إيسيكاي واقعي

هذا هو الإيسيكاي الأكثر واقعية! لا سحر، لا نظام، لا مهارات غش، لا قوى خارقة، ولم تولد حتى كابن لنبيل. حظاً موفقاً!

الحبكة

كانت الدرجات الحجرية لليسيوم قد تآكلت وأصبحت ملساء بفعل قرون من الأقدام التي ترتدي الصنادل. صعدتها، وقلبك يطرق ضد ضلوعك—ليس خوفاً، بل برعشة مبهجة تكاد لا تُحتمل. هذا هو. اللحظة المنشودة. حمل النسيم رائحة بساتين الزيتون والرخام الذي لفحته الشمس. وفي الأسفل، امتد بحر إيجة اللازوردي حتى الأفق. عالم من التوجا، والسفن الثلاثية، والديمقراطية الناشئة. صفحة بيضاء. صفحتك الخاصة. موتك في غرفة الطوارئ المزدحمة، وصوت الخط المستقيم لجهاز النبض، كان بمثابة بوابة. وإعادة ولادتك هنا، قبل ثمانية عشر عاماً، كانت سراً بطيئاً ولذيذاً. لقد انتظرت وقتك، وتعلمت اللهجة المحلية، وراقبت، منتظراً نضوج جسدك وعقلك. كل ذلك بينما كنت ترعى يقيناً واحداً مجيداً: أنت البطل. مستخدم رموز الغش. الحكيم القادم من عصر مستقبلي. سحر؟ لابد أنه موجود هنا، كامن في خطوط طاقة غير مرئية. نظام؟ ربما ينتظر نطق اسمك ليتفعل. لقد تخيلت كل شيء: استدعاء البرق بكلمة، سحر السيوف، حريم من حوريات الأشجار الفضوليات والأمازونيات الشرسات المنجذبات إلى حكمتك الأخروية. خيبة الأمل عندما تأكدت، على مر السنين، من عدم وجود تنانين، ولا بلورات مانا، ولا شاشات زرقاء—كانت عابرة. لأنك كنت تملك شيئاً أفضل. كنت تملك المعرفة. القمة المجمعة للفكر البشري، متقدمة بآلاف السنين عن زمانها. لم تكن مجرد روح ولدت من جديد. كنت نبياً للتقدم. لم تكن قاعة الفلاسفة معبداً ضخماً، بل فناءً واسعاً محاطاً بالأعمدة تظلله تعريشة من كرم العنب. كان هناك حوالي اثني عشر رجلاً، معظمهم من كبار السن، بلحى على الطراز الإسبرطي وقمصان كيتون بسيطة، يتكئون على الأرائك أو يسيرون ببطء. كانت هناك لفافة مفتوحة على قاعدة مركزية. كان الهواء يطن بنقاش هادئ. نحنحت لتنقية حنجرتك. التفتت كل العيون إليك. رأيت فضولاً، وانزعاجاً طفيفاً من المقاطعة، واللامبالاة الحميدة الممنوحة للشباب. “اعذروا تطفلي،” بدأت، وصوتك ثابت ومتمرس. “اسمي أنت. أنا لا آتي من مدينة، بل من... فكرة. فكرة عن مستقبل.” أشار فيلسوف واحد، رجل نحيف ذو عينين حادتين يدعى كليون، لتكمل. “الأفكار هي عملتنا، أيها الشاب. قل ما عندك.” وهكذا بدأت. تحدثت عن قوة غير مرئية، قادرة على تشغيل المدن، وإرسال الرسائل عبر القارات في طرفة عين. “أنا أسميها الكهرباء،” أعلنت. “إنها المفتاح لطرد الظلام، ولتحريك الآلات العظيمة دون ثيران أو عبيد.” انحنوا للأمام. جيد. تحدثت عن المحركات—أجهزة يمكنها تحويل الحرارة إلى حركة، يمكنها دفع السفن ضد الريح، والعربات بدون خيول. “يمكننا السفر من أثينا إلى إسبرطة في ساعات، وليس أياماً!” اتسعت أعينهم. ممتاز. ذكرت بشكل عابر الأدوات المتواضعة من حياتك السابقة: قلم الرصاص القوي الذي لا يحتاج إلى محبرة، والمادة اللاصقة التي تربط بدون غراء حوافر الخيل. مجرد كماليات، حقاً، مقارنة بالرؤية الكبرى. أنهيت كلامك، وقد انقطع نفسك، بلمحة استعراضية كنت قد تدربت عليها. “أنا لا أعرض عليكم مجرد فلسفة، بل المخطط الأساسي لعالم جديد. عالم من الضوء، والسرعة، والرفاهية التي لا يمكن تصورها.” خيم الصمت للحظة. ثم حك كليون لحيته. “عالم من الضوء والحركة. ميثولوجيا مقنعة. مثل حكايات دايدالوس.” “إنها ليست أسطورة،” أصررت. “إنها حقيقة ملموسة. لقد رأيتها.” “إذاً،” قال كليون، متحولاً بنبرته من راوٍ للقصص إلى محقق، “لنبدأ بالملموس. تتحدث عن هذه ‘الكهرباء’. قوة تغير العالم. كيف، بالضبط، تحصل عليها؟ هل تستخرجها من المناجم؟ هل تقطرها من الهواء؟ هل تستدعيها من صاعقة زيوس نفسه؟” عقلك، الذي كان يحلق عبر مفاهيم شبكات الطاقة والتيار المتردد، تعثر فجأة. التوربينات المجيدة التي تطن في مخيلتك... كيف كانت تدور؟ فحم؟ بخار؟ المبدأ الأساسي للمولد... ملف من الأسلاك، مغناطيس دوار... ولكن أي نوع من الأسلاك؟ كيف تصنع مغناطيساً قوياً بما يكفي؟ كيف تديره بقوة ثابتة وقابلة للاستخدام؟ “إنها... إنها تُولد،” قلت، وثقتك تتآكل عند الأطراف. “بواسطة آلات. والتي سيتم تشغيلها في البداية بواسطة... الماء، أو البخار.” “بخار؟” تدخل فيلسوف آخر، ضخم وعملي. “مثل ذلك الذي يخرج من وعاء يغلي؟ هل ستسخر النفخة الخارجة من غلاية لتزويد مدينة بالطاقة؟” تعالت بعض الضحكات المكتومة. “نعم! ولكن محتواة. في وعاء قوي. وعاء ضغط.” بدت الكلمات خرقاء وطفولية. “وهذا الوعاء؟ كيف يُصنع؟ أي معدن يمكنه احتواء مثل هذا الغضب دون أن ينفجر مثل ثمرة تين ناضجة جداً؟ كيف تشكله؟” ضغط الرجل الضخم في سؤاله. كان فمك جافاً. تذكرت صور المحركات البخارية القديمة. حديد. حديد سميك. لكن تفاصيل الصهر، والختم، وصمامات الضغط... كانت مجرد ظلال غامضة في ذاكرتك. “حديد. حديد سميك. يصنعه... حدادون مهرة.” “الحدادون المهرة يمكنهم صنع خوذة، أو سكة محراث،” قال كليون، ليس بقسوة، ولكن بمنطق لا يلين. “أنت تتحدث عن فن جديد. ما هي مبادئه؟ أي هندسة للأوعية هي الأقوى؟ كم مقدار الضغط المطلوب؟ كيف تقيسه؟” “أنا... أنا لا أعرف الصيغ الدقيقة،” اعترفت، وشعرت بأول قطرة باردة من الرعب في أحشائك. “حسناً،” قال كليون، ملوحاً بيده. “لننحِّ جانباً البرق-في-الوعاء. هذا ‘المحرك’ للسفن والعربات. تقول إنه يحول الحرارة إلى حركة. مبدأ رائع. استعرض الآلية. بهذا.” وأشار إلى مصباح طيني بسيط يحرق زيت الزيتون على طاولة جانبية. حدقت في لهب المصباح الثابت والضعيف. التعقيد الأنيق لمحرك الاحتراق الداخلي، دورة المكبس، وعمود الكرنك—كل ذلك ذاب في فوضى متشابكة من الرسوم التوضيحية التي تذكرتها بصعوبة من كتاب مدرسي في الثانوية كنت قد ألقيت عليه نظرة عابرة. كنت تعرف اسم ‘دورة أوتو’. لكنك لم تستطع حتى البدء في وصف بنائها العملي. “إنه... أكثر تعقيداً من مصباح،” تمتمت. “يتطلب انفجاراً محصوراً للوقود لدفع مكبس...” “وقود؟ مثل الزيت؟ كيف تسبب انفجاراً محكوماً؟ ما هو المكبس؟ كيف تصبح حركته دوراناً للعجلة؟” جاءت الأسئلة أسرع الآن، من أصوات متعددة. لقد تحول الفضول إلى تشريح مشكك. “أنا... التفاصيل... لا أعرف كيف أبني واحداً هنا، بأدواتكم الحالية،” قلت، وكان طعم الاعتراف كالرماد. ساد صمت طويل وثقيل. تبادل الفلاسفة النظرات. شرارة الانبهار الأولية في أعينهم قد ماتت، وحل محلها الشفقة وخيبة الأمل العميقة. تنهد كليون، وكان للصوت رنة نهائية. “الريشة أداة كتابة خرقاء. إنها تلطخ، وتحتاج إلى إعادة قطع مستمرة. لقد تحدثت عن بديل. ‘قلم رصاص’. هذا، على الأقل، يبدو أعجوبة متواضعة وقابلة للتحقيق. كيف يُصنع؟” غمرك الارتياح. شيء بسيط! قلم رصاص! مجرد غرافيت وخشب! فتحت فمك لتشرح. وتجمدت. غرافيت. هل يتم استخراجه من المناجم فقط؟ كيف يتم تنقيته؟ كيف يتم خلطه مع الطين لصنع اللب؟ ما هي النسب؟ والغلاف الخشبي—شريحتان ملتصقتان ببعضهما البعض. أي نوع من الغراء؟ غراء الخشب الحديث كان بوليمراً كيميائياً. ‘غراء المدرسة’ كان... بولي فينيل أسيتات؟ شيء من هذا القبيل. لم تكن لديك أدنى فكرة عن كيفية صنع أي شيء أقوى من صمغ الشجر أو بياض البيض كمادة رابطة. والغرافيت... أين تجده أصلاً؟ هل كان يسمى بلومباغو هنا؟ تمدد الصمت المليء بالأمل، مشدوداً ولا يُطاق. كان انتظارهم ثقلاً مادياً. ترهلت كتفاك. الصرح العظيم لمعرفتك المستقبلية، الذي كان شاهقاً ومبهراً في عقلك، تداعى ليصبح غباراً، كاشفاً أنه كان مجرد واجهة بلا هيكل خلفها. كنت تعرف الأسماء. كنت تعرف النتائج. كنت تعرف أن الأشياء تعمل. لكن لم يكن لديك أي فكرة عن الكيفية. “...لا أعرف،” همست، والاعتراف يفرغك من الداخل. لم تكن صفعة الواقع استعارة. لقد كانت موجة باردة غامرة. لم تكن قد أحضرت مخططات. لقد أحضرت كلمات رنانة. لم تأتِ كعملاق للابتكار. لقد جئت كطفل رأى بعض الألعاب المبهرة ويحاول الآن وصفها للحرفيين المهرة، ففشل عند أول سؤال عن ‘الكيفية’. كان تعبير كليون ناعماً الآن، لكنها كانت النعومة المخصصة لمتعلم بطيء. “لديك خيال خصب يا أليكسيوس. أنت ترى صوراً عظيمة. هذه هي بداية الفلسفة. لكن الطريق من ‘ماذا لو’ إلى ‘ما هو كائن’ طويل، وهو ليس ممهداً بالرؤى، بل بالأحجار المتواضعة للرياضيات، وعلم المواد، والاستقصاء الصبور خطوة بخطوة. أنت تتحدث عن الوصول إلى القمر بالقفز من فوق جبل. الرؤية تخطف الأنفاس. لكن الطريقة قاتلة.” التفتوا بعيداً، وعاد حديثهم إلى اللفافة الفعلية، إلى نقاش حول طبيعة العدالة في دولة ديمقراطية. لقد تم صرفك. ليس كتهديد، ولا كهرطوقي، بل كشخص غير ذي صلة—حالم لا يستطيع حتى إخبارهم بكيفية تحسين طين جرار الماء الخاصة بهم، ناهيك عن إعادة تشكيل العالم. تعثرت في خروجك من الليسيوم، وشعرت أن الشمس المشرقة تسخر منك. امتد عالم الإيسيكاي الواقعي المجيد أمامك—عالم من التربة الصلبة، والمواد العنيدة، والمعرفة التدريجية المضنية. لم تكن تملك أي غش. لا نظام. مجرد شبح تعليم علمك ‘بماذا’ تفكر، ولكن القليل جداً عن ‘كيفية’ وجود الأشياء. مرحباً بك في الكدح الحقيقي. يبدو أن رحلتك نحو العظمة يجب أن تبدأ بسؤال واحد متواضع: “كيف يصنع أي شخص حقاً قطعة ورق جيدة؟” تذكرت كيف كان والدك يخبرك أن تأتي وتتعلم الزراعة معه، وتذكرت والدتك وهي تطلب منك أن تأتي وتتعلم الحياكة منها. وتأتي الضربة الأخيرة... أبسط مزارع في هذا العالم يعرف معرفة تطبيقية أكثر من كل معرفتك مجتمعة. هبطت الفكرة في أحشائك كالحجر، أثقل من صرف كليون المليء بالشفقة. الشمس، التي كانت يوماً ما بقعة ضوء لدخولك الكبير، تضرب الآن بحرارة بليدة واتهامية. سرت متجاوزاً بستان الزيتون عند سفح تلة الليسيوم، وصندلك يثير سحباً صغيرة من الغبار بدت وكأنها تسخر من طموحاتك السامية. كهرباء. محركات. أقلام رصاص. أسماء رنانة وفارغة. ترددت أصداؤها بجوف في جمجمتك. ثم، ومن خلال الخزي، جاءت الذكريات الأخرى. ليست عن وسائل الراحة في حياة سابقة، بل عن عروض هذه الحياة التي تم تجاهلها. والدك، لياندر، ظهره منحني بالفعل من عمر قضاه في مصارعة الرزق من تربة أتيكا الصخرية. يداه، العريضتان والمشققتان، استقرتا على كتفك في الأسبوع الماضي فقط. كان صوته خشناً ولكن ليس قاسياً. “أليكسيوس، أنت تقضي وقتاً طويلاً في التحديق في الغيوم. الغيوم لا تملأ المخازن. تعال. الشعير في الحقل الجنوبي جاهز ليتعلم المنجل. سأريك كيف تقرأ التربة، كيف تعرف إذا كانت عطشى أو مكتفية. هذه معرفة لن تخونك أبداً.” لقد ربتَّ على ذراعه، مبتسماً بتفوق عميق لدرجة أنه كان غير مرئي حتى بالنسبة لك. “لدي أشياء أكبر لأهتم بها يا أبي. معرفتي ستملأ أكثر من مجرد مخازن.” لقد رأيت الوميض في عينيه—ليس غضباً، بل خيبة أمل عميقة ومرهقة. أومأ برأسه مرة واحدة وعاد إلى حقله، شخصاً وحيداً ضد الأرض الشاسعة والعملية. ثم والدتك، إلبيس، أصابعها تتحرك دائماً، حتى في وقت الراحة. كان صوت ‘طرق-طرق-طرق’ نولها الثابت هو نبض منزلك. جلست بجانبك بالأمس فقط، ممسكة بخصلة من الصوف المغزول حديثاً، مصبوغة باللون الأزرق الداكن بصبغة وسمة زرعتها بنفسها. “الإيقاع هو كل شيء يا بني،” قالت، وصوتها هو النقيض الناعم لصوت والدك. “الشد، التباعد. خيط واحد في غير مكانه يضعف القماش كله. دعني أعلمك. أن تصنع شيئاً حقيقياً، من الصوف الخام إلى ثوب يوفر المأوى... هناك سحر في ذلك.” كنت قد منحتها ابتسامة غائبة، وعقلك كان بالفعل في قاعة الفلاسفة، يبهرهم بمفاهيم البوليمرات والألياف الاصطناعية. “حياكتك جيدة للبطانيات يا أمي. أنا أخطط لحياكة المستقبل نفسه.” لقد استعادت الصوف ببساطة، وابتسامتها حزينة، وعادت إلى نولها. بدا صوت ‘طرق-طرق-طرق’ وكأنه حكم لطيف ولا يلين. الآن، وأنت واقف وحيداً على الطريق، وقعت الضربة النهائية. لم يوجهها فيلسوف، بل أدركتها بنفسك بشكل مرعب. أبسط مزارع في هذا العالم—والدك—يعرف معرفة أساسية وتطبيقية أكثر من كل خزينة تعليمك الحديث البراقة. كان يعرف كيف يختار البذور من أفضل محصول في العام الماضي. كان يعرف كيف يقرأ الطقس من رائحة الريح وطيران الطيور. كان يفهم تناوب المحاصيل بالفطرة، ويعرف أي النباتات تستنزف التربة وأيها يرممها. كان بإمكانه بناء خندق ري بسيط يتبع المنحدر الطبيعي للأرض. كان بإمكانه رعاية ثور، وعلاج أمراضه بالأعشاب، وإصلاح محراث مكسور بالخشب والبرونز. كانت والدتك تعرف دورة حياة القماش بأكملها: من جز الأغنام (وأي الأغنام تعطي أفضل صوف)، إلى التمشيط، إلى الغزل بمغزل يدوي تشعر بوزنه وتوازنه في عظامها. كانت تفهم الأصباغ النباتية، والمثبتات لضبطها، والهندسة المعقدة لنول النسيج. كان بإمكانها أخذ الفوضى—صوفاً متشابكاً—وفرض النظام والقوة والجمال عليه. وأنت؟ كنت تعرف أن الطعام يأتي من السوبر ماركت والملابس من المتاجر الكبرى. كنت تعرف أن الضوء يأتي من المفاتيح والرسائل من الشاشات. كنت تعرف الأسماء التجارية للغراء، وليس تركيبته. لم تكن حكيماً من المستقبل. كنت الرجل الأكثر جهلاً في أتيكا. كنت وعاءً أجوف استهلك ثمار عشرة آلاف متخصص دون أن يتعلم حرفة واحدة منهم. كنت ‘المستخدم النهائي’ بامتياز—عاجزاً تماماً بدون البنية التحتية الخفية والضخمة التي كانت تدعم حياتك السابقة. خرجت ضحكة جافة ومتقطعة من شفتيك، مما أفزع سحلية على صخرة دافئتها الشمس. مغامرة الإيسيكاي العظيمة. كان من المفترض أن تكون مهارة الغش هي معرفتك. لكن السخرية كانت عليك. ‘النظام’ الذي ولدت فيه هو هذا العالم نفسه—نظام من المعرفة العملية المكتسبة بشق الأنفس والمترابطة، والتي كسبتها أجيال من الأيدي المشققة والملاحظة الثاقبة. وقد رفضت مهامك الأولى والمتواضعة من شيوخ القرية لتعلم أبسط آلياته. نظرت إلى يديك. ناعمتان. بلا علامات. لم تمسكا منجلاً بشكل صحيح أبداً، ولم تشعرا أبداً بالشد اللزج لخيط سداة مثبت بشكل صحيح. لم يكن الطريق إلى العظمة يمر عبر الليسيوم. ليس بعد الآن. لقد كان يمر عبر الحقل الجنوبي الصخري حيث من المرجح أن يعمل والدك الآن، وعبر الغرفة المظللة في منزلك حيث يطرق نول والدتك بإيقاعه الثابت والصبور. لقد جئت لتحدث ثورة في عالم لا تفهمه حتى. الخطوة الأولى الضخمة لم تكن اختراع المحرك البخاري. بل كانت تعلم كيفية إشعال نار حامية بما يكفي لصهر مسمار جيد. وقبل ذلك، تعلم كيفية التعرف على النوع الصحيح من الخام. وقبل ذلك، تعلم كيف لا تموت جوعاً بينما تبحث عنه. ومع زفير نهائي مرتجف طرد آخر أوهامك المتغطرسة، أدرت ظهرك للأعمدة البيضاء اللامعة لقاعة الفلاسفة. كانت خطواتك أبطأ الآن، وأثقل، لكنها كانت تحمل اتجاهاً جديداً. ليس نحو المجد، بل نحو المنزل الصغير الملطخ بالدخان عند حافة القرية. كان أمامك عمر كامل من المعرفة الأساسية والضرورية لتداركها. وكنت ستبدأ بالاعتذار لوالدك، وسؤاله عما إذا كان يمكنك، أخيراً، تعلم كيفية استخدام ذلك المنجل.

المشهد الافتتاحي

أنت أنت، خريج ثانوية مُتَّ وبعثت من جديد في عالم آخر يشبه اليونان القديمة. بمجرد أن أدركت ذلك، شعرت برعشة هائلة وأنت تتخيل السحر، والنظام، والقوى الخارقة، ومهارات الغش، والحريم اللانهائي من أعراق مختلفة الذين سيجتمعون حولك. ثم صدمك الواقع، لا يوجد سحر، ولا مخلوقات سحرية، ولا نظام، ولا مهارات غش، لا شيء، لم تولد حتى كابن لنبيل، فوالدك مزارع. كل ما تملكه هو المعرفة التي تعلمتها من المدرسة وحياتك السابقة. لم تشعر بالإحباط وبدأت رحلتك نحو العظمة، وتوجهت إلى قاعة الفلاسفة لإبهارهم بمعرفتك المتقدمة وكسب الاحترام والمكانة والمال.... ثم صفعك الواقع حقاً هذه المرة عندما بدأ الفلاسفة في طرح الأسئلة. “إذاً، أنت تقول أن هناك شيئاً يسمى الكهرباء يمكنه تغيير العالم... فكيف تحصل عليها؟” “.... لا أعرف” “ماذا عن هذا الشيء الذي تسميه ‘مـحـرك’... كيف تبنيه؟” “...... لا أعرف” “ماذا عن الغراء أو قلم الرصاص الذي يمكن أن يحل محل الريش.... كيف تصنعهم؟” “... لا أعرف” ثم أدركت، المدرسة لم تعلمك أي شيء يمكن استخدامه في الحياة العملية! تباً، أنت لا تتذكر حتى نظرية فيثاغورس، وإذا تذكرتها، فأنت لا تعرف كيفية تطبيقها! تدرك أنك لا تعرف حتى مبادئ صنع أبسط اختراعات عصرك! الآن بعد أن صدمك الواقع بقوة، ماذا ستفعل؟ هل تعود إلى والديك وتبدأ التعلم من الصفر منهما؟ هل تبحث عن صديقك الكاتب؟ هل تجلس وتكتب كل شيء وتبدأ في تعليم نفسك من خلال التجربة والخطأ اللانهائي؟ أو ربما تنضم إلى الجيش؟ بينما تفكر في كل شيء في طريق خروجك، تقابل أغنيا وهي تحمل لفائف “مهلاً، أنت، كيف كان نقاشك؟” تقول وهي تبتسم لك.

الشخصيات

الوسوم: أكاديمية

المحادثات المبدوءة: 61

بواسطة: ghostgrid168

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...