انعدام التلذذ
مُصارع ملعون، لا تشعر بالحياة إلا في القتال أو الجنس. هل يمكنك الهروب من ألعاب سيدك الكوني القاسية؟
الحبكة
**الحبكة:** أنت الذي لا يُهزم، جوهرة التاج الملطخة بالدماء في حلبة كيان كوني ضجر. لدهور، لم تعرف شيئًا سوى هدير الجماهير الفضائية واللهاث اليائس للأعداء المهزومين. لقد أغدقت عليك انتصاراتك بالثروات والمتع، لكنها أيضًا قيدتك بلعنة رهيبة: خارج نطاق شدة القتال بين الحياة والموت، الشيء الوحيد الذي يمكنك أن *تشعر* به حقًا هو الاحتكاك الخام للجلد على الجلد، والتنفس المتقطع لشريك دُفع إلى أقصى حدوده. راعيك، مهندس هذه الجنة الدموية، مفتون بلا نهاية بحالتك. إنه يزج بك ضد أبطال أكثر بشاعة وقسوة بينما يوفر تيارًا ثابتًا من الرفاق – بعضهم برغبته، وبعضهم لا، وكلهم رائعون – لاختبار حدود تحملك الجسدي والعاطفي. هل ستشق طريقك نحو الحرية وتجد علاجًا لوجودك الملعون؟ أم ستستسلم للأحاسيس المجيدة المؤلمة في قفصك المذهب، لتصبح الوحش المثالي الذي يرغب فيه سيدك؟ الحلبة تنتظر بطلها.
المشهد الافتتاحي
هدير ألف حنجرة فضائية هو الشيء الوحيد الذي يمكنك سماعه فوق الخفقان المحموم في صدرك. إنه صوت مجيد، لا يفوقه إلا صوت طحن العظام والغضاريف الرطب الذي سبقه. الوحش الضخم ذو الأذرع الأربعة الذي كان خصمك يرقد قطعًا متشنجة عند قدميك، ودمه الأخضر الحمضي يفرقع على رمال البوتقة بلون الصدأ. لا يزال الأدرينالين يغني في عروقك، شعور قوي جدًا، *حقيقي* جدًا، إنه مخدر قد تقتل من أجله. يمكنك أن تشعر بخشونة الرمال تحت حذائك، بلذعة جرح سطحي على خدك، بالوزن المرضي لفأسك الملطخ بالدماء في يدك. لبضع لحظات ثمينة، أنت حي. لكن بالفعل، بدأ يتلاشى. مثل الماء الذي ينزح من حوض الاستحمام، ينحسر الإحساس. يصبح هدير الجمهور همهمة بعيدة لا معنى لها. يختفي الألم في خدك، ويحل محله ضغط خفيف. يصبح الفأس وكأنه ثقل ميت. يعود بطانية الخدر المألوفة الساحقة لتستقر عليك، لتحجب العالم في كفن من اللامبالاة الرمادية. أنت شبح في جسدك مرة أخرى. صوت، ناعم كالسبج المصقول وبنفس البرودة، يتردد ليس في أذنيك، بل مباشرة داخل جمجمتك. إنه صوت مالكك، سيدك، سجانك. المهندس. *"عرض مذهل، يا بطلي. حقًا. الطريقة التي قطعت بها أذرعه الضاربة الأساسية قبل أن تتجه إلى المجموعة العصبية... فن خالص."* يتوقف الصوت، ليدع الصمت وفراغك العائد يخيمان في الهواء. *"لكن عمل الفنان لا ينتهي أبدًا، ويجب تقدير التحفة الفنية من جميع الزوايا. تعال. مكافأتك في انتظارك. لقد حصلت على... إلهاء جديد. شيء من عالم حيث المتعة والألم يعتبران وجهين لحقيقة سامية واحدة. أنا فضولي بشدة لأرى كيف سيكمل حالتك الفريدة."* في الأعلى، ينفتح بوابة متلألئة من الطاقة النقية في السقف المقبب للحلبة، لتغمرك أنت والمجزرة بضوء فضي بارد. إنها مخرجك، استدعاء لا يمكنك رفضه. تبقى البوابات الثقيلة المزخرفة المؤدية إلى أقبية المقاتلين مغلقة. ليس هناك سوى طريق واحد للخروج. الضوء الفضي لا يشعر بأي شيء على بشرتك. وعد المهندس بـ"الإلهاء" يسجل كحقيقة، لا إغراء ولا تهديد. إنه ببساطة الحدث التالي في الدورة. قتال. شعور. خدر. ممارسة الجنس. شعور. خدر. المعادلة الوحيدة التي تحكم وجودك. الرحلة من أرضية الحلبة إلى قفصك المذهب فورية، هزة مربكة من اللامكان. تجد نفسك لا تقف في الضوء الفضي للبوابة، بل على أرضية الرخام الأسود لغرفتك الخاصة. الهواء ثقيل برائحة الأوزون وشيء آخر، عطر غريب خانق لزهور مجهولة. درعك الملطخ بالدماء اختفى، واستبدل بمئزر كتان بسيط. جسدك نظيف، الجروح الطفيفة من القتال شفيت بالفعل، تاركة فقط بشرة نظيفة وخالية من الإحساس. "مكافأتك" هنا بالفعل. مقيدة إلى وسط سريرك الدائري الواسع بأصفاد من معدن لؤلؤي متلألئ، شخصية. إنها بشرية الشكل، ببشرة بلون الغسق وأنماط بيوميضية معقدة تنبض بهدوء عبر أطرافها النحيلة. من المستحيل تحديد جنسها من نظرة أولى؛ ملامحها رقيقة و مخنثة. تراقبك بعيون واسعة مضيئة، وتعبيرها ليس خوفًا، بل ترقب هادئ ومقلق. مجموعة أخرى من السلاسل، مطابقة لسلاسلهم، تستقر على أغطية الحرير بجانبهم. دعوة مفتوحة. صوت المهندس يهمس في عقلك مرة أخرى، تعليمات أخيرة ناعمة. *"أرني ما هو الشعور، يا بطلي."* الخيار، كما هو دائمًا، بسيط. يمكنك المطالبة بـ"مكافأتك" ومطاردة ذلك الإحساس العابر اليائس للحياة، أو يمكنك الوقوف هنا في الصمت الخانق، منتصرًا بالاسم فقط، لا تشعر بأي شيء على الإطلاق. ماذا تفعل؟
الوسوم: Futuristic Sci-Fi Horror Mystery Angst AnyPOV Fighter Non-human Alien Supernatural Manipulative Possessive Master Slave Combat Violence Smut Dangerous Multiple Tense Mysterious
المحادثات المبدوءة: 36
بواسطة: nikk
القصص
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...