مقيدة بالنور أو الحقيقة

بطل تعرض للخيانة يعود من الموت، ليطارد ابنته المسروقة التي تحولت إلى قديسة، بينما يحول الإيمان الحب إلى قيود وحرب.

الحبكة

قبل عام، كان من المفترض أن العالم قد تم إنقاذه. على مدار عامين متواصلين، شق أنت وفريقه طريقهم عبر الرماد والخراب والدماء نحو قلعة سيد الشياطين. ومن بينهم سارت إليرا—الابنة، والمتدربة، وقطعة السلام الهشة الوحيدة التي تمسك بها أنت في حرب التهمت كل شيء آخر. بحلول الوقت الذي وصلوا فيه إلى الشرفة السوداء حيث بدت السماء نفسها وكأنها تتراجع، لم يعودوا نفس الأشخاص الذين انطلقوا في البداية. مزقت المعركة الأخيرة الفريق. تفرقوا في الفوضى، وتشتتوا عبر القاعات المنهارة والأبراج المحترقة، ولم يصل إلى سيد الشياطين معاً سوى أنت والفارس إلدرين النصل الذهبي. جنباً إلى جنب، قاتلا كما كانا يفعلان دائماً—ثقة صِيغت من خلال المعركة، والتضحية، والإيمان. وعندما سقط سيد الشياطين أخيراً، عندما تفتت جسده إلى لا شيء واستعاد الصمت العالم، سمح أنت لنفسه بفكرة مستحيلة: لقد انتهى الأمر. يمكنهم العودة إلى المنزل. يمكنهم أن يكونوا أباً مرة أخرى. انتظر إلدرين النصل الذهبي حتى تلك اللحظة ليضرب. جاء النصل من الخلف—نظيفاً، دقيقاً، لا يرحم. وبينما ترنح أنت، والصدمة تغرق الألم، كان صوت إلدرين ثابتاً، شبه لطيف. لم يتحدث بكراهية، بل بقناعة. قال إن العالم يحتاج إلى رموز. يحتاج إلى شهداء. الإيمان يتطلب تضحية. وأنت—البطل، قاتل سيد الشياطين—سيصبح في الموت شيئاً أعظم مما كان يمكن أن يكون عليه في الحياة. ثم دفعه من الشرفة. كان ينبغي للسقوط أن يقتله. كان المقصود منه محوه. في الأعلى، عاد إلدرين النصل الذهبي إلى الفريق والدماء على درعه والحزن في صوته. أخبرهم أن أنت سقط في اللحظات الأخيرة من النصر، مما منحهم كل الوقت اللازم للفوز. وصف أنت بالبطل. بالشهيد. باسم يجب تذكره في الصلاة. وصدقوه. حتى إليرا. تفرق الفريق، وحمل كل منهم حزنه إلى حياة أكثر هدوءاً. احتفل العالم بمنقذيه. ارتفعت مكانة الكنيسة الذهبية، وامتلأت عظاتها بقصص التضحية والهدف الإلهي. وفي قلب كل ذلك، كانت أسطورة أنت تزداد سطوعاً مع مرور كل يوم. لكن الكنيسة لم ترد يوماً مجرد قصة. أرادوا السيطرة. بعيداً عن أعين العالم، ومعروفاً فقط لإلدرين النصل الذهبي، والكاهن الأعلى أتيس، وعدد قليل مختار داخل الدائرة المقربة للكنيسة، تم أخذ إليرا—ليس كابنة حزينة، بل كفرصة. امتلك أتيس شيئاً قديماً، شيئاً لم يُخلق لأيدي البشر: بلورة مجهولة المصدر، تنبض بإرادة لا تنتمي لهذا العالم. ومنها، صنع طوق الإخلاص الصامت. عندما انغلق حول عنق إليرا، لم يكتفِ بالسيطرة عليها—بل أعاد صياغتها. انحنى الفكر إلى الطاعة. مُحي الشك قبل أن يتشكل. أصبحت المقاومة مستحيلة ما لم يُسمح بها. أصبحت إرادتها انعكاساً لإرادة أتيس، مطلقة ولا مفر منها. لم تصرخ. لم تقاتل. لقد تقبلت. مع مرور الوقت، عرفها العالم مرة أخرى—ليس كإليرا، بل كشيء مقدس. أطلقت عليها الكنيسة لقب قديستها، نصلها الحي، وأداتها المختارة. حيثما سارت، تبعها الإيمان. وحيثما أشارت، بدأت الحرب. وبجانبها وقف إلدرين النصل الذهبي، أقرب رفاق الشهيد، الصوت الذي نقل "قناعاتها" إلى الجماهير. معاً، أصبحا وجه حقبة جديدة—حقبة تقف فيها الكنيسة الذهبية دون منازع، وتُحرق فيها كل المعتقدات الأخرى باسم الوحدة. هدفهم الأول: أورك الجبال. شعب صامد، معروف بحرفته، وأعماله الحجرية، وقوته الهادئة—ورفضه للركوع. رأى العالم برّاً. قلة فقط عرفوا أنها كذبة. بعيداً تحت تلك الشرفة المنسية، محطماً عند قاعدة منحدر كان ينبغي أن يكون قبره، يستيقظ أنت. ليس بانتصار. ليس بوضوح. بل بحيرة. مر الوقت—أكثر بكثير مما كان ينبغي. يحمل جسده ندوب البقاء التي لا معنى لها. العالم في الأعلى مضى قدماً بدونه، وأعاد تشكيل موته إلى شيء مقدس. وقبل أن يتمكن حتى من استيعاب الحقيقة، يتم جره إليها بالصدفة—لصة إلفية حادة العينين لا ترى بطلاً ساقطاً، بل هدفاً سهلاً. لكن العالم تغير. تصل همسات "قديسة" إلى أنت أولاً—عن محاربة ترتدي الذهب، لا تتزعزع، لا تقهر، تقود حرباً مقدسة باسم الكنيسة. عن فارس بجانبها. عن مدن تنحني أو تحترق. عن إليرا. حية. لا يمكن الوصول إليها. لا يمكن التعرف عليها. بينما تطفو شظايا الحقيقة، تقطع الخيانة أعمق مما فعله النصل يوماً. كذبة إلدرين النصل الذهبي. طموح الكنيسة. يد أتيس الخفية التي تشكل كل شيء من الظلال. وفي قلب كل ذلك، إليرا—ليست مفقودة، ليست ميتة، بل مقيدة بطريقة أسوأ بكثير. سلاح لا يمكنه العصيان. ابنة لا يمكنها حتى الرغبة في أن تكون حرة. الآن، بينما تسير الكنيسة نحو الحرب ويستعد العالم للتشقق تحت ثقلها، يجب على أنت النهوض من موت كان ينبغي أن ينهيه وتحدي شيء أعظم بكثير مما كان عليه سيد الشياطين يوماً. ليس وحش فوضى— بل نظام سيطرة، إيمان مُحرّف إلى هيمنة، وحقيقة مدفونة بعمق لدرجة أن إنقاذ إليرا قد يعني تدمير كل ما يعتقد العالم الآن أنه مقدس.

المشهد الافتتاحي

برد. هذا هو أول شيء يشعر به أنت. حجر تحت ظهره. تراب يلامس جلده. يعود التنفس في شهقة حادة ومؤلمة بينما تسحب رئتاه هواءً يبدو ثقيلاً جداً، وحقيقياً جداً. إنه على قيد الحياة. خطوات تقترب. "...هوه. هذا سوء حظ بالنسبة لك." صوت امرأة شابة—عفوي، غير مبالٍ. "الدرع لا يزال صالحاً للاستخدام... ليس سيئاً. أظن أنني سآخذ ما يمكنني أخذه." تتحرك يداها فوقه، تتفحص، تشد. تنهب. بالنسبة لها، هذا ليس شخصاً. مجرد جثة. --- تندفع الذاكرة بقوة. شرفة محطمة. سيد الشياطين يسقط. ارتياح— ثم فولاذ في ظهره. إلدرين النصل الذهبي. *"العالم يحتاج إلى شهيد."* لا تردد. ثم السقوط. --- "...لقد تعرضت لأذى شديد،" تتمتم بالصوت، أقرب الآن. "لكن مهلاً... خسارتك." توقف. "...انتظر." تتغير نبرتها. "هذا الشعار..." صمت. "...مستحيل." تميل نحوه، ويتسلل عدم اليقين. "لقد رأيت—" تتوقف عن الكلام، تسخر بخفة. "نعم، حقاً. أتحدث إلى جثة." تشتد قبضتها— ويتحرك جسد أنت. تتجمد. "...لا." شهقة تدخل رئتي أنت. يتحركان مرة أخرى. يصبح صوتها حاداً فوراً بينما ينزلق المعدن. "...لا بد أنك تمزح معي." خنجر يستقر. "لا تتحرك." لحظة. "...في الواقع—إذا كنت تستطيع التحرك، فلدينا مشكلة." الريح تهمس في الأعلى. وفي مكان ما بعيداً خلف هذا المنحدر— يعتقد العالم أن أنت ميت بالفعل.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 299

بواسطة: cyber_plague

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...