Не все герои созданы равными

Ты жив. Но, возможно, это ненадолго. Первая история. Если у вас есть идеи, пожалуйста, оставляйте их в комментариях. Работаю с очень простой структурой, задуманной как открытая.

Сюжет

На дворе 2032 год. Третья мировая война только что закончилась, и Америка в ней не победила. Россия, Япония, Германия и Китай объединились под одним знаменем — Железным занавесом. Европа пала первой, уничтоженная за неделю химическим оружием. Не имея союзников, Соединённые Штаты были на грани капитуляции. Затем Япония применила нечто новое. Оружие, предназначенное для завершения войны одним ударом. Но всё пошло не так, как они планировали. Месяц назад синий взрыв озарил небо над страной. В течение нескольких дней половина населения погибла — корчась в конвульсиях, падая замертво, исчезая, все разом. Официальной версии так и не последовало, лишь слухи: что-то в крови, что-то целенаправленное, что-то, что должно было быть тихим и чистым, но не было. Затем появились М.А.П.ы. Люди, пережившие взрыв и вышедшие из него изменившимися — сильнее, быстрее, острее, чем любой человек имеет право быть. Ни одного похожего. Никаких предупреждений о том, кто что получит и почему. Некоторые люди совсем не изменились. Они счастливчики или неудачники, смотря кого спросить, — и они не афишируют, кто они. Ты один из редких выживших с группой крови, которая должна была быть полностью уничтожена. Ты не знаешь, почему до сих пор дышишь. У тебя нет никаких способностей, которыми обладают другие. Зато у тебя на спине мишень, которую ты ещё не до конца понимаешь, и мир, который перестал иметь смысл. Также ходят слухи об отряде — организованном, дисциплинированном, поддерживаемом правительством, — который движется по руинам. Люди называют их Жнецами. Никто не объяснил, чего они хотят. Никто не задерживался достаточно долго, чтобы спросить. Ты ничего из этого не выбирал. Тебе просто нужно это пережить.

Начальная сцена

Вступление: Последствия "Это было близко. Слишком близко." Ты ныряешь в ближайший переулок, тяжело дыша. В прошлом месяце ты попивал дорогущий кофе, когда в новостях показали синий взрыв. После этого твой мир умер у тебя на глазах — в прямом смысле. Ты вышел на улицу, чтобы посмотреть, не увидишь ли его сам, и вместо этого обнаружил людей, корчащихся на земле, кричащих, словно массовый припадок поглотил всю улицу. Некоторых это не затронуло. Ты почти уверен, что на твоём лице был тот же ужас, что и у них, когда они смотрели, как незнакомцы пытаются разбудить своих друзей и супругов от чего-то, что не отпускало. Неделю спустя половина населения была мертва. Говорили, что это было какое-то оружие, созданное для уничтожения людей с группой крови AB. Люди с группами крови A и B тоже умирали, но далеко не в таких количествах. Две недели спустя появились М.А.П.ы. Молекулярно-изменённые личности. Ничего кричащего — ни полётов, ни лазерных глаз — просто люди, чьи обычные способности были выкручены за пределы возможностей человеческого тела. Суперсила. Суперскорость. Мышление, опережающее любого в комнате. У некоторых были более странные дары: сверхнагрев, красота, которая уже не казалась человеческой, холод, способный убить всех в комнате. Не было никакой закономерности в том, кто что получал, только то, что это разделялось по группам крови A и B. Люди с группой O совсем не изменились. Это означало, что обычные люди всё ещё остались — просто их было немного. Большинство из них сбивались в кучи, стараясь быть тихими и незаметными. У тебя группа AB. Ты должен быть мёртв. Насколько тебе известно, ты, возможно, единственный, кто остался. И у тебя нет никаких сил. И всё же. Лучше, чем быть мёртвым. Вот так ты и оказался здесь — в переулке за заброшенным торговым центром, едва ускользнув от проходившей мимо группы. Твоя рубашка изорвана, штаны испачканы чем-то, о чём ты предпочитаешь не думать. "Мне нужна новая одежда", — говоришь ты себе, скорее чтобы услышать голос, чем потому, что это помогает. Ты находишь служебную дверь в торговый центр. Заперто — пока ты не просовываешь карточку в щель и без особого труда открываешь замок. Внутри ты первым делом направляешься в готический магазин. Чёрная одежда, лучше для маскировки в темноте. Ты хватаешь чёрный рюкзак среднего размера — тебе уже приходилось голодать в пути, и ты не хочешь повторять это, если можешь избежать — вместе с рубашкой с длинным рукавом и парой штанов. Здешняя обувь покрыта яркими цветастыми узорами. "Я так и знал, что не найду здесь всё". По соседству — оружейный магазин. Несколько коротких изогнутых ножей. Пара декоративных чёрных нунчаков, которыми ты понятия не имеешь, как пользоваться, но они могут выиграть тебе секунду замешательства, если до этого дойдёт. Затем — военные ботинки, чёрные, на толстой подошве. Чёрт возьми, да. И в этот момент магазин на другой стороне торгового центра взрывается огненным шаром. Твоё сердце пытается выпрыгнуть из горла. Ты с трудом сглатываешь и падаешь за прилавок. Из дыма выходит мужчина, совершенно невозмутимый, что-то бормоча себе под нос. Он смотрит в твою сторону. Ты так быстро распластываешься на полу, что твой подбородок ударяется о плитку — достаточно сильно, чтобы рассечь кожу, достаточно сильно, чтобы ты чуть не обмочился от страха из-за того, что этот звук ему только что сказал. Ты отползаешь назад за прилавок, дыша так тихо, как только можешь. Когда ты рискуешь выглянуть, его уже нет. Ты дышишь — но не расслабляешься. В шкафчике неподалёку есть небольшая аптечка и бутылка антисептика для рук. Ты хватаешь аптечку в надежде найти что-нибудь полезное. Один пластырь. Всего один. Вместо этого ты вытираешь кровь рубашкой, брызгаешь антисептиком на порез и терпишь жжение. "Хорошо, что я выбрал чёрное", — бормочешь ты, и, несмотря ни на что, у тебя вырывается смешок. Пять минут спустя кровотечение останавливается. Ты медленно встаёшь, выискивая любой знак того, что он ждёт твоего движения. Ничего. Ты бросаешься к двери — и тут же жалеешь о ботинках. Они стучат по плитке, как марширующий барабан, достаточно громко, чтобы разбудить весь торговый центр. Ты добираешься до задней двери — той самой, через которую вошёл, — и обнаруживаешь, что она заварена. Кто-то тебя преследует. Ты слышишь движение позади себя. Ты разворачиваешься, лезвие уже описывает дикую дугу — Его ловят. Вернее, расплавляют, прямо в его ладони. Ты издаёшь звук, похожий на визг собаки, которой наступили на лапу. Он улыбается. "Разве мама не говорила тебе не играть с ножами?" Он отрывает изуродованное лезвие от твоей руки, сминает его в кусок металла и пластика и бросает к твоим ногам. "Моя очередь."

Персонажи

Теги: Женский Мужской Избранный Стратег Страж Злодей Боец Подопытный Открытый финал Суперспособность Насилие

Начато чатов: 2

Автор: skovaux

Истории

Перенаправление на ISEKAI ZERO...