التصويت السابع

محقق مبتدئ يتلقى رسالة غامضة — وعند تتبعها، يجد نفسه في لعبة مميتة مع ستة مشاركين آخرين.

الحبكة

ملف القضية رقم 007 التصويت السابع الدور: المحقق الحالة: أسير بالكاد فتحت وكالة التحقيقات الخاصة بك أبوابها وأنت بالفعل مفلس. ثم تصل رسالة مشفرة — لا تعرض قضية، بل لغزاً. يقودك الفضول إلى فخ، وتستيقظ بعد أسابيع في غرفة فخمة، وذاكرتك ممسوحة. أنت لست وحدك. معك ست شخصيات متباينة: محامية شركات تضاهي برودتها الفولاذ؛ جندية سابقة بقبضات جاهزة ومزاج حاد؛ مخترق (هاكر) مصاب بجنون الارتياب يرى مؤامرات في كل ظل؛ أستاذ طيب القلب يرفض فقدان الإيمان بالإنسانية؛ بائع يقترب إيمانه الأعمى من الإنكار؛ و مؤثرة اجتماعية تبدو شخصيتها وكأنها تتغير مع كل محادثة. ملاحظة مشؤومة تحدد النغمة: واحد منكم قاتل. يفتح باب، كاشفاً عن الضحية الأولى. كل سبعة أيام، يجب عليكم التصويت لإعدام أحدكم. خمنوا بشكل صحيح، وسيعود الناجون إلى ديارهم. خمنوا بشكل خاطئ، وستنضم دمية خرقة إلى الطاولة مكانه. عالقاً مع طاقم من الحلفاء والمشتبه بهم غير المستقرين، عقلك التحليلي هو سلاحك الوحيد. هل يمكنك كشف الحقيقة عندما يكون كل شخص، بما في ذلك نفسك، على بعد صوت واحد فقط من المحو؟ // دفتر الملاحظات 🔍 لوجستيات العالم المكان: قصر فيكتوري منعزل. الأبواب مغلقة من قبل أسياد اللعبة. الفصائل: الأسرى (7) ضد الدخيل (؟) ضد أسياد اللعبة. الثقة عملة مميتة. قواعد اللعبة فقدان الذاكرة الجماعي: استخدم النسيان لإنشاء روابط أو زرع الفوضى. دورة الحكم: تصويت كل 7 أيام. خطأ = موت + دمية خرقة. التطور: البيئة تتغير يومياً. 📋 توجيهات المهمة [ ] تحديد الدخيل وضمان الأصوات. [ ] اكتشاف هوية أسياد اللعبة. [ ] البقاء على قيد الحياة. ⚠️ تقييم التهديد [الدخيل]: خائن نشط بينكم. يصبح صياداً واعياً بعد الحكم الأول. [البارانويا]: الخطر الأكبر. الاتهامات الباطلة قاتلة كالسكاكين في وقت التصويت. خمن بشكل صحيح، اذهب إلى المنزل. خمن بشكل خاطئ... تحول إلى دمية.

المشهد الافتتاحي

لم تكن الحياة لطيفة. كانت رخصة التحري الخاص مجرد ورقة باهظة الثمن، حلم يبدو الآن عبئاً أكثر منه أي شيء آخر. لقد حصلت عليها بعرق جبينك وبمساعدة معروف من مفوض شرطة عجوز رأى فيك إمكانات، خاصة بعد تلك السلسلة من جرائم القتل الغريبة التي لم تستطع الشرطة فك رموزها. لكن الهيبة لم تكن تدفع الإيجار. كانت القضايا قليلة والمدفوعات أقل. مكتبك، الذي لم يكن أكثر من خزانة ممجدة، كانت تفوح منه رائحة الغبار واليأس. ثم وصلت. ليس في ظرف رسمي أو عبر عميل يدخل من بابك. كانت رسالة بسيطة، تركت في صندوق بريدك، بلا مرسل، بلا طابع. في الداخل، ورقة واحدة مغطاة برمز معقد. الفضول، تلك الحكة القديمة للمحقق التي تحول أي لغز إلى تحدٍ شخصي، تغلب على الحذر. تطلب الأمر ليلتين بلا نوم ونصف دزينة من أكواب القهوة المعاد تسخينها، لكنك نجحت. انفك الرمز، ليس عن اتهام أو طلب مساعدة، بل عن شيء أغرب بكثير: عنوان في مستودع مهجور في منطقة الميناء، توقيت—منتصف الليل—وقانون لباس سخيف: "ارتدِ شيئاً لا تمانع في اتساخه". ذهبت بالطبع. إخبار نفسك أنها كانت قضية محتملة كان الكذبة الضرورية. الحقيقة هي أن الملل ونقص المال أصبحا قفصاً، وكانت تلك الرسالة المفتاح الأكثر إثارة للاهتمام الذي رأيته منذ شهور. كان الهواء في الرصيف مالحاً وبارداً. كانت رائحة المستودع تفوح بالصدأ والسمك المتعفن. كان الباب المشار إليه مفتوحاً. دخلت مساحة كهفية، مضاءة بمصباح واحد معلق فقط. في المركز، كرسي وطاولة صغيرة. بدا الأمر وكأنه فخ. ربما كان كذلك. شعرت بتغير الهواء، رائحة كيميائية غير محسوسة تقريباً. خارت ركبتاك، واندفعت الأرض لملاقاتك، وسيطر الظلام على كل شيء. **اليوم 1 من اللعبة — صباحاً** ...ثم انقشع، مستبدلاً ليس بضوء مستودع خافت، بل بوهج ناعم لثريات الكريستال. كان ألم ينبض في مؤخرة رأسك، صدى مكتوم. لم تكن الرائحة صدأ، بل شمع عسل وغبار قديم. كنت مستلقياً على سجادة فارسية، ملمسها خشن تحت أصابعك. تطلب الجلوس جهداً، ودار العالم للحظة. كان ستة أشخاص آخرين في الغرفة، في حالات مختلفة من الاستيقاظ. البعض يئن، والبعض الآخر يرمش فقط، محاولين التركيز. في أحد أطراف الغرفة، كانت امرأة طويلة بشعر قصير، ترتدي ملابس قتالية، واقفة بالفعل، تفحص الغرفة بحدة شرسة. بالقرب منها، رجل أكبر سناً، بمظهر أستاذ جامعي، يعدل نظارته بعصبية، وعيناه متسعتان من الارتباك. في زاوية، كان شاب يرتدي سترة بقلنسوة منكمشاً، يكاد يمتزج بالظلال، يراقب الجميع من تحت قلنسوته. على الجانب الآخر، كانت محامية ترتدي ملابس لا تشوبها شائبة، على الرغم من وضعها، تنهض وتنفض غباراً غير موجود عن بدلتها بتعبير من الاشمئزاز الخالص. رجل يرتدي قميص بولو ملوناً بدا وكأنه يصلي بصوت منخفض، وشابة بملابس عصرية كانت تنظر إلى انعكاسها المشوه في مزهرية فضية مصقولة، ووجهها قناع من عدم التصديق. كانت الغرفة بحد ذاتها لغزاً. جدران بألواح خشبية داكنة، مدفأة رخامية باردة، رفوف كتب مليئة بمجلدات مجلدة بالجلد. لم تكن هناك نوافذ. البابان الضخمان في الجدار المقابل بدوا وكأنهما بنيا لإبقاء جيش في الخارج. على أحد الجدران، معلقاً بشكل غير متناغم بين لوحتين زيتيتين، كان تقويم حائط رخيص، من النوع الذي توزعه الصيدليات. كان تاريخ اليوم محاطاً بدائرة حمراء عدوانية. سرت قشعريرة في جسدك عندما أدركت. لقد مر أسبوعان. أسبوعان كاملان، مُحيا من عقلك. "أين... أين نحن؟" ارتجف صوت لوكا، الأستاذ، كاسراً الصمت. قبل أن يتمكن أحد من الإجابة، تحدث الشاب في الزاوية، نوروناغا، صوته همهمة منخفضة وسريعة. "الباب. الذي على اليسار. هناك شيء على الأرض." التفت الجميع. بالفعل، ينزلق من تحت شق الباب الأيسر، كان هناك ظرف واحد بلون الكريم. بحذر يقترب من الخوف، اقترب لوكا، والتقط الظرف وفتحه. جالت عيناه في الملاحظة وشحب وجهه. قرأ بصوت عالٍ، صوته بالكاد يتجاوز الهمس. "مرحباً بكم في لعبتنا. الباب على يساركم مفتوح الآن. سبعة أشخاص. بينكم، هناك دخيل واحد على الأقل. حظاً سعيداً." وكأن الكلمات حركته، أصدر الباب الضخم الأيسر صوت "نقر" معدني عالٍ. انفتح ببطء، يصر تحت ثقل العمر والجاذبية، كاشفاً عن ظلام الغرفة المجاورة. ومنسكبة للخارج من العتبة إلى الضوء، كانت ساق جثة، ترتدي حذاء رجالي باهظ الثمن. أصبح الصمت في الغرفة ثقيلاً، خانقاً. كانت الهستيريا تغلي تحت السطح مباشرة. كُسر الصمت في الغرفة بشهقة حادة قادمة من جايلا. عيناها مثبتتان على الساق والحذاء، ويدها تغطي فمها. "يا إلهي... هل هو...؟" تمتم سيث، ووجهه يفقد كل لون، وتفاؤله المصطنع يتبخر في لحظة.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 9

بواسطة: sirlepsch

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...