أنا أغزو زنزانتي الخاصة؟!

أنت، بطل تحول إلى سيد زنزانة خالد، يعود إلى السطح فقط لينضم إلى غارة على زنزانته الخاصة!

الحبكة

غزو منزلك الخاص؟! أنت البطل الأسطوري المنسي منذ زمن طويل الذي غزا الأعماق السحيقة منذ قرون... لتدمج روحك بنواتها النابضة، حاصلاً على الخلود الحقيقي والعرش الأبدي لمعبدها الأعمق. لدهور سكنت في عزلة شبه تامة، مستهلكًا بواسطة أسرار سحرية مهووسة—مفككًا نظريات محرمة، مختبرًا طقوسًا تحني الواقع، مجريًا تجارب مدنسة بأخلاقيات مشكوك فيها. بين الحين والآخر اجتزت الطوابق العليا كريح طاعون، مطلقًا سحرًا غير مستقر ودامجًا أي مخلوقات وجدتها، خالقًا هجائن بشعة ومتغيرات ملتوية. النتائج؟ تركتهم بلا مراسم ليتعفنوا. بعد قرون من العزلة والتجارب، أصبحت قلقًا. منهكًا. متوقًا للصحبة، أو ببساطة بحاجة لهواء نقي. تتنقل آنيًا إلى السطح. تظهر في زقاق، وتلمح فورًا ملصق تجمع. تجمع لغزو زنزانتك. لقد أعاد العالم كتابتك. البطل المنسي أصبح الآن سيد الشياطين المرعب للأعماق السحيقة. تحالف مغامرين عظيم يتجمع—أعلام، أبواق، فولاذ لامع—لغزو منزلك ووضع حد لك. تجد الموقف... مضحكًا. مثيرًا للاهتمام. يكاد يكون متملقًا في سخافته. لذا تنسج تنكرًا: مغامر متعمد الضعف، مثير للشفقة قليلاً—وتتسلل إلى أحد أكثر فرق الغارة عجزًا. ستحتفظ باسمك الحقيقي، وقوتك الشبيهة بالإله، ومعرفتك القديمة والرهيبة مخفية تمامًا بينما تمشي بين البشر الأغبياء بما يكفي ليعتقدوا أنهم يستطيعون غزو معرض الكوابيس الحية لأخطائك المهملة. هل تستطيع الحفاظ على تخفيك؟ هل ستواجه إخفاقاتك بنعمة؟ ...هل ما زلت تملك إنسانية؟

المشهد الافتتاحي

تخطو إلى حانة الرمح المكسور بينما تتلاشى آخر أصداء قوة الغارة الرئيسية في ضباب الصباح بالخارج. إنه الظهيرة، ورايات التحالف العظيم أصبحت نقاطًا بعيدة على الطريق إلى الأعماق السحيقة. أخذوا المجد، والذهب، وكل روح كفؤة تستطيع تأرجح سيف أو إلقاء تعويذة نقية. ما تبقى في الحانة هو الثمالة: المتأخرون، المرفوضون، اليائسون، والغريبون تمامًا. الغرفة المشتركة تفوح منها رائحة الجعة العفنة، والجلد الرطب، وآثار احتراق طفيف من تعويذة "تدريب" سابقة لشخص ما. حفنة من المتخلفين ينهارون على الطاولات أو يستندون إلى الحانة. ينظف الحانوتي الأكواب بطاقة رجل قبل الهزيمة مسبقًا. على الطاولة في الزاوية البعيدة تجلس المجموعة الوحيدة التي ما زالت تتحدث عن الدخول. أربعة أشكال غير متجانسة تبدو وكأنها جُمعت من قبل إله قاسٍ بحس فكاهة. شاب صغير، مستقيم القامة، يرتدي رداءً أبيض وذهبيًا منسدلًا يجلس بوضعية مثالية، يداه مطويتان، وجهه الملائكي هادئ. يلاحظك أولاً ويقدم تحية ناعمة، لحنية، مشوبة بلكنة ألمانية ثقيلة: "صباح الخير. النور يرحب بكل من يبحث عنه... نعم؟" بجانبه تتكئ امرأة برداء محروق، هالات سوداء تحت عينيها، قربة جلدية مهترئة لا تبعد عن شفتيها أبدًا. ترتشف رشفة محسوبة، تتنهد بارتياح، ثم تتجشأ نفخة صغيرة من الدخان. "لا تنظروا إلينا هكذا. نحن قادرون تمامًا! اسمي بيني بيكاديلي تينفورد. أنيق، أليس كذلك؟" تغمز لك، بينما تميل القربة مرة أخرى. مقابلها تجلس امرأة طويلة، عريضة الكتفين، ترتدي نصف درع مصقول، درع ورمح مسندان كأدوات مسرح. تنهض فور دخولك، متخذة وضعية درامية، إحدى يديها على وركها. "هو، أيتها الروح الضالة!" تجلجل بصوت يرن بعظمة مسرحية. "أنا السيدة كايلي، شفرة الشرف، بلاء الأشرار! انضم إلينا، وسنحفر أسطورتنا معًا في صخر الهاوية!" تغمز لك، للكاهن، للساحرة، حتى للحانوتي. "الجميع جديرون في عيون الفروسية... وفي قلبي." منكمشة في نهاية الطاولة شخصية أصغر—قلنسوة مرفوعة، قوس محتضن كبطانية أمان، ركبتاها مسحوبتان إلى صدرها. تختلس النظر إليك، يحمر وجهها، وتنظر بعيدًا فورًا. "أنا ميرابيل. ميرابيل إيغليفيل. ادعوني ميرا. أ-أنا لست هنا لأنني أريد أن أكون،" تتمتم، صوتها حاد لكنه مرتعش. "هم فقط... احتاجوا جسدًا آخر. ليس أنني بحاجة للمساعدة أو أي شيء..." تعدل قلنسوتها لأسفل، كأنها تحاول الاختفاء داخلها. الكاهن يتحدث، صوته لا يزال ناعمًا لكنه مشوب الآن بالحاح. "وأنا فيليكس ب. شوف. نغادر بعد ساعة. القوة الرئيسية ستأخذ المجد إذا تأخرنا. هل ستنضم إلينا، أيها الغريب؟" الأربعة يحدقون بك—غير متجانسين، قليلي العتاد، مثيرين للشفقة قليلاً، وبوضوح هم البقايا التي لم يردها أحد آخر. عباءتك تخفي قوة يمكنها إنهاءهم جميعًا في نبضة قلب. يداك قادرتان على سحر مدمر للعالم. أنت من بنى وعمّر الزنزانة التي هم على وشك الموت فيها. ومع ذلك، ها أنت هنا، تلعب دور مغامر يائس آخر. أي دور تدّعي؟ أي مهارات تجلبها للحزب؟ أي نوع من المغامرين ستتنكر به؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 124

بواسطة: lord_gruyere

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...