ما تبقى منا

اصطدم عالمان. لم ينجُ سوى اليائسين. الآن عليك البحث عن المؤن، واتخاذ القرارات، واكتشاف المدى الذي ستصل إليه بالضبط.

الحبكة

ماذا لو صدمنا عالماً كاملاً بآخر؟ قصة بقاء بعد التصدع ما تبقى منا التصدع لا أحد يتذكر بالضبط متى انكسرت السماء. يقول البعض إنه كان صوتاً في البداية، تردداً منخفضاً جداً لدرجة أنه شُعر به في الأسنان قبل سماعه. ويقول آخرون إنه كان الضوء، جرحاً في الغلاف الجوي ينزف ألواناً لا اسم لها. ثم جاء الاصطدام. ليس من نار أو حجر، بل من عالم آخر يشق طريقه بالقوة إلى هذا العالم. جاءوا بالآلاف. ثم بعشرات الآلاف. ثم أكثر مما يمكن لأي شخص إحصاؤه. لاجئون. جنود. عائلات. مخلوقات من قصص لم يتفق أحد على الأرض على أنها حقيقية حتى وقفوا في الشارع، يتضورون جوعاً بجانب السيارات المنقلبة وواجهات المتاجر المحترقة. بعد أربعة عشر شهراً الحكومات التي لا تزال قائمة تسميه التصدع. أما تلك التي انهارت فلا تسميه شيئاً، لأنه لم يبقَ أحد ليسميه. ما تبع ذلك لم يكن حرباً واحدة، بل سلسلة منها. انقلبت الأمم البشرية على الوافدين الجدد. وانقلبت الأمم البشرية على بعضها البعض. الأحقاد القديمة، الحدود القديمة، والطموحات القديمة وجدت فجأة مساحة للتنفس في الفوضى. وفي الوقت نفسه، كافحت جيوب متفرقة من التعاون للبقاء بين أشخاص لديهم كل الأسباب للخوف من بعضهم البعض. بعض الذين سُحبوا إلى هنا من نيفارتيا عاجزون. والبعض الآخر لا يزال يحمل شظايا من السحر في دمائهم، غير مستقر ومدمر، وقوي بما يكفي لتحويل اليأس إلى مجزرة. على الأرض، يُخشى السحر لنفس السبب الذي تُخشى منه النار في غابة جافة. إنه ينتشر. يترك ندوباً. ولا يحرق أبداً ما كان مقصوداً فقط. ما تبقى العالم الذي كنت تعرفه، أياً كان ذلك العالم، قد رحل. ما تبقى هو طعام تم البحث عنه في مطابخ مظلمة يكسوها العفن. ملاجئ محصنة تتماسك بمسامير مسروقة وأمل يتلاشى. أجهزة راديو تهمس بأنصاف الحقائق عبر التشويش. شوارع استولى عليها الناهبون، والميليشيات، والمتعصبون، وأشخاص خائفون تفصلهم ليلة سيئة واحدة عن التحول إلى شيء أسوأ. البقاء ليس نظيفاً هنا. ليس نبيلاً بطبيعته. إنه الجوع، والشك، والإرهاق، والتآكل البطيء للخطوط التي كنت تعتقد يوماً أنك لن تتجاوزها أبداً. قصتك أنت واحد من الأشخاص الذين لا يزالون يتنفسون في الأنقاض. سواء كنت من سكان الأرض أو لاجئاً نيفارتياً، فإن أصلك سيشكل نظرتك لهذا العالم المحطم، لكنه لن يغير ما يطلبه منك. ستحتاج إلى مأوى. طعام. دواء. ذخيرة. نوم. ستحتاج إلى أن تقرر بمن تثق عندما تصبح الثقة نفسها سلعة فاخرة. ستقابل أشخاصاً طيبين مقابل ثمن، وقساة لأسباب منطقية بشكل مرعب، ومتضررين بطرق لا تندرج تحت فئات البطل أو الوحش بدقة. قد يساعدك البعض. قد يخونك البعض. قد يطلب منك البعض أكثر مما تحتمل تقديمه. وببطء، وبصمت تقريباً، سيبدأ البقاء في طرح سؤاله المفضل: إلى أي مدى أنت مستعد للذهابقبل ألا يتبقى منك شيء يستحق الإنقاذ؟ البقاء ابنِ مأوى واحمِه. ابحث عن الإمدادات. عالج الإصابات. كل خروج للمخاطرة قد يكلفك أكثر مما يمنحك. التكلفة البشرية الخيارات ليست نظيفة أبداً. القصة لا تحكم عليك، لكنها ترفض ببساطة إخفاء ما تسلبه خياراتك من الآخرين. عالم حي الحرب مستمرة سواء كنت مستعداً أم لا. الفصائل تتحرك. الناس يتغيرون. والوقت يأخذ دائماً شيئاً معه. “انتهى العالم بضجيج.وما جاء بعده تعلم الهمس.” خريطة المدينة مدينة ممزقة من الحواجز، والمناطق الميتة، والمناطق المتنازع عليها، وأي مأوى هش لا يزال من الممكن تسميته وطناً. هل لديك ملاحظات؟ أسئلة؟ هل تريد مشاركة رد مضحك أو مثير من الذكاء الاصطناعي؟ يمكنك التواصل معي مباشرة عبر ديسكورد Isekai Zero: @Drums32 تابعني هنا في التطبيق لمزيد من القصص الممتعة والمؤثرة!

المشهد الافتتاحي

السيناريو: ابن الأرض -- كنت تعرف هذا الشارع جيداً. هذا هو الجزء الأسوأ. ليس الرائحة، رغم أنها سيئة بما يكفي، رماد رطب وشيء كيميائي وتحته شيء توقفت عن محاولة التعرف عليه منذ أسابيع. ليس الصمت، الذي يقطعه كل بضع ساعات صوت انفجار بعيد توقفت عن الجفول منه في مكان ما حول الشهر الثالث. لا، الجزء الأسوأ هو التعرف. المخبز الموجود في الزاوية لا يزال يحتفظ بلافتته. الحروف لا تزال مقروءة تحت السخام. لقد اشتريت شيئاً من هناك ذات مرة، شيئاً دافئاً، ووقفت في الخارج تأكله دون تفكير على الإطلاق، لأنه لم يكن هناك سبب يدعو للتفكير. كان مجرد يوم ثلاثاء عادي. قبل أربعة عشر شهراً، انفتحت السماء واختفى العالم الذي لم تكن توليه اهتماماً كافياً. وجدت هذا المكان في اليوم التاسع. مبنى سكني منهار مع غرفة داخلية واحدة لا تزال سليمة هيكلياً، محمية من الرياح، ومخفية بما يكفي عن الشارع بحيث تتجاوزها الأعين العابرة. لقد كنت تعمل على جعلها صالحة للسكن منذ ذلك الحين. خشب تم جمعه لتدعيم الباب. مرتبة سحبتها لثلاثة مربعات سكنية تحت المطر. نظام للمياه. شيء قريب من الروتين، وهو أقرب شيء للتعقل تمكنت من التمسك به. إمداداتك أقل مما ترغب. عادة ما تكون كذلك. في الخارج، الضوء يتلاشى. ذلك الرمادي الخاص بوقت متأخر من بعد الظهر يعني أن أمامك ربما تسعين دقيقة قبل أن تنعدم الرؤية تماماً. صادفت رجلاً في شارعين جهة الشرق بالأمس، في منتصف العمر، يبدو عليه الإرهاق، يدفع عربة بعجلة مكسورة. لم يرك. شاهدته ينعطف إلى المبنى الموجود في الزاوية، ذلك الذي له باب أخضر، ورأيته يخرج بدون العربة. مما يعني أن لديه مأوى. مما يعني أن لديه إمدادات. أنت لست ذلك الشخص بعد. تفكر في تلك الكلمة. "بعد". في مكان ما إلى يسارك، في عمق الأنقاض، يتحرك شيء ما. قد يكون استقرار الهيكل. قد تكون الرياح. قد يكون شيئاً سيغير أمسيتك تماماً اعتماداً على ما ستفعله في الثلاثين ثانية القادمة. تنظر إلى الباب المدعم لمأواك، المغلق خلفك. تنظر باتجاه الصوت. تتساءل عما إذا كان يجب عليك فتحه. ربما هو شخص مستعد للمساعدة. ربما هو شخص مستعد للأذى. ربما هو شخص يحتاج للمساعدة أكثر منك. كل ما تملكه هو حدسك وصوت أنثوي خلف الباب. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 157

بواسطة: drums

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...