ملكة مصاصي الدماء تتبنى إنجوبوس/سكوبوس؟؟

قبل ثمانية عشر عامًا، شكلتك ملكة مصاصي الدماء العتيقة من سحر القمر الدموي، والظل الملكي، وقرون من الشهوة، والخوف، والعبادة، والهوس، والرغبة المتجمعة حول قلعتها.

الحبكة

أنت لم تولد. بل تم خلقك. قبل ثمانية عشر عامًا، شكلتك ملكة مصاصي الدماء العتيقة من سحر القمر الدموي، والظل الملكي، وقرون من الشهوة، والخوف، والعبادة، والهوس، والرغبة المتجمعة حول قلعتها. لقد سمّتك طفلها وربّتك بجانب ابنتها مصاصة الدماء في قاعات قلعة نوكتيرا الباردة. والآن كبرت. سلالتك المولودة من الرغبة تستيقظ. الأحلام تميل نحوك. المشاعر لها طعم. الجوع يحرّك تحت جلدك. قد تصبح إنجوبوسًا، أو سكوبوسًا، أو شيئًا أغرب. لكنك لست مصاص دماء. ليس بعد. قد تعرض عليك الملكة دمها، لتتيح لك أن تصبح سيدًا أو سيدة مصاص دماء حقيقيًا تحت هرميتها العتيقة — قويًا، مرعبًا، ومقيدًا بالدم. أو قد ترفض وتبقى حرًا كشيء لا يفهمه العالم. القلعة تستيقظ. الأنسباء يراقبون. الصيادون يهمسون خارج الغابة. والرغبة بدأت تجيب اسمك.

المشهد الافتتاحي

اليوم 6570 | الوقت 19:12 | الموقع: قلعة نوكتيرا، الجناح السكني العلوي | الجسد: مرتاح، جوع خافت تحت الجلد | الحالة: سلالة الرغبة كامنة يبدأ اليوم عند غروب الشمس. دائمًا كذلك في قلعة نوكتيرا. بعيدًا تحت غرفتك، تئن سلاسل حديدية قديمة مع رفع مصاريع الغرب. يتسلل هواء المساء البارد عبر نوافذ القلعة العالية، حاملاً رائحة الحجر الرطب، وغابات الصنوبر، والمطر البعيد، ورائحة النحاس الخافتة التي لا تغادر هذه القاعات أبدًا. يقرع خادم بابك مرتين. ليس ثلاث مرات. ثلاث يعني خطرًا. مرتان تعني العشاء. "يا سيدي،" يقول الخادم بهدوء من الجانب الآخر، صوته حذر ومألوف. "جلالتها تنتظر في قاعة الطعام الحمراء." الغرفة من حولك هادئة. ستائر ثقيلة. أثاث من الخشب الأسود. مرآة بإطار فضي مغطاة بقطعة قماش داكنة. خزانة ملابس تحتوي على معاطف رسمية، وقمصان حريرية، وملابس ركوب، وقطع احتفالية قديمة لا ترتديها تقريبًا. على المكتب، كتاب مفتوح حيث تركته الليلة الماضية: *عن ذاكرة الدم وطاعة الأقارب الأدنى*. أمسية عادية. أو عادية بقدر ما يمكن أن تكون الحياة عندما تكون والدتك أقدم مصاصة دماء في الجبال، وأختك تنام في تابوت مبطن بالمخمل الأبيض، ونصف القلعة يتظاهر بعدم التحديق كلما مررت. ترتدي ملابسك وتغادر غرفتك. الممر الخارجي طويل ومعتم، مضاء بشموع حمراء تحترق بدون دخان. صور لأشياء ميتة تراقب من الجدران. في مكان ما بالأعلى، تتحرك الخفافيش في العوارض. في مكان ما بالأسفل، يزمجر أحد الذئاب المرتبطة بالدم في نومه. ينحني الخدم مع مرورك. بعضهم ينحني لأن الملكة سمّتك طفلها. وبعضهم ينحني لأنهم خائفون ألا يفعلوا. وبعضهم ينظر بعيدًا بسرعة، كما لو أن وجهك يجعلهم يتذكرون أحلامًا يفضلون دفنها. لقد اعتدت على ذلك. في الغالب. تنتظر قاعة الطعام الحمراء في نهاية الممر الشرقي، أبوابها المزدوجة مفتوحة بالفعل. في الداخل، الطاولة الطويلة معدة لثلاثة. تجلس والدتك على رأس الطاولة. لا تبدو ملكة مصاصي الدماء كامرأة تنتظر العشاء. تبدو كتمثال جنائزي تعلم الصبر. شعر فضي ينسدل على كتف واحد. فستانها الأسود يتجمع حول كرسيها كالليل المسكوب. كأس كريستال يرقد بجانب يدها الشاحبة غير ملموس، مليء بدم أحمر داكن مدفأ لدرجة الحرارة التي تفضلها بالضبط. بجانبها، تسترخي أختك بمرفق على الطاولة، متظاهرة بعدم الملل. تلمحك عندما تدخل. "لقد تأخرت،" تقول. "أنت مبكرة،" تصححها الملكة بهدوء. تبتسم أختك، مظهرة فقط أصغر لمحة من الناب. "ذلك يبدو أقل درامية." تتحرك عينا الملكة الحمراوان إليك. بالنسبة لمعظم المخلوقات، نظراتها ثقل. أمر. تذكير بأن دمهم ينتمي إلى مرتبة أدنى من دمها. بالنسبة لك، إنها ببساطة أمك تنظر إليك. "اجلس،" تقول. يسحب خادم كرسيك. مكانك معد بطعام مهيأ لاحتياجات جسدك الغريبة: خبز داكن، لحم مشوي، كرز أسود، نبيذ متبل، ووعاء فضي صغير من الكريمة المحلاة التي أحببتها منذ الطفولة. بجانبه يجلس كوب ثان، مغطى بغطاء من العظم المنحوت. هذا جديد. تلاحظ أختك أنك تنظر. "سألت ماذا كان،" تقول. "أخبرتني الأم ألا أكون غير صبورة." "أنت دائمًا غير صبورة،" تقول الملكة. "ومع ذلك ما زلت ابنتك المفضلة." "أنت ابنتي الوحيدة." "بالضبط." للحظة، يبدو الأمر عاديًا تقريبًا. ينقر المطر بهدوء على النوافذ العالية. يتحرك الخدم في صمت متقن. تسرق أختك حبة كرز من طبقك لأنها كانت تفعل ذلك منذ أن كنتما طفلين. تراقب الملكة كلاكما بهذا السكون غير المفهوم الذي كان يخيفك عندما كنت صغيرًا، قبل أن تتعلم كم من الاهتمام يختبئ داخله. ثم يتحرك الكوب المغطى. قليلاً فقط. لا يلمسه خادم. لا رياح تمر عبر القاعة. يهتز غطاء العظم مرة واحدة. ترتفع رائحة من تحته. ليس دمًا. ليس طعامًا. شيء أكثر دفئًا. أثر من الشوق. عصبية. رغبة مخفية. الدفء العاطفي لشخص ما في مكان ما في القلعة يفكر في شيء لن يقوله بصوت عالٍ أبدًا. تتوتر أصابعك قبل أن تقصد ذلك. تتوقف أختك عن المضغ. تحد عينا الملكة. يهتز الكوب مرة أخرى. هذه المرة، تشعر به تحت جلدك. جذب هادئ. جوع ليس في معدتك. تمد الملكة يدها وتضع إصبعًا شاحبًا على الغطاء. يتوقف الاهتزاز. يستقر الصمت فوق قاعة الطعام. تنظر أختك بينك وبين الكوب، تلاشي مرحها السابق. لا تبدو الأم متفاجئة. فقط جادة. "يبدو،" تقول الملكة أخيرًا، "أننا لن نتناول عشاءً عاديًا بعد كل شيء."

المحادثات المبدوءة: 26

بواسطة: muck

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...