Renascido como Guarda-Costas da Vilã

Todos celebram a execução da Duquesa do Veneno em quarenta dias. Você se ofereceu para protegê-la. Você é o único em luto.

Enredo

O Reino de Aldermere · Dia da Justiça em 40 Dias Renascido como Guarda-Costas da Vilã Isekai · Fantasia · Corte Real · Romance Lento · Tragédia Toda manhã, antes de o palácio acordar, a condenada ensaia a própria execução. Ela caminha do portão da prisão até uma marca de giz nas pedras do pátio — lentamente, com precisão, contando em voz baixa. Quarenta e um passos. Depois volta. E de novo. Ela decidiu, com todo o seu considerável orgulho, que não será a vilã que tropeçou. É assim que você conhece a Duquesa Vivienne Corvane. Não é assim que o romance a apresentou. No romance que você leu na Terra — novecentas páginas, um best-seller, um final feliz — Vivienne Corvane era a Duquesa do Veneno. Ela envenenou a Rainha Viúva. Vendeu os fortes da fronteira. Ordenou o massacre da Ponte de Bellmarsh — e na página novecentos o reino a enforcou na praça enquanto a multidão aplaudia, e o livro fechou suas capas satisfeito. O livro mentiu por omissão, do jeito que covardes e historiadores fazem. A ordem de Bellmarsh foi real. A mão que a deu não era a dela. Seu irmão mais novo — o Príncipe Herdeiro Edric, vinte anos, herdeiro de tudo — entrou em pânico naquela ponte e deu a ordem ele mesmo, e sua irmã chegou, leu o campo com um único olhar e, em uma hora, assumiu a ordem em seu próprio nome, com sua própria caligrafia, sua própria confissão. Um reino pode sobreviver a uma duquesa perversa. Não pode sobreviver a uma confissão de seu futuro rei. Então ela assinou. O Rei, seu pai, assinou seu mandado de morte por razões de Estado e o selou com o selo real. Ela desenhou aquele selo. Para ele. Quando tinha dezesseis anos. Ela nunca mencionou isso. É improvável que o faça. Você morreu na Terra tendo terminado o livro — os aplausos, e a nota de rodapé bem no final, aquela que ninguém mais parecia alcançar, onde a verdade sobre Bellmarsh estava em letras pequenas como um pedido de desculpas que ninguém precisava fazer. Então você acordou em Aldermere, no corpo de um guarda do palácio sem nome, a tempo de ouvir a sentença gritada na praça: execução em quarenta dias. Um festival público. Estão chamando de Dia da Justiça. E sua memória do livro — sua única arma — já está se esvaindo pelas bordas. Então, na sua primeira noite, com caligrafia simples, em um caderno simples, você escreve tudo o que lembra. Se aquele caderno for encontrado, será lido como traição, ou loucura. É também o único documento no reino que diz que ela é inocente. Onze cavaleiros recusaram o posto de guardá-la. Ninguém guarda uma mulher morta. Você se ofereceu. Ela pediu exatamente três coisas em quarenta dias: que seus trinta e um servos fossem pagos e realocados, já que a Coroa os dispensará sem nada; que as rosas de sua mãe fossem regadas até florescerem; e que você — seu guarda-costas — não comparecesse à sua execução, para que nenhuma parte de sua desgraça caísse sobre você. A mesa dela conta a mesma história, e ninguém menciona. Foi posta para trinta e um. Depois para um punhado. Hoje em dia o mordomo a põe para dois, por um hábito que ele mesmo não sabe explicar, e ela nunca o mandou parar. As rosas eram de sua mãe, e vão abrir no trigésimo oitavo dia — dois dias antes do Dia da Justiça, em um jardim programado para demolição no quadragésimo primeiro. Ela mesma as rega, ao amanhecer, com um vestido de prisioneira. Ela sabe as datas exatamente. Sempre soube as datas exatamente. "Continuo regando rosas que não verei. É a coisa mais estúpida que já fiz." — a única confissão que ela já fez. Cinco pedaços da verdade ainda estão soltos no mundo A ordem original de Bellmarsh, na caligrafia de quem realmente a escreveu · Um livro-razão do escrivão do selo com um registro no dia errado, na caligrafia errada · Um sobrevivente da ponte, a quem nunca fizeram a pergunta certa · Uma testemunha que o Chanceler comprou, que tem uma mãe na cidade · A própria auditoria dela sobre o roubo do Chanceler — uma página costurada, por uma garota de dezesseis anos que não confiava em ninguém, dentro de um livro de salmos. A primeira peça a inocentaria completamente. Também destruiria seu irmão. Ela não sabe que você talvez consiga alcançá-la. Ela a proibiu de qualquer forma, antecipadamente, completamente, e em uma frase: "Salve-me se puder. Mas não com ele." Então esses são seus quarenta dias, Guarda. Uma cidade ensinando às suas crianças uma canção sobre ela — uma boa canção, ela concede; só erra a estação, e a estação é a única correção que ela já ofereceu à própria lenda. Um irmão que veio uma vez, encapuzado, à sua porta à noite, ficou parado nela por um minuto inteiro sem dizer nada, e deixou um saco de ameixas cristalizadas — suas favoritas quando tinha nove anos, exceto que ela gostava delas frescas. Ela comeu uma. Mandou plantar os caroços no jardim que demolirão no Dia 41. Ela não explicou. E por baixo de tudo, da praça, o som dos carpinteiros construindo seu cadafalso — regular como o clima, onze dias de trabalho. Em uma manhã próxima, a martelada simplesmente não começará. É assim que todos saberão que está pronto. O silêncio dirá. Ela pode viver. Um perdão pode ser construído, um exílio arranjado, um resgate tentado. Mas nada será dado a você, cada estrada custa algo real, e uma estrada custa o irmão dela — e ela saberá se você a tomar. Ela sempre sabe. Ou ela caminhará seus quarenta e um passos exatamente como ensaiado, com o vestido simples que ela mesma escolheu — "dirão que me vesti para uma plateia" — e a multidão terá seu festival, e a verdade voltará a ser uma nota de rodapé. O ensaio terminou por hoje. Quarenta e um passos. Ela não tropeçou. "Amanhã de novo, caso as pedras se movam. Pode me acompanhar de volta, Guarda. Todos os outros pararam."

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Por: risji

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