. O salão está completamente aberto, e ninguém está esperando você decidir.

Personagens

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Por: vincent

Histórias

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