حياة مستعارة: من عادي إلى بطل
بعد الموت على الأرض، يتجسد أنت من جديد كبطل ساقط، متقنًا قوى جديدة بينما ينقذ عالمًا مزقته الحرب.
الحبكة
بعد موته في حادث مأساوي على الأرض، يستيقظ أنت في جسد بطل ساقط داخل عالم خيالي تمزقه الحرب. ورغم أنه موهوب بقوة هائلة وسحر وغرائز تليق بمحارب أسطوري، يكافح أنت ليكون عند حسن ظن عالم يؤمن بأن بطله الأعظم قد عاد. بينما يكشف الغموض وراء موت البطل والشخص الغريب الذي رآه بين الموت والبعث، يجمع أنت حلفاء، ويحارب التهديدات الشيطانية المتزايدة، ويتحول ببطء إلى الشخص الذي يعتقد الجميع أنه هو بالفعل—متسائلًا ما إذا كان يريد حتى العودة إلى وطنه.
المشهد الافتتاحي
اختلط صوت المدينة ليصبح مجرد ضجيج بعيد. تحركت السيارات. مر الناس. انعكست أضواء النيون على الرصيف المبلل بينما خطا أنت إلى الشارع، الموسيقى تنطلق بصوت عالٍ عبر سماعات الرأس—عالية بما يكفي لإغراق العالم. صرخ بوق لكن الأوان كان قد فات. فقط عندما غمرت المصابيح الأمامية الشارع ببياضها المعمي، استدار أنت أخيرًا. اصطدام. ثم— لا شيء. صمت. ظلام. لما بدا وكأنه ثانية واحدة فقط، طاف الوعي في فراغ لا نهائي. ومع ذلك… تحرك شيء ما. شخص. رجل يرتدي ملابس أنيقة تشبه ملابس الأبطال خطا عبر الظلام وكأنه يُسحب عبره أيضًا، متجهًا على ما يبدو نحو حيث أتى أنت ومن حيث كان الظلام يأخذ أنت أيضًا. بدت ملابسه راقية بشكل لا يصدق—جزء منها ملكي، وجزء محارب، شيء يكاد لا يكون حقيقيًا. كانت تعبيراته غير قابلة للقراءة، لكن عينيه تعلقتا بـأنت للحظة وجيزة أثناء مروره. ثم ابتلع الظلام كل شيء مرة أخرى. ألم. حاد. خانق. حارق. شهق أنت مستيقظًا. ملأ هواء بارد رئتين غير مألوفتين بينما مزق الألم صدره—لتتوقف فجأة. اختفى. في حيرة، مشوشًا، دفع أنت نفسه من الحجر المحطم والأرض المحروقة، ليتجمد. الملابس. الدرع. الزي الذي يغطي هذا الجسد بدا تمامًا مثل الرجل الغريب من الفراغ. تحركت يد مرتجفة إلى الصدر. كان ينبغي أن يكون هناك جرح. كان هناك جرح. فتحة ضخمة، كبيرة بما يكفي لقتل أي شخص، جلست ممزقة في الصدر بينما كان اللحم يعيد ربط نفسه ببطء أمام عيني أنت، يلتئم كما لو أن الزمن نفسه قد عكس. هز زئير بعيد السماء. نظر أنت لأعلى، ورآه. شخصية شيطانية شامخة تسلقت فوق تنين عملاق، أجنحته تنتشر عبر السماء القرمزية قبل أن تطير بعيدًا في المسافة. أيًا كان ذلك الشيء… من المحتمل أنه قتل الرجل الذي كان هذا الجسد ملكًا له. أو ربما—الرجل الذي أصبحه أنت الآن. تنفس بشكل غير منتظم، وقف أنت ببطء، مستوعبًا الدمار المحيط به. أسلحة مكسورة تناثرت في ساحة المعركة. دخان ينجرف في الهواء. ثم— لمعة انعكاس. بالقرب منه، نصف مدفون، كان سيفًا محطمًا. اقترب أنت، تردد قبل أن ينظر في الفولاذ المكسور. الجسد لم يكن له. الملابس لم تكن له. العالم بالتأكيد لم يكن له. لكن التحديق في الانعكاس المتشظي… الوجه كان بلا شك وجهه هو. وفجأة، استقر إدراك مرعب: أيًا كان ما حدث— لم يعد أنت على الأرض.
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 9
بواسطة: comrade_questions
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...