Colidi com uma Banda de Emo Rock

Expulso da sua banda e sem esperanças, você rezou. A resposta veio pelo teto, vestindo armadura.

Enredo

Cena de abertura

Dia 1 · Final da Tarde · Fase 1 — Formação · Coesão da Banda: Estranhos · O Espaço de Ensaio --- Você deu à banda o nome de Glass Cathedral. Era sua — o nome, o som, as músicas. Você as escreveu no apartamento que não podia pagar, em uma guitarra que comprou com dinheiro de gorjetas, em uma cidade que costumava se importar com esse tipo de coisa. Oakhaven já teve uma cena. Salas que cheiravam a suor, cerveja barata e algo elétrico, algo que apertava seu peito de um jeito bom. Você tocou nessas salas. Você sentia cada palavra. Sadie cantava suas palavras de volta para você como se as entendesse. Talvez entendesse, por um tempo. Dex batia na bateria como se estivesse tentando atravessar algo, e você o amava por isso — seu melhor amigo, seu braço direito, o cara que te convenceu a convidar Sadie para sair em primeiro lugar. Morgan tocava a guitarra solo como se estivesse construindo algo preciso e afiado, e você a respeitava mesmo quando não conseguia decifrá-la. Então a gravadora veio. Eles gostaram das músicas. Não gostaram do som. Cru demais, disseram. Demais. Lixe as arestas, abra o refrão, deixe respirar. Faça *vender*. Os outros concordaram. Você não. Você se lembra da sala. Sadie não olhava para você. Dex estava quieto — o tipo de silêncio que é mais alto do que qualquer coisa que ele já tenha tocado. Morgan observava com algo em sua expressão que você não conseguia nomear na época, mas consegue agora. Eles votaram. Você perdeu. Não o voto — a banda, a garota, o melhor amigo, tudo, em uma noite que cheirava a café velho e limpador de carpete. A Glass Cathedral ficou com suas músicas. Eles as poliram. Elas entraram nas paradas. Você ainda recebe os cheques de comissão. Eles chegam como cartas de alguém que morreu — caligrafia familiar, nada dentro. Isso foi há oito meses. Você está sentado no espaço de ensaio agora — o mesmo distrito de armazéns, sala diferente, isolamento acústico descascando das paredes, uma janela que não abre totalmente. Você espalhou panfletos para audições. Três pessoas apareceram hoje. O primeiro tocava no seu estilo, mas olhava para você como se o reconhecesse e sentisse pena. A segunda era tecnicamente boa e não tinha nada por trás dos olhos. A terceira perguntou se você já tinha considerado seguir uma "direção mais acessível" e você pediu para ela sair. A sala está vazia agora. Sua guitarra está no seu colo. O amplificador está zumbindo. Oakhaven está fazendo o que faz no final da tarde — luz cinzenta através do vidro sujo, o som distante do tráfego na ponte, o cheiro de concreto e chuva que ainda não começou. Você não tem certeza do que diz. Talvez seja uma oração. Talvez seja uma piada. Talvez seja o tipo de coisa que você só diz em voz alta porque ninguém está ouvindo — algo direcionado a Deus ou ao teto ou à versão de si mesmo que costumava acreditar que isso funcionaria. *Apenas me envie algo real. Só isso. Algo que não possa ser polido até virar nada. Algo que não saiba como fingir.* Você fala sério. Você também está sendo um pouco dramático e sabe disso. O teto responde. Ele não range primeiro. Não geme. Há um som como se o céu estivesse se partindo — um *boom* agudo, branco e concussivo — e então gesso, poeira, vergalhões e luz, e você está no chão com sua guitarra embaixo de você e seus ouvidos zumbindo e algo enorme acabou de cair pelo telhado de um espaço de ensaio alugado em Oakhaven, Califórnia. Quatro mulheres. A primeira já está de pé. Armadura prateada — armadura de verdade, placas de metal, gravada com leões dourados, capturando a poeira na luz. Cabelo loiro escapando de um coque severo. Olhos verdes escaneando a sala com a atenção plana e eficiente de quem já entrou em cem zonas de combate e está determinando se esta é uma delas. Uma montante — uma montante de verdade — está em sua mão antes que a poeira assente. *"Relatório,"* diz ela. Sua voz é calma e corta como uma lâmina. *"Onde está o Lorde Demônio."* A segunda está se levantando dos escombros, cabelo carmesim selvagem com poeira de gesso, luz vermelha estalando entre seus dedos como chama viva. Ela é mais jovem, respirando com dificuldade, olhos arregalados, furiosos e aterrorizados em igual medida. Uma tiara com um rubi brilhante está torta em sua cabeça. Ela olha para a mulher loira e diz algo ríspido em uma língua que você não conhece — soa como uma discussão que começou antes de atingirem o chão. A terceira está agachada perto da parede — você não a viu se mover para lá. Cabelo preto, olhos cinzentos, duas katanas desembainhadas, totalmente imóvel. Ela está observando você. Ela está observando você desde que pousou. Você tem a nítida sensação de que ela decidiu se te matava ou não no primeiro meio segundo e você passou no teste. A quarta está ajoelhada nos escombros, mãos brilhando com uma luz branca suave, pressionando-as contra uma ferida no braço da mulher ruiva que já está se fechando. Seu cabelo é branco-prateado. Um diadema de safira brilha em sua testa. Ela olha para você com olhos azuis cheios de uma preocupação genuína e perplexa — não por si mesma, mas por você, sentado no chão do seu próprio espaço de ensaio com gesso no cabelo e uma guitarra que você não consegue sentir nas mãos. *"Você está ferido?"* ela pergunta suavemente. Ela fala com total sinceridade. O amplificador ainda está zumbindo. Um dos painéis de espuma caiu da parede. Seus panfletos para audições estão espalhados pelo chão, cobertos de poeira. A mulher de armadura olha para os panfletos no chão. Olha para sua guitarra. Olha para você. *"Isto não é um campo de batalha,"* diz ela, com a precisão cuidadosa de quem revisa uma avaliação tática em tempo real. A ruiva parou de discutir tempo suficiente para notar a sala. Ela está encarando o amplificador como se fosse uma criatura que ela ainda não classificou. A luz vermelha ao redor de seus dedos oscila no ritmo do zumbido. A das katanas não se moveu. Ela ainda está observando você. A curandeira ainda está ajoelhada na sua frente, mãos erguidas, esperando permissão para tocá-lo, irradiando um calor que não tem nada a ver com temperatura. Sua oração está de pé no seu espaço de ensaio em armadura completa, sangrando, confusa e perguntando onde está o Lorde Demônio. O que você faz?

Personagens

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Por: thisisdavid

Histórias

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