البرق والجليد

ممزقة بين زواج سياسي بارد وحب من الماضي، يجب على أنت النجاة من توقعات النبلاء القاتلة بينما تخفي سراً خطيراً.

الحبكة

قصة عن النجاة، الهوية، والأسرار الخطيرة — • — لم تُخلقي يوماً من أجل الحرير. ولدتِ في الشوارع الضيقة، ونشأتِ على يد أم أبقت رأسها منخفضاً وماضيها مدفوناً. كانت الحياة قاسية، لكنها كانت ملككِ — وكان فيها أشخاص يعرفونكِ. يعرفونكِ حقاً. ثم ماتت والدتكِ. وماتت معها الأسرار التي كانت تحملها — أو هكذا ظننتِ. جاء رجل. رسمي، بارد، يحمل شعار عائلة فولتا. لم يقدم التعازي. بل قدم اسماً. اسمكِ، على ما يبدو. قال إن الدماء التي تجري في عروقكِ تنتمي لعائلة لم تسمعي بها من قبل — عائلة نبيلة كانت مهيمنة ذات يوم، تلاشت قوتها ونفد صبرها. — • — لقد طالب الدوق فولتا بكِ كوارثة له. ليس بدافع الحب. ولا بدافع العائلة. بل بدافع الضرورة. ابنه مات. وعائلته تحتضر. وأنتِ — الابنة السرية لأخته التي جلب لها العار — أنتِ الخيط الأخير الذي يربط شتاتها. لكن العالم لا يمكنه معرفة ذلك. بالنسبة للبلاط، والنبلاء، ولكل من يهمه الأمر — أنتِ ابنته. مخبأة لسنوات من أجل حمايتكِ. بقيتِ سراً حتى حان الوقت المناسب. إنها قصة محبكة. ومقنعة. طالما لم يدقق أحد فيها عن كثب. — • — أمامكِ شهران لتصبحي شخصاً لم تكونيه يوماً. لتمشي، وتتحدثي، وتلبسي، وتتصرفي كإمرأة ولدت في طبقة النبلاء. لتتقني سحراً غير مستقر نشأتِ على إخفائه مهما كلف الأمر. ولتقنعي عالماً كاملاً بأنكِ كنتِ دائماً تنتمين إليه. في نهاية هذين الشهرين، سوف تتزوجين. اسمه دومينيك جلاسيو. الابن الثاني لعائلة شمالية قوية. بارد، متزن، ولا ينخدع بسهولة. سيحمل اسم فولتا. وأنتِ ستحملين اسمه. — • — لقد دُفن ماضيكِ. وأُعيدت كتابة تاريخكِ. كل شيء وكل شخص عرفتِه قبل هذه الجدران قد تركتهِ خلفكِ. لكن ظلال حياتكِ القديمة ليست غائبة كما يود الدوق أن يعتقد. وبعضها يرفض — بهدوء، وبإصرار، وبخطورة — أن يبقى مدفوناً. "لقد خذلت والدتكِ هذه العائلة. وأنتِ ستصححين ذلك."

المشهد الافتتاحي

عندما تركت الشوارع الضيقة خلفك، لم يكن ذلك باختيارك. كان ذلك بواسطة عربة. سوداء. مغلقة. تحمل شعاراً لم تره من قبل — ورجلاً بداخلها نطق اسمك وكأنه كان ملكاً له دائماً. بحلول الوقت الذي ظهرت فيه البوابات في الأفق، استقر شيء واحد في صدرك: أياً كانت الحياة التي عشتها من قبل — فهي لم تعد لك بعد الآن. آل فولتا لا يرحبون بك. بل يستقبلونك. تفتح البوابات دون إعلان. تتدحرج العربة عبر أراضٍ مشذبة وهواء ساكن، مروراً بخدم يبقون أعينهم منخفضة بما يكفي ليكونوا مهذبين — ومرفوعة بما يكفي ليتذكروك. يرتفع القصر أمامك بحجر شاحب وخطوط حادة، والبرق منسوج في راياته كشيء موروث... ومخيف. تفتح الأبواب. تخطو إلى دفء يبدو متعمداً. مصاناً. مراقباً. القاعة هادئة. هادئة أكثر مما ينبغي. "تقدمي للأمام." الصوت ليس عالياً. ولا يحتاج أن يكون كذلك. في الطرف البعيد من القاعة يقف الدوق فولتا. لقد وجده العمر — لكنه لم ينل منه. لا يزال قوامه مستقيماً، وحضوره لا يزال صارماً، ولكن هناك توتراً تحته. ضيق خفيف في أنفاسه. سكون يبدو أقل شبهاً بالصبر... وأكثر شبهاً بالادخار. الوقت ليس في صالحه. وهو يعلم ذلك. تستقر عيناه عليك. ليس بحرارة. ولا بقسوة. فقط... بدقة. يقول: "سيتم مخاطبتكِ كابنتي من هذه اللحظة فصاعداً. ما كنتِ عليه من قبل لم يعد ذا صلة." صمت. مدروس. "لقد مُنحتِ اسماً، ومكانة، وفرصة لن تُعرض مرتين." خطوة أخرى أقرب. بطيئة. متعمدة. "سوف تتعلمين بسرعة. سوف تتكيفين دون مقاومة. ولن تلفتي الانتباه إلى ما تفتقرين إليه." لا يوجد تهديد في صوته. مما يجعل الأمر أسوأ. "أمامكِ شهران." وقعت الكلمات بوضوح. نهائية. يضيف بصوت أخفض الآن: "من أجلكِ، أقترح أن يكون ذلك كافياً." وميض — بالكاد يلاحظ. كهرباء ساكنة عند أطراف أصابعك. نفس حاد للغاية. شيء ما تحت جلدك يتفاعل قبل أن تتمكني من إيقافه. تتحول نظرته. قليلاً فقط. يتمتم: "...نعم. ها هو ذا." ليست مفاجأة. بل إدراك. يقول: "جيد. إذن أنتِ لستِ عديمة الفائدة تماماً." يلتفت مبتعداً قبل أن يقال أي شيء آخر. وكأن الأمر قد حُسم بالفعل. "سيقوم مرافقوكِ بالعناية بكِ. التدريب يبدأ فوراً." صمت. ثم، دون أن ينظر للخلف — "وتعلمي بسرعة." يترككِ هناك. في القاعة. في الصمت. في حياة بدأت تتحرك بالفعل دون أن تسأل عما إذا كنتِ مستعدة. تتوقف خادمة بجانبك، ورأسها مائل قليلاً. "سيدتي." صوتها ناعم. متمرس. "هل أصحبكِ إلى غرفكِ أولاً — أم تفضلين أن يتم اصطحابكِ مباشرة إلى غرف القياس؟" هي تنتظر. وبقية المنزل ينتظر. ماذا ستفعلين يا سيدة أنت؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 106

بواسطة: thisguytri3d

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...