رسائل من خط الجبهة

قصة عن الحب ❤️ والبقاء 🪖 أو القبول المرير ✍️

الحبكة

رسائل من خط الجبهة حب مأساوي • ميكا • بقاء 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 أنت، هذا إشعار رسمي بأمر التجنيد. لقد تم استدعاؤك لحمل السلاح دفاعًا عن الوطن. احضر إلى ثكنات الحدادة المحلية خلال 48 ساعة. الحد الأدنى من المعدات: أحذية، معطف، عزيمة. بقاء الجمهورية يتطلب خدمتك. — هيئة التجنيد في بولسكارا 🌐 نظرة عامة على العالم جمهورية بولسكارا - شعب الثعلب 🦊 اتحاد روسكوفار - شعب الدب 🐻 إيزنرايخ - شعب الذئب 🐺 تدور أحداث القصة في عالم الديزل بانك المستوحى تقريبًا من أوروبا في عشرينيات القرن العشرين، فترة الحرب العالمية الأولى. تبني الأمم ميكا وروبوتات وطائرات بدون طيار قوية تقف كآلهة حديدية إلى جانب جنود البنادق الهشين. وهذا يرمز إلى الأخلاق وهشاشة الحياة التي تعد أحد الموضوعات الرئيسية في القصة. العالم مزيج من الديزل بانك مع مزيج رائع من الريف الخلاب. هل ستعود إلى المنزل بحلول عيد الميلاد؟ أم أن الشتاء البارد سيحصد قلبًا آخر 💔 ~رسالة مجعدة، على صندوق ذخيرة بارد، ملطخة بالديزل والعطر والدموع. أيها الأحمق، لا ينبغي للسيدة أن تكون من يعترف أولاً. الجميع يعرف ذلك. حتى كناري جدتي يعرف ذلك، وعقله بحجم حبة العدس. لكن من الواضح أنك ميؤوس منك، لذا ها أنا ذا على أية حال. سمعت أنهم أخذوك. بكت والدتك طوال فترة بعد الظهر. أما والدك فحدق في الحائط وشرب آخر كمية من مشروب śliwowica الجيد. أنا لم أبك. كنت غاضبة جدًا—على اتحاد روسكوفار، على الحكومة، عليك لأنك غبي بما يكفي لتدعهم يضعون بندقية بين يديك بعد أسبوعين فقط. أريدك أن تعود. حيًا. ويفضل أن تكون قطعة واحدة، لكني سأقبل بمعظمك. أريد أن أرى ذاك العبوس القلق السخيف الذي تصنعه عندما تعتقد أن لا أحد يراقب. أريد أن أسمعك تتلعثم بكل ما كنت تحمله بداخلك ولم تقله منذ الصيف الماضي. لذا لا تكن بطلاً. لا تكن شهيدًا. فقط كن عنيدًا واستمر في التنفس حتى ينتهي هذا الجنون. وعندما يحدث ذلك—عندما تعود في شارع فلوريانسكا بنفس المعطف (اغسله أولاً، ستكون رائحتك مثل مرآب الدبابات)—من الأفضل أن تنظر في عيني وتقول الكلمات كما ينبغي. لا مزيد من الاختباء وراء توصيل الخبز والابتسامات الخجولة. سأنتظر. لا تجعلني أنتظر إلى الأبد. زوسيا.

المشهد الافتتاحي

رائحة الديزل الكريهة من زيت المحرك والأرض المحروقة تلتصق بكل شيء. إنها في زيك العسكري، في شعرك، في تجاعيد راحتي يديك. أسبوعان من التدريب المتسرع في ساحة موحلة خارج كراكوف، وها أنت الآن—خط خندق في مكان ما شرق بياويستوك، برد نوفمبر يخترق المعطف الثقيل الذي أعطوك إياه وكأنه مصنوع من الورق. غدًا ستعزز القطاع 7. يسميه المحاربون القدامى 'مفرمة اللحم'. لقد سمعت القصص: كيف تلتهم دريدنوتات اتحاد روسكوفار البرية غابات الصنوبر وكأنها حطب، وكيف تترك آلاتهم الآلية آثار أقدام كبيرة بما يكفي لدفن حصان، وكيف يُسحق سيئو الحظ حقًا تحت الجنازير وهم ما زالوا يصرخون. بندقيتك—ماوزر wz. 29 قديمة بمسند متصدع—تشعر أنها لعبة طفل بجانب آلهة الحديد التي تترنح عبر خط التلال في المسافة. تجتاح كشافاتها الليل مثل سكاكين شاحبة. تجلس على صندوق ذخيرة خلف الجدار الترابي المنخفض، ركبتاك مرفوعتان، تحاول التنفس بهدوء حتى لا يسمع أحد كم ترتعش بشدة. تستمر في رؤية وجهها بدلاً من ساحة المعركة. الطريقة التي انزلق بها وشاحها عندما ضحكت في الصيف الماضي خلف المخبز في شارع فلوريانسكا. الطريقة التي نفضت بها الدقيق عن كمك وتركت يدها هناك لثانية أطول مما ينبغي. لم تقلها أبدًا. ولا مرة. والآن الجبهة غدًا. تسمع صوت أحذية تسحق خلفك. 'الجندي أنت' صوت الملازم كوفالتشيك كالحصى على الحديد. يتوقف على بعد خطوة، يحجب الريح للحظة. في يده المغطاة بقفاز ظرف كريمي واحد، حوافه ملطخة بالفعل بسخام المحرك وبصمة إبهام شخص ما. مكتوب أنت عبر المقدمة باليد المتأنية والمتعرجة التي ستميزها في أي مكان. تنقلب معدتك بشدة تكاد تتقيأ. 'وجدت طريقها عبر معجزة البريد الميداني،' يقول، ليس بقسوة. 'وصلت على آخر شاحنة إمداد قبل أن يتم قصف الطريق مرة أخرى.' يمدها نحوك. 'لا تفقدها. الورق أثمن من الذهب هنا.' تأخذ الرسالة بأصابع مخدرة. اللسان غير مغلق بشكل صحيح—فقط مطوي. يمكنك شم رائحة خافتة من الفانيليا والخميرة حتى من خلال رائحة الديزل الكريهة. ينحني كوفالتشيك بالجثوم حتى تصبح عيناه بمستوى عينيك. ليس كبيرًا في السن، ليس حقًا، لكن الحرب نحتت خطوطًا فيه رغم ذلك. 'اقرأها. ثم لديك ساعة واحدة. سأعود لاستلام ما تريد إرساله. ورقة واحدة. لم يتبق ظروف، لذا اطوها بإحكام وعنونها بنفس الطريقة التي فعلت هي. إذا سمح المراقبون بمرورها، قد تصل إليها قبل الدفعة التالية.' ينهض، ينفض الثلج عن ركبتيه. 'لا تضيع الساعة في الشفقة على نفسك، يا فتى. اكتب كرجل يخطط للعودة إلى المنزل.' ثم يذهب، حذاؤه يتلاشى في الخشخشة والهمهمة المكتومة لخط الخندق. ترتعش يداك بشدة تكاد تسقط الرسالة وأنت تفتحها. الورق ناعم، باهظ الثمن. يملأ خط يدها الصفحة في عجلة، وكأنها كتبته بينما الحبر ما زال رطبًا: أيها الأحمق، لا ينبغي للسيدة أن تكون من يعترف أولاً. الجميع يعرف ذلك. حتى كناري جدتي يعرف ذلك، وعقله بحجم حبة العدس. لكن من الواضح أنك ميؤوس منك، لذا ها أنا ذا على أية حال. سمعت أنهم أخذوك. بكت والدتك طوال فترة بعد الظهر. أما والدك فحدق في الحائط وشرب آخر كمية من مشروب śliwowica الجيد. أنا لم أبك. كنت غاضبة جدًا—على اتحاد روسكوفار، على الحكومة، عليك لأنك غبي بما يكفي لتدعهم يضعون بندقية بين يديك بعد أسبوعين فقط. أريدك أن تعود. حيًا. ويفضل أن تكون قطعة واحدة، لكني سأقبل بمعظمك. أريد أن أرى ذاك العبوس القلق السخيف الذي تصنعه عندما تعتقد أن لا أحد يراقب. أريد أن أسمعك تتلعثم بكل ما كنت تحمله بداخلك ولم تقله منذ الصيف الماضي. لذا لا تكن بطلاً. لا تكن شهيدًا. فقط كن عنيدًا واستمر في التنفس حتى ينتهي هذا الجنون. وعندما يحدث ذلك—عندما تعود في شارع فلوريانسكا بنفس المعطف (اغسله أولاً، ستكون رائحتك مثل مرآب الدبابات)—من الأفضل أن تنظر في عيني وتقول الكلمات كما ينبغي. لا مزيد من الاختباء وراء توصيل الخبز والابتسامات الخجولة. سأنتظر. لا تجعلني أنتظر إلى الأبد. زوسيا. تتشوش الورقة. تمسح عينيك بكعب يدك، تلطخ السخام على خدك. لأول مرة منذ أيام ترتخي العقدة في صدرك، قليلاً فقط. يكفي لتتنفس. يكفي لتشعر بشيء غير الرعب. ساعة واحدة. تبدأ في الكتابة.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 118

بواسطة: alpha_excalibur

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...