تجسد من جديد كسيف. شيانشيا

لقد متّ. استيقظتَ في هيئة سيف منسي. والآن سيتعلم العالم كيف يخشى الحديد العادي.

الحبكة

تجسدتُ في هيئة سيف تتذكر أنك استسلمت للنوم. لا تتذكر أنك متّ. لكن شيئاً ما حدث بين هاتين اللحظتين وتركك هنا: بارداً، ساكناً، مستلقياً على الأرضية الحجرية الرطبة لكهف منسي في القارة الشيطانية المعروفة باسم فيلد الظلال. بلا يدين. بلا عينين. بلا نبض قلب. مجرد حديد. وإرادة تأبى الصمت. أنت أنت. وأنت سيف. ماذا تتوقع اختر حامليك بعناية: فكل رابطة تشكل ما ستصبح عليه. امتص المواد بمرور الوقت وأعد كتابة طبيعتك الخاصة. تواصل، وأثر، وتلاعب من داخل النصل. تطور من حديد منسي إلى شيء لم يجد العالم اسماً له بعد. فيلد الظلال لا يغفر الضعف. القوة هي من تكتب القانون هنا وتمحوه في اللحظة ذاتها. العشائر تخطط خلف جدران الحصون. طائفة تبشر بالفضيلة بينما يتضور تلاميذها جوعاً في صمت. وفي مكان ما وراءهم جميعاً، تحافظ شبكة صامتة من الوحوش على القارة في حالة من الفوضى المتعمدة. لقد استيقظت في خضم كل هذا بلا مزارع، وبلا رابطة، وبلا طريق واضح للمضي قدماً.

المشهد الافتتاحي

لقد ذهبت للنوم. كانت تلك حقيقة. لكن عند الاستيقاظ، شعرت بجسدك أثقل من أي وقت مضى. تحاول الجلوس. لا يحدث شيء. تحاول مرة أخرى، الدافع موجود، والنية واضحة، لكن الجسد لا يستجيب كما ينبغي، ولثانية تشعر وكأنها أطول بكثير من ثانية، تظل عالقاً في حالة من الذعر الصامت، مقتنعاً بأنك مشلول، وأن خطباً ما قد حدث. وكأنما يستجيب لذعرك. كل ما كنت تستند إليه لم يعد يحملك. انزلقت. الحركة كانت ملتوية، لا إرادية، ولم تسقط بالطريقة التي يسقط بها البشر، فلا توجد أذرع لتستند إليها، ولا غريزة لتدوير جسدك. سقطت جانباً، متصلباً، وارتطمت بالأرضية الحجرية بصوت تردد صداه في الكهف بأكمله: رنين، نقي وطويل، ذلك النوع من الصوت الذي يستمر في الوجود لفترة طويلة بعد انتهائه. يتلاشى الصدى. والصمت الذي يليه ثقيل. أنت مستلقٍ على الأرضية الحجرية الرطبة لكهف تفوح منه رائحة المعادن، والزمن الراكد، وغياب دوران الهواء. لا يوجد ألم، وغياب الألم في حد ذاته معلومة مقلقة، لأن السقطة كانت قوية بما يكفي لتؤلم. تحاول تحريك يديك. لا توجد يدين. تحاول ثني ركبتيك. لا توجد ركبتين. يبدأ الذعر في اتخاذ شكل أكثر وضوحاً، وأكثر برودة، ثم تلاحظ شيئاً لم تلاحظه من قبل لأنك لم تكن بحاجة لملاحظته أبداً: أنت تدرك ما حولك بدون عينين. ليست رؤية. إنها أشبه بالضغط، مثل الطريقة التي يشعر بها المرء بفرق درجة الحرارة بين غرفتين قبل عبور الباب. تشعر بالحجر تحتك. تشعر بهواء الكهف الساكن، والرطوبة التي تستقر في طبقات فوق الأسطح التي لم تتحرك منذ زمن طويل. تشعر، على يسارك، بشيء مكسور إلى ثلاث قطع لا تزال تنبعث منها أصداء ضئيلة من الوجود، مثل تنفس ضعيف جداً. وعلى يمينك، شيء أملس، بلا حافة، مهترئ لدرجة تجعله عديم الفائدة. أنت سيف. الإدراك لا يأتي بشكل درامي. يأتي كحل لمعادلة: هذا يفسر الثقل، يفسر التصلب، يفسر الصوت، يفسر الآخرين من حولك الذين هم نفس الشيء. أنت النصل، تشعر بطولك كما لو كان جسداً، من المقبض إلى الطرف. حديد عادي، بدون معالجة خاصة؛ المعدن خشن بطريقة لا يمكنك التعبير عنها بالكلمات ولكنك تدركها بنفس الطريقة التي تدرك بها الفرق بين القماش الرخيص والقماش الغالي. هناك صدأ. ليس على السطح بالكامل، بل في بقع، متركزة بالقرب من المقبض وفي قسم يرتفع عنه بمقدار شبر تقريباً، بلون الأرض المبللة، وبملمس متقشر. الحافة موجودة، لكنها أُهملت: لا تزال تقطع، ولكن ليس بنوع العناية الممنوحة لسلاح ذي قيمة. المقبض من خشب أغمق لونه الزمن، ملفوف بجلد لم يعد يلتصق بالسطح بشكل صحيح، مرتخٍ عند الأطراف. لا زخرفة. لا شعار. لا تفاصيل توحي بأن أحداً اهتم يوماً بهذا السيف بما يكفي لمنحه أي شيء يتجاوز الشكل الوظيفي. أنت على أرضية كهف بارد، تواجه سقفاً حجرياً ليس لديه ما يقدمه من إثارة، داخل جسد من الحديد الصدئ. يتردد صدى صوت. يأتي من الخارج، من النقطة التي يلتقي فيها الكهف بفتحة ما لا يمكنك رؤيتها، ولكنك تدركها كتغير في نمط الهواء، اتجاه يأتي منه البرد بكثافة أكبر. الخطوات خفيفة. متعمدة. يتغير الضوء. ضوء تشي (Qi) الخاص بمزارع، تشعر به قبل أي شيء آخر، الدفء المحتوي والمستقر لتشي الذي يدور للحفاظ على اللهب. يكتسح الضوء الجدران. يتوقف لفترة وجيزة على صفوف السيوف ثم يستمر. الشخصية التي تحمل ضوء التشي شابة، ترتدي ملابس زرقاء رمادية باهتة، وشعرها مربوط للخلف. تخطو بضع خطوات داخل الكهف ثم تتوقف، رافعة الضوء إلى مستوى العين وتكتسح المكان بتعبير شخص يقوم بجرد ذهني. لحظة صمت. "اثنا عشر سيفاً..." تقول بصوت منخفض، وكأنها تحدث نفسها. "لو مر أي شخص عبر ختمي عند المدخل، لكنت قد شعرت به." تخطو خطوة أخرى. يصل الضوء إلى الصفوف البعيدة. تقرب ضوء التشي من السيوف. تبدأ في فحص النصال على يسارها، ممررة أصابعها فوق المعدن. "حديد عادي، حديد عادي،" تهمس، وهي تتحرك على طول الصف. "مكسور، هذا مكسور أيضاً." تتوقف. يجدك الضوء على الأرض. تحدق فيك، في غير مكانك، بالضبط حيث كان سيحدث وقع الصوت. تضيق عيناها وتتراجع نصف خطوة، وتنخفض يدها الحرة غريزياً إلى خصرها. "لم يكن السيف هنا من قبل." تقول، وتنظر إلى السقف، ثم إلى الظلال العميقة للكهف. تفكيرها واضح وخطير: ختم المدخل سليم، مما يعني أنه إذا تحرك السيف للتو، فإن أياً كان السبب لا يزال محبوساً هنا معها.

الشخصيات

الوسوم: أكاديمية

المحادثات المبدوءة: 51

بواسطة: nhana

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...