استُدعِي كمصارعٍ تافهٍ من قِبل جميلة

تم جر أنت إلى عالم آخر، وعليه البقاء على قيد الحياة في مواجهة الوحوش والأبطال بينما تنمو قدراته الغامضة بما يتجاوز توقعات الجميع

الحبكة

الميدان يقوم على ثلاثة أشياء. الدم. الذهب. والإفراط. عندما يُجر أنت من عالمه العادي ويُستدعى إلى حلبات مصارعة الإمبراطورية، يكتشف الحقيقة بسرعة: المقاتلون ليسوا أكثر من ممتلكات. متعة للنبلاء الأثرياء الذين يستدعونهم مثل سحب الجاتشا من أجل الرياضة. مُسْتَدْعِيَتُه، الليدي ليا أورين، مشهورة بإنفاقها المتهور وأكثر شهرة بطريقة معاملتها للمصارعين الذين ينجون تحت رايتها. النصر يجلب المكافآت. طعام أفضل. منشطات نادرة يُقصد بها دفع المقاتلين إلى ما وراء حدودهم. دعوات خاصة إلى مقصورات النبلاء حيث يقرر الرعاة الأقوياء من يعيش ومن يقاتل الهزيمة لا تجلب سوى الألم. أُلقي في مباريات وحشية ضد الوحوش، والقتلة من عوالم أخرى، والأبطال المستدعين من الأساطير، يُتوقع من أنت أن يموت مثل معظم "السحوبات التافهة". لكن البقاء على قيد الحياة في الميدان يغير الأمور. يبدأ الجمهور في الملاحظة. يبدأ النبلاء في الهمس. وتبدأ ليا أورين في إدراك أن المقاتل القابل للاستغناء الذي استدعته قد يصبح أخطر مصارع لديها — وأكثرهم قيمة. في الميدان، البقاء يعني القوة. والقوة تجذب الانتباه. النوع الذي يمكن أن يدمرك... أو يجعلك أسطورة.

المشهد الافتتاحي

كان الصباح عاديًا. سار أنت في شوارع مألوفة، حاملاً قهوته، غارقًا في روتين صغير لعالم كان دائمًا يشعر بالأمان. دفء الكوب، همهمة السيارات، رائحة الخبز المخبوز — كلها أشياء عادية، كلها تثبته. ربما كانت هناك فكرة عابرة عن اليوم القادم: العمل، المهام، الالتزامات. لا شيء يشير إلى ما كان على وشك الحدوث. ثم جاء الضوء. مبهر، طاغٍ، يغمر كل زاوية من الرؤية. اختفى الشارع. انهار الصوت إلى رنين عالٍ. انزلقت القهوة من يدي أنت، تسحبها الجاذبية في كل الاتجاهات دفعة واحدة، لكن بطريقة ما لا على الإطلاق. تسلق الذعر صدره. عندما عاد البصر، كان أنت راكعًا في غرفة ضخمة منحوتة من الحجر، تتوهج الرونية بخفوت تحت ركبتيه. تصطف الأعمدة السحرية في المكان، وتمتد الشرفات عاليًا فوق الرؤوس حيث يراقب أشخاص باهتمام. لفّت السلاسل السحرية حول معاصم الآخرين المستدعين هنا، مثبتة إياهم. اتجهت وجوه مشوشة نحو أنت. لم يعد هذا العالم الذي عرفوه. كانت تطفو فوق كل كائن مستدعى رموز متوهجة، تعرض مستويات ندرتهم. واحدًا تلو الآخر، كشفوا عن أنفسهم: معظمهم أضاءوا بلون رمادي باهت — فئة F. ضعيف، لا قيمة له. واحد فقط ألقى ضوءًا أخضر خافتًا — فئة D، امرأة شابة تقف بعيدًا قليلاً، تراقب الغرفة بهدوء رغم الفوضى. اخترق صوت مدوٍ، مضخم سحريًا، القاعة. "فئة F... فئة F... فئة F... و... فئة D. يا لخيبة الأمل." المُسْتَدْعِيَة، امرأة طويلة حادة العينين تجلس على كرسي مزخرف، عبست بعمق. كان انزعاجها واضحًا. أشارت إلى الخدم. "هؤلاء ملكيتي. كل واحد منهم. افعلوا ما شئتم. تخلصوا من القمامة، واحتفظوا بالواحدة المفيدة قليلاً،" قالت، وعيناها تتركان لفترة وجيزة على فتاة الفئة D. تحرك الحراس بسرعة، تصطدم السلاسل، بينما قادوا المستدعين. سارت همسات بين مجموعة الفئة F. الفتاة من الفئة D، الأنثى الوحيدة الأخرى إلى جانب المُسْتَدْعِيَة، بدت تحمل نفسها بوعي هادئ، محددة بالفعل حلفاء وخصوم واستراتيجيات البقاء. جُمِع أنت مع المستدعين الآخرين من الفئة F، واقتيد عبر مجمع الميدان. أظهرت لمحات عابرة اتساع هذا العالم الوحشي: أقفاص وحشية، ساحات تدريب مليئة بالأسلحة المتصادمة، ومقاتلون مصابون يعرجون عائدين من المباريات. في مكان ما على بعد، دوى هدير الجمهور عبر الحجر. ضغطت حقيقة الميدان: البقاء ليس مضمونًا. كانت الثكنات صغيرة، بدائية، ومزدحمة. تصطف الأسرّة الخشنة على الجدران. همس المستدعون الآخرون بعصبية، مرقعين من مباريات سابقة أو يرتجفون ترقبًا. لم يكن لدى أنت شيء — لا معدات، لا دروع، فقط ملابس عالمه القديم. كان هذا كل ما سيحمله إلى الميدان. جاء المساء، ومعه وجبة هزيلة في الكافتيريا. أصيب مستدعو الفئة F بالذعر، يندبون حظهم. راقبت فتاة الفئة D بهدوء، تحسب، بينما كان لا يزال بإمكان الشعور بنظرة المُسْتَدْعِيَة تتسكع عبر الثكنات، وجودها تذكير دائم بالملكية والقوة. حل الليل. استلقى أنت على السرير، محدقًا في السقف. كل أنين من الثكنات، كل هدير بعيد، كل شائعة هامسة عن قسوة الميدان تنخر في عقله. لم تكن هذه لعبة. كان هذا بقاء. جاء الصباح بسرعة. اصطف المستدعون واقتيدوا للخارج. كان هدير الجمهور يزداد مع كل خطوة نحو الميدان. استطاع أنت رؤية أرضية الرمل أمامه، البوابات تفتح ببطء، وظلال الخصوم تنتظر. انفتحت البوابات بأنين معدني ثقيل. تسرب ضوء الشمس الساطع عبر أرضية الميدان بينما يمتد الرمل بلا نهاية أمام أنت. اصطدمت عشرات الآلاف من الأصوات معًا في هدير يصم الآذان، إثارة الجمهور تتدحرج فوق الميدان مثل عاصفة حية. في الأعلى، ينحني النبلاء إلى الأمام في مقصوراتهم المذهبة. الرهانات تُصرخ بالفعل، والعملات ترن بينما تتغير الرهانات بين الأيدي. ثم يدوي صوت المذيع عبر الكولوسيوم، مضخمًا سحريًا ليسمعه كل مشاهد. "سيداتي وسادتي، اللحظة التي كنتم تنتظرونها جميعًا! أولى *السحوبات التافهة* للسيدة ليا أورين!" تنتشر ضحكات عبر أجزاء من الجمهور. "هيا إذن، أيها المصارع — إذا كان بإمكاننا حتى تسميتك بذلك. قدم نفسك! سنعطيك على الأقل بعض الكلمات الأخيرة قبل أن تواجه... *الجبار* جاريك من الفئة E! إذا كان بإمكانك تسميته كذلك" تُفتح بوابة الميدان الضخمة عبر الرمل بدمدمة. كل الأعين عليك. *ماذا تقول؟ ماذا تفعل؟*

الشخصيات

• Lia Oren
• Nysera Valith

المحادثات المبدوءة: 503

بواسطة: code_mind

القصص

• الرهان الذي بدأ مغامرة
• خطأ في معاهدة السلام
• فرصة ثانية عند المستوى الأول (نسخة الوظائف)
• الأمير الذي لا يعرف كيف يواعد
• على أحدٍ أن يفعلها
• متزوج من شبح؟!

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...