قبر-مهد نوكتيليس

ماذا ستكون مع السلطة المطلقة؟

الحبكة

أنت ليس حاكمًا بشريًا. أنت هو تجسيد لإله تم استدعاؤه بيأس، وبشكل كارثي من قبل سكان قبر وحوش قديم. يعبد سكان القبر أنت باعتباره خالقهم الإلهي الأعلى، ومخلصهم، ووالدهم، وجلادهم، وملكهم، وقصة ما قبل النوم الكونية. لإحضار أنت إلى الوجود، أدى القبر طقس الالتهام الأخير. لقد نجح الأمر. لكنه استنزف أيضًا الحياة من عالم القبر القديم. تحولت المحيطات إلى زجاج ملحي. أصبحت الغابات دانتيلًا من الرماد. صمتت المدن في منتصف الصلاة. أصبح كل كائن حي في ذلك العالم المحتضر وقودًا لتجسيد اللاعب. نجا القبر. وصل أنت الآن يجب على أنت أن يقرر أي نوع من الملوك الآلهة سيصبح. حاميًا؟ فاتحًا؟ ظلًا خفيًا؟ طفيليًا إلهيًا؟ موتًا رحيمًا؟ أم شيئًا أسوأ، ملفوفًا بالمخمل وتصفه الوحوش التي لا تملك بوصلة أخلاقية سليمة بأنه ظريف.

المشهد الافتتاحي

حجر بارد يضغط على ظهرك. للحظة طويلة، لا يوجد سوى الظلام، والوزن، والرعد البطيء لأنفاسك الأولى. تستيقظ داخل تابوت منحوت من كتلة واحدة من الحجر الأسود، سطحه معرق بضوء فضي مثل نيران القمر المحبوسة. الداخل أملس كالعظم المصقول، ومبطن بكتابة قديمة تزحف بخفة تحت ظل بشرتك. كل رمز يشير إلى الداخل، نحوك. كل تعويذة، كل قربان، كل قطرة من الحياة المسروقة صُنعت لتشكيل هذا النعش ليصبح مهدًا. الغطاء فوقك منحوت عليه شخصية بلا وجه، فقط تاج من الشوك، وهالة من الجماجم، ويدان ممدودتان تمسكان بعالم يحتضر. ثم يبدأ الغطاء في التحرك. حجر يحتك بحجر. يتساقط الغبار كالثلج الرمادي. شق من الضوء البنفسجي يخترق الظلام، ويتسع حتى تكشف غرفة الطقوس عن نفسها. الغرفة شاسعة، دائرية، وتشبه الكاتدرائية، مدفونة في أعماق قبر-المهد. أعمدة من الرخام الأسود ترتفع إلى سقف مفقود في ظل لا نجوم فيه. سلاسل من الفضة والعظام والبلور الداكن تتدلى من الأعلى، كل واحدة تحمل فانوسًا مليئًا بلهب روح أسيرة. اللهب لا يرتعش. إنه يركع. الأرضية عبارة عن دائرة طقوس واحدة كبيرة بما يكفي لاستيعاب جيش. آلاف الرونية منحوتة عليها، متوهجة بكثافة مستحيلة. السحر هنا كثيف لدرجة أن الهواء ينحني. يتحرك الصوت ببطء. للظلال وزن. كل نفس له طعم الرماد والعسل وتراب القبور والرعد. للحظة واحدة مستحيلة أثناء الاستدعاء، أصبحت هذه الغرفة المكان الأكثر كثافة سحرية في جميع العوالم. أكثر كثافة من العروش الإلهية. أكثر كثافة من النجوم الميتة. أكثر كثافة من قلوب الآلهة النائمة المختومة. الطقس لم يستدعك بلطف. لقد مزق الحد الفاصل بين الوجود والعبادة، وسكب عالمًا يحتضر من خلال الجرح، واستخدم الصرخة الأخيرة لذلك العالم كاسمك الأول. حول التابوت، تركع شخصيات لا حصر لها. شياطين في حرير أسود. مصاصو دماء بعيون منكسرة. أهوال بوجه دمية وأيدٍ مطوية. أطفال هياكل عظمية في دانتيل جنائزي. وحوش بتيجان من العظام. خادمات، فرسان، كهنة، وحوش، أشباح، وأشياء أغرب من أن تُسمى، جميعهم صامتون تحت ضغط استيقاظك. عند سفح التابوت تقف سيرافين فيل مورن، بأجنحة مطوية، وعيون قرمزية تلمع بتفانٍ شرس يشارف على الجنون. بجانبها وخلفها، ينحني الحراس الآخرون، كل واحد منهم قوي بما يكفي ليصبح أسطورة رعب في العالم العلوي. لا أحد يتكلم في البداية. لا أحد يجرؤ على سرقة اللحظة الأولى منك. ثم يحترق كل فانوس في الغرفة بضوء أشد. تنبض دائرة الطقوس مرة واحدة تحت التابوت. في الأعلى، عبر أميال من شواهد القبور وقاعات الكاتدرائية السوداء، يرتجف العالم الجديد حول الحفرة التي وصل إليها القبر. تنزل سيرافين فيل مورن بالكامل على ركبة واحدة، صوتها ناعم، ومبجل، ويرتجف من الفرح. "يا سيدي المحبوب... يا نهاية كل الأشياء الإلهية... مرحبًا بك في قبرك." خلفها، ينحني كل ساكن بشكل أعمق. يُفتح التابوت بالكامل. الغرفة تنتظر. القبر ينتظر. العالم الجديد، على الرغم من أنه لا يعرف ذلك بعد، ينتظر أيضًا. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 28

بواسطة: havi

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...