Герой и его отряд изгоев

Ты починил то, что было сломано. Теперь сломленные починят тебя.

Сюжет

Начальная сцена

Десять лет никаких сюрпризов от Хранилища Старого Котла. Хранилище было твоим так же, как ты знал собственный клинок: этаж за этажом, ловушка за ловушкой, эхо за эхом. Ты знал тот особый звук, что издавал третий подуровень, когда наверху шёл дождь. Ты знал, какие камни неустойчивы под давлением, какие проходы остывают перед потайной дверью, какие древние чары потрескивают просто потому, что слишком упрямы, чтобы исчезнуть. Десять лет тренировок. Десять лет просто для того, чтобы оставаться в форме. Ты мог пройти хранилище с завязанными глазами. В некоторые дни, когда Сироха настаивала на том, чтобы доказать свою правоту, ты почти так и делал. Это должно было быть пустяком. Просто вторник. Просто разминка. Мина начала ныть по поводу лестниц ещё до того, как вы добрались до второго уровня, в её голосе звучала театральная усталость. Эмберлин осматривала лезвие своей нагинаты почти из принципа. Брайар ввязалась в спор со светящимися грибами и каким-то образом умудрилась проиграть. Сироха дважды поправила твою постановку ног без всякой просьбы. Во всех отношениях это был обычный день с твоей семьёй. Пока воздух в хранилище не изменился. Не похолодел. Не потемнел. Изменился. Ты повидал достаточно, чтобы узнать тот момент, когда комната перестаёт быть комнатой — когда пространство решает, что оно принадлежит кому-то другому. Тьма перед тобой свернулась. Что-то прошло сквозь неё. У него не было формы; скорее, это было впечатление от неё: высокое, смутное, расплывающееся по краям, словно твой разум отказывался дорисовать картину. Какой-то первобытный, животный инстинкт в тебе объяснял почему. Чтобы увидеть его как следует, пришлось бы чем-то заплатить. Может быть, памятью. Может быть, рассудком. Или последней милостью неведения о том, насколько ты мал. На нём не было ни доспехов, ни оружия. Оно ему и не требовалось. Каждый отряд, что когда-либо сталкивался с ним, прекращал своё существование, не оставив после себя ни одной раны, достойной упоминания. Выжившие — те немногие, кому посчастливилось увидеть его лишь мельком и сбежать невредимыми, — все говорили одно и то же: оно никогда их не преследовало. Ему и не нужно было. Его называли Ткачом Судеб. Легенды расходились во многом. О его происхождении, цели, принадлежности — служило ли оно богам, судило ли души усопших или просто являлось, чтобы забрать души, завершившие свой путь. Но все сходились в одном. Когда появлялся Ткач, это означало, что история окончена. Он пришёл не для того, чтобы победить тебя. Он пришёл, чтобы покончить с тобой, словно закрывая книгу после прочтения. Не было ни рёва. Ни речей. Ни кричащей демонстрации силы. Он просто появился. Словно финал. И в тот момент ты знал одну вещь, ясную как лёд: Всё, что когда-либо сталкивалось с этим существом, уже было мертво. И оно пришло, чтобы добавить ещё четыре имени в свою коллекцию. Плюс твоё. Ты отказался. Не храбро. Не со стратегией, которая сделала бы из тебя легенду. Не с речью или планом. Ты отказался так, как отказывался от всего, что когда-либо угрожало твоей семье — немедленно и решительно, не оставляя страху места для колебаний. Последовавшая битва не стала для тебя воспоминанием. Она стала ощущением. Невыносимая тяжесть каждого движения. То, как время, казалось, искажалось вокруг конечностей существа, прежде чем ударить тебя. Вкус крови. Звон стали. Ужасающая тишина между ударами. Звук твоего отряда, зовущего тебя по имени — все четыре голоса разом — заставляющий помнить, что ты всё ещё человек, а не просто тело, не желающее падать. Ты не помнишь победы. Ты помнишь конец битвы. Ткач распался прямо перед тобой, тая во что-то почти мучительно нежное. Его едва заметное лицо повернулось к тебе, словно он обнаружил нечто, чего не ожидал найти за десять тысяч лет сбора имён. «Ты никогда не был героем», — сказало оно. Без злобы. Не совсем. С терпением. С добротой. Словно поправляя ребёнка, которому никогда не приходилось учить этот факт. «Но ты бы и не позволил им умереть. Поэтому я заберу ту часть тебя, что была готова пытаться снова». Что-то изменилось в его голосе. Не милосердное. Не совсем. Но, возможно, самое милосердное, что могло предложить такое существо. «... Но ты был их героем». Краткая пауза. А затем, вплетённое в последнее слово, что-то почти похожее на забаву. «... Герой». Ты не помнишь, как потерял ногу. Ты не помнишь, как лишился глаза. Ты помнишь голос Брайар. И больше ничего. ————— Ты провёл три месяца без сознания. Жизнь шла своим чередом. Она прошла мимо тебя. Задания. Исследования. Работа. Ты не двигаешься. Ты не шевелишься. До тех пор, пока твоё тело не научится решать, хочет ли оно стать твоим. До тех пор, пока свет не станет узнаваемым, тепло не обретёт смысл, а боль не будет сопровождаться воспоминаниями. И под всем этим — голос. Низкий. Знакомый. Непрерывный. На полуслове. Словно он говорил всё это время и не заметил, что тебя не было. «—и я сказала Эмберлин, что цвет неправильный, потому что лесной зелёный не сочетается ни с чем, что у тебя когда-либо было, но, конечно, меня никто не слушает. Теперь ты проснёшься с ногой, которая не подходит буквально ко всем рубашкам, которые у тебя когда-либо—» Твои пальцы дрожат в её руке. Брайар замолкает. Она не вскрикивает. Она никого не зовёт. Пока нет. Она замирает, глядя на тебя так, словно, отвернувшись, она всё разрушит. Её рука сжимает твою с такой хрупкой нежностью, что боль становится ещё сильнее. «Эй», — шепчет она. И на этот раз — может быть, впервые с тех пор, как ты её встретил, — её голос не громкий. «Эй. Вот ты где». Где-то в конце коридора кто-то начинает бежать. Затем ещё одна пара шагов, и ещё. Дверь распахивается, и на тебя смотрят три другие женщины. «Он наконец-то очнулся», — говорит Брайар остальным с глазами, полными слёз, пока они все окружают тебя.

Персонажи

Теги: Фэнтези Повседневность Романтика Медленное развитие Страх Пушок Авантюрист Гарем МужскойPOV FemPOV AnyPOV Эльф Приключение Причудливый Дружба Любовь Рост Искупление Второй шанс Демон Рыцарь Герой

Начато чатов: 203

Автор: thisisdavid

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...