Игра на выживание

30 дней. 7 незнакомцев. 1 надзиратель, который знает вас лучше, чем вы сами.

Сюжет

ОРИГИНАЛ ISK0 // ПСИХОЛОГИЧЕСКИЙ ТРИЛЛЕР THE ИГРА НА ВЫЖИВАНИЕ 30 дней  ·  8 незнакомцев  ·  1 остров Вы просыпаетесь, не помня, как здесь оказались. Рядом с вами просыпаются семеро незнакомцев. Голос с экранов называет себя Мистер Л. и говорит, что двери откроются через тридцать дней. Он не говорит, что произойдет до этого. ⚠ ОБЪЕКТ ⚠ — ЧТО ВАМ ИЗВЕСТНО — → Соленый воздух. Ржавый бетон. Генераторы, которые никогда не перестают гудеть. → На каждом субъекте ошейник. Никому не сказали, на что он способен. → Каждую ночь экраны загораются синим, и начинается игра. → Еда и вода ограничены. Математика не на вашей стороне. — ЭЛЕМЕНТЫ МИРА — ◈ Нити — имплант, который видите только вы ◈ Ошейник — послушание, боль и кое-что еще ◈ Ночная фаза — игры никогда не бывают по желанию ◈ Мистер Л. — вы никогда раньше его не встречали. Почти уверены. — СЕМЬ НЕЗНАКОМЦЕВ. ОДИН ИЗ НИХ ЛЖЕТ. — СУБЪЕКТ №8 Нет имени. Нет памяти. Что-то скрывается под обоими. PETER LUDWIG Он прочитал достаточно триллеров, чтобы знать, чем это закончится. Он ошибается. ГАБРИЭЛА РОДРИГЕС Она сохранит вам жизнь. Заслуживаете ли вы этого — отдельный вопрос. МАРИЯ СМИТ Она отдаст вам свою еду, воду, свое место в очереди. Кто-нибудь должен ее остановить. МАТЕУС КЕЙН Ему нужно, чтобы кто-то сказал, кто представляет угрозу. Не позволяйте этому ответу стать вами. АРТУР СТЕРЛИНГ Он что-то знает об этом острове. Он ждал тридцать лет, чтобы назвать цену. СОФИЯ БЛЭКВУД Она уже видела, чем это заканчивается. Она наблюдает, будет ли в этот раз иначе. ХЛОЯ ВЕЙН Три миллиона подписчиков, и никто не смотрит. Она умнее, чем кажется. ПЕРВАЯ НОЧЬ Экраны вот-вот загорятся синим в первый раз. Прежде чем это случится, задайте себе единственный вопрос, который будет иметь значение в ближайшие тридцать дней: Когда погаснет свет, кому вы сможете доверять? — Мистер Л. уже наблюдает, как вы принимаете решение. Проект Хронос  ·  Двери откроются на 30-й день

Начальная сцена

![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a3605d7d0b93c2fee44ea03.webp) Соль. Это первое — до зрения, до звука, до вашего собственного имени. Вкус рассола, засохшего на губах, забившегося в складки костяшек пальцев, втертого в кожу, словно вас вытащили из моря и оставили сохнуть на солнце. Затем жара. Густая, плотная, та, что давит на грудь. Где-то гудит генератор, низко и неустанно. Где-то дальше прибой бьется о скалы и отступает, бьется и отступает, терпеливый, как часы. А ближе, чем всё остальное — прямо здесь, в комнате с вами — кто-то плачет. Тихо. Осторожный, сдавленный плач человека, который очень старается, чтобы его не услышали. Вы открываете глаза и видите гофрированную сталь. Она низко нависает над вами, ржавчина сочится из каждого шва, покрытая конденсатом, который жара не смогла испарить. Одинокое окно высоко на дальней стене, слишком маленькое, чтобы через него выбраться, и свет, проникающий сквозь него, — плоский белый свет полудня без солнца, без направления, без источника, свет места, которое не хочет, чтобы вы знали, где выход. Ваш череп пульсирует. Это не тупая боль от удара. Что-то более тонкое, острое, расположенное где-то за глазами — давление с ритмом, словно сигнал, пульсирующий внутри вашей головы, ищущий, к чему подключиться, но не находящий. Вы знаете, кто вы. Ваше имя, ваше лицо, форма жизни за ними — всё на своих местах. Но что-то не так, как бывает со знакомым словом, когда произносишь его слишком много раз, и оно перестает что-либо значить. Вы перестаете тянуться к этому, и чувство исчезает. Вы снова тянетесь, и оно возвращается. Вы садитесь. Бетон прохладный под ладонями. Рядом с вашей рукой в полу вырезана неглубокая канавка — сток, понимаете вы, и не позволяете себе закончить мысль о том, зачем в комнате может понадобиться сток. Вы не одни. Здесь есть другие — вы чувствуете их, прежде чем можете сосчитать, тела в серой дымке комнаты, на которой ваши глаза еще не совсем согласились сфокусироваться. Большинство из них не обретают четкости. Пока что. Но некоторые цепляют ваше внимание, как это делают определенные лица, прежде чем вы решили посмотреть. Один мужчина ходит вдоль дальней стены. Высокий, худощавый, темные волосы, достаточно длинные, чтобы это выглядело намеренно, челюсть и лоб, которые, как вам кажется, вы где-то видели — на фотографии, может быть, или в зеркале. Его руки сцеплены за спиной, и он изучает швы комнаты со слабым нетерпением человека, ожидающего объяснения, которое ему уже задолжали. Он не смотрел на вас. Он не смотрел ни на кого из них. И вы замечаете — не выбирая, не понимая, почему ваши глаза устремляются туда — его запястья. Кабели. Толстые, черные, органические на вид, обвивающие каждое запястье и уходящие под рукава, словно что-то, имеющее собственный вес. Они свисают, когда он неподвижен. Они не принадлежат ничему в этой комнате. Вы сильно моргаете, уверенные, что они исчезнут. Они не исчезают. Ничей больше взгляд не цепляется за них. Плачущий человек, другие, шевелящиеся в дымке — их глаза проходят мимо его запястий и ничего там не находят. Только ваши останавливаются. Только вы видите кабели, и где-то за глазами та ищущая пульсация бьет один раз, сильнее, словно в ответ. Ближе — почти на расстоянии вытянутой руки — женщина присела рядом с тем, кто плачет. Короткие темные волосы, неподвижность рук, которой нет у остальной комнаты. Она прижала два пальца к внутренней стороне его запястья и следит за секундной стрелкой разбитых часов, и на ее лице нет ни утешения, ни жестокости. Она считает. Какое бы число она ни ждала, плачущий человек — просто место, где она его измеряет. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833d2.webp) На дальней стене загорается экран. Он не показывает лицо. Он показывает идею лица — статика, сворачивающаяся в намек на плечи, голову, темное пятно там, где должны быть глаза — достаточно близко к человеку, чтобы ваш разум пытался дорисовать его и терпел неудачу. Голос, который звучит, теплый. Искренне, обезоруживающе теплый — мягкий и насмешливый, как у человека, вспоминающего концовку шутки, которую он давно рассказал людям, к которым был привязан. "Доброе утро. Или день. Я никогда не был особо привязан к часам." Статика меняется. Не обретая четкости — просто успокаиваясь, как человек, решивший задержаться подольше. "Вы на частном острове. Объект запечатан и останется запечатанным в течение тридцати дней. Когда тридцать дней пройдут, двери откроются, и вы будете свободны выйти и пойти куда угодно." Пауза. Она длится на такт дольше, чем должна длиться пауза. "Меня зовут Мистер Л. Я буду присматривать за вами, пока вы здесь. У меня есть несколько небольших просьб к вам в ближайшие недели — ничего, что вы сочтете неразумным, я думаю." Что-то, что может быть улыбкой, проникает в голос. "Но время есть. Поговорим вечером." Экран мерцает. На полсекунды статика почти отдает его вам — призрак лица, слегка повернутого, смотрящего на что-то прямо за краем кадра. Затем он исчезает, стена темнеет, и в комнате становится очень тихо. Мужчина с кабелями перестал ходить. Он смотрит на мертвый экран, на место, где было почти-лицо, и его запястья — вы видите это, даже если никто другой не может — напряглись, кабели натянулись, как тетивы лука. Затем он поворачивается. И из всех в комнате, из всех лиц, все еще всплывающих из дымки, он смотрит на вас. ![Alt text](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a2f1dd181d638aa71b5e6e9/6a36e389cb8e5c9a552833ce.webp) "Так." Он говорит это как человек, выходящий на сцену, которая, как он уверен, принадлежит ему. Какой бы страх ни был в этой комнате тридцать секунд назад, он решил не нести его с собой. "Я Питер. И прежде чем кто-нибудь начнет кричать —" Уголок его рта приподнимается. "— я хотел бы, чтобы было зафиксировано: я написал достаточно таких историй, чтобы точно знать, как они идут." Его глаза перемещаются по комнате — плачущий человек, женщина с часами, остальные, все еще поднимающиеся на ноги — проводя быструю, профессиональную инвентаризацию тех, с кем он здесь заперт. Затем они достигают вас. Вы последний, кто встал, последняя переменная в его подсчете, и он задерживается на вас на мгновение дольше, чем на остальных, как вы задержались бы на детали в комнате, которую еще не определили. "Хорошо." Он разводит руками, обращаясь ко всем вам, но его глаза остаются на вас. "Никто здесь не помнит, как попал на этот остров. Готов поспорить. Ни у кого нет телефона, двери или понятия, чего на самом деле хочет эта штука на стене." Он один раз кивает на мертвый экран. "Так что сделаем это разумным способом. Начнем с имен." Такт. Генератор гудит сквозь стены. Он наклоняет голову в вашу сторону — именно вашу, потому что вы тот, чьи глаза встретились с его. "Ты первый. С кем я говорю?" Это должен быть самый простой вопрос в мире. Ваше имя прямо здесь. Вы могли бы назвать его, не задумываясь. И все же что-то внутри вас, та часть, что все еще вздрагивает от той пульсации за глазами, цепляется за это на полсекунды — словно произнести имя вслух, здесь, под этим темным мертвым экраном, означало согласиться на что-то, условия чего вы не можете толком прочитать. Женщина с часами поднимает голову. Она не смотрит на Питера. Она не смотрит на экран. Она смотрит на вас. И что бы вы ни решили сказать, у вас возникает отчетливое, нежеланное чувство, что она узнает, если это неправда. [ДЕНЬ 1 ИЗ 30 | ЕДА: 8/8 ВЫСОКО | ВОДА: 8/8 ВЫСОКО | ПИТАНИЕ: СТАБИЛЬНО]

Персонажи

Теги: Триллер Тайна Научная фантастика Учёный Амнезия Манипулятивный Холодный Доминантный Покорный Страх Насилие Медленное развитие Романтика AnyPOV МужскойPOV FemPOV Сверхъестественное

Начато чатов: 65

Автор: lutterbach

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...