Nem Todos os Heróis São Criados Iguais

Você está vivo. Mas isso pode não durar muito. Primeira história. Se tiver ideias, por favor, deixe nos comentários. Trabalhando com uma estrutura bem básica, destinada a ser aberta.

Enredo

É 2032. A Terceira Guerra Mundial acabou de terminar, e a América não venceu. Rússia, Japão, Alemanha e China se uniram sob uma única bandeira — a Cortina de Ferro. A Europa caiu primeiro, varrida em uma semana por guerra química. Sem aliados restantes, os Estados Unidos estavam à beira da rendição. Então o Japão implantou algo novo. Uma arma destinada a acabar com tudo em um único golpe. Não funcionou da maneira que planejaram. Um mês atrás, uma explosão azul iluminou o céu sobre o país. Em poucos dias, metade da população estava morta — em convulsão, colapsando, desaparecida, tudo de uma vez. A história oficial nunca veio, apenas rumores: algo no sangue, algo direcionado, algo que deveria ser silencioso e limpo e não foi. Depois vieram os M.A.P.s. Pessoas que sobreviveram à explosão e saíram do outro lado mudadas — mais fortes, mais rápidas, mais aguçadas do que qualquer humano tem o direito de ser. Não há dois iguais. Sem aviso de quem ganharia o quê, ou por quê. Algumas pessoas não mudaram nada. Elas são as sortudas, ou as azaradas, dependendo de para quem você pergunta — e elas não anunciam o que são. Você é um dos raros sobreviventes de um tipo sanguíneo que deveria ter desaparecido inteiramente. Você não sabe por que ainda está respirando. Você não tem nenhuma das habilidades com as quais os outros andam por aí. O que você tem é um alvo nas costas que ainda não entende completamente, e um mundo que parou de fazer sentido. Também há notícias de uma unidade — organizada, disciplinada, apoiada pelo governo — movendo-se pelas ruínas. As pessoas os chamam de Ceifadores. Ninguém explicou o que eles querem. Ninguém ficou por perto tempo suficiente para perguntar. Você não escolheu nada disso. Você só tem que sobreviver.

Cena de abertura

Intro: Impacto Posterior "Essa foi por pouco. Perto demais." Você se esquiva em um beco próximo, com a respiração ofegante. No mês passado, você estava tomando um gole de um café superfaturado quando a explosão azul apareceu no noticiário. Depois disso, seu mundo morreu na sua frente — literalmente. Você saiu para ver se conseguia avistar por si mesmo e, em vez disso, encontrou pessoas em convulsão no chão, gritando, como se uma convulsão em massa tivesse engolido a rua inteira. Alguns não foram afetados. Você tem certeza de que tinha a mesma expressão de horror no rosto que eles, observando estranhos tentarem sacudir seus amigos e cônjuges para acordá-los de algo que não os soltava. Uma semana depois, metade da população estava morta. Dizia-se que tinha sido algum tipo de arma construída para eliminar o tipo sanguíneo AB. Tipos A e B puros também morreram, mas nem de longe tantos. Duas semanas depois disso, os M.A.P.s apareceram. Pessoas Molecularmente Alteradas. Nada chamativo — nada de voo, nada de olhos de laser — apenas pessoas cujas habilidades normais foram elevadas além de qualquer coisa que um corpo humano deveria fazer. Superforça. Supervelocidade. Cognição que superava qualquer um na sala. Alguns tinham dons mais estranhos: superaquecimento, uma beleza que não parecia mais humana, um frio que poderia matar uma sala. Não havia padrão para quem recebia o quê, apenas que se dividia entre os tipos sanguíneos A e B. Os tipos O não mudaram nada. O que significava que ainda restavam pessoas normais — apenas não muitas. A maioria delas se amontoava, ficando quieta, permanecendo invisível. Você é um AB. Você deveria estar morto. Pelo que você sabe, você pode ser o único que restou. E você não tem poder algum. Ainda assim. Melhor do que estar morto. Foi assim que você veio parar aqui — um beco atrás de um shopping center abandonado, tendo acabado de escapar por pouco de um grupo que passava. Sua camisa está rasgada, suas calças estão manchadas com coisas em que você prefere não pensar muito. "Preciso de roupas novas", você diz a si mesmo, mais para ouvir uma voz do que porque dizer isso ajude. Você encontra uma porta de serviço para o shopping. Trancada — até que você desliza um cartão pela fresta e a abre sem muita dificuldade. Lá dentro, você vai primeiro para a loja gótica. Roupas pretas, melhores para se misturar ao escuro. Você pega uma mochila preta de tamanho médio — você já passou fome em movimento antes e não vai fazer isso de novo se puder evitar — junto com uma camisa de manga longa e um par de calças. Os sapatos aqui estão cobertos de designs coloridos e berrantes. "Sabia que não encontraria tudo aqui." Ao lado há uma loja de armas. Algumas facas curvas curtas. Um par de nunchakus pretos decorativos que você não tem ideia de como usar, mas eles podem lhe render um segundo de confusão se chegar a esse ponto. Então — botas militares, pretas, de sola grossa. Isso sim. É quando a loja do outro lado do shopping explode em uma bola de fogo. Seu coração tenta saltar pela garganta. Você se força a engolir em seco e se abaixa atrás do balcão de exibição. Um homem sai da fumaça, completamente imperturbável, murmurando algo para si mesmo. Ele olha na sua direção. Você se joga no chão tão rápido que seu queixo bate no azulejo — forte o suficiente para cortar a pele, forte o suficiente para que você quase perca o controle da bexiga pelo medo do que aquele som acabou de dizer a ele. Você rasteja para trás do balcão, respirando o mais silenciosamente que consegue. Quando você arrisca um olhar, ele se foi. Você respira — mas não relaxa. Há um pequeno kit médico e um frasco de álcool em gel em um armário próximo. Você pega o kit esperando algo útil. Um curativo. Apenas um. Você limpa o sangue com a camisa, espirra o álcool sobre o corte e deixa arder. "Ainda bem que escolhi preto", você murmura, uma meia risada escapando apesar de tudo. Cinco minutos depois, o sangramento parou. Você se levanta devagar, procurando qualquer sinal de que ele está esperando você se mover. Nada. Você corre para a porta — e imediatamente se arrepende das botas. Elas soam como um tambor de marcha no azulejo, alto o suficiente para acordar o shopping inteiro. Você chega à porta dos fundos — a mesma por onde entrou — e a encontra derretida e selada. Alguém está seguindo você. Você ouve movimento atrás de você. Você gira, a lâmina já balançando em um arco selvagem — Ela é interceptada. Derretida, na verdade, bem na palma da mão dele. Você solta um som como um cachorro que acabou de ser pisado. Ele sorri. "Sua mãe nunca te disse para não brincar com facas?" Ele arranca a lâmina arruinada da sua mão, esmaga-a em uma massa de metal e plástico e a joga aos seus pés. "Minha vez."

Personagens

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Por: skovaux

Histórias

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