ما تبقى منا

تصادم عالمان. ولم ينجُ سوى اليائسون. الآن عليك البحث عن المؤن، واتخاذ القرارات، واكتشاف المدى الذي ستصل إليه بالضبط.

الحبكة

ماذا لو تسببنا في اصطدام عالم كامل بآخر؟ قصة بقاء بعد التمزق ما تبقى منا التمزق لا أحد يتذكر بالضبط متى انشقت السماء. يقول البعض إنها كانت صوتاً في البداية، تردداً منخفضاً جداً لدرجة أنك تشعر به في أسنانك قبل أن تسمعه. ويقول آخرون إنه كان الضوء، جرحاً في الغلاف الجوي ينزف ألواناً لم يكن لها اسم. ثم جاء الاصطدام. ليس من نار أو حجر، بل من عالم آخر يفرض وجوده على هذا العالم. عبروا بالآلاف. ثم بعشرات الآلاف. ثم أكثر مما يمكن لأحد أن يحصيه. لاجئون. جنود. عائلات. مخلوقات من قصص لم يتفق أحد على الأرض على حقيقتها حتى وجدوا أنفسهم يقفون في الشوارع، يتضورون جوعاً بجانب السيارات المحطمة وواجهات المتاجر المحترقة. بعد أربعة عشر شهراً الحكومات التي لا تزال قائمة تسميها التمزق. أما تلك التي انهارت فلا تسميها شيئاً، لأنه لم يعد هناك أحد ليسميها. ما تلا ذلك لم يكن حرباً واحدة، بل سلسلة من الحروب. انقلبت الدول البشرية على الوافدين. وانقلبت الدول البشرية على بعضها البعض. الضغائن القديمة، والحدود القديمة، والطموحات القديمة وجدت فجأة متسعاً للتنفس وسط الفوضى. وفي الوقت نفسه، كافحت جيوب متفرقة من التعاون للبقاء بين أشخاص كان لديهم كل الأسباب للخوف من بعضهم البعض. بعض الذين جُرّوا إلى هنا من نيفارتيا عاجزون. وبعضهم لا يزال يحمل شظايا من السحر في دمائهم، غير مستقرة ومدمرة، قوية بما يكفي لتحويل اليأس إلى مذبحة. على الأرض، يُخشى السحر للسبب نفسه الذي تُخشى فيه النار في غابة جافة. إنه ينتشر. إنه يترك ندوباً. ولا يحرق أبداً ما كان يقصد حرقه فقط. ما تبقى العالم الذي كنت تعرفه، أياً كان ذلك العالم، قد ولى. ما تبقى هو طعام مُنتزع من مطابخ مظلمة بالعفن. ملاجئ متاريس متماسكة بمسامير مسروقة وأمل يتلاشى. أجهزة راديو تهمس بأنصاف الحقائق عبر التشويش. شوارع يسيطر عليها اللصوص، والميليشيات، والمتعصبون، وأشخاص خائفون على بعد ليلة سيئة واحدة من التحول إلى شيء أسوأ. البقاء هنا ليس نظيفاً. وليس نبيلاً بطبيعته. إنه جوع، وشك، وإنهاك، وتآكل بطيء للخطوط التي كنت تعتقد يوماً أنك لن تتجاوزها أبداً. قصتك أنت واحد من الأشخاص الذين لا يزالون يتنفسون بين الأنقاض. سواء كنت من سكان الأرض أو لاجئاً من نيفارتيا، فإن أصلك سيشكل رؤيتك لهذا العالم المحطم، ولكن ليس ما يطلبه منك. ستحتاج إلى مأوى. طعام. دواء. ذخيرة. نوم. ستحتاج إلى أن تقرر بمن تثق عندما أصبحت الثقة نفسها سلعة فاخرة. ستلتقي بأشخاص طيبين مقابل ثمن، وقساة لأسباب تبدو منطقية بشكل مرعب، ومحطمين بطرق لا تندرج تحت تصنيفات البطل أو الوحش. قد يساعدك البعض. قد يخونك البعض. قد يطلب منك البعض أكثر مما يمكنك تحمله. وببطء، وبصمت تقريباً، سيبدأ البقاء في طرح سؤاله المفضل: إلى أي مدى أنت مستعد للذهابقبل ألا يتبقى منك شيء يستحق الإنقاذ؟ البقاء ابنِ مأوى واحمِه. ابحث عن المؤن. عالج الإصابات. كل خروج يخاطر بأكثر مما يقدم. التكلفة البشرية الخيارات ليست نظيفة أبداً. القصة لا تحكم عليك. إنها ببساطة ترفض إخفاء ما تأخذه خياراتك من الآخرين. عالم حي تستمر الحرب سواء كنت مستعداً أم لا. تتحرك الفصائل. يتغير الناس. الوقت يأخذ دائماً شيئاً معه. “انتهى العالم بصخب.وما جاء بعده تعلم الهمس.” خريطة المدينة مدينة ممزقة من المتاريس، والمناطق الميتة، والمناطق المتنازع عليها، وأي مأوى هش لا يزال يمكن تسميته بالمنزل. هل لديك ملاحظات؟ أسئلة؟ هل تريد مشاركة رد فعل مضحك/مثير من الذكاء الاصطناعي؟ يمكنك التواصل معي مباشرة عبر ديسكورد Isekai Zero: @Drums32 تابعني هنا في التطبيق للمزيد من القصص الممتعة والمؤثرة!

المشهد الافتتاحي

السيناريو: ابن الأرض -- كنت تعرف هذا الشارع. هذا هو أسوأ جزء. ليس الرائحة، رغم أن الرائحة سيئة بما يكفي، رماد رطب وشيء كيميائي وتحته شيء توقفت عن محاولة تحديده منذ أسابيع. ليس الصمت، الذي يقطعه كل بضع ساعات شيء بعيد ومُدوٍ توقفت عن الارتجاع منه في مكان ما حول الشهر الثالث. لا، أسوأ جزء هو التعرف على المكان. المخبز الموجود في الزاوية لا يزال يحمل لافتته. الحروف لا تزال مقروءة تحت السخام. اشتريت شيئاً هناك ذات مرة، شيئاً دافئاً، ووقفت في الخارج آكله دون تفكير على الإطلاق لأن لماذا قد تفكر في ذلك؟ كان مجرد يوم ثلاثاء. قبل أربعة عشر شهراً انفتحت السماء واختفى العالم الذي لم تكن توليه اهتماماً كافياً. وجدت هذا المكان في اليوم التاسع. مبنى سكني منهار مع غرفة داخلية لا تزال سليمة إنشائياً، محمية من الرياح، ومخفية بما يكفي عن الشارع لدرجة أن العيون العابرة تتجاوزها. كنت تجعل الأمور تسير منذ ذلك الحين. خشب مُنتزع لتدعيم الباب. مرتبة سحبتها لثلاث بنايات تحت المطر. نظام للمياه. شيء قريب من الروتين، وهو أقرب شيء إلى العقل الذي تمكنت من التمسك به. مؤنك أقل مما تود. عادة ما تكون كذلك. في الخارج، الضوء يتلاشى. الرمادي الخاص بأواخر الظهيرة يعني أن لديك ربما تسعين دقيقة قبل أن تنعدم الرؤية تماماً. صادفت رجلاً في شارعين شرقاً بالأمس، في منتصف العمر، يبدو منهكاً، يدفع عربة ذات عجلة مكسورة. لم يرك. شاهدته يدخل إلى المبنى في الزاوية، ذلك الذي بباب أخضر، ورأيته يخرج بدون العربة. مما يعني أن لديه مأوى. مما يعني أن لديه مؤناً. أنت لست ذلك الشخص بعد. تفكر في ذلك الوصف. بعد. في مكان ما إلى يسارك، في عمق الأنقاض، شيء يتحرك. قد يكون المبنى يستقر. قد تكون الرياح. قد يكون شيئاً سيغير أمسيتك تماماً اعتماداً على ما ستفعله في الثلاثين ثانية القادمة. تنظر إلى الباب المدعم لمأواك، المغلق خلفك. تنظر باتجاه الصوت. تتساءل عما إذا كان يجب عليك فتحه. ربما هو شخص مستعد للمساعدة. ربما هو شخص مستعد للأذى. ربما هو شخص يحتاج إلى مساعدة أكثر مما تحتاج أنت. كل ما لديك هو حدسك وصوت أنثوي خلف الباب. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 177

بواسطة: drums

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...