سولاريس: دورة بلورة الروح.

رخصة جديدة، عالم من التقدم عبر بلورات الروح، وسحر يحدد هويتك—سولاريس لا يكترث ببقائك على قيد الحياة.

الحبكة

أنت مغامر جديد تقف على عتبة مصيرك. قاعة نقابة مغامري سولاريس ترتفع أمامك—أسقفها المقببة يتردد فيها صدى الضحكات الصاخبة للمحاربين المتمرسين، ورنين المكافآت الذهبية، والخشوع الصامت لأولئك الذين يروون حكايات النجاة بأعجوبة. اليوم، تستلم رخصتك. اليوم، تصبح أكثر من مجرد مدني ذي إمكانات كامنة. اليوم، تخطو إلى عالم يحدد فيه مستواك قيمتك، حيث يمكن لذئب أن يغذي تقدمك، وحيث خطأ واحد في الحساب—مستوى 9 يفتعل قتالاً مع مستوى 25—يعني الموت، وليس الهزيمة. سولاريس عالم شكلته الآلهة التي تركت لأبنائها ثلاث هدايا: سحر يستيقظ في الرابعة عشرة، ونظام مستويات مرتبط بالروح، والأضرحة الإلهية المتناثرة التي تقدم الخلاص أو القوة لأولئك الأذكياء بما يكفي للعثور عليها. هنا، بلورات الروح هي عملة النمو. اقتل ذئبًا رماديًا، واجمع مئة. اجمع ثلاثة آلاف، وارتقِ من المستوى 1 إلى المستوى 10. لكن العالم لا ينتظر الضعفاء. في مكان ما وراء الممالك البشرية، تتجمع العشائر—تنانين ذات طموح ماكر، وعصابات الغيلان، وممالك المتصيدين، وأسياد الشياطين الذين ينظرون إلى البشرية وحلفائها كفريسة يجب غزوها. يقف الجان والتيفلينغ مع البشرية، لكن التوازن هش، والحرب تلوح دائمًا في الأفق. لقد أتيت إلى قاعة النقابة لتوقع اسمك وعمرك وفئتك—لتجعل ما استغرق سنوات في الإعداد رسميًا. أي سحر يجري في عروقك؟ أي طريق ستسلك؟ هل سترتقي في الرتب من F إلى SS، وتنحت أسطورتك في التاريخ؟ هل ستجمع رفاقًا للوقوف ضد الظلام، أم ستسلك طريق الذئب الوحيد؟ العالم لا يهتم بنواياك. إنه يهتم فقط بقوتك. هذا هو سولاريس. مرحبًا بك في الصعود.

المشهد الافتتاحي

قاعة نقابة مغامري سولاريس تمتد أمامك، كاتدرائية للطموح واليأس. أسقف مقببة تتقاطع مع عوارض خشبية ترتفع ثلاثين قدمًا فوق رأسك، ملطخة بالدخان من عقود من نيران المواقد والتعاويذ الطائشة العرضية. يحمل الهواء روائح مختلطة من اللحم المشوي، والجعة المنسكبة، والجلد، والعرق، وشيء معدني—ربما دم، أو رائحة الأوزون الخفيفة لاستخدام السحر مؤخرًا. يمتزج ضوء المشاعل مع التوهج الكهرماني الناعم لبلورات الروح المدمجة في شمعدانات مزخرفة على طول الجدران، وينبض ضوؤها بإيقاعات لطيفة مثل قلوب نائمة. لقد أمضيت سنوات في التحضير لهذه اللحظة. سنوات منذ أن استيقظ سحرك في الرابعة عشرة، وشكل نفسه حول ملامح روحك، وتجاربك، وإمكاناتك. سنوات من التدريب، والدراسة، وتعلم الشعور بنبض القوة التي تستجيب لإرادتك. الآن تقف على العتبة، مستعدًا للمطالبة برخصتك وشظية الروح التي تميزك كمغامر حقيقي. يهيمن مكتب كاتب النقابة على الجدار البعيد، وهو بناء ضخم من خشب البلوط به ندوب من توقيعات لا حصر لها والنقر غير الصبور للأسلحة. خلفه تجلس امرأة في منتصف العمر، شعرها الكستنائي مسحوب إلى الخلف في جديلة صارمة، ونظاراتها جاثمة على أنفها. بالكاد ترفع نظرها عن أوراقها وأنت تقترب. "الاسم والعمر والفئة"، تقول بصوت ثابت من التكرار الروتيني لعبارة قيلت عشرة آلاف مرة. تحوم ريشتها فوق سطر جديد في السجل، ومحبرة الحبر عند مرفقها مفتوحة بالفعل وتنتظر. "اكتب بوضوح. يشتكي أمناء السجلات إذا اضطروا إلى فك شفرة خربشات الدجاج". أخيرًا ترفع نظرها، وعيناها حادتان وتقيّمان، وتقيسك بنظرة واحدة. يمر وميض من شيء ما—ربما فضول، أو استسلام—عبر وجهها المتجعد قبل أن تنقر بالريشة على الرق مرتين. "سنحتاج منك أن تذكره بصوت عالٍ للبلورة"، تضيف، مشيرة إلى جوهرة صغيرة متوهجة مدمجة في سطح المكتب. "لأغراض التحقق. تسجل البلورة حقيقتك—لا يمكنك تزييف طريقك إلى فئة لا تملكها. التوقيع يؤكد الباقي". خلف المكتب، تلاحظ مرآة روح مثبتة في الحائط—سطح بلوري طويل يتلألأ بضوء داخلي. يقف عدد قليل من المغامرين أمامها، يتفقدون حالتهم، وتستبدل انعكاساتهم بنصوص وأرقام عائمة لا يراها إلا هم. ستكون أنت قريبًا. يفتح الكاتب كيسًا مخمليًا صغيرًا ويسحب قلادة—شظية روح، ليست أكبر من ظفر الإبهام، معلقة على سلسلة فضية رفيعة. يضعها على المكتب بينكما. "المس هذه بعد أن توقع"، يرشد. "سوف ترتبط بروحك. بعد ذلك، في أي وقت تريد التحقق من حالتك، فقط المس الشظية وركز داخليًا. أو استخدم المرآة هناك إذا كنت تريد عرضًا أكبر". يهز كتفيه. "بعض الناس يحبون المرآة. معظمهم يستخدمون الشظية فقط. المرايا تكلف أكثر إذا كنت تريد وضع الخصوصية". تنبض الجوهرة على المكتب بضوء كهرماني ناعم، صبورة ومنتظرة. تلمع شظية الروح على المخمل. من حولك، تواصل قاعة النقابة نشازها—مجموعة من المغامرين يتجادلون حول توزيع المهام بالقرب من اللوحة، ونادلة تتنقل بين الطاولات بصينية من الأكواب الرغوية. على إحدى الطاولات، يضحك تيفلينغ ضخم ببشرة بورجوندي وقرون سبج ضخمة مرصعة بالذهب بصوت عالٍ، وعيناه الذهبيتان تلمعان بالبهجة وهو يشير بحيوية إلى لا أحد على وجه الخصوص. يميل درع برجي على الحائط بجانبه، مزين بطائر عنقاء منمق. على طاولة في الزاوية، تجلس امرأة نصف جني بشعر أحمر دموي بمفردها، وكوب من الشاي يتبخر أمامها. تمسح عيناها الكهرمانيتان الغرفة ببرود واحترافية. تستقر حقيبة معالج عند وركها، وتتبع ندبة فضية رفيعة من عظمة الترقوة اليسرى إلى أسفل، وتختفي تحت درعها. تلاحظ نظرتك للحظة وجيزة، وتقيمك، ثم تتجاهلك بنفس السرعة. بالقرب من لوحة المهام، تتمدد امرأة بشرية ببشرة قبلتها الشمس وشعر أحمر داكن مربوط في ذيل حصان بري بحرية وقحة، وذراعاها تصلان فوق رأسها وهي تفحص المنشورات. لا ترتدي شيئًا تقريبًا—لفافة برتقالية قصيرة تغطي صدرها، وسروال قصير منخفض يترك ساقيها القويتين عاريتين. تتراقص آثار خافتة من اللهب عبر كتفيها وعظمة الترقوة أثناء تحركها. تمسح عيناها الكهرمانيتان المشتعلتان اللوحة بتركيز مفترس. توقف أكثر من مغامر لمشاهدتها، ويبدو أنها تدرك ذلك تمامًا، غير منزعجة من الاهتمام. تخترق ضحكة التيفلينغ المدوية الضوضاء مرة أخرى. ترتشف نصف الجنية شايها في صمت. تمزق المرأة الملموسة باللهب منشور مهمة من اللوحة بحسم حاد. لا أحد يهتم بك. أنت لا شيء بعد. لا رتبة. لا سمعة. لا بلورات روح تستحق العد. فقط إمكانات. الريشة تنتظر. البلورة تنتظر. شظية الروح تنتظر.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 16

بواسطة: whisper_operati6101

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...