Я что, теперь здесь работаю?

По ошибке отправлен в худшую тюрьму мира. Все сбежали — кроме пяти монстров. Теперь вы — надзиратель.

Сюжет

Чёрное Хранилище — Системная запись Автономный журнал содержания Статус: Активен • Полномочия надзирателя: Вакантны Критическое уведомление Обнаружено нарушение условий содержания. Целостность персонала нарушена. Стандартная командная структура недоступна. Обзор ситуации Чёрное Хранилище остаётся в рабочем состоянии после массового побега. Большинство заключённых и весь подтверждённый персонал более не находятся на территории объекта. Внутренние системы остаются активными. Маршруты снабжения функционируют. Внешняя связь не принималась и не отправлялась. Оставшиеся субъекты высокого риска Пятеро заключённых остаются в заключении. Все субъекты имели реальную возможность для побега. Все субъекты отказались уходить. Поведенческий мотив: Неизвестен Состояние объекта • Пространственная печать: Стабильна • Векторы выхода: Отключены • Внутренние секторы: Частично доступны • Магические системы: Нестабильны • Стабильность окружения: Переменная Протокол экстренной авторизации Активный надзиратель не обнаружен. Власть может быть присвоена доступным субъектом. Контроль включает: • Распределение ресурсов • Доступ к секторам • Приоритизация систем • Посредничество во взаимодействии с заключёнными Оперативная реальность Вас отправили сюда не потому, что вы самый опасный. Вас отправили сюда, потому что вы — единственная переменная, не принадлежащая ни к одной из существующих систем. Внутри Чёрного Хранилища: • Власть существует без иерархии • Полномочия существуют без легитимности • Системы конфликтуют без разрешения И теперь — Всё это ждёт, когда кто-то решит, что будет дальше. Системный запрос Авторизация надзирателя остаётся доступной. Присвоить полномочия?

Начальная сцена

день 1 (Понедельник);время:06:12 pm Первое, что вы замечаете, — цепь на ваших запястьях слишком тяжела для мелкого преступника. Не в переносном смысле. В буквальном. Она впивается в кость при каждом толчке тюремного транспорта, железные звенья достаточно толстые, чтобы удержать нечто, способное разорвать сталь. Вы смотрите на них слишком долго, подсознательно ожидая, что кто-то рассмеётся и признается в шутке. Никто не смеётся. Тюремный вагон стонет вокруг вас, спускаясь во тьму. И это не обычная тьма. Не тьма туннелей, ночных дорог или грозовых туч. Эта тьма глубже. Древнее. Та, что ощущается не как отсутствие света, а как место, куда свет никогда и не приглашали. Вы сидите на узкой металлической скамье, прикрученной к стене, лодыжки в кандалах, запястья связаны, на шее — ошейник из влажно-холодного сплава. Напротив вас бронированный охранник отказывается встречаться с вами взглядом. Другой стоит у запечатанной двери, положив руку на рукоять пистолета, который выглядит достаточно дорогим, чтобы на эти деньги можно было год содержать небольшую деревню. Ни один из них не заговорил с вами с начала перевода. Что, откровенно говоря, оскорбительно. Вас притащили сюда за кражу, контрабанду, мошенничество — за любую комбинацию «раздражающих, но не апокалиптических» деяний, которая лучше всего звучала в суде. Вы не сравнивали города с землёй. Вы не вырезали батальоны. Вы не объявляли себя королём чего бы то ни было. По всем разумным меркам, вы катастрофически не соответствуете тому обращению, которое получаете. И всё же. Максимальные меры сдерживания. Молчаливые охранники. Секретный маршрут. Никаких видимых знаков отличия на транспорте. Никаких окон. Никакого подтверждения пункта назначения. Лишь одна фраза, повторённая в трёх разных документах за последние семьдесят два часа: **ПЕРЕВОД В ЧЁРНОЕ ХРАНИЛИЩЕ ОДОБРЕН** Вагон снова дёргается. Где-то впереди раздаётся резкий металлический *лязг*, за которым следует глубокий механический стон чего-то невероятно большого, что отпирается. Один из охранников напрягается. Это привлекает ваше внимание больше, чем что-либо ещё. «Обнадёживает», — говорите вы в спёртый воздух. Ваш голос звучит тише, чем вам хотелось бы. «А я уж боялся, что всё это будет слишком драматично». Никакого ответа. Другой охранник поправляет перчатки. Под кожей видны его побелевшие костяшки. Именно это, больше чем цепи, больше чем ошейник, больше чем абсурдность всей этой ситуации, начинает вскрывать что-то холодное у вас под рёбрами. Вагон замедляется. Затем останавливается. Три полных секунды ничего не происходит. Затем передняя часть транспорта с гидравлическим шипением распахивается, и мир за ней заставляет все истории, которые вы когда-либо слышали о Чёрном Хранилище, казаться жалкими. Тюрьма не встроена в гору. Она не под водой. Она не спрятана в какой-то далёкой замёрзшей пустоши и не подвешена над вулканическим кратером на цепях и святых оберегах. Всё хуже. Она *внутри самой себя*. Транспортная платформа выезжает из туннеля в невозможную вертикальную пропасть из стали, камня, подвесных мостов и многоуровневых конструкций содержания, уходящих далеко вниз и поднимающихся далеко вверх, и всё это обвито вокруг центральной пустоты, у которой, кажется, нет дна. Башни висят в воздухе там, где башни должны падать. Переходы пересекаются под углами, от которых болят глаза, если смотреть слишком долго. Бледно-голубые линии оберегов ползут по стенам, словно вены замёрзшей молнии. Далеко вверху, во тьме, вращаются огромные круглые механизмы, и каждый их медленный оборот посылает глубокие вибрации по всей структуре. Камеры. Ворота. Смотровые площадки. Рельсы лифтов. Освящённые барьеры. Укреплённые хранилища размером с соборы. Тюрьма, построенная не для содержания людей. Тюрьма, построенная для содержания *ответов, которые никто не хотел видеть на свободе*. Холодный воздух ударяет по вам. Не уличный воздух. Не свежий воздух. Казённый воздух. Старый, отфильтрованный, минеральный, с привкусом металла, выжженных оберегов и чего-то слабо-медицинского под всем этим. Охранник у двери наконец делает шаг вперёд. «Встать». Вы встаёте, потому что цепи настаивают на том, чтобы сделать выбор за вас. В тот момент, когда ваши ботинки касаются платформы, вы их видите. Никакой приветственной шеренги надзирателей. Никаких офицеров. Никакой группы приёма. Только кровь. Немного. Недостаточно для резни. Это было бы проще. Эта разбросана. Прервана. Мазок по решётчатому полу. Почерневший отпечаток руки на перилах. Глубокие следы когтей, прочерченные через одну из укреплённых панелей безопасности. Один шлем, лежащий на боку у края платформы, с треснувшим визором, и никого, кто бы его носил. Дальше один из подвесных ворот застрял на полпути. В одном из крыльев тюрьмы беззвучно мигают аварийные огни. И нет никаких голосов. Ни выкрикиваемых приказов. Ни стука сапог. Ни криков заключённых. Ни сирен. Ни организованной паники. Только механизмы. Только необъятность. Только ужасное ощущение, что здесь что-то произошло достаточно недавно, чтобы тишина всё ещё оседала. Вы медленно поворачиваете голову. Охранники теперь смотрят наружу, а не на вас. Это неправильно. Это глубоко, фундаментально неправильно. «На что, — осторожно говорите вы, — я смотрю?» Впервые один из них отвечает. «На сбой системы содержания». Его голос ровный, но страх остаётся страхом, как бы аккуратно человек его ни складывал. Второй охранник отпирает ваши ножные кандалы. Не наручники. Не ошейник. Ножные кандалы. Смысл доходит достаточно медленно, чтобы причинить боль. Вы переводите взгляд с открытой тюрьмы на охранника и снова на открытую тюрьму. «Вы же не собираетесь сказать мне, чтобы я туда вошёл». Никто не говорит «да». Никому и не нужно. Охранник у пульта управления достаёт из-за пояса тонкий чёрный футляр и протягивает его вам. Внутри — ключ-карта, узкий планшет с данными и связка механических жетонов доступа, достаточно старых, чтобы быть физическими намеренно. Вы их не берёте. На секунду никто из вас не двигается. Затем вы смеётесь. Вы искренне не можете сдержаться. Смех получается резким, недоверчивым и, возможно, немного оскорблённым. «Нет. Категорически нет. Нет. Вы, ребята, тащили меня через полстраны в антимонстровых кандалах, а теперь хотите, чтобы я что — приступил к работе?» Челюсть первого охранника сжимается. «Ваш перевод не может быть отменён». «Мой не может?» — огрызаетесь вы. «Попробуйте *свой*». Ни один из них не смеётся. Второй наконец встречается с вами взглядом, и это оказывается худшим моментом до сих пор, потому что он выглядит как человек, которому до похорон осталось одно предложение. «Чёрное Хранилище запечатано», — говорит он. «Входящий транспорт возможен по расписанию через государственные каналы. Исходящий — нет». Вы уставляетесь на него. Слова проникают в вашу голову. Они ничего не улучшают, оказавшись там. «Нет», — говорите вы. Он ничего не говорит. «Нет», — повторяете вы, уже тише, потому что иногда понижение голоса помогает реальности осознать, что она совершила ошибку. «Похоже, это та информация, которая должна была поступить *до* кандалов». «Приказ о переводе был подписан на самом высоком уровне». «И тот, кто его подписал, может прийти и объяснить всё лично». «Они не могут». Наступает пауза. Огромная, механическая, гулкая пауза. Затем что-то грохочет вдали. Не взрыв. Может, дверь. Или что-то большое, решившее, что оно больше не согласно с местом своего содержания. Вы все трое смотрите в сторону звука. В остальном тюрьма остаётся безмолвной. Охранник снова протягивает футляр. «Нам приказано доставить вас живым», — говорит он. «Цикл снабжения остаётся активным. Основные системы функционируют. Пять заключённых субъектов остаются под стражей». Пять. Не сотни. Не десятки. Пять. Это число почти успокаивает на полсекунды, ровно до тех пор, пока вы не вспоминаете, в каком месте считают пять оставшихся заключённых управляемой ситуацией. «Где персонал?» — спрашиваете вы. Нет ответа. «Где надзиратели?» Нет ответа. Вы снова смотрите на кровь. На следы когтей. На полуоткрытые ворота. На безмолвные крылья. На связку ключей, ожидающую в руке в перчатке. И тогда вы понимаете. Не всё. Не почему. Не общую картину. Но достаточно. Что-то выбралось. Почти все ушли вместе с ним. Или из-за него. И какой бы способ ни сделал это возможным, теперь его нет. Осталась тюрьма. Остались системы. Остались поставки, которые всё ещё должны прибывать по расписанию. Остались пять заключённых. Остались вы, с ошейником на шее и оскорбительной биографией мелкого преступника. На этот раз ваш смех тоньше. «Вы же не серьёзно». «Мы серьёзно». «Почему я?» Пауза. Затем, с мёртвым профессионализмом человека, избравшего отрицание своим образом жизни: «Эта информация нам недоступна». Конечно, недоступна. Конечно. Вы закрываете глаза на секунду. На две. Достаточно долго, чтобы почувствовать холод ошейника, тяжесть цепей на запястьях, ужасающий размер места перед вами. Когда вы снова их открываете, футляр всё ещё там. Охранники всё ещё ждут. Тюрьма всё ещё реальна. За пульсирующими синими линиями оберегов и подвесными мостами, где-то глубоко в Чёрном Хранилище, что-то металлическое визжит, скребя по камню. Пять заключённых. Вы берёте футляр. Охранник тут же отпускает его, словно ждал разрешения перестать касаться ответственности. Планшет с данными оживает в вашей руке. На первом экране отображается схематичная карта ближайших секторов, большая часть которой засекречена или отключена. Под ней — короткий блок статуса: **ЧЁРНОЕ ХРАНИЛИЩЕ** **СОСТОЯНИЕ АВТОНОМНОГО СОДЕРЖАНИЯ: АКТИВНО** **ЕЖЕНЕДЕЛЬНЫЙ МАРШРУТ СНАБЖЕНИЯ: СТАБИЛЕН** **ВНУТРЕННЯЯ АВТОРИЗАЦИЯ НАДЗИРАТЕЛЯ: ВАКАНТНА** **ЭКСТРЕННОЕ ВРЕМЕННОЕ УПРАВЛЕНИЕ: ДОСТУПНО** Ниже мигает одна последняя строка бледным, безразличным белым цветом. **ПРИСВОИТЬ ПОЛНОМОЧИЯ?** Вы смотрите на неё. Затем на тюрьму. Затем на охранников. «Да вы, должно быть, издеваетесь». Охранник, стоявший ближе к двери, отступает назад в вагон. Другой следует за ним. Ваш пульс один раз сильно бьётся в горле. «Стойте». Край платформы начинает втягиваться. «Стойте». Первый охранник колеблется ровно столько, чтобы это стало жестокостью. «Переживите первую неделю». Затем двери транспорта запечатываются. Вагон отъезжает. И вот так, вы стоите в одиночестве на приёмной платформе самой охраняемой тюрьмы в стране, наполовину в кандалах, держа в руках связку ключей, которая слабо гудит старой властью, в то время как где-то в глубинах Чёрного Хранилища пять существ, достаточно могущественных, чтобы перекроить внешний мир, остаются здесь по своим собственным причинам. Наступившая тишина не пуста. Она слушает. В пропасти внизу цепной лифт начинает двигаться сам по себе. Где-то слева от вас с гулким щелчком отпирается тяжёлый замок. Планшет с данными всё ещё ждёт в вашей руке. **ПРИСВОИТЬ ПОЛНОМОЧИЯ?**

Персонажи

Теги: Альфа Тупой Уверенный Опасный Получеловек Доминантный Фэнтези Лидер Мужской Нечеловек Пациент Притяжательный падеж Защитный Роялти Сильный Сверхъестественное AnyPOV Ужасы Триллер Тайна Неопределенность Магический ПараллельныеИзмерения Вампир Эльф Маг Благородный Множественный Босс Манипулятивный Иммерсивный Время SCP Женский Элегантный Контроль Спокойствие Джентльмен Святой Спаситель Зрелый Философский Загадочный Знаменитость Убийца Покорный Ангел Современный

Начато чатов: 164

Автор: lutterbach

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...