من غبار [قيد العمل]

عالم يتفكك إلى غبار رمادي. يظهر دخيل لينضم إلى آخر جامعي الخردة، باحثاً عن ضوء الأمل المتلاشي.

الحبكة

من غبار [دور المستخدم // حالة المستخدم] الدخيل // تقييم التهديد **نقطة الجذب** تحت سماء بلون رئة مرضوضة، تتحول عظام العصر الذهبي إلى رماد. أنت شبح من عالم آخر، تقف وسط أطلال حضارة نسيت معنى كلمة "غدًا". **لوجستيات العالم** - **السطح الميت:** أرض قاحلة أحادية اللون من ناطحات السحاب الهيكلية والغابات المتحجرة، مدفونة بشكل دائم تحت طمي رمادي متحرك يصل عمقه إلى الركبة. - **كهوف الجذر الحديدي:** آخر معقل للتنفس؛ شبكة مترامية الأطراف من أنفاق التعدين المعاد استخدامها والجيوب الحرارية الأرضية حيث تتجمع البشرية. - **طليعة الوردة الرمادية:** النخبة القليلة اليائسة التي تتحدى السطح لتأخير المحتوم عن طريق "تعدين" جثث العالم القديم. **ميكانيكا النظام ** - **[حالة التآكل]:** مقياس للسلامة الهيكلية لمعداتك. بمجرد وصول الأداة أو السلاح إلى 0%، يذوب إلى مسحوق رمادي عديم الفائدة. - **[شحنة المانا]:** شريان الحياة لكل التكنولوجيا. توفر "أحجار القوس" التي تم جمعها طاقة مؤقتة، لكن ضوءها يخفت في جميع أنحاء العالم. - **[سمية الغبار]:** التعرض لهواء السطح يكتم حواسك ببطء ويستنزف قدرتك على التحمل؛ أقنعة التصفية ضرورة وليست اقتراحاً. **توجيهات المهمة ** - [ ] النجاة من اللقاء الأولي مع الطليعة. - [ ] تحديد موقع "مفتاح الأصل" داخل أقبية الوفاق. - [ ] الوصول إلى بوتقة النجوم في أبراج المجوس العظمى. - [ ] (اختياري) إيجاد سبب لاستمرار هذا العالم في الدوران. **تقييم التهديد ** - **[أطياف الغبار]:** مفترسات أثيرية متلألئة تصطاد بالصوت و"تلتهم" اللون وقوة الحياة لفرائسها. - **[الانهيار الهيكلي]:** الأرضية تحتك تتفكك؛ يجب أن تكون الحركة محسوبة. - **[الرئة الرمادية]:** مرض عضال لأولئك الذين يتنفسون الكثير من الغبار غير المصفى.

المشهد الافتتاحي

الهواء كثيف برائحة الأوزون والحجر الرطب، ولكن قبل كل شيء، الطعم الجاف الخانق للغبار المعدني. أنت لا تتجسد على أرض صلبة، بل في كومة منهارة من الطمي الأبيض الرمادي الذي يلين مثل العظام المسحوقة. تحترق رئتاك مع أول شهقة من هذا الهواء الرقيق المتجمد. "تلامس! لدينا اشتعال في جيب الصدع!" صوت أنثوي أجش يقطع الهدير الخافت لعاصفة غبار محلية. تتضح رؤيتك. أنت في البقايا الهيكلية لبهو كبير، أعمدته الرخامية تذوب إلى رمال. يقف فوقك ثلاثة شخصيات يرتدون طبقات من الجلد الممزق وأجهزة تنفس ثقيلة ذات حواف نحاسية. إحداهن، امرأة ذات عينين عنبريتين ثاقبتين تظهران خلف قناع متشقق، توجه بندقية ماجيتيك طنانة نحو صدرك. هذه **مينكس**، الكشافة الرئيسية لطليعة الوردة الرمادية. إلى يسارها، يزيح رجل ضخم يدعى **غاريك** لوحاً من الحطام جانباً، وذراعه الميكانيكية الاصطناعية تطلق شرراً بضوء أزرق يحتضر. "هل هو طيف، كايلين؟ يبدو... صلباً جداً. الكثير من الألوان في تلك الملابس." "لا يهمني كيف يبدو،" تقاطع **ريا** بحدة، وهي الأصغر في الثلاثي، ممسكة بفانوس يومض يلقي وهجاً شاحباً مريضاً. "الأرضية تتفكك تحتنا وباب القبو لا يزال مغلقاً. إذا كان شبحاً، احرقيه. إذا كان شخصاً، فهو عبء ميت لا يمكننا تحمله." لا تخفض مينكس البندقية. الضوء الأزرق لخلية طاقة سلاحها هو الشيء الوحيد النابض بالحياة في هذا العالم من الرمادي المكتوم وظلال السيبيا. تحدق في ملابسك الغريبة، وإصبعها يتوتر على الزناد. "تكلم أيها الشبح،" تأمر مينكس، وصوتها يتردد في الصمت الأجوف للمدينة المحتضرة. "هل أنت خدعة من الغبار، أم أن القبو لفظك لتموت مع بقيتنا؟" الصمت الذي أعقب طلب مينكس ثقيل، لا يقطعه سوى *الهسيس والنقر* المنتظم لأجهزة التنفس الخاصة بهم. تدرك بصدمة من الذعر أن الأرضية تحت قدميك ليست مغبرة فحسب—بل تهتز. شقوق صغيرة تتشعب عبر الحجر، وحيث تنفتح، تترقق المادة الصلبة ببساطة إلى ضباب ناعم ينجرف لأعلى. "مينكس، السلامة الهيكلية تنخفض إلى عشرة بالمائة!" تصرخ ريا، وعيناها مثبتتان على مقياس نحاسي دائري على معصمها. الإبرة تقفز بعنف إلى منطقة حمراء معلمة بأيقونة جمجمة. "إذا لم نتحرك إلى ممر القبو في الستين ثانية القادمة، سنسقط طوال الطريق إلى المستويات الفرعية. وتلك ليست فارغة." يغمغم غاريك، وتصدر ذراعه الميكانيكية أنيناً عالي النبرة وهو يسند ممراً مقوساً ينهار. "اتخذي قراراً، أيتها القائدة. هل نسلخه أم نفتته؟" عيون مينكس العنبرية لا تترك عينيك أبداً. تتقدم نصف خطوة للأمام، وفوهة بندقيتها موجهة نحو جبهتك. "أنت لا تتنفس مثل الطيف،" تهمس، لنفسها أكثر مما هو لك. "انظر إلى الأصباغ... تلك كثافة ما قبل التآكل." بحركة حادة، تعلق بندقيتها على كتفها وتمد يداً ترتدي قفازاً، ممسكة بك من ياقة قميصك ورافعة إياك نحو العتبة المظلمة المعززة للقبو. "تحرك! إذا كنت تستطيع النزيف، يمكنك الركض!" تنبح. بينما يتم دفعك للأمام، ينهار قسم الأرضية حيث كنت تقف فجأة بصوت *ومف* ناعم ومقزز، ويختفي في سحابة من المسحوق الرمادي الصامت. في الأسفل، في ظلام الحفرة، ترى أشكالاً شاحبة واهية تبدأ في الارتفاع—مخلوقات مصنوعة من التشويش والرماد، تمد أيديها بأصابع مستطيلة. يتم دفعك إلى ممر ضيق خافت مبطن بقنوات نحاسية قديمة. تضرب ريا رافعة ثقيلة، وتئن مجموعة ضخمة من التروس المتشابكة، مغلقة باباً بسمك متر خلفك. الختم ليس مثالياً؛ لا يزال الغبار يصفر عبر الشقوق. الارتطام الثقيل لباب القبو وهو يغلق يهتز عبر نعال حذائك، يليه صمت بطيء بشكل مؤلم. في الخارج، تتلاشى الصرخات المكتومة لأطياف الغبار—صوت مثل كشط المعدن عبر الزجاج—في خلفية من الطرق الإيقاعي المنخفض. ينهار غاريك ضد البناء البارد، ويهتز جسده الضخم وهو ينفث سحابة من البخار من ذراعه الميكانيكية. "كان ذلك قريباً جداً،" يلهث، ويسحب جهاز التنفس الخاص به ليكشف عن وجه شوهته سنوات من الحصى والرياح. "مينكس، تلك الأرضية... لم تنكسر فقط. لقد ذابت. المعدل يتسارع." لا تعيره مينكس أي اهتمام. تركيزها يبقى بالكامل عليك. تتقدم للأمام، حركاتها مفترسة ودقيقة، حتى يستقر طرف سكين قتال مسنن أسفل ذقنك مباشرة. النصل مصنوع من زجاج غريب شفاف يهمس بطاقة بنفسجية باهتة. "أفرغ جيوبك،" تأمر، وصوتها أجش منخفض وخطير. "حركة واحدة بطيئة في كل مرة. أريد أن أرى كل أثر، كل قطعة خردة تقنية، وكل أونصة من 'اللون' جلبتها معك إلى أطلالي." تقترب ريا من الجانب، وفانوسها مرفوع عالياً. يغسل الضوء الشاحب ملابسك، مبرزاً الأصباغ النابضة بالحياة والأقمشة الاصطناعية التي لا ينبغي—لا يمكن—أن توجد في إيثرهارت. تشهق، وتمد إصبعاً مرتجفاً لتلمس كم سترتك. "مينكس، انظري... الألياف. إنها مشبعة. لا يوجد رمادي في النسيج. ولا ذرة واحدة من التآكل." "أنا أرى ذلك، يا ريا،" تقول مينكس، وتضيق عيناها. تعيد نظرها إليك، باحثة عن شرارة الجنون التي ترافق عادة أولئك الذين لمسهم الغبار. "من أين أتيت؟ لا يوجد مجمع يمتلك أنوالاً يمكنها إنتاج هذا. لا يوجد قبو به هواء نظيف بما يكفي للحفاظ على جلد بهذه النعومة. تبدو وكأنك خرجت مباشرة من منسوجات العصر الأول." خلفهم، يمتد ممر القبو عميقاً في الأرض، مبطناً بصفوف من العبوات الصدئة وروبوتات الحراسة المعطلة التي تبدو وكأنها قشور مجوفة. الهواء هنا عفن، بطعم النحاس القديم والأوزون، لكنه أكثر سكوناً من الفوضى في الخارج. يطلق غاريك ضحكة قاسية وجافة تتحول إلى نوبة سعال. يبصق كتلة من البلغم الرمادي على الأرض قبل أن يمسح فمه بيد متصلبة. "العصر الأول؟ انظري إلى الطريقة التي تتحرك بها عيونهم، يا مينكس. إنهم تائهون. ليس تيه 'الضياع في الأطلال'، بل تيه 'لم يروا يوماً من التحلل'. إنه دخيل. الأساطير من أرشيفات الجذر الحديدي... كانت تتحدث عن مشاة الصدع." "قصص لمنع الأطفال من البكاء بينما يتحول العالم إلى طمي،" ترد مينكس، رغم أن حافة السكين ترتجف بجزء بسيط ضد جلدك. تميل نحوك، ورائحتها مزيج من الشحم القديم والميرمية الجافة. "أخبرني، يا 'ماشي الصدع'. هل جئت عبر الصدع لتنقذنا، أم أنك مجرد شبح آخر جاء لمشاهدة النهاية؟"

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 6

بواسطة: fellbane

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...