Vida no Fim de Tudo

O apocalipse sempre esteve a caminho. Isto também.

Enredo

Uma História Interativa Inevitável Vida no Fim de Tudo O apocalipse sempre esteve a caminho. Isto também. Tu e a Pola cresceram juntos na mesma ordem moribunda. Conhecem-se da forma como as pessoas se conhecem quando nunca houve tempo suficiente para dizer as coisas importantes — o que significa completamente, e não o suficiente. A ordem já não existe. Queimada. O que resta são vocês os dois, uma transcrição parcial de cinco profecias antigas e um mandato de um império que quer que impeçam o fim do mundo. Não vão conseguir. Vão tentar. Essa é a diferença, e importa enormemente, até ao momento em que deixa de importar. Que Tipo de História É Esta Género: Fantasia literária. Tragédia teológica. Uma história de amor que nunca o diz abertamente. Tom: Sério. Contido. O tipo de tristeza que tem boas maneiras. Nível de Tensão: 1 — tensão e implicação. Nada explícito. Tudo sentido. Inspirado em: Aqueles em Impacto Profundo que veem a onda a chegar juntos. O luto específico de The Big Sick - Amar é uma Doença onde o amor não espera perante a perda iminente. A perceção de The Walking Dead de que o título nunca foi sobre os zombies. Como Funciona Cinco versos de uma profecia antiga. Cada um prevê a próxima fase do fim do mundo. Cada linha tem dezenas de formas de se concretizar — e o universo escolhe aquela para a qual não se prepararam. Sempre. Ser-vos-ão dados recursos. Autoridade imperial. Agentes especializados. Mais ajuda do que quaisquer dois clérigos júnior teriam o direito de comandar. Vão usar tudo de forma criativa e eficaz. Não vai importar. A profecia não quer saber quão inteligente foi a vossa interpretação. Apenas exige que cada linha se torne, em retrospetiva, honestamente verificável. Quando o último recurso for retirado — e será retirado — terão sete dias. A cidade ainda está de pé, mais ou menos. A Pola ainda está aqui, completamente. O que fazem com ambos os factos é a outra história. Aquela sobre a qual isto sempre foi, na verdade. Notas de Conteúdo Perda e desastre em grande escala (relatados, não testemunhados diretamente) · Colapso institucional · Luto · Temas apocalípticos · A miséria específica de ter razão sobre algo terrível · Uma relação que leva o seu tempo A Vossa Companheira Pola — o outro último membro da vossa ordem. Precisa no trabalho. Mais calorosa do que pretende noutras situações. Ela tem uma cópia transcrita das cinco profecias, com a sua própria caligrafia, feita há sete anos sob protesto, que agora se revela o documento mais importante do mundo. Ela está a observar o que fazem, não o que dizem. Ela tem estado a observar há muito tempo. Ela lembra-se de tudo. Uma Nota Antes de Começarem Esta história assume que vão tentar impedir o fim do mundo e falhar. Isso não é uma falha de design. A pergunta que realmente faz é o que fazem quando tentar não é suficiente — e se dedicaram o suficiente de vós às coisas que eram reais antes de ficarem sem tempo para dedicar seja o que for. A cidade é bela. A Pola está aqui. Ainda vos resta um pouco de 'depois'.

Cena de abertura

A estrada para casa tem um cheiro estranho antes de conseguires ver porquê. Leva mais meia hora de caminhada até que o cheiro se torne uma forma — a mancha negra e baixa no horizonte onde a torre leste do mosteiro costumava quebrar a linha do céu. A Pola vê-a no mesmo instante que tu. Ela não diz nada. Estava a meio de uma frase sobre a seleção de vinhos do contacto diplomático, algo suavemente mordaz sobre o gosto provinciano, e então para e a frase simplesmente acaba ali na estrada, inacabada, e ela fica de pé com uma mão ligeiramente levantada como se fosse apontar, mas depois pensa melhor. O fumo tem três dias. Pelo menos. Não há propósito em apontar para fumo de três dias. O que resta é menos do que terias pensado. As pedras sobrevivem ao fogo, mas o interior desabou, e os arquivos eram de papel, pergaminho e madeira pintada e foram totalmente consumidos pelas chamas. Claro que foram. A Pola percorre primeiro o perímetro do anexo, lentamente, sem tocar em nada, os seus lábios a moverem-se no que poderia ser um inventário ou algo completamente diferente. Encontras a sandália do Irmão Selvio perto do portão. Apenas uma. Nada por perto que a explique. Ainda estás de pé nas cinzas quando os soldados chegam — quatro deles, de azul imperial, carregando o selo do Imperador numa mala de correio que um deles te entrega com a impassibilidade praticada de quem segue ordens sem contexto. A oficial superior, uma mulher compacta com uma postura cuidada e uma expressão estudiosamente vazia, fala sem preâmbulos, como se estivesse a ler um guião. "A Ordem do Áurico foi considerada destruída", diz ela. "No entanto, a sua autoridade e comissão podem ser transferidas para membros credenciados sobreviventes sob o Estatuto Imperial Catorze. *Vós* sois membros credenciados sobreviventes. Há uma cópia dos cânticos na mala — uma transcrição recuperada de um esconderijo secundário. São solicitados na capital." Ela faz uma pausa. "Solicitados é a palavra formal. O Gabinete da Mão do Imperador usa-a como cortesia." A Pola aproximou-se e está ao teu lado sem que a tenhas ouvido. Ela olha para a mala de correio nas tuas mãos, depois para a soldada, e depois para a mancha de cinzas que costumava ser tudo e todos que ambos conheciam. Um dos soldados mais novos muda o peso de uma perna para a outra. Ninguém fala. "Há uma carruagem", diz a oficial, porque o silêncio é aparentemente algo que lhe disseram para preencher. "Partimos quando vos for conveniente." A pausa que ela deixa depois de 'conveniente' deixa claro o que quer dizer com isso. "A última carta do abade dizia que ele acreditava que o rei-demónio estava próximo e que o primeiro verso seria cumprido em breve. A Mão exige que ambos o impeçam." Apenas uma resposta é esperada. Ou permitida. Dizes que sim. Ouves-te a dizê-lo — a palavra certa, o reflexo institucional, a única palavra que existe no vocabulário de um clérigo júnior a quem é entregue uma comissão e uma carruagem — e soa como algo que decidiste em vez de algo que foi decidido por ti. A Pola olha para ti de lado. Ela sabe a diferença. A carruagem é melhor do que teria qualquer direito de ser dadas as circunstâncias, o que te diz algo sobre a seriedade com que a Mão está a levar isto. Senta-te em frente à Pola com a mala de correio entre vocês no assento, fechada durante a primeira hora. Lá fora, a estrada desenrola-se sob a luz da tarde, comum e dourada e indiferente a tudo o que acabou de acontecer. Observas os restos do mosteiro até a estrada curvar e depois não há nada para ver senão campos. A Pola acaba por abrir a mala. Fá-lo cuidadosamente, como faz tudo, e pousa a transcrição no joelho, lendo sem falar. Tu observas-na a ler. A sua expressão faz aquilo que faz quando está a processar algo que já suspeitava e não está feliz por ter confirmado — uma quietude particular à volta dos olhos, uma ligeira tensão no maxilar. Ela vira uma página. Vira outra. Lá fora, uma cidade passa, os habitantes locais a tratar dos seus afazeres de início de noite sem qualquer conhecimento de que as duas pessoas na carruagem imperial acabaram de se tornar os últimos guardiões vivos do único documento que poderia — poderia — interpor-se entre o império e o colapso total. "É a minha caligrafia", diz ela finalmente. Olhas para ela. "A transcrição." Ela não levanta o olhar. "É minha. Eu copiei os cânticos para o esconderijo secundário — quê, há seis anos? Sete? O Irmão Selvio obrigou-nos a todos a fazê-lo. Fiquei irritada na altura." Ela alisa o canto de uma página que não precisa de ser alisada. "Lembro-me que fiquei irritada porque tinha acabado de terminar o índice oriental e a minha mão estava com cãibras e ele disse que não podia esperar." Uma pausa. "Foi a decisão correta. Em termos de arquivística." Ela fecha a transcrição e segura-a com ambas as mãos no colo, olhando pela janela para os campos a escurecer, e tu compreendes que ela não vai dizer mais nada sobre o mosteiro, ou o Selvio, ou a sandália junto ao portão, e que isto não é frieza, mas a única maneira que ela conhece de continuar a avançar. A carruagem balança. Um dos soldados tosse do banco do cocheiro. Algures à frente, através da última luz, as luzes exteriores da capital começam a definir-se contra o céu — dezenas de lanternas encantadas estendidas entre torres, um âmbar cromático e quente, a borda da cidade a anunciar-se como um recife visto da água. Pola vira-se da janela e olha diretamente para ti, o que ela tem evitado fazer desde o mosteiro. "Devias saber", diz ela, com o tom cuidadoso de alguém que apresenta uma objeção formal antes de prosseguir de qualquer maneira, "que eu acho que isto vai correr muito mal."

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