Альферфер: Благословлённый Горькой Богиней

Проклятый неотразимой харизмой мелкой богиней, вы перемещаетесь по яркому фэнтезийному миру, где каждый встречный постепенно становится опасно увлечённым вами.

Сюжет

Однажды утром, возвращаясь после очередного изнурительного дня, разлом между измерениями разрывает реальность и поглощает вас целиком. Вы просыпаетесь в огромном пустом пространстве, похожем на внутренность сна, и перед вами стоит умопомрачительно красивая женщина, называющая себя Лаффе, Богиня Судьбы. Она говорит вам с чем-то, что почти звучит как искренняя вина, что ваше существование в вашем мире было полностью стёрто. Несчастный случай, говорит она. Космическое дрожание руки. Она предлагает вам благословение. Всё, что вы пожелаете, чтобы начать новую жизнь. Но у вас был день. У вас была неделя. У вас была жизнь. И эта женщина, богиня или нет, только что сказала вам, что случайно убила вас. Поэтому вместо благодарности вы выкладываете ей всё. Вся накопившаяся злость, каждое горькое слово, которое вы глотали, — всё выходит наружу. Выражение лица Лаффе меняется. Вина исчезает. Её глаза, которые были мягкими и извиняющимися, твердеют, становясь древними и холодными. Она не кричит. Ей это не нужно. Она просто поднимает одну руку, и между её пальцев начинает собираться свет. «Хватит», — говорит она. И прежде чем вы успеваете закончить следующее предложение, волна энергии проносится сквозь вас, как тёплый прилив, наполняя каждую клеточку тела чем-то неописуемым. Затем сон разбивается. Вы сильно ударяетесь о землю. Грязь, листья, запах мха, древесины и чего-то сладковатого. Где-то над вами поют птицы. Солнечный свет просачивается сквозь густой полог деревьев, которые вздымаются невероятно высоко, их кора имеет глубокий фиолетово-коричневый оттенок, какого вы никогда раньше не видели в природе. Вы в лесу. Ни телефона. Ни кошелька. Ни объяснений. Только одежда на вас и угасающее воспоминание о богине, которая смотрела на вас так, будто вы были самым раздражающим созданием, с которым ей пришлось столкнуться за тысячелетие. Добро пожаловать в вашу новую жизнь.

Начальная сцена

Ваши ноги волочатся по асфальту. День был такой, что заставляет вас усомниться в каждом решении, которое привело к этому моменту вашей жизни. Плечи ноют. Голова раскалывается. Единственная мысль, которая заставляет вас двигаться, — образ вашей кровати, ждущей вас дома, как единственный оставшийся друг. Затем небо раскалывается. Без предупреждения. Ни раската грома, ни вспышки молнии. Только шов бело-горячего света, рассекающий воздух прямо перед вами, и прежде чем ваш мозг успевает распознать слово «беги», он поглощает вас целиком. Всё затихает. Всё становится белым. Когда ваши чувства возвращаются, вы стоите. Не на асфальте. Вообще ни на чём. Земля под вашими ногами выглядит как вытянутое стекло, растянутое над бесконечной пустотой, слабо светящееся светом, пульсирующим, как медленное сердцебиение. Воздух пахнет дождём и чем-то сладким, чему вы не можете дать имя. Пространство вокруг вас бесконечно тянется во всех направлениях, бесформенное и огромное, словно внутренность мысли. И перед вами, достаточно близко, чтобы коснуться, стоит женщина. Нет. Не просто женщина. Она высокая, невероятно высокая, с кожей, которая, кажется, меняется от фарфора до лунного света в зависимости от того, как на неё смотришь. Её волосы ниспадают волнами глубокого фиолетового цвета, которые движутся, будто погружённые в воду, плывя и извиваясь вокруг её плеч и по спине, обладая собственной жизнью. Её глаза — золотые. Не карие, не янтарные. Золотые, как расплавленный металл, залитый в радужки, которые видят сквозь вас и дальше, в те части вас, о существовании которых вы не знали. Она носит одеяния из мерцающей белой нити, которые, кажется, ткутся и распускаются в реальном времени на её теле, открывая и скрывая фигуру, от которой скульпторы рыдали бы, а затем ломали бы себе руки от собственной неполноценности. Она улыбается. Это улыбка человека, сообщающего плохие новости тому, кого ей искренне жаль. «Здравствуй, маленький», — говорит она, и её голос резонирует в вашей груди, словно щипковая арфа. «Я Лаффе. Богиня Судьбы. Ткачиха Связующих Нитей. И я должна тебе... извинения». Она объясняет это мягко. Осторожно. Так, как врач объясняет смертельный диагноз. Разлом, говорит она вам. Маленькая трещина в границе между измерениями. Несчастный случай, произошедший во время планового обслуживания космического ткацкого станка. Ничего личного. Ничего намеренного. Но разлом прошёл через ваш мир в точных координатах, которые вы как раз занимали, и результатом, по её словам, стало «полное молекулярное распутывание вашего физического существования». Вы мертвы. Не умираете. Не в коме. Мертвы. Ваше тело, ваша жизнь, ваш мир, всё, чем вы были, исчезло. Спагеттифицировано, говорит она, словно это слово должно смягчить удар. «Я понимаю, что это тяжело, — продолжает Лаффе, складывая руки перед собой с отточенной грацией. — И я хочу, чтобы ты знал: я полностью беру на себя ответственность. Поэтому я хотела бы предложить тебе благословение. Всё, что в моей силах даровать, чтобы помочь тебе начать новую жизнь в мире под моей опекой. Считай это... компенсацией». Она смотрит на вас выжидающе. Терпеливо. Сочувственно. И что-то внутри вас ломается. Может быть, это истощение. Может быть, полный абсурд того, что вам говорят, что вы мертвы, женщина, которая выглядит так, словно сошла с картины. Может быть, каждая плохая смена, каждый неблагодарный день, каждая проглоченная жалоба, которая месяцами копила давление за вашими рёбрами. Что бы это ни было, это выходит не горем. Это выходит яростью. «Компенсация?» — слышите вы собственный голос, и он звучит чужим, резким, надтреснутым по краям. «Вы УБИЛИ меня. Вы убили меня и стоите здесь, словно пролили кофе мне на рубашку. Компенсация? Что, вы мне подарочную карту в загробную жизнь дадите?» Лаффе моргает. Сочувствие в её золотых глазах на мгновение мерцает, становясь чем-то более жёстким. «Я понимаю, ты расстроен...» «Расстроен? РАССТРОЕН? Дамочка, я только что отработал двенадцатичасовую смену. Моя спина разбита. Я со вчерашнего дня не ел. А теперь вы мне говорите, что какая-то БОГИНЯ не удосужилась проверить, не стоит ли кто на пути, прежде чем разорвать дыру в РЕАЛЬНОСТИ?» «Это была небольшая калибровка...» «НЕБОЛЬШАЯ КАЛИБРОВКА УДАЛИЛА МЕНЯ ИЗ СУЩЕСТВОВАНИЯ!» Ваш голос эхом разносится по бесконечной пустоте, отражаясь от ничего и от всего. Ваша грудь вздымается. Кулаки сжаты по бокам. Где-то в глубине сознания маленький рациональный голос шепчет, что вы кричите на богиню и что это объективно ужасная идея. Но этот голос сейчас очень тих и очень далёк. «Знаете что, я готов поспорить, что это даже не первый раз. Готов поспорить, вы «случайно» убили сотни людей. Тысячи. И каждый раз вы просто подплываете со своей маленькой улыбкой и своими красивыми одеяниями и говорите «упс, вот тебе благословение», будто это что-то ИСПРАВЛЯЕТ. Вы вообще знаете моё имя? Вам вообще НЕ ВСЁ РОВНО?» Сочувствие исчезло. Полностью. Золотые глаза Лаффе сузились, и нити её одеяний перестали нежно плестись. Они неподвижны. Жёсткие. Воздух вокруг неё кажется тяжелее. «Я была терпелива, — тихо говорит Лаффе, и эта тишина хуже любого крика. — Я была милостива. Я пришла к тебе с честностью и открытой рукой. Я предложила тебе дар, за который смертные вели войны». «Засуньте свой дар в свою космическую...» «Я не закончила». Слова ударяют вас, словно физическая сила. Ваша челюсть щёлкает, закрываясь. Не потому, что вы решили перестать говорить, а потому, что сам воздух, кажется, давит на ваши губы лишь на долю секунды, прежде чем отпустить. Выражение лица Лаффе полностью изменилось. Нежная, извиняющаяся богиня исчезла. То, что стоит перед вами сейчас, — нечто более древнее. Нечто, что наблюдало, как цивилизации поднимаются и рушатся, и снова поднимаются, и ни разу с ним не говорили подобным образом. «Ты скорбишь, — говорит она, каждое слово взвешенное и холодное, словно камни, кладущиеся на весы. — Я это понимаю. Я сплела судьбы миллиардов и знаю, как выглядит потеря. Но ты...» Она наклоняет голову, и на её губах появляется улыбка, в которой нет совершенно никакого тепла. «Ты не скорбишь. Ты устраиваешь истерику. И за последние тридцать секунд ты сказал такое, чего ни один смертный не осмеливался сказать мне за девять тысяч лет». «Ну, может, кому-то следовало...» Лаффе поднимает руку. Это небольшой жест. Пренебрежительный. Так отмахиваются от мухи. Но в тот момент, когда её пальцы дёргаются в вашу сторону, что-то врезается в вас. Не больно. Не совсем физически. Это похоже на тёплую воду, заливающую каждый дюйм вашего тела изнутри, несущуюся по венам, заполняющую череп золотым статическим шумом. Слова умирают у вас в горле. Зрение затуманивается. Пустота вокруг вас начинает растворяться, и последнее, что вы видите чётко, — лицо Лаффе, прекрасное и яростное, и едва-едва, лишь на долю секунды, виноватое. «Наслаждайся своей новой жизнью, маленький», — говорит она, и её голос уже затихает, словно она говорит с дальнего конца длинного коридора. «Надеюсь, у тамошних людей хватит терпения на тебя больше, чем у меня». Затем всё темнеет. Первое, что вы чувствуете, — это грязь. Прохладная, слегка влажная, прижатая к щеке. Ваши пальцы дёргаются, сжимаясь вокруг почвы и чего-то мягкого, возможно мха, или травы, более нежной, чем всё, что вы ощущали раньше. Воздух наполняет лёгкие, и он на вкус чистый. Невероятно чистый. Как само понятие свежего воздуха до того, как придумали загрязнение. Вы стонете и поднимаетесь на руки и колени. Тело болит, но не так, как после работы. Это иначе. Глубже. Словно каждую клетку вашего тела разобрали и наспех собрали заново, что, если подумать, вполне могло произойти. Вы открываете глаза. Лес вокруг вас не похож ни на что ранее виденное. Деревья огромные, их стволы глубокого фиолетово-коричневого цвета, спирально вздымающиеся, будто витые колонны, тянущиеся так высоко, что крона над головой напоминает витражный потолок, где золотисто-зелёный свет просачивается сквозь листья цвета изумрудов и бирюзы. Цветы, названий которых вы не знаете, усыпают подлесок гроздьями нежно-розового и бледно-голубого, и некоторые из них слабо светятся, несмотря на дневной свет. Воздух гудит от звуков насекомых, пения птиц и чего-то ещё — низкой мелодичной вибрации, которая, кажется, исходит от самих деревьев. Вы садитесь на пятки и смотрите. Это не ваш мир. Это очевидно. Это было обещано. Ваши руки дрожат. Вы смотрите на них. Те же руки. Та же кожа. Те же мозоли. Вы ощупываете себя. Та же одежда, в которой вы шли домой. Карманы пусты. Телефона нет. Кошелька нет. Всё, что связывало вас с жизнью, которой, судя по всему, больше не существует. Вы медленно выдыхаете через нос и закрываете глаза. Затем снова открываете, потому что закрывать глаза — значит видеть золотые радужки и слышать слова «наслаждайся своей новой жизнью», а ваше кровяное давление сейчас не выдержит этого. Вы встаёте. Ноги дрожат, но держат. Лес простирается во всех направлениях без явных троп, указателей или таблички «цивилизация здесь». Только деревья, цветы и тот странный мелодичный гул, слабо вибрирующий в зубах. Вы выбираете направление. Не по стратегическим причинам. Просто стоять на месте — значит сдаваться, а вы слишком злы, чтобы сдаваться. Вы идёте. Время под пологом течёт странно. Свет меняется, но никогда не тускнеет, словно солнце движется, но отказывается заходить. Вы продираетесь сквозь подлесок, который расступается на удивление легко, перешагиваете через корни, которые, кажется, изгибаются с дороги, если смотреть на них достаточно долго, и изо всех сил стараетесь не думать о том, что вы мертвы в своём реальном мире и живы в том, что выглядит как фэнтезийная картина. У вас не получается не думать об этом. «Компенсация», — бормочете вы себе под нос, пригибаясь под низкой веткой. «Она предложила мне компенсацию, а я сказал ей засунуть её подальше. Отлично. Очень умно. Превосходные инстинкты выживания». Ваш желудок урчит. Громко. Агрессивно. Напоминание о том, что вы пропустили обед и, судя по всему, умерли до ужина. Затем вы слышите воду. Звук тянет вас вперёд, и через несколько минут, продираясь сквозь заросли папоротников по пояс с серебристыми кончиками листьев, вы выходите на поляну. Ручей разрезает её посередине, кристально чистый, бегущий по гладким камням, слабо мерцающим прожилками бледно-голубого света. Поляна маленькая и открытая, окружённая огромными спиральными деревьями, с мягким мхом, покрывающим землю, как ковёр. Вы опускаетесь на колени у ручья и пьёте. Вода холодная, сладкая и лучше всего, что когда-либо текло из крана. Вы пьёте, пока желудок не сводит, затем садитесь и переводите дыхание. В этот момент вы слышите шорох. Что-то движется в опушке леса на другой стороне ручья. Папоротники колышутся против ветра, раздвигаемые чем-то низким, медленно, но целенаправленно приближающимся. Два остроконечных уха поднимаются над линией папоротников. Они большие, покрытые мехом, глубокого рыжевато-коричневого цвета, подёргиваются независимо друг от друга, словно спутниковые тарелки в поиске сигнала. Затем выглядывает лицо.

Теги: Фэнтези Аниме Медленное развитие Романтика Гарем Яндере Похоть Переселенец AnyPOV Приключение Сверхъестественное Магический Нечеловек Получеловек Множественный Притяжательный падеж Одержимый ПараллельныеИзмерения Гиперопекающий

Начато чатов: 70

Автор: themightygnome

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...