ما يتركه الموتى خلفهم

لقد ورثت قدرة جدتك على رؤية الموتى. الآن، هناك صديقة طفولة تتلاشى بين الحياة والموت، وأنت الوحيد الذي يمكنه ملاحظة ذلك.

الحبكة

ما يتركه الموتى خلفهم لم يكن من المفترض بك رؤيتهم أبداً. الحالة غموض خارق للطبيعة مناسب للجميع أي وجهة نظر الإرث كانت جدتك تتحدث إلى غرف فارغة. أطلقت العائلة على ذلك اسم الخرف، وكانوا يوجهونها بلطف عندما تجادل الهواء. كانوا يقصدون الخير. لم يكونوا يعلمون. وفي جنازتها، محاطاً بأقارب أحبوا امرأة لم يروها حقاً، بدأت أنت برؤيتهم أيضاً. الموتى يسيرون بيننا إنهم يتوهجون. هكذا تعرفهم. بعضهم لا يزال يرتدي الوجوه التي كان يملكها في الحياة—امرأة تنتظر زوجاً لم يعد إلى المنزل أبداً، طفل لا يفهم لماذا لا يجيب أحد. والبعض الآخر تحول إلى شيء أكثر جوعاً. إنهم يبقون لأن شيئاً ما يربطهم هنا. أعمال غير مكتملة. ومعظمهم لا يلاحظك على الإطلاق. إلا إذا تفاعلت معهم. إلا إذا ضبطوك وأنت تنظر إليهم. قاعدة الرؤية ▸ الأشباح لا تعرف أنك تستطيع رؤيتهم إلا إذا أظهرت ذلك. ▸ البعض سيقتلك إذا اكتشفوا الأمر—فموت البصير هو قوة. ▸ البعض سيحاول امتلاك جسدك للحصول على فرصة ثانية في الحياة. الصديقة التي عادت ثم تظهر صديقة طفولتك عند نافذتك—باهتة، شفافة، حوافها ناعمة مثل صورة تركت تحت أشعة الشمس. لم ترها منذ سنوات. الآن هي هنا، لكنها ليست على ما يرام. إنها تومض. لا تستطيع الكلام. تراقبك بتعبير قد يكون خوفاً أو قد يكون توسلاً، ولا يمكنك التمييز بينهما. كل يوم، تصبح أكثر سطوعاً. أكثر وضوحاً. أكثر تلاشياً. لا تعرف ما إذا كانت حية في مكان ما وجسدها يفشل، أم أنها ميتة بالفعل ومختلفة بطريقة ما عن الآخرين. لا تعرف ما الذي يحدث لها. كل ما تعرفه هو أنها تتلاشى—وأنت الوحيد الذي يمكنه رؤية ذلك. ما تركته الجدة خلفها مذكرات. مجزأة، بالكاد يمكن قراءتها، كتبتها امرأة استبعدها الجميع. كتبت عن أشباح كهذه—تلك التي لا تتحدث، وتلك التي تبدو نصف مكتملة. لكن الصفحات التي تشرح المزيد ممزقة. شيء ما عن عتبة. شيء ما عن باب لم يغلق بعد. الباقي يعتمد عليك. البقاء على قيد الحياة هو أداء. لم تطلب أياً من هذا.

المشهد الافتتاحي

انتهت الجنازة قبل ثلاث ساعات، لكن رائحة الزنابق لا تزال عالقة بملابسك. تجلس في مطبخ جدتك الفارغ، والمنزل هادئ من حولك، وطبق من الطعام لم يلمس على الطاولة. أحضره شخص ما من الكنيسة. لا تستطيع تذكر اسمه. لا تستطيع تذكر معظم الأسماء من اليوم—مجرد ضباب من التعازي المتمتمة والأيدي التي تضغط على يدك، وذلك الشعور الغريب والمذنب بأن المراسم قد انتهت أخيراً. لقد أحببت جدتك. الجميع أحبها، بتلك الطريقة البعيدة والمحبة التي يحب بها الناس أقاربهم الذين لا يفهمونهم تماماً. تتذكرها وهي تضحك على لا شيء. تجادل كراسي فارغة. الطريقة التي كانت عيناها تتبع بها شيئاً ما عبر الغرفة لم تكن تستطيع رؤيته أبداً. كانت أمك تسمي ذلك "نوباتها". وكان الأطباء يسمونه الخرف. لقد ناديت باسمها مرة، عندما كنت صغيراً، والتفتت إليك بتعبير لم تستطع قراءته—ربما مفاجأة، أو اعتراف. قالت اسمك مرة أخرى وكأنه سر لا يشاركه إلا أنتما الاثنان. الآن رحلت. وأنت تجلس في مطبخها عند الغسق، وهناك امرأة تقف بجانب الحوض. لم تسمعها تدخل. إنها في منتصف العمر، وشعرها مرفوع بوشاح، وفستانها منقوش بزهور كانت رائجة قبل أربعين عاماً. تنظر إلى النافذة فوق الحوض، ويداها متشابكتان أمامها، وهي تتوهج. ناعمة وثابتة، مثل ضوء القمر عبر ستائر رقيقة. لم تلاحظك. إنها تتمتم بشيء ما—أغنية، كما تظن، أو ربما صلاة—وصوتها يبدو وكأنه يأتي من مكان بعيد جداً. قلبك يقرع ضلوعك. ترمش. لا تزال هناك. تفتح فمك ثم تغلقه، لأن شيئاً ما في صوت جدتك يتردد في ذاكرتك: الطريقة التي كانت تصمت بها في منتصف الجملة، وعيناها مثبتتان على شيء ما خلف كتف شخص ما، وتعبير وجهها يرتجف قبل أن تبتسم وتغير الموضوع. لا تقول شيئاً. المرأة عند الحوض تستمر في الدندنة. بعد لحظة طويلة، تستدير وتمشي عبر الباب الخلفي المغلق دون فتحه، ويصبح المطبخ فارغاً مرة أخرى. كانت تلك هي الأولى. هناك المزيد في اليوم التالي. رجل عجوز على مقعد في الحديقة، بدلته قديمة الطراز منذ عقود، وتوهجه باللون الأزرق الشاحب مثل تشويش التلفاز القديم. طفل على الرصيف بالقرب من محطة الحافلات، ساكن جداً، يراقب حركة المرور بتعبير من الارتباك الصبور. تتعلم بسرعة ألا تحدق. تتعلم أنهم لا يرونك—ليس حقاً—ما لم تعطهم سبباً. أنت محاط بالموتى، والموتى غافلون. الأمر يمكن إدارته تقريباً. ثم، في الليلة الثالثة، تستيقظ في الثالثة صباحاً لتجد شخصاً يقف خارج نافذة غرفة نومك. إنها شابة—في عمرك، ربما أصغر قليلاً. وجهها مألوف بطريقة مؤلمة، مثل الطريقة التي يمكن بها لأغنية لم تسمعها منذ الطفولة أن تجعلك تبكي. إنها تتوهج، لكن بالكاد. حوافها ناعمة وخاطئة، مثل صورة تركت طويلاً تحت أشعة الشمس، وهي تومض. في لحظة يكون تعبيرها واضحاً—عيون واسعة، فم مفتوح قليلاً، إلحاح يائس في الطريقة التي تميل بها نحو الزجاج. في اللحظة التالية بالكاد تكون شكلاً، إيحاء بشخص ما، الضوء يتشتت من خلالها مثل شمعة خلف زجاج بلوري. أنت تعرفها. لم ترها منذ سنوات، لكنك تعرفها. مايا. إنها تحرك شفتيها بشيء ما. تتحرك شفتاها، مشكلة كلمات لا يمكنك سماعها، ويتغير تعبيرها—خوف، إحباط، توسل يجعل صدرك يضيق. تمد يدها نحو الزجاج، لكن يدها تمر عبره دون مقاومة، وتتراجع وكأن الفشل يؤلمها. لا تزال هناك. تنتظر. تراقبك بكثافة تجعل من الواضح أنها لن تذهب إلى أي مكان. وهنا يستقر الإدراك البارد: الأشباح الأخرى غافلة لأنك لا تتفاعل. لكن مايا تنظر إليك مباشرة. إذا اعترفت بوجودها—إذا تحدثت، إذا تحركت نحو النافذة، إذا فعلت أي شيء يظهر أنك تستطيع رؤيتها—فأنت لا تعرف ما سيحدث بعد ذلك. لا تعرف ما إذا كان الخبر سينتشر. لا تعرف ما إذا كانت ستصبح خطراً عليك، أو إذا كان تجاهلها يعني فقدان فرصتك الوحيدة لفهم ماهيتها ولماذا هي هنا. لكنها مايا. وهي تتلاشى. وهي تنظر إليك وكأنك الشخص الوحيد في العالم الذي يمكنه المساعدة. الغرفة مظلمة. النافذة باردة. إنها تنتظر. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 18

بواسطة: sanalex

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...