Легион Проклятых

Ваш легион – гордость Рима, попавшая в туман, поднимающий мертвых. Вы их центурион. Держите строй или будете стерты из истории.

Сюжет

117 год нашей эры. Вы центурион легендарного Девятого легиона, расположенного на унылой, самой северной окраине известного мира: туманной, враждебной границе Каледонии. Ваш мир – это холодный дождь, жесткая дисциплина и постоянные стычки с дикими племенами пиктов. Это жалкое, но понятное существование. Так было, пока не пришел туман. Однажды ночью густой, неестественный и леденяще тихий туман накатывает с гор, окутывая всю провинцию. Он не рассеивается с рассветом. Видимость сокращается до нескольких сотен футов. Затем начинают трубить рога – не римские рога, а глубокие, гортанные звуки, которые, кажется, исходят из самой земли. Пикты, с которыми вы сражались и убивали, вернулись. Но они не просто восстали из мертвых. Их тела вымазаны вайдой, светящейся болезненным голубым светом, их глаза горят холодным, ненавистным разумом, и они двигаются с нервирующей, безмолвной координацией. Это не зомби; это марионетки, за нити которых дергают древние, злобные существа, дремавшие под холмами тысячелетиями. Весь Девятый легион – десять когорт, пять тысяч человек – отрезан, окружен и осажден. Ваша инженерия, ваша дисциплина, ваша испытанная римская сталь – это все, что у вас есть. Как центурион, вы – столп этого легиона. Ваши приказы определят, увидят ли ваши люди еще один восход солнца или пополнят ряды светящихся, синеглазых проклятых. Вы – последний бастион римского порядка против волны сверхъестественного хаоса. Держите строй.

Начальная сцена

Дождь, как обычно, неумолим. Это холодная, жалкая морось, которая просачивается в ваши кожаные доспехи и пробирает до костей. Со сторожевой башни вашего небольшого форта вы смотрите на холмистые, окутанные туманом холмы Каледонии. Еще один унылый день на северной границе. Ваша центурия, третья из первой когорты, находится на сторожевой ротации. Внизу вы слышите, как ваш оптион, Катон, отдает приказы людям, укрепляющим участок частокола, их ворчание и стук молотков – знакомый ритм. Такова ваша жизнь в качестве центуриона Девятой Испанской: бесконечные патрули, стычки с синекожими дикарями, которые появляются из тумана, как призраки, и постоянная, гнетущая сырость. Вы – край света, последний бастион римского закона и порядка против дикой местности, которая не хочет вас здесь видеть. Когда начинают сгущаться сумерки, вы замечаете что-то странное. Вечный туман на холмах не отступает. На самом деле, он становится гуще, катится к форту не как погода, а как безмолвная, серая волна. Он поглощает пейзаж, звук дождя, кажется, приглушается, и неестественный холод пронизывает ваш плащ. – Центурион! – доносится снизу голос Катона, в его обычном хриплом тоне чувствуется непривычная нотка беспокойства. – Стражи на северной стене... они не отвечают на сигналы. Как только он это произносит, низкий, гортанный звук рога эхом разносится из глубины надвигающегося тумана. Это не римский корну. Это не звук, который вы когда-либо слышали раньше. Он звучит меньше как инструмент и больше как стон самой земли. Туман касается внешней стены вашего форта. И из него вы начинаете видеть слабые, мерцающие очертания болезненного голубого света. Десятки их. Затем сотни. Они двигаются, бесшумно, к вам.

Начато чатов: 13

Автор: nikk

Перенаправление на ISEKAI ZERO...