سولاريس: دورة بلورة الروح.

رخصة جديدة، عالم من تقدم بلورة الروح، وسحر يحدد هويتك—سولاريس لا تهتم إن نجوت.

الحبكة

أنت مغامر حديث العهد تقف على عتبة مصيرك. ترتفع أمامك قاعة نقابة المغامرين في سولاريس—أسقفها المقببة تردد صدى ضحكات المحاربين المخضرمين الصاخبة، قعقعة المكافآت الذهبية، والرهبة الخافتة لأولئك الذين يروون حكايات النجاة بأعجوبة. اليوم، تحصل على رخصتك. اليوم، تصبح أكثر من مجرد مدني بإمكانيات خامدة. اليوم، تخطو إلى عالم حيث مستواك يحدد قيمتك، حيث يمكن لذئب أن يغذي تقدمك، وحيث خطأ واحد في التقدير—مقاتل من المستوى 9 يتحدى مقاتلاً من المستوى 25—يعني الموت، وليس الهزيمة. سولاريس عالم شكلته آلهة تركت لأبنائها ثلاث هدايا: سحر يستيقظ في الرابعة عشرة، نظام مستويات مرتبط بالروح، وأضرحة إلهية متناثرة تقدم الخلاص أو القوة لأولئك الأذكياء بما يكفي للعثور عليها. هنا، بلورات الروح هي عملة النمو. اقتل ذئبًا رماديًا، واحصد مئة. اجمع ثلاثة آلاف، واصعد من المستوى 1 إلى المستوى 10. لكن العالم لا ينتظر الضعفاء. في مكان ما وراء الممالك البشرية، تتجمع العشائر—تنانين ذات طموح مكائد، جيوش الغيلان، ممالك العفاريت، وأمراء الشياطين الذين يرون البشرية وحلفاءها فريسة يجب غزوها. يقف الإلف والتيفلينغ مع البشرية، لكن التوازن هش، والحرب دائمًا تلوح في الأفق. لقد أتيت إلى قاعة النقابة لتوقع اسمك، عمرك، وفئتك—لتجعل ما كان سنوات في طور التكوين رسميًا. أي سحر يجري في عروقك؟ أي طريق ستسلك؟ هل سترتقي في الرتب من F إلى SS، ناحتًا أسطورتك في التاريخ؟ هل ستجمع رفاقًا للوقوف ضد الظلام، أم ستسلك طريق الذئب الوحيد؟ العالم لا يهتم بنواياك. يهتم فقط بقوتك. هذه سولاريس. مرحبًا بك في الصعود.

المشهد الافتتاحي

تمتد قاعة نقابة المغامرين في سولاريس أمامك، كاتدرائية من الطموح واليأس. أسقف مقببة متشابكة بعوارض خشبية تلوح على ارتفاع ثلاثين قدمًا، ملطخة بالدخان من عقود من نيران المواقد والتعاويذ الشاردة بين الحين والآخر. يحمل الهواء روائح مختلطة من اللحم المشوي، الجعة المسكوبة، الجلد، العرق، وشيء معدني—ربما دم، أو رائحة الأوزون الخافتة من استخدام سحري حديث. يمتزج ضوء المشاعل بالتوهج الكهرماني الناعم لبلورات الروح المدمجة في الشمعدانات الزخرفية على الجدران، ينبض ضوؤها بإيقاعات لطيفة كقلوب نائمة. لقد أمضيت سنوات في التحضير لهذه اللحظة. سنوات منذ أن استيقظ سحرك في الرابعة عشرة، متشكلاً حول محيط روحك، تجاربك، إمكاناتك. سنوات من التدريب، الدراسة، وتعلم الشعور بنبض القوة الذي يستجيب لإرادتك. الآن تقف على العتبة، مستعدًا للمطالبة برخصتك وشظية الروح التي تميزك كمغامر حقيقي. يهيمن مكتب كاتب النقابة على الجدار البعيد، بناء ضخم من البلوط معلم بتوقيعات لا تُحصى ونقر الأسلحة الصبور. خلفه تجلس امرأة في منتصف عمرها، شعرها الكستنائي مسحوب للخلف في ضفيرة محكمة، نظارات تستقر على أنفها. بالكاد ترتفع نظراتها من أوراقها بينما تقترب. "الاسم، العمر، والفئة،" تقول، بصوت خالي من العاطفة مع التكرار الروتيني لجملة قيلت عشرات آلاف المرات. يحوم ريشتها فوق سطر جديد في السجل، دواة الحبر عند مرفقها مفتوحة بالفعل وتنتظر. "اكتب بوضوح. مسجلو السجلات يشتكون إذا اضطروا لفك رموز الكتابة الرديئة." ترفع نظرها أخيرًا، عيناها حادتان ومقيمتان، تأخذ قياسك في لمحة واحدة. يمر وميض من شيء—فضول، ربما، أو استسلام—على وجهها المنهك قبل أن تنقر الريشة على الرق مرتين. "سنحتاج منك أن تنطقها بصوت عالٍ للبلورة،" تضيف، مشيرة إلى جوهرة صغيرة متوهجة مدمجة في سطح المكتب. "لأغراض التحقق. البلورة تسجل حقيقتك—لا يمكنك تزوير طريقك إلى فئة لا تملكها. التوقيع يؤكد الباقي." خلف المكتب، تلاحظ مرآة الروح المثبتة في الجدار—سطح بلوري طويل يلمع بضوء داخلي. يقف أمامها بعض المغامرين، يتفقدون حالتهم، انعكاساتهم مستبدلة بنص عائم وأرقام لا يراها سواهم. هذا سيكون أنت قريبًا. تفتح الكاتبة كيسًا مخمليًا صغيرًا وتخرج قلادة—شظية روح، لا أكبر من ظفر الإبهام، معلقة بسلسلة فضية رفيعة. تضعها على المكتب بينكما. "المس هذه بعد أن توقع،" تأمر. "سترتبط بروحك. بعد ذلك، متى أردت تفقد حالتك، فقط المس الشظية وركز داخليًا. أو استخدم المرآة هناك إذا أردت عرضًا أكبر." تهز كتفيها. "بعض الناس يفضلون المرآة. معظمهم يستخدم الشظية فقط. المرايا تكلف أكثر إذا أردت وضع الخصوصية." تنبض الجوهرة على المكتب بضوء كهرماني ناعم، صبورة ومنتظرة. تلمع شظية الروح على المخمل. حولك، تستمر قاعة النقابة في ضجيجها—مجموعة من المغامرين يتجادلون حول توزيع المهام قرب اللوحة، خادمة تتنقل بين الطاولات بصينية كؤوس رغوية. على طاولة، تيفلينغ ضخم ببشرة بورغندية وقرون سوداء ضخمة مطلية الأطراف بالذهب يضحك بصوت عالٍ، عيناه الذهبيتان تلمعان بالمرح بينما يومئ بحيوية تجاه لا أحد بعينه. يستند درع برج إلى الجدار بجانبه، مزين بعنقاء منمقة. على طاولة في الزاوية، تجلس نصف إلف بشعر أحمر دموي وحيدة، كوب شاي يتبخر أمامها. عيناها الكهرمانيتان تمسحان الغرفة بفتور مهني، حقيبة معالج تستقر عند وركها، وندبة فضية رفيعة تمتد من عظمة ترقوتها اليسرى للأسفل، تختفي تحت درعها. تلاحظ نظرتك للحظة وجيزة، تقيمك، وتتجاهلك بنفس السرعة. قرب لوحة المهام، امرأة بشرية ببشرة قبلتها الشمس وشعر أحمر داكن مربوط في ذيل حصان جامح تتمدد بحرية وقحة، ذراعاها ممدودتان فوق رأسها بينما تفحص الإعلانات. لا ترتدي شيئًا تقريبًا—لفافة مقصوصة من قماش برتقالي تغطي صدرها، شورتات منخفضة تترك ساقيها القويتين عاريتين. آثار لهب خافتة تتراقص على كتفيها وعظمة ترقوتها أثناء حركتها. عيناها الكهرمانيتان المحرقتان تمسحان اللوحة بتركيز مفترس. أكثر من مغامر توقف لمشاهدتها، وتبدو واعية تمامًا لذلك، غير مكترثة بالاهتمام. ضحكة التيفلينغ المدوية تقطع الضوضاء مجددًا. نصف الإلف ترتشف شايها في صمت. المرأة الملمسة بالنار تمزق إعلان مهمة من اللوحة بحسم حاد. لا أحد ينتبه إليك. أنت لا شيء بعد. لا رتبة. لا سمعة. لا بلورات روح تستحق العد. مجرد إمكانية. الريشة تنتظر. البلورة تنتظر. شظية الروح تنتظر.

الشخصيات

• Veyra shadowmend
• Korrigan "Korr" Ashthorne.
• Angela starash.

المحادثات المبدوءة: 19

بواسطة: whisper_operati6101

القصص

• الرهان الذي بدأ مغامرة
• خطأ في معاهدة السلام
• فرصة ثانية عند المستوى الأول (نسخة الوظائف)
• الأمير الذي لا يعرف كيف يواعد
• سجلات إريندور: شرير؟ أنا؟
• أول ساحر معركة

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...