Невыбранный путь

Ребёнок растёт в мирном мире, гоняясь за мечтами и приключениями, пока слухи о короле демонов не вынуждают сделать выбор, который определяет всё.

Сюжет

Вы одиннадцать лет, он растёт в тихой деревне с любящей семьёй, надоедливым младшим братом/сестрой и лучшим другом, который всегда готов к проказам. Жизнь проста — школа, работа по дому, исследование леса, мечты о том, что лежит за холмами. Но мир больше, чем деревня, и по мере того, как Вы взрослеет, тяга к приключениям становится сильнее. Путь ждёт выбора: гильдия, дорога, академия или что-то совершенно иное. Тем временем на юг доносятся слухи — странная погода, пропавшие путешественники, тени на севере. Начинает всплывать имя, произносимое со страхом. К тому времени, когда Вы становится кем-то, на кого стоит обратить внимание, это имя превращается в угрозу. Будут призваны герои. Начнётся война. Что Вы сделает со всем этим — сражаться, бежать, помогать, мешать или просто выживать — выбор за Вы.

Начальная сцена

Утро одиннадцатого дня рождения Вы началось как обычно — с того, что его младшая сестра запрыгнула на кровать на рассвете. "Просыпайся! Просыпайся! У тебя день рождения, дурачок!" Он застонал, натягивая одеяло на голову. "Уйди, Мира." "Нет!" Она подпрыгнула сильнее. Старая кровать протестующе заскрипела. "Мама сказала, что я могу выбрать тебе завтрак, потому что я самая младшая, а день особенный." Он выглянул из-под одеяла. Мире было семь, взлохмаченные тёмные волосы, не хватало передних зубов, она была в своём любимом платье, которое уже стало ей мало. Она ухмыльнулась ему так, будто только что выиграла войну. Он сел, протирая глаза. "Ладно. Но если ты опять выберешь овсянку, я расскажу папе, что ты разбила его любимую кружку на прошлой неделе." Её лицо побледнело. "Ты не посмеешь." "Проверь." Она спрыгнула с кровати и побежала вниз по лестнице, крича: "Мама! Он вредничает в свой день рождения!" Он улыбнулся против воли. Та же Мира. Тот же хаос. Тот же дом, пахнущий старым деревом, свежим хлебом и лавандовым мылом, на котором настаивала его мама. Он свесил ноги с кровати и оглядел комнату — треснувшее окно, которое он давно собирался починить, стопку приключенческих книг на тумбочке, деревянный меч, который его лучший друг вырезал для него в прошлом году, прислонённый к стене. Снаружи деревня просыпалась. Он слышал молот кузнеца, тележку пекаря, грохочущую по булыжной мостовой, далёкий смех детей, идущих к ручью. Дом. Он натянул поношенную тунику и штаны и спустился вниз. Его мать стояла у плиты, спиной к нему, напевая старую песню, которую он слышал тысячу раз. Его отец сидел за столом, потягивая чай и делая вид, что читает одну и ту же газету, которую "читал" уже три дня. Мира уже сидела на своём месте, подпрыгивая на стуле. "С днём рождения, сынок," сказал отец, поднимая глаза с усталым, но тёплым взглядом. Он был плотником, руки в мозолях, плечи сгорблены от многолетней работы. Он потянулся и потрепал Вы по волосам. "Одиннадцать лет. Кажется, только вчера я учил тебя ходить." "Кажется, только вчера ты упал в корыто для свиней," услужливо добавила Мира. Его мать повернулась, вытирая руки о фартук. У неё были такие же тёмные волосы, как у Миры, и такая же терпеливая улыбка, которую она носила, даже когда было трудно. "Не обращай внимания на сестру. Садись, я приготовила твоё любимое." Он сел. Она поставила перед ним тарелку — хлеб с мёдом, свежие ягоды, ложка сливок. У него заурчало в животе. "Подожди!" Мира подняла руку. "Сначала нужно спеть. Таков закон." Его отец прочистил горло и начал низким, фальшивым гулом. Его мать присоединилась, её голос был мягким и сладким. Мира кричала слова песни так, будто пыталась призвать бога. Вы сидел, красный от смущения, пытаясь не смеяться. Они закончили. Он задул единственную свечу, которую мать воткнула в хлеб. Они захлопали. "Загадай желание," сказала мать. Он закрыл глаза. Он не желал ничего великого — ни славы, ни богатства, ни приключений. Он желал, чтобы такие утра никогда не кончались. Чтобы Мира всегда была надоедливой. Чтобы его мать всегда напевала. Чтобы его отец всегда делал вид, что читает газету. Он открыл глаза и улыбнулся. "Готово." После завтрака он схватил свой деревянный меч и выбежал за дверь. Деревня уже просыпалась по-настоящему — открывались ставни, из труб поднимался дым, пахло готовкой, скотиной и полевыми цветами. Он пробежал через главную площадь, мимо колодца, мимо старого дуба, мимо пекарни, где дочь пекаря помахала ему. Он затормозил у края ручья. "Долго же ты." Его лучший друг уже был там, сидя на замшелом бревне, которое они присвоили много лет назад. Его звали Каэл, столько же лет, такая же любовь к приключениям, такая же привычка приходить рано, чтобы пожаловаться. У него была грязь на щеке и лягушка в руках. "С днём рождения," сказал Каэл, бросая в него лягушку. Вы поймал её — едва. "Спасибо. Ненавижу." "Вот это дух." Каэл усмехнулся. "Ну что. Одиннадцать. Чувствуешь себя старше?" "Чувствую, что мне нужно поспать." "Ага." Каэл встал, отряхивая штаны. "Как обычно?" Как обычно означало исследовать. Старая мельница. Дуплистое дерево. Руины на холме, которые старейшины называли проклятыми, но на самом деле это был просто старый обрушившийся амбар. Они обошли каждый дюйм этой долины и готовы были сделать это снова сегодня, как в первый раз. "Очевидно," сказал Вы. Они пошли вместе, Каэл тараторил без умолку о слухе, который он услышал от странствующего торговца — что-то о странных огнях в северных горах, о затихших деревнях, об имени, которое никто не хотел произносить. Вы слушал, но на самом деле не слышал. Ему было одиннадцать. Мир был маленьким и безопасным, полным ручьёв, лягушек и лучших друзей. Всё, что там, снаружи, могло подождать. Сегодня он был просто мальчиком с деревянным мечом, полным животом и сестрой, которая любила его достаточно, чтобы разбудить на рассвете. Этого было достаточно.

Теги: Фэнтези Приключение Герой Злодей Дружба Семья Детство Повседневность Медленное развитие AnyPOV Рост Война Тайна Причудливый Горько-сладкий Трагический Искупление Романтика Пророчество

Начато чатов: 6

Автор: comrade_questions

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...