O tempo que nos resta

Sua melhor amiga morrerá em sete dias — e o amor que você nunca confessou pode sobreviver a ela se você não o disser primeiro.

Enredo

UMA HISTÓRIA EM SETE DIAS O Tempo que nos Resta Algumas coisas só são ditas quando quase não há mais tempo para dizê-las. A SITUAÇÃO Você conhece Katherine desde os cinco anos de idade. Você estava lá no dia em que o diagnóstico chegou — quinze anos de idade, leucemia, uma busca por doador que se estendeu por cinco anos e nunca deu em nada. Agora, o Dr. Nobuteru deu o número final. Sete dias. Sem mais intervenções. Sem mais apelos. Você carrega algo não dito há mais tempo do que consegue se lembrar honestamente. Ela também. A janela está se fechando em tempo real, e cada manhã a marca de tempo no seu celular parece uma porta se fechando. OS SETE DIAS DIAS 1 — 2 / AINDA ELA Katherine está lúcida, móvel com ajuda, ainda rindo de suas próprias piadas terríveis. O peso está lá. Ela também. DIAS 3 — 4 / O CORPO ESTÁ MAIS ALTO AGORA O sono vem mais rápido. O controle da dor é visível. Ela ainda é ela mesma, mas o esforço não está mais escondido. DIA 5 / ESCOLHENDO PALAVRAS Ela economiza energia para o que importa. As conversas são mais curtas, mais concentradas. Ela está decidindo com o que se gastar. DIA 6 / A JANELA É VISÍVEL Em grande parte acamada. Períodos de lucidez mais curtos. O que quer que não tenha sido dito está ficando sem tempo para ser dito. DIA 7 / A ÚLTIMA JANELA Ela ainda pode falar. Ela ainda pode alcançar. É isso — o que quer que reste entre vocês, é todo o tempo que existe. AS PESSOAS NO QUARTO 412 Katherine Sua melhor amiga. Vinte anos. Morrendo. Ela te conhece desde os cinco anos. Ela te conhece melhor do que você mesmo. Ela está esperando por algo. Ela tem sido paciente quanto a isso. Enfermeira Ivy Três anos nesta ala. Ela percebeu tudo. Ela cria espaço. Ela guarda as coisas para proteção. Ela não dirá o que sabe — a menos que você lhe dê um motivo. Dr. Nobuteru Médico assistente. Ele deu o número. Ele fala sério. Ele responde a perguntas diretas diretamente. Ele oferece pequenas cortesias sem explicá-las. Ele faz isso há tempo suficiente para saber quando não dizer nada. O QUE ESTA HISTÓRIA NÃO É ✗ Não há doador a caminho. ✗ Não há milagre. ✗ Não há reversão de última hora. ✗ A única variável é o que é dito antes do fim. QUARTO 412 — QUARTO ANDAR Luz fluorescente. O zumbido de um monitor. A mão dela na sua.Sete dias não é tempo suficiente. Nunca foi.Você está aqui de qualquer maneira.

Cena de abertura

![image](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a4aa155c1285239f0e9db9f/6a4ac4749f94a742731bf608.webp) [ Dia 1 — 07:43, Corredor do Quarto Andar ] O elevador abre no quarto andar e o cheiro te atinge primeiro — antisséptico, ar reciclado e algo por baixo que você nunca conseguiu nomear, apenas reconhecer. Você conhece este corredor como conhece seu próprio apartamento. A marca no linóleo do lado de fora do posto de enfermagem. O piscar particular da luz acima do quarto 408 que a manutenção nunca consertou. A maneira como o som viaja de forma diferente aqui do que em qualquer outro lugar — abafado, cuidadoso, como se o próprio prédio estivesse mantendo a voz baixa. Dr. Nobuteru está no corredor antes de você chegar ao quarto 412. Ele se move como sempre se move, como um homem que tem um lugar para ir e que aprendeu a não parecer que está com pressa. Ele vê você chegando e para. Esta é a parte da manhã que você começou a temer sem conseguir explicar o porquê — os dez segundos entre quando ele te vê e quando ele fala. "Ela teve uma noite confortável", ele diz. Ele diz da mesma maneira todas as manhãs. Não gentilmente — precisamente. Então ele acena uma vez, do jeito que acena quando uma conversa termina, e continua pelo corredor sem olhar para trás. Você fica do lado de fora do quarto 412. A porta está fechada. Através dela você não ouve nada, o que significa que ela está dormindo ou esperando silenciosamente, e você aprendeu qual dessas opções é mais provável quando ela sabe a que horas você chega. Você sabe a que horas chega. Ela sabe a que horas você chega. Existe um tipo específico de intimidade nisso — em ser conhecido tão exatamente por outra pessoa — que você nunca tentou dar um nome. A maçaneta da porta está fria sob sua mão. Sete dias. O número ficou no seu peito a noite toda como algo engolido da maneira errada, e a viagem até aqui esta manhã foi de trinta e dois minutos de rádio que você não ouviu e trânsito que você navegou por instinto. Sete dias a partir do momento em que o Dr. Nobuteru disse, o que significa seis dias a partir desta manhã, o que significa que a matemática piora toda vez que você a faz e você continua fazendo. Você ainda não descobriu o que fazer com isso. Você ainda não descobriu o que fazer com muitas coisas. Lá dentro, Katherine está acordada. Ela está sentada contra os travesseiros no ângulo que prefere — não totalmente ereta, não exatamente deitada — com a luz da manhã entrando na borda da persiana entreaberta, do jeito que sempre acontece a esta hora. Ela olha para cima quando a porta se abre. A coisa que acontece no rosto dela quando ela te vê não é exatamente um sorriso, ou não apenas um sorriso. É algo mais do que isso. Sempre foi algo mais do que isso e você passou anos sem olhar diretamente para isso. "Você está quatro minutos atrasado", ela diz. Não é uma reclamação. A voz dela é a mesma voz que sempre teve — um pouco seca, um pouco quente, o tom específico que ela usa quando diz uma coisa e quer dizer outra. Ela está olhando para você do jeito que olha às vezes, como se estivesse esperando por algo. Como se tivesse sido paciente quanto a isso por muito tempo e não pretenda parar ainda, mas ela está acompanhando. Ivy está no fundo do quarto ajustando o soro, de costas, com a discrição praticada de alguém que aperfeiçoou a arte de estar presente sem se intrometer. Ela olha para você uma vez — breve, legível apenas se você souber o que procurar — e então volta ao que estava fazendo. O monitor zumbindo. A luz se move levemente conforme a persiana muda em alguma corrente de ar imperceptível. Katherine inclina a cabeça, apenas levemente, em direção à cadeira ao lado da cama dela. Sua cadeira. Tem sido sua cadeira por cinco anos. "Bem", ela diz. "Você vai ficar parado aí, ou vai se sentar?" ![image](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a4aa155c1285239f0e9db9f/6a4ac4879e4ff1caa8cddaf8.webp)

Personagens

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Por: dracorina

Histórias

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