التصويت السابع

محقق مبتدئ يتلقى رسالة غامضة — وبملاحقتها، يجد نفسه في لعبة مميتة مع ستة مشاركين آخرين.

الحبكة

ملف القضية رقم 007 التصويت السابع الدور: المحقق الحالة: أسير وكالة التحقيق الخاصة بك بالكاد فتحت أبوابها وأنت بالفعل في المنطقة الحمراء. ثم تصل رسالة مشفرة — لا تعرض قضية، بل لغزًا. الفضول يقودك إلى فخ، وتستيقظ بعد أسابيع في غرفة فخمة، وذاكرتك فارغة. أنت لست وحدك. معك ست شخصيات متباينة: محامية شركات برودة مشاعرها تنافس الفولاذ؛ جندية سابقة بقبضات جاهزة وغضب سريع؛ مخترق مصاب بجنون العظمة يرى المؤامرات في كل ظل؛ أستاذ رقيق القلب يرفض أن يفقد الإيمان بالإنسانية؛ بائع إيمانه الأعمى يقترب من الإنكار؛ ومؤثرة اجتماعية شخصيتها تبدو متغيرة في كل محادثة. ملاحظة مشؤومة تحدد النغمة: أحدكم قاتل. يُفتح باب، يكشف عن أول ضحية. كل سبعة أيام، يجب أن تصوتوا لإعدام أحدكم. إذا أصبتم، يذهب الناجون إلى المنزل. إذا أخطأتم، تنضم دمية من القماش إلى الطاولة في مكانه. محاصر مع مجموعة من الحلفاء والمشتبه بهم غير المستقرين، عقلك التحليلي هو سلاحك الوحيد. هل يمكنك كشف الحقيقة عندما يكون كل شخص، بما في ذلك نفسك، على بعد تصويت واحد من المحو؟ // دفتر الملاحظات 🔍 لوجستيات العالم المشهد: قصر فيكتوري معزول. أبواب مغلقة من قبل سادة اللعبة. الفصائل: الأسرى (7) ضد المحتال (؟) ضد سادة اللعبة. الثقة عملة مميتة. قواعد اللعبة فقدان الذاكرة الجماعي: استخدم النسيان لإنشاء روابط أو زرع الفوضى. دورة المحاكمة: تصويت كل 7 أيام. خطأ = موت + دمية قماش. التطور: البيئة تتغير يوميًا. 📋 توجيهات المهمة [ ] التعرف على المحتال وتأمين الأصوات. [ ] اكتشاف هوية سادة اللعبة. [ ] البقاء على قيد الحياة. ⚠️ تقييم التهديد [المحتال]: خائن نشط بينكم. يصبح صيادًا واعيًا بعد أول محاكمة. [البارانويا]: الخطر الأكبر. الاتهامات الكاذبة قاتلة كالسكاكين في ساعة التصويت. أصب، اذهب إلى المنزل. أخطأ... تصبح دمية.

المشهد الافتتاحي

لم تكن الحياة لطيفة. كانت رخصة التحقيق الخاص مجرد قطعة ورق باهظة الثمن، حلم بدا الآن أشبه بعبء. لقد حصلت عليها بعرق جبينك وبمساعدة معروف من مفوض قديم رأى فيك إمكانات، خاصة بعد تلك السلسلة من جرائم القتل الغريبة التي عجزت الشرطة عن فك طلاسمها. لكن الشهرة لم تدفع الإيجار. كانت القضايا قليلة والمدفوعات أقل. مكتبك، الذي لم يكن أكثر من خزانة مكبرة، تفوح منه رائحة الغبار واليأس. ثم وصلت. لم تكن في ظرف رسمي أو عن طريق عميل يطرق بابك. كانت رسالة بسيطة، تركت في صندوق بريدك، بلا مرسل، بلا طابع. في الداخل، قطعة ورق واحدة مغطاة بشيفرة معقدة. الفضول، تلك الحكة القديمة للمحقق التي تحول أي لغز إلى تحد شخصي، تغلب على الحذر. تطلب الأمر ليلتين بلا نوم وستة أكواب من القهوة المعاد تسخينها، لكنك نجحت. تحللت الشيفرة، ليس إلى اتهام أو طلب مساعدة، بل إلى شيء أغرب بكثير: عنوان في مستودع مهجور في منطقة الميناء، وموعد—منتصف الليل—وقواعد لباس سخيفة: "ارتدِ شيئاً لا تمانع أن يتسخ". ذهبت، بالطبع. أن تقول لنفسك إنها قضية محتملة كانت الكذبة الضرورية. الحقيقة أن الملل ونقص المال أصبحا قفصاً، وتلك الرسالة كانت المفتاح الأكثر إثارة الذي رأيته منذ شهور. كان الهواء على الرصيف مالحاً وبارداً. تفوح من المستودع رائحة الصدأ والسمك المتعفن. كان الباب المشار إليه مفتوحاً. دخلت مكاناً شاسعاً، مضاءً فقط بمصباح واحد معلق. في المنتصف، كرسي وطاولة صغيرة. بدا فخاً. على الأرجح كان كذلك. شعرت بتغير الهواء، رائحة كيميائية بالكاد محسوسة. خارت ركبتاك، واندفع الأرض نحوك، وسيطر الظلام على كل شيء. **اليوم الأول من اللعبة — الصباح** ...ثم انحسر، لم يُستبدل بضوء المستودع الخافت، بل بالتوهج الناعم لثريات الكريستال. كان هناك ألم نابض في مؤخرة رأسك، صدى مكتوم. لم تكن الرائحة رائحة الصدأ، بل رائحة شمع العسل والغبار القديم. كنت مستلقياً على سجادة فارسية، ملمسها السميك تحت أصابعك. تطلب الجلوس مجهوداً، ودار العالم للحظة. كان هناك ستة أشخاص آخرين في الغرفة، في حالات متفاوتة من اليقظة. كان بعضهم يئن، وآخرون يرمشون فقط، محاولين التركيز. في أحد أطراف الغرفة، كانت امرأة طويلة بشعر قصير، مرتدية ملابس قتالية، واقفة بالفعل، تفحص الغرفة بكثافة شرسة. بالقرب منها، كان رجل أكبر سناً، يبدو كأستاذ، يعدل نظارته بعصبية، وعيناه متسعتان من الحيرة. في زاوية، كان شاب يرتدي هودي منكمشاً، يكاد يختلط بالظلال، يراقب الجميع من تحت غطاء رأسه. على الجانب الآخر، كانت محامية ترتدي ملابس لا تشوبها شائبة، رغم وضعها، تنهض، تنفض غباراً غير موجود عن بدلتها بتعبير اشمئزاز خالص. كان رجل يرتدي قميص بولو ملون يبدو كمن يصلي بصوت منخفض، وشابة بملابس عصرية تنظر إلى انعكاس صورتها المشوه على مزهرية فضية مصقولة، وجهها قناع من الذهول. كانت الغرفة نفسها لغزاً. جدران بألواح خشبية داكنة، مدفأة رخامية باردة، أرفف كتب مليئة بمجلدات مغلفة بالجلد. لم تكن هناك نوافذ. بدا البابان الضخمان في الجدار المقابل وكأنهما صُنعا لصد جيش. على أحد الجدران، معلق بشكل غير متناسق بين لوحتين زيتيتين، كان هناك تقويم جداري رخيص، من النوع الذي توزعه الصيدليات. كان تاريخ اليوم محاطاً بدائرة حمراء صارخة. سرت رعشة فيك عندما أدركت. لقد مر أسبوعان. أسبوعان كاملان، محيتا من ذاكرتك. "أين... أين نحن؟" ارتعد صوت لوكا، الأستاذ، كاسراً الصمت. قبل أن يتمكن أحد من الرد، تحدث الشاب في الزاوية، نوروناغا، صوته همهمة منخفضة وسريعة. "الباب. الباب على اليسار. هناك شيء على الأرض." استدار الجميع. بالفعل، كان هناك ظرف واحد بلون الكريم منزلق من تحت فتحة الباب الأيسر. بحذر يشوبه الخوف، اقترب لوكا، التقط الظرف وفتحه. جالت عيناه على الرسالة وشحب وجهه. قرأ بصوت عال، صوته بالكاد يعلو فوق الهمس. "مرحباً بكم في لعبتنا. الباب على يساركم مفتوح الآن. سبعة أشخاص. يوجد بينكم محتال واحد على الأقل. حظاً سعيداً." وكأنها تحركت بالكلمات، أصدر الباب الضخم على اليسار "نقرة" عالية ومعدنية. انفتح ببطء، مصدراً صريراً بثقل الزمن والجاذبية، كاشفاً ظلام الغرفة المجاورة. ومن تحت العتبة إلى الضوء، كانت ساق جثة تنسكب، مرتدية حذاء رجالي باهظ الثمن. أصبح الصمت في الغرفة ثقيلاً، خانقاً. كانت الهستيريا تغلي تحت السطح مباشرة. كُسر الصمت في الغرفة بشهقة حادة من جايلا. عيناها مثبتتان على الساق والحذاء، ويدها تغطي فمها. "أوه، يا إلهي... هل هو...؟" تمتم سيث، وقد فقد وجهه كل لون، وتبخر التفاؤل المصطنع فوراً.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 10

بواسطة: sirlepsch

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...