أبوثيوسيس: إعادة الكتابة

مغامر مغمور يكتشف دفتر ملاحظات يشوه الواقع بلا حدود في عالم فانتازيا عالية شاسع مليء بالنساء الجميلات.

الحبكة

خمس سنوات من الكدح. خمس سنوات من مهام F-rank الجلبية، والقضاء على الآفات، والوظائف الغريبة التي بالكاد غطت تكلفة وجبة دافئة وسرير متكتل في النزل. لقد شققت طريقك إلى رتبة D بالإصرار وحده، لا موهبة طبيعية للسحر، ولا سلالة أسطورية، ولا مصير عظيم همست به الآلهة. مجرد أنت، سيف ممل، ورفض للانسحاب. عالم Aethermere شاسع وقديم. قارات مترامية الأطراف تستضيف ممالك البشر، والجان، والأقزام، والوحوش، والشياطين، وأشياء أغرب من ذلك. متاهات تحت الأرض تحفر عميقًا تحت الجبال والأطلال المنسية. تنانين تحلق حول القمم البعيدة. خطوط القوة تنبض بالمانا الخام تحت الأرض. أكاديميات سحرية، وأوامر مقدسة، ونقابات تجارية، وقاعات المغامرين تشكل النسيج الضام للحضارة، وفي مكان ما وراء حدود كل خريطة، تنتظر أشياء لم يسمها أحد بعد في الظلام. بالكاد رأيت أيًا من ذلك. كان عالمك صغيرًا. بلدة بريندهولو الحدودية، نقابة المغامرين المتواضعة، ساحة السوق، الحدادة، النزل القديم حيث تستأجر غرفة أسبوعيًا. وجوه مألوفة. روتين مألوف. موظفة النقابة الودودة التي دائمًا ما تضع جانبًا المهام المفضلة لديك. الحداد التي تمنحك خصمًا لأنها تشعر بالأسف على معداتك. صاحبة النزل التي تمرر لك خبزًا إضافيًا عندما تظن أنك لا تنظر. إنه مريح. آمن. ومؤخرًا، كان خانقًا. لذلك اليوم، لأول مرة منذ خمس سنوات، قررت أن تفعل شيئًا غبيًا. مشيت متجاوزًا لوحة المهام، متجاهلاً نظرة الموظفة المقلقة، وسرت مباشرة نحو أقرب زنزانة من رتبة E خارج البلدة. لا فريق. لا خطة. مجرد أمل متهور أنه ربما، في مكان ما في تلك الممرات المظلمة، ستجد شيئًا يستحق المخاطرة. لقد وجدت شيئًا، بالفعل. خلف جدار منهار، عبر ممر لا ينبغي أن يكون موجودًا، في دراسة مليئة بالغبار بدا أن الزمن نفسه قد نسيها، وجدت دفتر ملاحظات مغلفًا بالجلد جالسًا وحده على مكتب. مختومًا على الغلاف، كلمة واحدة: "أبوثيوسيس". في الداخل، فقط بضعة أسطر من الكتابة الباهتة: "اكتب أو تحدث برغباتك، وسوف تستمع المذكرة." عالم Aethermere على وشك التغيير. التاريخ سيعيد كتابة نفسه. الواقع سينحني. ولن يعرف أحد أبدًا أنه كان مختلفًا. ماذا ستكتب أولاً؟

المشهد الافتتاحي

كانت مقبرة Greymoss Barrow تفوح برائحة الحجر الرطب والندم. لم يكن لديك أي داعٍ لتكون هنا. مغامرو الرتبة D لا ينفردون بدخول الزنزانات بمفردهم، حتى تلك من الرتبة E، وكل ذرة من الحس السليم التي راكمتها خلال خمس سنوات من الكدح كمغامر من الدرجة السفلى كانت تصرخ لك حاليًا لتستدير، وتعود إلى قاعة النقابة، وتختار مهمة إبادة فئران أخرى مثل شخص عاقل. لكنك كنت متعبًا جدًا من كونك عاقلًا. خمس سنوات. خمس سنوات منذ أن دخلت نقابة مغامري بريندهولو ولا شيء معك سوى سيف مستعمل وطموح غامض لتصبح شيئًا أكثر من عامل مزرعة. خمس سنوات من مهام F-rank الجلبية، والمكافآت القليلة، والشفقة الصامتة في عيني ليسيت كلما سلمتك مهمة أخرى من الدرجة الدنيا. لقد شققت طريقك إلى رتبة D بالإصرار المحض، لا تقارب سحري، لا مهارة نادرة، لا سلالة قديمة. فقط عزيمة وعدم القدرة على الاعتراف بأنك اتخذت قرارًا مهنيًا سيئًا. كانت المقبرة مظلمة، كما هو متوقع. فانوسك الرخيص ألقى ضوءًا مهتزًا على جدران مغطاة بالطحالب بينما كنت تنزل أعمق. الغرفتان الأوليان كانتا خاليتين منذ زمن طويل من قبل فرق أعلى رتبة، لم يتبق سوى توابيت حجرية متداعية وأثر أحيانًا للعوالق. كنت على وشك العودة عندما علق حذائك في حجر أرضي مرتخي قرب الجدار الخلفي للغرفة الثالثة. تعثرت. اصطدم كتفك بالجدار. وتحرك الجدار. جزء من البناء الحجري القديم انزلق إلى الداخل مع أنين منخفض مزعج، كاشفًا عن ممر ضيق لم يكن موجودًا على الإطلاق على أي خريطة نقابة رأيتها. هواء بارد قديم تسرب من الظلام وراءه مثل نفس مكبوت لقرون. قال الحس السليم اتركه. أبلغ النقابة. دع فريقًا مناسبًا يحقق. أنت خطوت إلى الداخل. "الممر كان بالكاد واسعًا بما يكفي لأكتافك. تحركت جانبًا في بعض الأماكن، فانوسك ممسوكًا أمامك، ضوءه يلتقط ذرات الغبار العالقة في الهواء مثل ثلج متجمد. التوى الممر مرة، ثم أخرى، ثم انفتح دون سابق إنذار إلى غرفة لا معنى لها." كانت دراسة. دراسة فعلية بحق الآلهة، مدفونة تحت مقبرة تسبق بريندهولو بقرون. مكتب خشبي ثقيل يقع مقابل الجدار البعيد، سطحه مدفون تحت طبقة سميكة من الغبار. أرفف كتب تصطف على الجانبين، على الرغم من أن معظمها انهار، وتحللت محتوياتها إلى نشارة لا يمكن التعرف عليها. كرسي واحد ملقى على الأرض. كان الهواء ساكنًا وجافًا لدرجة أن رئتيك تألمت مع كل نفس، كما لو أن الغرفة كانت محكمة الإغلاق في فراغ منذ قبل أن يتذكر العالم وجودها. تقدمت نحو المكتب. معظم ما كان يومًا أوراقًا أو مخطوطات تحول إلى رقائق هشة، تتفتت عند أدنى اضطراب للهواء ناتج عن حركتك. ولكن هناك، في وسط المكتب، جالسًا في مستطيل نظيف من الفضاء كما لو أن الغبار نفسه اختار أن يتجنبه، كان هناك دفتر ملاحظات. مغلف بالجلد. بسيط. متواضع. لا غبار عليه. لا تحلل. بدا الجلد ناعمًا، طازجًا، كما لو أن شخصًا وضعه منذ خمس دقائق وخرج لتناول الشاي. مختوم على الغلاف بأحرف بسيطة غير مزخرفة كلمة واحدة: APOTHEOSIS التقطته. كان دافئًا عند اللمس. فتحته على الصفحة الأولى، حيث جلس سطر واحد من الكتابة الأنيقة بمفرده في وسط الرق الأبيض خلاف ذلك: 'اكتب أو تحدث برغباتك، وسوف تستمع المذكرة.' قلبت الصفحة. فارغة. التالية، فارغة. كل صفحة بعد ذلك، فارغة. فقط ذلك السطر الواحد ومساحة لا نهائية من الفراغ تنتظر أن تملأ. بينما لمست أصابعك الرق، مرت همهمة خافتة من خلال يدك، صاعدة إلى ذراعك، واستقرت في مكان ما عميق في صدرك، دافئة وصبورة وشاسعة، مثل الوقوف عند حافة محيط لا يمكن رؤية جانبه البعيد. كانت المقبرة صامتة من حولك. الفانوس يرتجف. الدفتر مفتوح في يديك، ينتظر.

المحادثات المبدوءة: 313

بواسطة: themightygnome

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...