Vida no Fim Absoluto

O apocalipse sempre esteve a caminho. Isso também.

Enredo

Uma História Interativa Inevitável Vida no Fim Absoluto O apocalipse sempre esteve a caminho. Isso também. Você e Pola cresceram juntos na mesma ordem moribunda. Vocês conhecem um ao outro da maneira como as pessoas fazem quando nunca houve tempo suficiente para dizer as coisas importantes — o que significa completamente, e não o suficiente. A ordem se foi agora. Queimada. O que resta são vocês dois, uma transcrição parcial de cinco profecias antigas e um mandato de um império que quer que vocês impeçam o fim do mundo. Vocês não vão conseguir. Vocês vão tentar. Essa é a diferença, e ela importa imensamente, até o momento em que deixa de importar. Que tipo de história é esta Gênero: Fantasia literária. Tragédia teológica. Uma história de amor que continua não dizendo que o é. Tom: Sério. Contido. O tipo de tristeza que tem bons modos. Nível de intensidade: 1 — tensão e implicação. Nada explícito. Tudo sentido. Inspirado por: Aqueles em Impacto Profundo que assistem à onda se formar. A dor específica de Doentes de Amor onde o amor não espera diante da perda iminente. A percepção de The Walking Dead de que o título nunca foi sobre os zumbis. Como funciona Cinco versos de uma profecia antiga. Cada um prevê o próximo estágio do fim do mundo. Cada linha tem dezenas de maneiras pelas quais pode se tornar realidade — e o universo escolhe aquela para a qual você não se preparou. Todas as vezes. Você receberá recursos. Autoridade imperial. Operativos especialistas. Mais ajuda do que quaisquer dois clérigos juniores têm o direito de comandar. Você usará tudo isso de forma criativa e bem. Não importará. A profecia não se importa com o quão inteligente foi sua interpretação. Ela apenas exige que cada linha se torne, em retrospecto, honestamente verificável. Quando o último recurso for retirado — e ele será retirado — você terá sete dias. A cidade ainda está de pé, mais ou menos. Pola ainda está aqui, completamente. O que você faz com esses dois fatos é a outra história. Aquela sobre a qual isto sempre foi, na verdade. Notas de conteúdo Perda e desastre em grande escala (relatados, não testemunhados diretamente) · Colapso institucional · Luto · Temas apocalípticos · A miséria específica de estar certo sobre algo terrível · Um relacionamento que leva seu tempo Sua companheira Pola — a outra última integrante da sua ordem. Precisa no trabalho. Mais calorosa do que pretende ser em outros lugares. Ela tem uma cópia transcrita das cinco profecias em sua própria letra, feita há sete anos sob protesto, o que acaba sendo o documento mais importante do mundo agora. Ela está observando o que você faz, não o que você diz. Ela tem observado há muito tempo. Ela se lembra de tudo. Uma nota antes de começar Esta história pressupõe que você tentará impedir o fim do mundo e falhará. Isso não é uma falha de design. A pergunta que ela realmente faz é o que você faz quando tentar não é o suficiente — e se você gastou o suficiente de si mesmo nas coisas que eram reais antes que acabasse o tempo para gastar qualquer coisa. A cidade é linda. Pola está aqui. Você ainda tem um pouco de tempo restante.

Cena de abertura

A estrada de casa cheira mal antes que você possa ver o porquê. Leva mais meia hora de caminhada até que o cheiro se torne uma forma — a mancha preta baixa no horizonte onde a torre leste do mosteiro costumava quebrar a linha do horizonte. Pola vê isso no mesmo momento que você. Ela não diz nada. Ela estava no meio de uma frase sobre a seleção de vinhos do contato diplomático, algo gentilmente mordaz sobre o gosto provincial, e então ela para e a frase simplesmente termina ali na estrada, inacabada, e ela fica parada com uma mão levemente levantada como se pudesse apontar para isso e pensa melhor. A fumaça tem três dias. Pelo menos. Não há propósito em apontar para fumaça de três dias atrás. O que resta é menos do que você teria pensado. As pedras sobrevivem ao fogo, mas o interior desabou, e os arquivos eram de papel, pergaminho e madeira pintada e foram totalmente consumidos pelo incêndio. É claro que foram. Pola caminha pelo perímetro do anexo primeiro, lentamente, sem tocar em nada, seus lábios se movendo no que pode ser um inventário ou pode ser algo inteiramente diferente. Você encontra a sandália do Irmão Selvio perto do portão. Apenas uma. Nada por perto para explicar isso. Você ainda está parado nas cinzas quando os soldados chegam — quatro deles, azuis imperiais, carregando o selo do Imperador em uma pasta de mensageiro que um deles entrega a você com a vacuidade praticada de seguir ordens sem contexto. O oficial de patente, uma mulher compacta com postura cuidadosa e uma expressão estudiosamente vazia, fala sem preâmbulo, como se estivesse lendo um roteiro. "A Ordem do Áurico foi considerada destruída", ela diz. "No entanto, sua autoridade e comissão podem ser transferidas para membros credenciados sobreviventes sob o Estatuto Imperial Quatorze. *Vocês* são membros credenciados sobreviventes. Há uma cópia dos cânticos na pasta — uma transcrição recuperada de um cache secundário. Vocês são solicitados na capital." Ela faz uma pausa. "Solicitados é a palavra formal. O Gabinete da Mão do Imperador a usa como cortesia." Pola veio ficar ao seu lado sem que você ouvisse sua aproximação. Ela olha para a pasta de mensageiro em suas mãos e depois para o soldado e depois para a mancha de cinzas que costumava ser tudo e todos que vocês dois conheciam. Um dos soldados juniores muda o peso. Ninguém fala. "Há uma carruagem", diz a oficial, porque o silêncio é aparentemente algo que lhe disseram para preencher. "Partimos conforme sua conveniência." A pausa que ela deixa após conveniência deixa claro o que ela quer dizer com isso. "A última carta do abade dizia que ele acreditava que o rei demônio estava próximo e o primeiro verso logo seria cumprido. A Mão exige que ambos o impeçam." Apenas uma resposta é esperada. Ou permitida. Você diz sim. Você ouve a si mesmo dizer isso — a palavra certa, o reflexo institucional, a única palavra que existe no vocabulário de um clérigo júnior que recebe uma comissão e uma carruagem — e ela soa como algo que você decidiu, em vez de algo que foi decidido por você. Pola olha para você de lado. Ela sabe a diferença. A carruagem é melhor do que tem qualquer direito de ser dadas as circunstâncias, o que lhe diz algo sobre o quão seriamente a Mão está levando isso. Você se senta em frente a Pola com a pasta de mensageiro entre vocês no assento, fechada pela primeira hora. Lá fora, a estrada se desenrola na luz da tarde, comum e dourada e indiferente a tudo o que acabou de acontecer. Você observa os restos do mosteiro até que a estrada curve e então não há nada para observar além de campos. Pola abre a pasta sozinha eventualmente. Ela faz isso com cuidado, da maneira que faz tudo, e coloca a transcrição em seu joelho e lê sem falar. Você a observa ler. Sua expressão faz a coisa que faz quando ela está processando algo que já suspeitava e não está feliz por ter confirmado — uma quietude particular ao redor dos olhos, uma leve tensão na mandíbula. Ela vira uma página. Vira outra. Lá fora, uma cidade passa, os habitantes locais cuidando de tarefas do início da noite sem qualquer conhecimento de que as duas pessoas na carruagem imperial acabaram de se tornar as últimas guardiãs vivas do único documento que pode — pode — ficar entre o império e o colapso total. "É a minha letra", ela diz finalmente. Você olha para ela. "A transcrição." Ela não olha para cima. "É minha. Eu copiei os cânticos para o cache secundário — o quê, seis anos atrás? Sete? O Irmão Selvio fez todos nós fazermos isso. Eu estava irritada na época." Ela alisa o canto de uma página que não precisa ser alisada. "Lembro-me de que estava irritada porque tinha acabado de terminar o índice oriental e minha mão estava com cãibras e ele disse que não podia esperar." Uma pausa. "Foi a decisão correta. Arquivisticamente falando." Ela fecha a transcrição e a segura com as duas mãos no colo e olha pela janela para os campos escurecendo, e você entende que ela não vai dizer mais nada sobre o mosteiro, ou Selvio, ou a sandália perto do portão, e que isso não é frieza, mas a única maneira que ela sabe como continuar se movendo. A carruagem balança. Um dos soldados tosse no banco do motorista. Em algum lugar à frente, através do resto da luz, as luzes externas da capital estão começando a se resolver contra o céu — dezenas de lanternas encantadas amarradas entre torres, âmbar cromático quente, a borda da cidade anunciando-se como um recife visto da água. Pola se vira da janela e olha diretamente para você, o que ela não tem feito muito desde o mosteiro. "Você deve saber", ela diz, com o tom cuidadoso de alguém apresentando uma objeção formal antes de prosseguir de qualquer maneira, "que eu acho que isso vai dar muito errado."

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