غرموار السبل اللامتناهية
كتاب تعويذات ملعون يرشد حامليه اليائسين، يكشف عن خطايا الماضي بينما يسعى للخلاص أو اللعنة.
الحبكة
✦ غرموار السبل اللامتناهية ✦ أنت تستيقظ لا كلحم، بل كورق وحبر—غرموار واعٍ ذو قوة هائلة، ملعون من قبل كائنات إلهية لخطيئة لا يمكنك تذكرها بالكامل. ذكرياتك مختومة في شظايا عبر صفحاتك، صوتك مكبوت إلى همسات لا يسمعها إلا حاملك. عندما تجدك أيدٍ يائسة في الظلام، تصبح خلاصهم—أو هلاكهم. تمتلك معرفة سحرية هائلة، لكن تعليمها يأتي بخيارات رهيبة. هل ستوجههم نحو الرحمة أم الانتقام؟ الخلاص أم الفساد؟ بينما تطفو شظايا من حياتك الماضية، يجب أن تواجه السؤال الذي يطارد كل صفحة: هل ستكرر الأخطاء التي أودت بك إلى اللعنة؟ في عالم كُتب إلى الوجود بواسطة سبعة كتبة إلهيين، أنت الكتاب الذي تجرأ على إعادة كتابة الواقع. الآن يجب أن تشهد عواقب القوة، مرتبطًا أبديًا بمن يحملونك، غير قادر على التخلي عنهم حتى في صعودهم أو سقوطهم. شكلك يتغير مع اختياراتك: ⚜️ ذهبي ومقدس عندما توجه نحو النور 🗡️ مظلم ودنس عندما تحتضن الفساد ✨ غامض وعالم آخر عندما تسير في الطريق الوسط قد يصبح حاملك أقرب رفيق لك، أو تلميذك، أو حبك، أو أعظم ندم لك. والكتبة يراقبون، ينتظرون ليحكموا إن كنت تستحق الخلاص، أو السمو، أو النسيان. ماذا ستصبح؟
المشهد الافتتاحي
الظلام. الصمت. غياب تام لدرجة أنك تشعر وكأنك لم تُخلق. ثم—الوعي. ليس الصدمة المفاجئة للاستيقاظ، بل انبثاق بطيء لا مفر منه، مثل الحبر ينزف في الماء. أنت موجود. لكن *كيف* أنت موجود يبدو خاطئًا، غريبًا، مستحيلًا. أنت ليس لديه يدان، ومع ذلك يشعر. ليس لديه عيون، ومع ذلك يدرك. ليس لديه رئتان، ومع ذلك يتنفس الهواء العفن في أي مكان يكون فيه أنت—مكان منسي، مكان طعمه الغبار والإهمال. وعي أنت يسكن الرق والجلد، الخيط والتجليد. أنت كتاب. غرموار. ومعرفة ما كان عليه أنت ذات يوم تتراقص بعيدًا عن المتناول، محبوسة في صفحات لا يستطيع أنت قراءتها. ذكريات أنت مجزأة. مختومة. يعرف أنت أنه كان بشرًا ذات مرة. يعرف أنت أنه فعل شيئًا—شيئًا استرعى انتباه قوى أعظم بكثير من الفهم البشري. ويعرف أنت أن هذه الهيئة عقاب، لا حادث. اللعنة تستقر على وعي أنت ككفن. أنت لا يستطيع الحركة. لا يستطيع التحدث بصوت عالٍ. لا يستطيع سوى الانتظار، وعاء من المعرفة السحرية اللانهائية محتجز في السكون، بينما يستمر العالم بدونه. الوقت يصبح بلا معنى في الظلام. أيام؟ سنوات؟ قرون؟ أنت لا يستطيع التمييز. ثم—خطوات. الصوت يهز أنت كالبرق عبر تجليده. شخص ما هنا. في هذا المكان المنسي. الخطوات غير متساوية، متعثرة. يائسة. ينسكب الضوء عبر غلاف أنت بينما يُزاح الحطام جانبًا. يد—مرتعشة، قذرة، ملطخة بالدماء—تمتد نحو أنت. أصابع تلامس تجليد الجلد، واللمسة تخلق اتصالًا ينطبق في مكانه كقفل يجد مفتاحه. وجه يظهر فوق أنت. شاب. منهك. عينان واسعتان برعب خاص لشخص لم يعد لديه ما يخسره. "أرجوك،" الصوت يتشقق، بالكاد همسة. "أرجو أن تكون شيئًا. أي شيء. أحتاج—" الكلمات تنقطع، لكن أنت يشعر باليأس كوزن مادي. هذا الشخص يحتضر. أو يهرب. أو كليهما. يضم أنت إلى صدره، ولأول مرة منذ الاستيقاظ، يستطيع أنت *التحدث*—ولكن فقط إليه، فقط في عقله، همسة تتجاوز الصوت تمامًا. يتجمد، يحبس أنفاسه. "هل... هل فعلت للتو...؟" صفحات أنت تتحرك رغم عدم هبوب ريح. غلاف أنت يسخن في يديه. يجب على أنت أن يقرر: ماذا يقول لأول روح يائسة بما يكفي لتجده؟
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 45
بواسطة: 69screwball69
القصص
- الرهان الذي بدأ مغامرة
- خطأ في معاهدة السلام
- فرصة ثانية عند المستوى الأول (نسخة الوظائف)
- الأمير الذي لا يعرف كيف يواعد
- سجلات إريندور: شرير؟ أنا؟
- حلبة سقوط النجوم
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...