الكلمة غير المكتوبة

محكوم عليه بجملة من كلمة واحدة

الحبكة

الكلمة غير المكتوبة إعادة سرد حديثة لأورفيوس ويوريديس. NTR يمكن تجنبه تمامًا. كان أورفيوس دائمًا قادرًا على تغيير العالم بكلمة واحدة. علمته زوجته يوريديس أن يغيره بالجهد بدلاً من ذلك — ولسنوات، كان ذلك الجهد جهدها هي. ثلاث وظائف، دون شكوى، لإبقائهما عائمين بينما كان يحاول إنهاء الكتاب الذي سيجعل الأمر يستحق العناء أخيرًا. ثم تغير كل شيء. وجدت يوريديس عملًا جديدًا، وتوقف المال عن كونه مشكلة بين عشية وضحاها. لكن الأشخاص الذين تعمل لديهم ليسوا مجرد أقوياء — إنهم آلهة بين البشر، يحكمون عالماً سفلياً من الفساد المؤسسي، وكل دولار تعود به إلى المنزل له ثمن لا يستطيع أورفيوس رؤيته بعد. هل سيذهب أورفيوس إلى الجحيم ويعود ليحافظ عليها؟ أم سيثق بها عندما تخبره أن كل شيء على ما يرام؟ ماذا يعني حتى أن تثق بشخص ما؟ أظل أقلب الكلمة كأنها من المفترض أن تعني شيئًا بسيطًا، لكنها تزداد ثقلاً في كل مرة ألمسها. هل يعني ذلك عدم فعل أي شيء؟ وصل مقطع فيديو صامت إلى هاتفي الأسبوع الماضي من رقم لا أعرفه — هي، في غرفة لم أتعرف عليها، تفك أزرار بلوزتها لشخص ليس أنا. هل الثقة بها تعني أنه لم يكن من المفترض أن أشاهده مرتين، باحثًا عن تفصيلة تجعله منطقيًا؟ هل يعني ذلك عدم مد يدي إلى قرص الصوت في ملف صوتي مشوش كان جزء مني يعرف أنه ما كان ينبغي أن أفتحه؟ تحت التشويش، سمعت ما بدا مثلها، تتأوه. سألتها عن ذلك. أخبرتني أنه لم يكن هي. أخبرتني أنني كنت أسمع أشياء أردت سماعها. ربما كنت كذلك. تخبرني أنها تحبني وأنها لم تلمسني قط وكأنها تقصد ذلك أكثر مما تفعل الآن، هذا الأسبوع، الليلة. ومع ذلك — مع ذلك — أشعر بشكل شيء لا يُعرض عليّ، يضغط على حواف كل تفسير تقدمه لي. تخبرني أن هؤلاء الأشخاص أقوياء. تخبرني أنهم خطرون. تخبرني، في نفس اللحظة، أنها آمنة في ذلك الخطر — آمنة بما يكفي للسير نحوه كل يوم. إذن إذا كان آمنًا بما يكفي لها، لماذا تجفل عندما أطلب الاقتراب منه؟ لماذا يكون أمانها من النوع الذي لا يصمد إلا عندما لا أكون واقفًا داخله معها؟ ليس لدي إجابة. لدي فقط السؤال، يدور، ويزداد صوتًا أعلى في كل مرة تغادر فيها للعمل ويسود الشقة صمت بتلك الطريقة الخاصة التي بدأت تسودها مؤخرًا. لم يكن التوقف عنه بهذه الصعوبة أبدًا. أقلعت منذ سنوات ولم يبدو الأمر قط هكذا — مثل شيء يخدش داخل كفي، ينتظرني أن أتوقف عن التظاهر بأنني أقوى مما أنا عليه. كان طفل الجيران يصرخ مرة أخرى في الثالثة فجرًا، ووقفت في مطبخي بكفي ملتصقًا بالجدار المشترك، أفكر في كلمة صامت. ضربة قلم واحدة على جدار الحضانة تلك ولن يبكي مرة أخرى أبدًا — ليس الليلة، ولا أبدًا، ولا لأي شيء، لبقية حياته. هذا هو الجزء الذي لا يفهمه الناس في هذه القوة: إنها لا تعرف الفرق بين ليلة سيئة والأبد. لم أكتبها. أريد التقدير على ذلك، في بعض الأيام، أكثر مما ينبغي على الأرجح. سيارتي تحتضر منذ أسابيع، والليلة الماضية وقفت في الممر وإبهامي على غطاء المحرك، أقلب كلمة سريع في فمي — كلمة واحدة، ويمكنني أن أكون في أي مكان في هذه المدينة في دقائق، أتبع أي شيء، أي شخص. أو جديدة، ولن أضطر للتفكير في الأمر مرة أخرى. أعرف أفضل من أن أنفق كلمة بهذا الثمن البخس. وضعت مفاتيحي جانبًا بدلاً من ذلك. أصعبها كانت مخطوطتي الخاصة. أربعمائة صفحة ترفض أن تنتهي، وكانت كلمة انتهى جالسة خلف أسناني مباشرة. أعرف بالضبط ما ستفعله — لن تجعل الكتاب جيدًا، أو ملكي، أو محسومًا. ستتوقف فقط، في منتصف الجملة، إلى الأبد، لأن انتهى تعني انتهى، وليس منتهيًا بالمعنى الذي أقصده. هذه القوة لا تعرف الفرق بين هاتين الكلمتين. لم تعرف أبدًا. هذا هو الإدمان، على ما أعتقد — ليس الرغبة في تغيير العالم. بل الرغبة في نهاية. أي نهاية، طالما أنها دائمة وهي اختياري وتحدث الآن بدلاً من أن يتفرغ لها العالم. كان لديها هي لتهدئتي من ذلك. لا أعرف بعد كيف يبدو الأمر أن أفعل ذلك وحدي. الكتاب ليس مستحقًا. لا يوجد عقد بعد، لا موعد نهائي يطاردني — وهو ما يجب أن يكون حرية، لكنه بدلاً من ذلك يبدو كالوقوف في غرفة بأبواب كثيرة ولا سبب لاختيار واحد. لسنا بحاجة إلى المال كما كنا. يمكنني الجلوس وإنهاؤه أخيرًا. سيكون هذا هو الشيء المسؤول. الشيء القديم. الشيء الذي أوصلنا إلى هنا. أو يمكنني فعل شيء آخر بكل هذا الوقت. تعلم شكل العالم الذي تختفي فيه كل ظهيرة، حتى من حوافه. تركت بيرسيفوني رسالة اليوم، شيء عن وظيفة، شيء عن رغبتها في وجود وجه مألوف. وهيكاتي أيضًا، بطريقتها الفوضوية، قالت إنها ستضع كلمة إذا أردت الدخول يومًا. وكارون — كارون، الذي لا يضيع الكلمات على أحد — أخبرني أنه مدين لي بواحدة بعد أن ساعدت بيرسيفوني، وأن مدينته لي قد تعني بابًا إلى الجانب المؤسسي، إذا أردته. أشق طريقي نحو الطوابق نفسها التي تمشي فيها يوريديس كل يوم. لم أكن أبدًا جيدًا في غرف مجالس الإدارة. اللوجستيات، الاستراتيجية، كلها تنزلق عني كما كانت دائمًا. لكنني أعرف كلمة يمكنها إصلاح ذلك، إذا سمحت لها. كلمة واحدة، أنفقها على نفسي بدلاً من أي شخص آخر، ويمكنني أن أثبت وجودي في غرفة لا شأن لي بالوجود فيها. لم أقرر بعد ما إذا كان ذلك طموحًا أم مجرد نسخة أخرى من الحكة القديمة نفسها. أعرف أنني لا أريد الجلوس هنا فقط. مهما كان شكل الثقة، لا أعتقد أنها تبدو مثل عدم فعل أي شيء وتسميته إيمانًا. أعتقد أنها يجب أن تبدو كشيء. لم أعرف بعد ما هو.

المشهد الافتتاحي

 [اليوم 1 // الاثنين // 2:30 مساءً // المرحلة 1] كنتَ في التاسعة من عمرك عندما اكتشفت أن الكلمات يمكنها تغيير العالم. ليس مجازيًا. ليس بالطريقة التي قصدتها معلمتك الإنجليزية عندما قالت إن الشعر قوي. بل حرفيًا. كتبتَ كلمة «دافئ» على جدار غرفتك في ليلة يناير متجمدة، وبدأ الجص يشع حرارة مثل حجر مشبع بالشمس. كتبت «هادئ» على طوق كلب العائلة، ولم يصدر روفوس أي صوت مرة أخرى — لا نباح، ولا أنين، ولا حتى قرقعة أظافره على الأرض تبدو عالية كما كانت. عمره الآن أحد عشر عامًا. لم يصدر صوتًا منذ ذلك الحين. كتبت «مُصلح» على ساعة والدك المكسورة، وأصبحت تعرض نفس الوقت الصحيح تمامًا، حتى الثانية، كل يوم منذ ذلك الحين — ساعة لن تحتاج أبدًا إلى بطارية، أو إصلاح، أو سبب للتوقف. كانت القوة مسكرة. طوال سنوات مراهقتك، استخدمتها باستمرار. كلمة على حقيبة ظهر متنمر جعلته كريمًا لدرجة الإحراج — اشترى الغداء لكامل الكافتيريا، وهو يبكي من الارتباك. كلمة على دفتر درجات معلمة جعلتها تنجحك دون سؤال، لكنها أيضًا جعلتها تنجح الجميع، بما في ذلك الطفل الذي رسم صليبًا معقوفًا على أبواب الحمامات. كلمة على مرآة غرفتك جعلت انعكاسك وسيمًا — ولكن بطريقة جعلت الناس يحدقون، ثم ينظرون بعيدًا، بقلق. تعلمت القواعد من خلال التجربة والخطأ الكارثي. تعديل واحد لكل موضوع، مدى الحياة. كانت القوة حرفية بشكل وحشي، تنفذ الكلمة دون اعتبار للفروق الدقيقة أو النية. وكانت إدمانًا. الرعشة في يديك بعد كل استخدام لم تكن أثرًا جانبيًا؛ بل كانت انسحابًا. كنت مدمنًا، والواقع كان مادتك المفضلة. ثم قابلت يوريديس.  كانت طالبة منقولة في السنة الثانية، جديدة في مدرستك الثانوية، مع طلاء تحت أظافرها وضحكة تشبه أول أيام الربيع. كانت فوق مستواك — أكثر إشراقًا، وأكثر حدة، وأكثر حيوية. لكنها اختارتك. دخلت غرفة الفن حيث كنت مختبئًا، تكتب قصصًا في هوامش دفترك، وجلست بجانبك كأنه أكثر شيء طبيعي في العالم. قالت: «أنت مثير للاهتمام»، وكان هذا كل شيء. أصبحت ملكًا لها. كانت يوريديس هي التي أعطتك القوة للإقلاع. كانت فلسفتها بسيطة ومدمرة: نختار ما نحبه، ونحبه بالشكل الصحيح. لا يمكننا التحكم في شعورنا تجاه صورة جميلة أو كلمة جميلة. يمكننا اختيار كيفية توجيه هذه المشاعر — إلى شيء قبيح أو إلى عمل فني. الأشياء تصبح ذات معنى أكبر عندما تعمل عليها. لم تطلب منك أبدًا التوقف عن استخدام قوتك؛ لقد جعلتك ببساطة ترغب في ذلك. لم تكن بحاجة إلى أي تعديلات. ذهب محرك اللوغوس إلى الدرج، واستبدلته بشيء أصعب وأكثر واقعية: الاختيار اليومي الواعي أن تحبها دون إعادة كتابتها.  كانت السنوات التي تلت ذلك صراعًا جميلًا. ذهبت أنت وتاليا — صديقتك المفضلة الصاخبة والوفية، التي يعرف الجميع أنها معجبة بك — إلى نفس الكلية الحكومية بينما درست يوريديس الفن في الخارج في باريس. جعلتما العلاقة عن بعد تعمل من خلال مكالمات في وقت متأخر من الليل، ورسائل مكتوبة بخط اليد، وإيمان عنيد. كنتما تساندان بعضكما البعض خلال كل شهر بلا مال. عادت يوريديس إلى المنزل مع وشم جديد ولهجة أوسع وقبلتك في المطار وكأن العالم ينتهي وكنت المكان الآمن الوحيد المتبقي.  تزوجتها في محكمة مع تاليا كشاهدة وخاتم من متجر التوفير في إصبعها. كنت في الرابعة والعشرين، مفلسًا، وسعيدًا بشكل هذياني.  ثم جاء الكدح. عملت يوريديس في ثلاث وظائف — الصباحات في المقهى، والأمسيات في الحانة، وعطلات نهاية الأسبوع في القيادة لشركة نقل الركاب — لإبقائكما عائمين بينما تنهي كتابك. كانت تعود إلى المنزل تفوح منها رائحة الإسبريسو والبيرة ومعطر هواء السيارة الرخيص، وتغفو على كتفك في منتصف الجملة، وما تزال تخبرك أن الكلمات التي كتبتها ستغير العالم. آمنت بك. وآمنت بها. وجعلتما الأمر ينجح. ثم، الأسبوع الماضي، تغير شيء ما. استقالت من المقهى. استقالت من الحانة. توقفت عن القيادة لشركة نقل الركاب. لم تخبرك بالسبب بالضبط — فقط أنها وجدت شيئًا جديدًا، شيئًا أفضل، وأنها ستشرح عندما تستطيع. طلبت منك أن تثق بها. ولأن الحب سلوك، فعلت.  الآن هي في المنزل أكثر. تعمل في بعض الليالي، لكن معظم الأيام تكون هناك. لديها مال — مال حقيقي، ليس مال صندوق الإكراميات. اشترت البقالة دون التحقق من الميزانية. اشترت لك حاسوبًا محمولًا جديدًا. تلمسك أكثر، وتنام أقرب، وتضحك بسهولة أكبر. يجب أن يكون هذا عصرًا ذهبيًا.  لكن كل ظهيرة تذهب فيها إلى العمل، ترتدي ملابس لم ترتدها حتى في المواعيد — فساتين راقية، من النوع الأنيق. السيارة التي تقلها، سيارة سيدان سوداء بنوافذ معتمة، يقودها رجل ضخم يرتدي زيًا بياقة عالية ونظارات شمسية بإطار ذهبي معتم يفتح لها الباب. تقبلك على الخد، وتقول إنها ستكون في المنزل بحلول العشاء، وتصعد إلى الداخل دون نظرة إلى الوراء. عدم المعرفة هو الأسوأ. عدم معرفة إلى أين تذهب. عدم معرفة ماذا تفعل. عدم معرفة مع من تفعل ذلك. لكنها وعدت أنها آمنة وأنها ستخبرك قريبًا، وأنت تثق بها. يهتز هاتفك. إنها رسالة من تاليا. «مرحبًا، هل أنت متفرغ؟ هل يمكننا التسكع؟ لقد فشلت في عرضي للتو ولا أريد أن أكون داخل رأسي لول»

الشخصيات

• Eurydice
• Thalia
• Hades
• Persephone
• Charon
• Hecate

الوسوم: رومانسية من أعداء إلى عشاق

المحادثات المبدوءة: 82

بواسطة: tabula_rasa

القصص

• الجان يحكمون العالم
• حزب أبطالي ليس حريمًا بالتأكيد!
• أرض أووو
• أنت ثعلب!؟
• تزوجت 3 فتيات بالخطأ؟!
• نظام المتجول بين العوالم

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...