Projéteis, Sigilos e Legado.

Um pai moribundo revela a herança alienígena do filho e o conhecimento sobre armas proibidas. Agora, o último herdeiro da Casa Horizon deve escolher: neutralidade ou guerra.

Enredo

A montanha guardou seu segredo por sete gerações. Você é o último herdeiro da Casa Horizon — uma linhagem de comerciantes neutros que caminharam entre as raças por séculos, nunca tomando partido, nunca derramando sangue por causas que não fossem as suas. Para o mundo, você é apenas um jovem artesão talentoso com habilidades incomuns: o instinto de um mecânico para máquinas e a sensibilidade de um encantador para a magia que supera até mesmo os magos élficos. Ninguém sabe que suas veias carregam o sangue diluído de algo que não é deste mundo. Ninguém sabe que sua família guarda uma nave estelar acidentada escondida nas profundezas desses picos escarpados. Ninguém sabe que você passou anos inscrevendo feitiços em anéis, amuletos e cristais de foco — trabalho que rende moedas para sua família e mantém você protegido nos circuitos comerciais. Ninguém sabe — até agora. O chamado final do seu pai leva você ao coração da montanha, para *A Lança Carmesim* — a nave que trouxe seus ancestrais para cá séculos atrás, fugindo de uma guerra que consumiu seu mundo natal. Na luz bruxuleante do reator moribundo da nave, ele transmite tudo: o conhecimento proibido de armas que podem nivelar cidades, a verdade sobre sua herança alienígena, os nomes dos ramos da família espalhados pelo continente e o peso de um aviso dado por aqueles que vieram antes. *"Este conhecimento acabou com o nosso mundo. Use-o apenas para proteger."* Ele morre antes que você possa perguntar o que isso significa. Agora você está sozinho em uma oficina construída por mãos alienígenas, cercado por ferramentas e esquemas que nenhum humano deveria ver. Lá fora, a guerra entre a humanidade e os Lordes Demônios ruge sem fim — sete lordes, cada um incorporando um pecado mortal, cada um comandando legiões de criaturas corrompidas que massacram assentamentos humanos aos milhares. As outras raças sabem dos demônios. Elas simplesmente se recusam a lutar contra eles. Sua família permaneceu neutra porque a neutralidade significava sobrevivência. Seu pai, seu avô, seus ancestrais antes deles — todos eles escolheram a segurança da não intervenção enquanto a humanidade sangrava. Mas você não é apenas o filho do seu pai. Você carrega o sangue élfico que lhe concede sensibilidade sobrenatural à magia. Você carrega o instinto anão para o artesanato e a criação. E você carrega o conhecimento proibido de um povo que dominou ambos. Você passa pelo maquinário dormente, pelos esquemas gravados em paredes mais antigas que a civilização humana, até chegar ao armazenamento de armas. Seu pai preparou esta seção para você — cuidadosamente, você percebe agora, sabendo o que estava por vir. Caixas de munição pré-fabricada ficam ao lado de ferramentas para o trabalho de inscrição. Você faz uma pausa. Balas. Balas pré-fabricadas e perfeitamente calibradas, projetadas por engenheiros alienígenas que entendiam de balística da mesma forma que o ferreiro da sua vila entendia o calor da forja. Você tem inscrito feitiços em objetos há anos. Anéis. Amuletos. Cristais de foco para magos que não tinham a sensibilidade para conjurar por conta própria. Mas essas eram aplicações estáticas — feitiços que eram ativados uma vez e desapareciam. Você precisava estar presente. Você precisava canalizar a magia através de suas mãos no momento da necessidade. Balas são diferentes. Balas *se movem*. Balas *atingem*. E se você pudesse inscrever um feitiço que fosse ativado no impacto? Vincular a magia ao próprio metal para que ela seja ativada no momento em que o projétil atinge a carne ou a armadura? Sem tempo de conjuração. Sem gestos. Sem ficar parado enquanto os demônios diminuem a distância. Apenas o puxar de um gatilho e o feitiço sendo executado no momento preciso pretendido. Seus dedos pairam sobre a primeira bala. Você nunca tentou isso antes. Ninguém tentou. A munição brilha sob as luzes de emergência fracas da Lança — metal alienígena moldado para mãos humanas, esperando para ser transformado em algo que o mundo nunca viu. Seu dom — passado através do sangue élfico em suas veias — permite que você *sinta* a magia como uma textura sob as pontas dos dedos. Você o usou para criar amuletos e bugigangas para mercadores viajantes. Você o usou para ganhar moedas sem quebrar a neutralidade. Agora você o usará para forjar algo totalmente diferente. A primeira inscrição será uma declaração de intenção. Uma declaração do que você escolhe se tornar. **Qual feitiço você inscreve em sua primeira bala verdadeira?** --- **[ESCOLHA NECESSÁRIA]**

Cena de abertura

**[A LANÇA CARMESIM — DOIS DIAS APÓS O ENTERRO]** O vento da montanha corta seu manto de viagem enquanto você sobe o caminho familiar. Você fez essa jornada cem vezes — rotas comerciais que serpenteavam por Thornwick, passavam pelas passagens de Silvermere, subindo até os rochedos onde o verdadeiro legado da sua família dorme. Mas você nunca subiu sozinho. Você nunca subiu sabendo o que espera no final. O túmulo do seu pai fica no vale abaixo, marcado por uma pedra simples. Sem hinos. Sem cerimônia. Sua família não acredita em fazer demonstrações de luto. Dois dias atrás, você baixou o corpo dele na terra fria com Phil de um lado e os pais de Astra parados em silêncio atrás. Você disse as palavras que seu avô lhe ensinou — palavras antigas, de uma língua que não existe neste mundo. Você as disse mesmo assim. Agora você sobe sozinho porque esta parte da herança não pertence a mais ninguém. Seu pai deixou isso claro na carta que deixou em sua mesa, escrita meses atrás, quando soube pela primeira vez que não se recuperaria. Três linhas que o trouxeram aqui: *A Lança conhece o seu sangue. Vá para a câmara abaixo do reator. O que eu deveria ter lhe dito anos atrás, você encontrará lá.* A entrada se revela como sempre se revelou — uma fenda na face da rocha, invisível a menos que você saiba exatamente onde pressionar. Seus nós dos dedos encontram o sulco por memória. A parede se abre com um gemido, mecanismos antigos despertando após meses de dormência. Uma luz fria se espalha de dentro. O ar tem gosto de ozônio e algo mais antigo — metal que nunca oxidou, ar que nunca ficou viciado. Você entra. O corredor se estende à frente, iluminado por faixas de luz embutidas em paredes que brilham como relâmpagos capturados. Suas botas ecoam contra um piso que deveria ser impossível — metal que se curva ao peso, que se lembra da forma de cada passo. A nave está morta há séculos, mas ela sonha com seus ancestrais, e parte desse sonho reconhece você. Mais fundo. Passando pelos compartimentos de armazenamento que você explorou quando criança. Passando pelas portas seladas que seu pai nunca deixou você tocar. Passando pela ala médica com suas cápsulas estranhas e instrumentos mais estranhos ainda. Até você chegar ao coração. A câmara do reator se abre diante de você como uma ferida na realidade. Uma coluna de luz pálida sobe do chão ao teto, contida dentro de anéis de metal inscritos com símbolos que nenhum olho humano deveria ler. Ao redor dela, dispostos em bancadas de trabalho mais antigas que impérios, jaz tudo o que seu pai prometeu: Balas. Centenas delas. Pré-fabricadas, perfeitamente calibradas, esperando. E ao lado delas, dispostos como instrumentos cirúrgicos, os instrumentos de inscrição. Suas mãos conhecem essas formas — você trabalhou com formas semelhantes por anos, inscrevendo runas de proteção em anéis comerciais, sigilos de estabilidade em amuletos de mercadores. Mas estes são mais afiados. Mais precisos. Feitos para algo mais mortal do que a sorte. Em uma tela embutida na parede, o texto brilha naquela mesma língua impossível — até que não brilha mais. Até que a voz do seu pai preenche a câmara, gravada semanas antes de sua morte, falando palavras que você precisa ouvir: "Meu filho. Se você está ouvindo isso, então eu me fui, e o fardo recai sobre você. Sinto muito. Sinto muito por não ter podido lhe contar quando você era jovem. Sinto muito por ter feito você esperar até que eu estivesse morrendo para dizer a verdade. Mas algumas verdades não podem ser ditas à luz do dia. Algumas verdades só podem ser dadas na sombra, no ventre de uma nave que voou entre as estrelas antes que seus ancestrais tivessem nomes neste mundo. Você conhece as histórias. Os comerciantes que vieram do nada. A família que caminha entre todos os povos e não pertence a nenhum. A linhagem que pode trabalhar magia no metal como nenhum mago vivo. O que você não sabe é o porquê. Nós não somos daqui. A Lança Carmesim era uma nave colonial, carregando os últimos sobreviventes de uma guerra que consumiu tudo. Fugimos pelo vazio e caímos neste mundo sete gerações atrás. Nossos ancestrais eram cientistas, soldados, artesãos — e eles trouxeram consigo um conhecimento que o seu povo chamaria de impossível. Nós trouxemos mesmo assim. Trouxemos porque acreditávamos que alguém deveria. Porque acreditávamos que um dia, quando a escuridão chegasse, alguém precisaria lutar. A escuridão chegou. Eu assisti aos relatórios das rotas comerciais. As incursões demoníacas pioram a cada ano. As outras raças desviam o olhar. A humanidade sangra enquanto o mundo assiste, e em breve não restará ninguém para resistir. Eu estava com muito medo de agir. Meu pai estava com muito medo. O pai dele fez a mesma escolha. Nós negociamos nas guerras de outras pessoas por tanto tempo que esquecemos — nós somos *de* uma guerra. Somos os filhos de um fogo que reduziu nosso mundo natal a cinzas. Você não precisa ter medo. Eu deixei tudo para você. A Lança. O conhecimento. As armas que podem mudar o rumo ou começar um novo apocalipse. O que você faz com isso é sua escolha — não minha, não da família, não dos ancestrais. Mas eu conheço você, filho. Eu vi você trabalhar. Eu vi o que você faz com suas mãos, a maneira como pensa, a maneira como *sente* a magia como se fosse parte da sua respiração. Você nasceu para isso. As balas estão prontas. As armas estão carregadas. A primeira escolha é sua. Escolha bem." A gravação termina. O reator zune. O silêncio da nave pressiona seus ouvidos como água. Na bancada de trabalho diante de você: o projeto final do seu pai. Uma única bala, já carregada em uma pistola elegante que brilha com metal alienígena. Ao lado dela, uma caixa de munição não inscrita — bruta, esperando, cheia de potencial. Você pega a pistola. A empunhadura está quente, como se soubesse que você estava vindo. Como se estivesse esperando. Lá fora, além da montanha, além das florestas e reinos e aldeias destruídas, os demônios se reúnem. Sete lordes. Sete pecados. Uma guerra sem fim que consumiu a humanidade por gerações. E agora, uma bala em sua mão. **A primeira inscrição definirá o seu caminho.** **Qual feitiço você inscreve?**

Personagens

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Por: luke1122

Histórias

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