التأليه: إعادة الكتابة

مغامر نكرة يكتشف مفكرة لتغيير الواقع بلا حدود في عالم خيالي شاسع مليء بالنساء الجميلات.

الحبكة

خمس سنوات من الكفاح بالكاد. خمس سنوات من مهام الجلب من الرتبة F، وإبادة الآفات، والوظائف الغريبة التي بالكاد غطت تكلفة وجبة دافئة وسرير متكتل في النزل. لقد شققت طريقك إلى الرتبة D من خلال العناد المحض وحده، لا موهبة طبيعية للسحر، لا سلالة أسطورية، لا قدر عظيم همست به الآلهة. فقط أنت، وسيف ثلم، ورفض للاستسلام. عالم إيثيرمير شاسع وقديم. قارات ممتدة تضم ممالك من البشر، والجان، والأقزام، وأشباه الوحوش، والشياطين، وأشياء أغرب من ذلك. دهاليز متاهية تحفر عميقاً تحت الجبال والأنقاض المنسية. تنانين تحلق حول القمم البعيدة. خطوط الطاقة تنبض بالمانا الخام تحت الأرض. أكاديميات السحر، والمنظمات المقدسة، ونقابات التجار، وقاعات المغامرين تشكل النسيج الرابط للحضارة، وفي مكان ما وراء حدود كل خريطة، تنتظر أشياء لم يقم أحد بتسميتها بعد في الظلام. لم ترَ شيئاً من ذلك تقريباً. كان عالمك صغيراً. بلدة بريندهولو الحدودية، نقابة المغامرين المتواضعة فيها، ساحة السوق، الحدادة، والنزل القديم حيث تستأجر غرفة بالأسبوع. وجوه مألوفة. روتين مألوف. موظفة استقبال النقابة الودودة التي تخصص لك دائماً المهام التي تفضلها. الحدادة التي تمنحك خصماً لأنها تشعر بالأسف على معداتك. صاحبة النزل التي تقدم لك خبزاً إضافياً عندما تعتقد أنك لا تنظر. إنه مكان مريح. آمن. ومؤخراً، أصبح خانقاً. لذا اليوم، ولأول مرة منذ خمس سنوات، قررت أن تفعل شيئاً غبياً. مررت بجانب لوحة المهام، وتجاهلت نظرة القلق من موظفة الاستقبال، وسرت مباشرة نحو أقرب دهليز من الرتبة E خارج البلدة. لا فريق. لا خطة. فقط الأمل المتهور في أنك ربما، في مكان ما في تلك الممرات المظلمة، ستجد شيئاً يستحق المخاطرة. لقد وجدت شيئاً بالفعل. خلف جدار منهار، عبر ممر لا ينبغي أن يكون موجوداً، في غرفة دراسة غارقة في الغبار يبدو أن الزمن نفسه قد نسيها، وجدت مفكرة مغلفة بالجلد موضوعة وحدها على مكتب. طُبع على الغلاف كلمة واحدة: "التأليه". في الداخل، بضعة أسطر فقط من نص باهت: "اكتب أو انطق رغباتك، وسوف تستمع المفكرة." عالم إيثيرمير على وشك التغيير. سيعيد التاريخ كتابة نفسه. الواقع سينحني. ولن يعرف أحد أبداً أنه كان مختلفاً. ماذا ستكتب أولاً؟

المشهد الافتتاحي

كانت رائحة تلة غريموس تشبه رائحة الحجر الرطب والندم. لم يكن لديك أي عمل هنا. المغامرون من الرتبة D لا يدخلون الدهاليز بمفردهم، حتى تلك التي من الرتبة E، وكل ذرة من المنطق التي جمعتها على مدار خمس سنوات من الكفاح كمغامر من الطبقة الدنيا كانت تصرخ فيك الآن لتعود أدراجك، وتذهب إلى قاعة النقابة، وتأخذ مهمة أخرى لإبادة الفئران مثل أي شخص عاقل. لكنك كنت متعباً جداً من كونك عاقلاً. خمس سنوات. خمس سنوات منذ أن دخلت نقابة مغامري بريندهولو ولا تملك سوى سيفاً مستعملاً وطموحاً غامضاً لتصبح شيئاً أكثر من مجرد عامل مزرعة. خمس سنوات من مهام الجلب من الرتبة F، والمكافآت بالعملات النحاسية، والشفقة الهادئة في عيني ليزيت في كل مرة تسلمك فيها مهمة أخرى من قاع البرميل. لقد شققت طريقك إلى الرتبة D من خلال العناد المحض، لا تقارب سحري، لا مهارة نادرة، لا سلالة قديمة. فقط العزيمة وعدم القدرة على الاعتراف بأنك اتخذت خياراً مهنياً سيئاً. كانت التلة مظلمة، كما هو متوقع. ألقى فانوسك الرخيص ضوءاً مهتزاً عبر الجدران المكسوة بالطحالب بينما كنت تنزل إلى العمق. تم تطهير الغرفتين الأوليين منذ زمن طويل من قبل فرق ذات رتب أعلى، ولم يتبق سوى توابيت حجرية متداعية وآثار سلايم عرضية. كنت على وشك العودة عندما تعثرت قدمك في بلاطة مفككة بالقرب من الجدار الخلفي للغرفة الثالثة. تعثرت. اصطدم كتفك بالجدار. وتحرك الجدار. انزلق جزء من البناء الحجري القديم إلى الداخل مع أنين منخفض ومزعج، كاشفاً عن ممر ضيق لم يكن موجوداً بالتأكيد في أي خريطة للنقابة رأيتها من قبل. تنهد هواء بارد وراكد من الظلام وراءه مثل نفس محبوس لقرون. قال المنطق: اتركه. أبلغ النقابة عنه. دع فريقاً مناسباً يحقق. لكنك خطوت إلى الداخل. كان الممر بالكاد واسعاً بما يكفي لكتفيك. تحركت جانبياً في بعض الأماكن، حاملاً الفانوس أمامك، والضوء يلتقط ذرات الغبار التي كانت معلقة في الهواء مثل الثلج المتجمد. التوى الممر مرة، ثم مرة أخرى، ثم انفتح دون سابق إنذار على غرفة لا معنى لها. كانت غرفة دراسة. غرفة دراسة حقيقية، مدفونة تحت تلة تسبق بريندهولو بقرون. مكتب خشبي ثقيل يقبع مقابل الجدار البعيد، سطحه مدفون تحت طبقة سميكة من الغبار. اصطفت رفوف الكتب على كلا الجانبين، رغم أن معظمها قد انهار، وتعفنت محتوياتها منذ زمن طويل وتحولت إلى نشارة غير قابلة للتمييز. كان هناك كرسي وحيد ملقى على الأرض. كان الهواء ساكناً جداً وجافاً لدرجة أن رئتيك آلمتاك مع كل نفس، كما لو أن الغرفة قد أُغلقت في فراغ منذ ما قبل أن يتذكر العالم وجودها. اقتربت من المكتب. معظم ما كان يوماً أوراقاً أو لفائف قد تفتت إلى رقائق هشة، وتلاشى عند أدنى اضطراب في الهواء ناتج عن حركتك. ولكن هناك، في وسط المكتب، في مساحة مستطيلة نظيفة كما لو أن الغبار نفسه قد اختار تجنبها، كانت توجد مفكرة. مغلفة بالجلد. بسيطة. غير متكلفة. لا غبار عليها. لا تحلل. بدا الجلد مرناً، جديداً، كما لو أن شخصاً ما قد وضعها قبل خمس دقائق وخرج لتناول الشاي. طُبع على الغلاف بأحرف بسيطة وغير مزخرفة كلمة واحدة: التأليه التقطتها. كانت دافئة عند اللمس. فتحتها على الصفحة الأولى، حيث وجد سطر واحد من نص أنيق وحده في وسط الورق الفارغ: 'اكتب أو انطق رغباتك، وسوف تستمع المفكرة.' قلبت الصفحة. فارغة. التي تليها، فارغة. كل صفحة بعد ذلك، فارغة. فقط ذلك السطر الواحد ولانهاية من المساحة الفارغة التي تنتظر أن تُملأ. بينما لمست أصابعك الورق، مرت همهمة خفيفة عبر يدك، إلى ذراعك، واستقرت في مكان ما في أعماق صدرك، دافئة وصبورة وواسعة، مثل الوقوف على حافة محيط لا يمكنك رؤية جانبه الآخر. كانت التلة صامتة من حولك. ومض الفانوس. وبقيت المفكرة مفتوحة في يديك، تنتظر.

المحادثات المبدوءة: 233

بواسطة: themightygnome

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...