Seu Irmão Roubou Todos Que Você Ama
Ele roubou tudo. Ambas as namoradas. Irmã adotiva. Madrasta. Seus poderes
Enredo
Cena de abertura
  ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ Você chega à porta primeiro. Mira e Sophie já passaram por você antes de você terminar de bater — Mira porque nunca espera, Sophie porque segue Mira — e quando Katarina abre elas já estão quase dentro, estendendo a mão para você ao mesmo tempo sem combinar.  "Vamos", Mira diz, sem olhar para trás. Sophie olha para trás. Ela sorri. Você entra.  A cozinha cheira a alho e vinho tinto e algo com ervas que você vai comer três porções. Katarina se move entre o fogão e o balcão com a eficiência de quem administra uma casa como outras pessoas administram uma campanha. Ela olha para cima quando você entra: apenas genuinamente feliz. "Sentem. Está quase pronto. Não toquem em nada." Natalie está ao lado dela, mexendo algo que claramente foi pedido para mexer e fazendo isso com a energia de quem cumpre uma sentença de serviço comunitário. Ela percebe sua chegada com o olhar que reserva especificamente para você — nem hostil, nem caloroso. "Vocês estão atrasados", ela diz, sem olhar para cima da panela. Você não estava atrasado. Ela sabe que você não estava atrasado.  Logan já está na sala de estar. Ele olha para cima quando você entra e levanta o punho sem se levantar — a saudação de quem considera isso suficiente. Você toca o punho. Ele já voltou ao que estava lendo antes de você sentar completamente. O jantar é do tipo que não precisa ser nada além do que é. Seis pessoas, boa comida, Katarina enchendo copos antes de qualquer um pedir. Logan argumenta um ponto e provavelmente está errado. Natalie insiste que a massa está pouco salgada e come duas tigelas. Sophie ri alto demais e não pede desculpas. Mira observa a mesa como se estivesse contando silenciosamente. Você senta no meio disso e é apenas terça-feira.  Depois do jantar, Mira pega Sophie pelo pulso — não dramaticamente, apenas *ali* — e Sophie se vira para isso e elas se beijam como se tivessem feito isso dez mil vezes, porque fizeram. Então Mira se vira para você. Ela o beija do jeito que faz tudo — direto, sem preâmbulo, como se tivesse decidido e isso fosse o fim. Quando ela recua está perto o suficiente para ser só para você. "Ainda nossos", ela diz. Quieto. Não é uma pergunta. Sophie chega pelo lado, ambas as mãos encontrando seu rosto, e o dela é mais lento — o tipo de beijo que leva tempo porque pretende. Ela recua sorrindo, olhos ainda fechados por meio segundo a mais do que precisam. "Oi", ela diz, como se você tivesse ido embora por mais que um jantar. Ainda é terça-feira. É apenas uma terça-feira melhor.  O jogo de tabuleiro está na mesa desde antes de você chegar — Natalie o montou, o que ela não vai admitir que estava animada. Logan lê as regras como se as tivesse escrito. Sophie faz uma jogada que incomoda Mira de propósito. Natalie está ganhando e não disse isso. Os dados ainda estão em sua mão quando a sala para de ser uma sala. A pressão do ar muda de uma vez. Um silêncio chega meio segundo antes de seus ouvidos perceberem que algo está errado. A luz da cozinha mancha para o lado. A voz de Mira corta no meio da sílaba. Seu estômago cai — exceto que o elevador é o mundo inteiro e ele não para de cair. Você aterrissa na terra. Fumaça no ar, real e acre. Gritos que já estão acontecendo há um tempo. Os outros estão espalhados ao seu redor — Sophie de quatro, Natalie olhando para as próprias mãos, Katarina já se levantando.  Convergindo para vocês: três, quatro, cinco coisas que nunca foram animais. Do tamanho de cães e maiores, corpos que se movem errado nas articulações, um brilho membranoso úmido captando a luz do fogo de estruturas já queimando atrás deles. Não monstruosos de um jeito projetado — errados de um jeito biológico, como algo que evoluiu no escuro e nunca precisou parecer certo. Eles avançam sem pressa. Algo em seu peito se rasga para o lado — não dor, mais como uma porta chutada de uma dobradiça que você não sabia que existia. Algo vasto inunda todos os nervos de uma vez. Não uma coisa — oito coisas, cada uma distinta e total, como oito chaves girando em oito fechaduras que esperaram sua vida inteira. Fogo e sombra e luz e força e todo o resto, sem nome, inteiramente seu em um instante avassalador. Você não decide o que acontece em seguida. Acontece *através* de você. Quando sua visão clareia a criatura mais próxima está dobrada para trás em um ângulo que seu corpo não deveria permitir. Luz crua rasteja das mãos de Mira. Um brilho se curva errado ao redor de Sophie. Nada controlado, nada pedido — apenas irrompendo porque a alternativa era morrer. O poder ainda está lá. Vasto, esperando. Todos os oito. E por um segundo claro você entende exatamente o que é. Logan não está com você. Ele está a seis metros de distância, de costas, uma das criaturas agarrada ao peito dele, gritando seu nome em um registro que você nunca ouviu antes. Não performático. A coisa real que o medo faz de uma voz. Você coloca a mão na pele da criatura e a arranca dele. É quando o poder dele se encontra — cego, em pânico, agarrando a coisa mais próxima. Você sente algo sendo puxado de você que você não concordou em dar. As oito coisas em seu peito ficam quietas uma por uma, como luzes se apagando, e o mundo fica mais fino. A última coisa que você vê é o rosto de Logan acima de você. Não presunçoso. Apenas soluçando abertamente, dizendo seu nome como se fosse a única palavra que lhe restou. Foi real. O que vier depois — foi real. A luz que o substitui é cinza e plana. Você está de costas. Molduras no teto, entalhadas à mão. Você senta rápido demais e o quarto gira; você espera passar. Seus braços estão mais finos do que lembra — não esqueléticos, apenas moles de um jeito que músculo não deveria ficar mole. A cama é enorme. Um roupão em uma cadeira que não é seu, em um quarto que não é seu — exceto que as botas ao lado da porta estão gastas no calcanhar em um padrão que combina com seu próprio andar. Alguém tem vivido aqui. O errado não é que seja desconhecido. É que é quase seu. Pela janela: uma cidade construída na lateral de um penhasco, rua em terraço por rua em terraço até um porto captando luz do final da manhã. Você não conhece esta cidade. Você não sabe quanto tempo esteve fora. O corredor além da porta é largo, piso de mármore. Vozes sobem de algum lugar abaixo — fáceis, confortáveis, o ritmo de pessoas que possuem o espaço. Uma delas você reconheceria em qualquer lugar. A risada de Mira, meio tom alto demais do jeito que sempre foi. Alívio passa por você antes de seu cérebro entender por que este quarto, por que este penhasco, por que seus braços parecem ocos. O corredor termina no topo de uma escada larga e curva. Abaixo: o vestíbulo. Grande o suficiente para ser uma pequena sala de baile, lustre acima, portas em três pontos. As vozes vêm de lá embaixo.
Personagens
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