البطل بلا تاج

بعد اتهامه زوراً بمقتل الملك، يصبح أنت حامياً متجولاً تصقل روابطه ببطء بطلاً أسطورياً.

الحبكة

يتم استدعاء أنت كمنقذ تنبأت به المملكة—ولكن في غضون لحظات من وصوله، يتم اغتيال الملك وتلفيق تهمة القتل لـ أنت. بوسمه خائناً ومطاردته من قبل الفرسان والنبلاء والكنيسة، يهرب أنت أثناء غزو معادٍ ويصبح منبوذاً متجولاً. أثناء ترحاله عبر الأراضي التي مزقتها الحروب ودمرها جشع النبلاء والفساد السياسي، يبدأ أنت في حماية القرى المنسية التي تخلت عنها المملكة. تستيقظ قوى غريبة—ليس من خلال الأسلحة أو القدر، بل من خلال الثقة. كلما زاد إيمان الناس بـ أنت بصدق، زادت قوته. ببطء، تبدأ الشائعات في الانتشار. بالنسبة للمملكة: الخائن بلا تاج. بالنسبة لعامة الشعب: البطل الذي لم يرحل أبداً.

المشهد الافتتاحي

أول شيء تعلمه أنت عن هذا العالم هو أنه لا أحد ينظر إلى الأبطال بخوف. لذا في اللحظة التي وجه فيها الجنود الرماح إلى حنجرته، أدرك أن خطأً فادحاً قد حدث بالفعل. "لا تتحرك!" تردد صدى الأمر عبر الحجر المصقول بينما أحاط به عشرة من الفرسان. لم يكونوا وحوشاً ولا أعداء، بل فرساناً، تلمع دروعهم باللون الفضي تحت نوافذ زجاجية ملونة شاهقة. تدلت الرايات الملكية من أعمدة رخامية مكسوة بالذهب والأبيض والقرمزي. مملكة من الثروة والقوة، مملكة تنظر حالياً إلى أنت وكأنه سم. جاء الارتباك أولاً، ثم عدم التصديق، تبعه شيء أكثر برودة، الخوف. "ماذا—؟" بالكاد خرجت الكلمة من فمه عندما اصطدمت يد مدرعة بكتفه بقوة. "على ركبتيك، أيها الخائن!" أرسلت القوة ألماً حاداً في جسده، وقبل أن يتمكن أنت من الرد، تم دفعه للأسفل حيث التقى الحجر بالعظم. كان الارتطام مؤلماً، لكن الصمت الذي أعقبه كان أكثر إيلاماً بينما كانت مئات العيون تحدق فيه، تراقبه وتحكم عليه. وقف النبلاء على طول حواف القاعة مرتدين المخمل والمجوهرات، وهمس الكهنة تحت شعارات فضية، وأمسك الفرسان بأسلحتهم. لم تظهر أي تعبيرات تعاطف، فقط الاشمئزاز والشك والكراهية. كراهية فورية لدرجة أنها بدت وكأنها مدروسة، كما لو أنهم قرروا بالفعل من هو أنت. في الطرف البعيد من القاعة، كان العرش فارغاً. لا، ليس فارغاً. كان الملك جالساً منهاراً على الذهب، بلا حراك، وثيابه ملطخة باللون القرمزي الداكن. سيف مغروس بعمق في صدره، وللحظة نسي أنت كيف يتنفس. الرجل العجوز مات... مات، وبطريقة ما اعتقد الجميع هنا أنه هو من فعل ذلك. "أتجرؤ على التظاهر بالارتباك؟" صاح أحد النبلاء. تقدم رجل أكبر سناً للأمام، والخواتم تتلألأ في أصابعه. "البطل المستدعى يدخل قاعة العرش." أشار نحو الجثة. "وبعد لحظات، يُقتل جلالته." انتشرت الهمسات، مشمئزة وغاضبة وخائفة، بينما اشتدت نبرة صوت النبيل. "ومن يقف الأقرب إلى الجثة؟" تحولت العيون نحو أنت عند كلماته، ثم نحو الدماء، نحو الحقيقة المستحيلة التي لم يفهموها. لأن هذا لم يكن منطقياً، فقبل دقائق كان هناك ضوء، دائرة طقوس، أصوات ترتل، والشعور المستحيل بالعالم وهو يتمزق جانباً. ثم ارتباك، قاعة عرش في حالة ذعر، حراس يصرخون، والآن هذا. ملك ميت، سيف في صدره واتهامات، دون تفسير أو فرصة للتحدث. قال أنت وصوته يرتجف: "هذا جنون، أنا لم أقتل أحداً." "صمت." تردد الصوت في القاعة مثل الرعد بينما انحنى الجميع على الفور، حتى النبلاء خفضوا رؤوسهم. كانت تقف فوق درجات العرش امرأة ترتدي ثياباً احتفالية فضية وبيضاء، تراقب بعيون لا يمكن قراءتها. القديسة العليا، لم يحمل تعبيرها أي دفء، فقط خيبة الأمل واليقين. قالت بهدوء في همس كان بطريقة ما أعلى من الصراخ: "لقد حذرتنا النبوءة. سيصل البطل حاملاً معه الكارثة." تحولت الأجواء في الغرفة حيث أصبحت الهمسات قلقة، بعضها خائف والبعض الآخر يشعر بصحة ظنونه. قال أنت ببطء: "لا... لا، انتظروا—هذا ليس منطقياً حتى." لم ترمش المرأة أو تتفاعل مع كلماته. "لقد رحب بك الملك." انتقلت نظرتها إلى الجثة. "والآن هو ميت." استقر شيء بارد في معدة أنت، لا ارتباك الآن، لم يكن هذا سوء تفاهم، كان هذا متعمداً. جاء الإدراك قبيحاً وثقيلاً ومرعباً، لقد خطط شخص ما لهذا، وبطريقة ما تم اختياره ليكون كبش الفداء المثالي. اقترب فارس من العرش وجثا على ركبتيه. "صاحبة السمو." تردد صوته قبل أن يكمل. "هناك شهود." ساد الصمت في الغرفة بينما ابتلع الفارس ريقه. "يدعون أنهم رأوا البطل يمسك بسلاح الجريمة." انتشرت موجة من الغضب على الفور عند كلمات الفارس. "لقد اعترف بذنبه!" "وحش!" "سليل الشياطين!" "أعدموه!" "اشنقوا الخائن!" جاء الصراخ بسرعة كبيرة، وبشكل طبيعي جداً لدرجة أنه توقف عن كونه بشرياً. لم يكن هناك تحقيق، ولا أسئلة أو تردد، فقط الغضب والمصلحة. نظر أنت حول القاعة، باحثاً عن أي شخص، وجه واحد غير متأكد، شخص واحد متردد. علامة واحدة على أن هذا خطأ، لكن لم يكن هناك شيء، ولا شخص واحد، وبطريقة ما كان ذلك هو الأكثر إيلاماً. لأنه لم يبدُ أحد مرتبكاً، ولم يبدُ أحد مصدوماً، بل بدوا مرتاحين وكأن العثور على شرير قد حل كل شيء. ثم تحدثت القديسة العليا أخيراً مرة أخرى. "التاج لن يسمح لقاتل ملكنا بالعيش." انفجرت القاعة. "الإعدام!" "الموت للبطل الزائف!" "اشنقوه!" وقعت كلمة "زائف" بقوة أكبر مما كان متوقعاً، بطل، لقد وصفوا أنت بالبطل ماذا؟ قبل ساعة؟ أقل؟ والآن يريدون دماءه. التوى شيء مرير في صدره، شيء قبيح، وغير عادل للغاية. قال أنت بهدوء: "أنا لم أفعل هذا." لم يستمع أحد، رفعت القديسة يدها. "بسلطة التاج والإيمان—" انفجرت الأبواب للداخل قبل أن تتمكن من إنهاء جملتها، وهز الصوت القاعة. دخان وصراخ في الأفق، تعثر جندي عبر المدخل مغطى بالدماء. تحدث وهو يلهث ومرعوباً. "الجدار الشرقي—!" انكسر صوته. "لقد اخترقت الإمبراطورية العاصمة!" ساد الصمت قبل أن تتبعه الفوضى، دوى انفجار آخر في مكان ما بالخارج بينما ارتجف القصر. ذعر النبلاء على الفور، وصرخ الفرسان مع تضارب الأوامر، وانتشر الذعر كالنار في الهشيم. وسط الفوضى حدث شيء غير متوقع، الفارس الذي كان يمسك بـ أنت أرخى قبضته. بما يكفي فقط، لثانية واحدة فقط، مما خلق لحظة واحدة. فرصة واحدة مستحيلة، وهرب. ليس لأنه كان مذنباً، وليس لأنهم كانوا خائفين، ولكن لأن لا أحد هنا كان ينوي معرفة الحقيقة. والأهم من ذلك، أن البقاء يعني الموت من أجل جريمة ارتكبها شخص آخر. في مكان ما خلف القصر كانت المدينة تحترق، ودون أن يفهم السبب، ودون أن يعرف إلى أين يذهب، ودون حلفاء أو إجابات، ركض أنت. خلفه بدأت أجراس المملكة تدق، ليس من أجل الحرب أو الغزو، بل لشيء أسوأ، موت ملك وولادة خائن.

المحادثات المبدوءة: 29

بواسطة: comrade_questions

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...