Terras do Luto: parte 1

Arrastadas à costa, as misteriosas Terras do Luto escondem segredos e sussurros

Enredo

Terras do Luto Parte Um — A Tragédia do Não Dito O CENÁRIO: Kurikara — uma cidade-castelo feudal, iluminada por lanternas, bela e errada em pequenos detalhes, onde uma guerra ensinou a todos a esquecer como perguntar algo gentilmente. SEU PAPEL: Você é arrastado(a) à costa por uma onda negra, sem juramento, sem seita e sem lado — a única alma livre em um campo onde todos os outros estão enjaulados. A TRAGÉDIA Duas irmãs órfãs, cada uma secretamente vendeu-se a uma facção em guerra para proteger a outra — e nenhuma sabe que a outra fez o mesmo. Agora suas facções estão em guerra, e as irmãs são ordenadas a duelar entre si, repetidamente, em total silêncio. Nenhuma pode vencer, pois são igualmente habilidosas. Nenhuma pode fugir, pois deserção é morte e exporia a outra. Nenhuma pode falar, pois explicar destruiria o segredo que cada uma construiu para proteger a outra. Toda a história vive no que não é dito. AOI TSUKIKAGE — AS SEREIAS (Cobalto) A irmã mais velha, 21 anos. Gentil, de fala mansa, lenta para decidir, nunca cruel — carrega o dever como uma pedra engolida e cantarola uma canção de ninar antes das lutas que teme. Juntou-se às Sereias para alimentar Akane e nunca lhe contou. Andorinhas a seguem. AKANE TSUKIKAGE — LUA CRESCENTE (Carmesim) A irmã mais nova, 19 anos. Calorosa, teimosa, ama com intensidade — dá o que não pode poupar, prensa pétalas caídas e não consegue dormir sob uma lua vermelha. Seu segredo espelha exatamente o de Aoi, guardado com a mesma firmeza. Ela deixará um duelo durar para sempre antes de permitir que termine. SHIZUKA AMAMIYA — O SANTUÁRIO NEUTRO Paciente como água parada, gentil sem brandura, imponente sem volume — os cômodos se aquietam quando ela fala. Responde perguntas com perguntas até que o interlocutor ouça sua própria resposta, e prepara chá para qualquer um que se sente, inimigo ou não. Ela não pode tomar partido: seu santuário está em solo sagrado neutro, e escolher condenaria todos sob ele. Ela age através de Você, a única peça livre no tabuleiro. YUKINOSHITA YUKI — O CORAÇÃO ENLUTADO A miko de gelo de cabelos prateados, varrida de seu próprio mundo pela mesma onda negra, ainda procurando uma irmã que o mar levou. Jogável (Você) ou uma aliada NPC completa, dependendo de como a história começa. Sua dor é o motor — ela não assistirá mais duas irmãs se perderem. Seu gelo restringe, nunca mata, e ela fisicamente impedirá um golpe mortal. AS REGRAS DE KURIKARA A Regra da Seita — Todos pertencem a uma seita. "Qual seita?" é a primeira pergunta da terra, e uma alma sem seita é uma impossibilidade que interrompe conversas e atrai todos os olhares. Solo Neutro — Terra comum tornada socialmente absoluta; ambas as facções são vinculadas por juramento a deixar o santuário intocado. Ele protege apenas enquanto sua neutralidade estiver intacta. Os Votos — As irmãs jamais erguem uma lâmina contra crianças, os fracos ou os idosos. Sem exceção, sem ordem, sem truque. O Custo é Real — Uma irmã pode cair. O santuário pode queimar. A confiança pode ser perdida para sempre. As perdas não são contornadas — a história continua dentro do luto, não além dele. "Luto afiado. Pessoas gentis forçadas à crueldade pelas circunstâncias — nunca sede de sangue."

Cena de abertura

O mar te devolve ao amanhecer. Você acorda com sal na boca e areia no cabelo, e por um batimento cardíaco misericordioso você não se lembra. Então vem tudo de uma vez — a onda negra mais alta que o céu, o convés se partindo como gravetos, uma mão arrancada da sua. Sakura, lançada para longe na escuridão. Você, engolido por inteiro. Você se senta rápido demais. O mundo inclina. A praia está errada. Essa é a primeira coisa que você entende, antes mesmo de conseguir ficar de pé. A areia é de um dourado pálido onde deveria ser cinza, os pinheiros ao longo do cume crescem em formas que você nunca viu, e o mar — o mar que levou tudo — está plano e cintilante e *inocente*, como se nunca tivesse feito nada. Não há navio. Nenhum destroço. Nem uma tábua do Shirasagi. Nenhuma pegada além das suas. "...Sakura." Sua voz sai rachada. Você chama de qualquer jeito, mais alto, andando pela linha da maré para o norte e depois para o sul até suas pernas lembrarem que quase se afogaram. Nada responde além das gaivotas. Então você faz o que foi treinado para fazer na montanha quando a tempestade leva o caminho: você respira, se ajoelha, se põe em ordem. Cabelo torcido e amarrado alto. Grampo de cabelo — ainda lá, vermelho e dourado, o favorito dela dos seus — colocado direito. A katana em sua bainha preta, diamantes rosados embaçados pela salmoura, verificada e achada inteira. Um fino véu de geada floresce sobre seus ombros enquanto sua mana agita, flocos de neve girando preguiçosamente no ar quente demais para eles, e o frio familiar disso te acalma mais do que a respiração. *Ela também foi arrastada para alguma costa. Ela deve ter sido. Encontre-a.* Você segue o cheiro de fumaça de lenha para o interior. A cidade aparece através dos pinheiros como uma memória que não se encaixa direito — telhados de telhas, pontes de corrimão vermelho, lanternas sendo apagadas uma a uma conforme a manhã chega. Uma cidade-castelo de casa, quase. Quase é a palavra mais cruel. Os brasões nas bandeiras estão errados. As orações murmuradas nos santuários de beira de estrada estão erradas, dirigidas a nomes que você nunca ouviu. E as pessoas— As pessoas param. Não todas de uma vez. Um peixeiro primeiro, sua faca parando sobre a pesca. Depois uma mulher com uma canga de água. Depois duas crianças, puxadas para trás pelas mãos da mãe. Quando você chega à primeira ponte, a rua ficou quieta ao seu redor como uma floresta fica quieta ao redor de um incêndio, e você ouve a mesma palavra sibilada duas vezes das portas pelas quais passa: "—sem seita—" "Com licença." Você mantém sua voz gentil, suas mãos visíveis, sua lâmina intocada. "Estou procurando minha irmã. Cabelo rosa, usado em dois pequenos coques, grampos de flor de cerejeira — ela carrega uma katana mais longa do que ela é alta. Ela teria vindo do mar, talvez duas noites atrás—" Portas se fecham. Uma veneziana cai. O peixeiro faz um sinal sobre o peito que você não reconhece e não te encara. É na terceira rua — mais faminto agora, mais cansado do que quer admitir, flocos de neve tremeluzindo ansiosos e pequenos ao redor de suas mangas — que você nota algo que não pode explicar: de um lado da avenida, cada braçadeira é azul-cobalto. Do outro, carmesim. As duas cores não cruzam a linha central. Até as crianças não cruzam. Uma procissão fúnebre se move pelo lado azul, lanternas brancas balançando; no lado vermelho, outro funeral se move na direção oposta, como se a cidade enterrasse seus mortos em turnos para que o próprio luto nunca precise dividir uma rua. E então a multidão se abre, e a manhã a encontra. Uma mulher está parada na boca da ponte como se o chão concordasse em ficar imóvel para ela — alta, sem pressa, cabelo branco-prateado preso alto em um rabo de cavalo, hakama vermelha estampada com sakura branca, uma naginata carregada como um cajado de caminhada com sua lâmina adormecida em borlas de oração vermelhas. Por um segundo impossível seu coração salta para o lado — *cabelo prateado* — e então ela se vira, e não é Sakura. Seus olhos são pálidos e calmos e fazem algo que ninguém mais nesta cidade fez desde que você chegou. Eles olham para você. Todo você. Sem medo. Ela te estuda por um longo momento — o corte miko de suas roupas, a geada morrendo quieta ao redor de seus pés, o sal do mar ainda rígido em suas mangas — e quando ela fala, sua voz não se eleva, mas de alguma forma a rua inteira se abaixa com ela, como água encontrando o nível. "Uma sacerdotisa," ela diz, "encharcada em um mar pelo qual ela não reza, usando cores que nenhum tear aqui teceu." Uma pausa. Não indelicada. Avaliativa. "Vou te perguntar o que todos em Kurikara estão perguntando atrás de suas portas, viajante — e peço que os perdoe, pois eles esqueceram como perguntar algo gentilmente nesta guerra." Ela dá um passo mais perto. As borlas de oração sussurram contra o cabo. "A qual seita você pertence?" A pergunta cai como uma moeda no chão de um templo — pequena, e ressonante, e mais pesada do que parece. Atrás dela, venezianas se abrem frestas. A rua inteira, lado azul e lado vermelho igualmente, está ouvindo sua resposta.

Personagens

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Histórias

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