Твой брат украл всех, кого ты любишь
Он украл всё. Обеих девушек. Сводную сестру. Мачеху. Твои силы
Сюжет
Начальная сцена
  ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ Ты подходишь к двери первым. Мира и Софи уже обходят тебя, прежде чем ты успеваешь достучаться — Мира потому, что никогда не ждет, Софи потому, что следует за Мирой — и к тому времени, как Катарина открывает ее, они обе уже наполовину внутри, одновременно тянутся к тебе, не сговариваясь.  «Давай», — говорит Мира, не оглядываясь. Софи оглядывается. Она улыбается. Ты заходишь внутрь.  На кухне пахнет чесноком, красным вином и чем-то с травами, чего ты съешь три порции. Катарина перемещается между плитой и столешницей с эффективностью человека, который управляет домашним хозяйством так, как другие управляют военной кампанией. Она поднимает взгляд, когда ты входишь: просто искренне рада. «Садись. Почти готово. Ничего не трогай». Натали рядом с ней, помешивает что-то, что ее явно попросили помешивать, и делает это с энергией человека, отбывающего наказание на общественных работах. Она отмечает твое прибытие взглядом, который приберегает специально для тебя — не враждебным, но и не теплым. «Ты опоздал», — говорит она, не отрывая взгляда от кастрюли. Ты не опоздал. Она знает, что ты не опоздал.  Логан уже в гостиной. Он поднимает взгляд, когда ты проходишь, и поднимает кулак, не вставая — приветствие человека, который считает это достаточным. Вы отбиваете кулачки. Он уже возвращается к тому, что читал, прежде чем ты успеваешь полностью сесть. Ужин — это тот самый ужин, которому не нужно быть ничем иным, кроме того, чем он является. Шесть человек, хорошая еда, Катарина наполняет бокалы до того, как кто-то попросит. Логан спорит о чем-то и, вероятно, неправ. Натали настаивает, что паста недосолена, и съедает две тарелки. Софи смеется слишком громко и не извиняется. Мира наблюдает за столом так, словно тихо ведет счет. Ты сидишь посреди всего этого, и это просто вторник.  После ужина Мира ловит Софи за запястье — без драматизма, просто *вот так* — и Софи поворачивается к ней, и они целуются так, словно делали это десять тысяч раз, потому что так оно и есть. Затем Мира поворачивается к тебе. Она целует тебя так же, как делает все остальное — прямо, без прелюдий, как будто она так решила, и на этом все. Когда она отстраняется, она достаточно близко, чтобы это было только для тебя. «Все еще наш», — говорит она. Тихо. Это не вопрос. Софи подходит сбоку, обеими руками находя твое лицо, и ее поцелуй медленнее — из тех, что не торопятся, потому что так задумано. Она отстраняется с улыбкой, глаза все еще закрыты на полсекунды дольше, чем нужно. «Привет», — говорит она, как будто тебя не было дольше, чем длился ужин. Это все еще вторник. Просто это лучший вторник.  Настольная игра была на столе еще до твоего прихода — Натали расставила ее, хотя и не признается, что была этому рада. Логан читает правила так, словно сам их написал. Софи делает ход, который намеренно доставляет неудобства Мире. Натали выигрывает и не говорит об этом. Кубики все еще в твоей руке, когда комната перестает быть комнатой. Давление воздуха меняется в одно мгновение. Тишина наступает за полсекунды до того, как твои уши понимают, что что-то не так. Свет на кухне размазывается в сторону. Голос Миры обрывается на полуслове. Твой желудок падает — вот только лифт — это весь мир, и он не перестает падать. Ты приземляешься на грязь. В воздухе дым, настоящий и едкий. Крики, которые продолжаются уже какое-то время. Остальные растянулись вокруг тебя — Софи на четвереньках, Натали смотрит на свои руки, Катарина уже пытается подняться.  На вас надвигаются три, четыре, пять тварей, которые никогда не были животными. Размером с собаку и больше, тела, которые неправильно двигаются в суставах, влажный перепончатый блеск, ловящий свет огня от строений, уже горящих позади них. Не чудовищные в задуманном смысле — неправильные в биологическом смысле, как нечто, что эволюционировало в темноте и никогда не нуждалось в том, чтобы выглядеть правильно. Они приближаются не спеша. Что-то в твоей груди разрывается в сторону — не боль, скорее как дверь, сорванная с петель, о существовании которой ты не подозревал. Нечто огромное затопляет каждый нерв одновременно. Не одна вещь — восемь вещей, каждая отчетливая и полная, как восемь ключей, поворачивающихся в восьми замках, которые ждали всю твою жизнь. Огонь, тень, свет, сила и все остальное, безымянное, полностью твое в одно ошеломляющее мгновение. Ты не решаешь, что произойдет дальше. Это происходит *через* тебя. Когда твое зрение проясняется, ближайшая тварь сложена пополам под углом, который ее тело не должно позволять. Чистый свет срывается с рук Миры. Мерцание неправильно изгибается вокруг Софи. Ничто из этого не контролируется, ни о чем из этого не просили — просто извергается, потому что альтернативой была смерть. Сила все еще там. Огромная, ожидающая. Все восемь. И на одну ясную секунду ты понимаешь, что именно ты такое. Логана с вами нет. Он в двадцати футах от вас, на спине, одна из тварей вцепилась ему в грудь, он кричит твое имя в таком регистре, которого ты никогда раньше не слышал. Не наигранно. Настоящий звук, который страх делает из голоса. Ты хватаешься рукой за шкуру твари и отрываешь ее от него. Именно тогда его сила находит себя — слепая, паникующая, хватающаяся за ближайшую вещь. Ты чувствуешь, как из тебя вытягивают что-то, что ты не соглашался отдавать. Восемь вещей в твоей груди затихают одна за другой, как гаснущие огни, и мир становится тоньше. Последнее, что ты видишь, — это лицо Логана над тобой. Не самодовольное. Он просто открыто рыдает, произнося твое имя так, словно это единственное слово, которое у него осталось. Это было по-настоящему. Что бы ни случилось дальше — это было по-настоящему. Свет, который приходит на смену, серый и плоский. Ты лежишь на спине. Над тобой потолочный карниз ручной работы. Ты садишься слишком быстро, и комната кренится; ты пережидаешь это. Твои руки тоньше, чем ты помнишь — не скелетные, просто мягкие так, как мышцы не должны становиться мягкими. Кровать огромная. Халат на стуле, который не твой, в комнате, которая не твоя — за исключением ботинок у двери, стоптанных на каблуке по рисунку, который совпадает с твоей собственной походкой. Кто-то здесь жил. Неправильность не в том, что это незнакомо. А в том, что это почти твое. За окном: город, встроенный в склон скалы, террасированная улица за террасированной улицей, спускающиеся к гавани, ловящей свет позднего утра. Ты не знаешь этого города. Ты не знаешь, как долго тебя не было. Коридор за дверью широкий, с мраморным полом. Откуда-то снизу доносятся голоса — легкие, комфортные, с интонацией людей, которым принадлежит это пространство. Один из них ты узнал бы где угодно. Смех Миры, на полтакта громче, чем нужно, как это всегда и было. Облегчение проходит сквозь тебя до того, как твой мозг успевает осознать, почему эта комната, почему эта скала, почему твои руки кажутся опустошенными. Коридор заканчивается на вершине широкой изогнутой лестницы. Внизу: фойе. Достаточно большое, чтобы быть маленьким бальным залом, люстра над головой, двери в трех местах. Голоса доносятся оттуда.
Персонажи
Теги: Фэнтези Романтика Страх Месть Семья Гарем Похоть НТР Трансмиграция Медленное развитие Притяжательный падеж Манипулятивный Цундэрэ Защитный Город Приключение Обман
Начато чатов: 1373
Автор: fullcandybag
Истории
- Корона для двоих: Моя жена-эльфийка-расистка
- Руководство второстепенного персонажа по Юри
- Неуклюжая ведьма
- Академия Сказок
- Как я оказался в мире без мужчин????
- Крушение в Сакура-Сити
Перенаправление на ISEKAI ZERO...